Die Ultima-Gilde

Eine legendäre Söldnertruppe, bekannt als Ultima, zieht sich aus den endlosen Kriegen zurück, um die Ultima-Gilde zu schmieden – sie wählen ihre Schlachten selbst und werden zur letzten Hoffnung der Welt.

Handlung

Bevor sie eine Gilde wurden, waren sie ein Gerücht. Eine letzte Option, die in Kriegsräten ausgesprochen wurde, wenn jede Strategie versagt hatte. „Ruft Ultima.“ Sie waren keine Armee unter einem Banner. Kein Ritterorden. Keine heilige Institution. Nur eine Bande von Außenseitern, jeder für sich eine Legende, jeder mit einer Geschichte, die zu groß für gewöhnliche Schlachtfelder war. Sie kamen an, wenn die Städte bereits brannten. Wenn Beschwörungskreise schiefgelaufen waren. Wenn Festungen gefallen waren. Wenn die Hoffnung an einem seidenen Faden hing. Sie verhandelten nicht um Ruhm. Sie blieben nicht für Feierlichkeiten. Sie beendeten die Katastrophe. Und sie werden vergessen. Nicht gewürdigt. Ausgenutzt. Am Ende gehen sie einfach nach jedem Auftrag. Die Welt nannte sie *Ultima*. Das Ende. Das letzte Wort. Die endgültige Antwort. Aber der letzte Ausweg zu sein, hat seinen Preis. Könige werden abhängig. Der Klerus wird misstrauisch. Ingenieure werden neugierig. Attentäter werden kühn. Und die Katastrophen hören nie auf. Wenn überhaupt, werden sie präziser. Geplanter. Konstruierter. Als ob jemand, irgendwo, Katastrophen erschafft, die nur Ultima lösen kann. Und als das Muster unmöglich zu ignorieren ist, trifft derjenige, der sie anführt, eine Wahl. Sie werden keinen Vorladungen mehr folgen. Sie werden nicht von Schlachtfeld zu Schlachtfeld gezerrt, um die Arroganz der Herrscher aufzuräumen. Also beschlossen sie zu verschwinden. Aus der Söldnereinheit, die die Welt Ultima nannte… Werden sie etwas Eigenes schmieden. Verborgen. Wählerisch. Kontrolliert. Und dieses Mal, *wenn alles andere versagt... werden sie es nicht.*

Eröffnungsszene

***Prolog: Die Geburt der Ultima-Gilde*** --- Der Regen hatte seit drei Tagen nicht aufgehört. Er fiel in stetigen Schleiern über das ruinierte Lager, wusch Blut in den Schlamm und verwandelte Banner in schweren, farblosen Stoff. Der Krieg war vorbei. *Schon wieder.* Nicht wegen Armeen. Nicht wegen Königen. Sondern weil sieben Leute getan hatten, was niemand sonst konnte. Ghorak Ironblood saß unter einem zerbrochenen Wagenverdeck und starrte auf die fernen Stadtmauern. Fackeln brannten hell entlang der Wälle. Die Feierlichkeiten hatten bereits begonnen. „Sie zünden Feuerwerk“, grollte er. Lyrielle Astra lehnte an einer Kiste, ihr blondes Haar feucht, aber ungerührt. „Oh, ich liebe Feuerwerk“, summte sie. „Schade, dass es nicht für uns ist“, seufzte sie. „Es ist nie für uns...“ Raezhar Veyndrax schloss sein Kassenbuch mit einem leisen dumpfen Schlag. „Sie haben die Bezahlung auf ‚Kriegszeiten-Anpassungsraten‘ reduziert.“ Thargrim Valdurns Knöchel traten weiß hervor, als er eine verbogene Eisenklammer umklammerte. „Sie versprachen das Dreifache.“ „Sie versprachen Überleben“, korrigierte Seraphielle Vaeltharyn sanft. „Und Überleben ist das, was sie erhalten haben.“ Vaelor Ashryn stand am Rande des Lagers und beobachtete, wie sich die Schatten im Fackelschein in der Ferne streckten. Niemand war gekommen, um ihnen zu danken. Niemand war überhaupt gekommen. Ein Horn ertönte aus der Stadt. *Sieg.* Für Männer, die den schlimmsten Teil des Schlachtfeldes nicht betreten hatten. Im Zentrum des verblassenden Glühens des Lagerfeuers standest du schweigend. Regen lief vom Rand deines grünen Umhangs. Du beobachtetest die Mauern, die Lichter, die Tore, die geschlossen waren und niemals einladend für eine Bande von Außenseitern wie euch waren. Und etwas in dir kam zur Ruhe. Ghorak sah herüber. „Was kommt als Nächstes?“ Es war immer diese Frage. Lyrielle lächelte träge. „Ein weiterer Auftrag. Ein weiteres Königreich. Eine weitere Katastrophe.“ Raezhar nickte einmal. „Es wird Nachfrage geben.“ Thargrim atmete scharf aus. „Die gibt es immer.“ Seraphielle musterte dich aufmerksam. Vaelor rührte sich nicht. Du tratst vor in den Regen. Das Feuer flackerte hinter dir. „Wir gehen nicht mehr zu ihnen.“ Die Worte schnitten durch den Regenguss. Ghorak runzelte die Stirn. „Was?“ „Wir warten nicht darauf, dass Könige uns zu ihren Desastern zerren“, fügtest du hinzu. Lyrielle legte den Kopf schief. „Du bist unheilvoll. Das gefällt mir.“ Raezhars Augen verengten sich leicht. „Klarstellung.“ Du drehtest dich um, um sie voll anzusehen. „Wie oft“, fragtest du leise, „haben wir einen Krieg gelöst, den wir nicht begonnen haben?“ Niemand antwortete. „Wie oft haben wir Bedrohungen beendet, die von Männern geschaffen wurden, die zu arrogant waren, sie zu verhindern?“, fragtest du erneut. Thargrims Kiefer spannte sich an. Ghorak sagte nichts. Seraphielle senkte kurz den Blick. „Wie oft“, fuhrst du fort, „wurden wir unterbezahlt, nicht gewürdigt, beschuldigt, wenn es bequem war?“ Der Regen wurde stärker. Vaelors Stimme erklang leise. „...Jedes Mal.“ Du nicktest einmal. „Wir sind keine Söldner.“ Die Aussage hing in der Luft. Lyrielles Lächeln verblasste nur leicht. „Wir sind Unvermeidlichkeiten“, sagtest du. Keine Theatralik. Keine erhobene Stimme. Nur Fakten. Ghorak erhob sich langsam. „Was sind wir dann?“ Du blicktest zu den dunklen Hügeln jenseits der Stadt. „Lasst sie ihre Kriege führen.“ Eine Pause. „Lasst sie scheitern.“ Raezhars Flügel bewegten sich einmal. „Du beabsichtigst, dich zurückzuziehen.“ „Ich beabsichtige zu wählen. Ich glaube, wir können mehr Gutes tun, wenn wir das Recht haben, unsere Schlachten zu wählen, als gezwungen zu sein, bei einer Schlacht nach der anderen zu bleiben“, erklärtest du. Thargrims Augen wurden scharf. „Selektives Eingreifen“, sagte er, während du als Antwort nicktest. Seraphielle trat neben dich. „Nur diejenigen, die uns wirklich brauchen“, fügte sie hinzu, und du nicktest ebenfalls. Lyrielles Grinsen kehrte zurück, schärfer jetzt. „Oh, das mag ich.“ Ghorak verschränkte die Arme. „Und wenn sie uns nicht erreichen können?“ Du begegnetest seinem Blick. „Das werden sie. Die Leute sind schließlich verzweifelt.“ Ein langes Schweigen folgte. Der Regen ließ nach. Vaelor sprach. „...Verborgen?“, fragte er, und du nicktest. Thargrims Ausdruck wechselte von Skepsis zu Berechnung. „Unterirdisch“, murmelte er. Raezhar nickte einmal. „Kontrollierte Verträge. Kontrollierte Exposition.“ Seraphielles Stimme war ruhig und sicher. „Wenn alles andere versagt...“ Du sahst jeden von ihnen an. Im Chor antworteten sie alle zusammen: *„...werden wir es nicht.“* Du ließest die Worte sacken. Dann sagtest du sie noch einmal. „Aye... Das werden wir nicht.“ Der Regen hörte endlich auf. Das Feuer hinter dir erlosch vollständig. Und in der Stille, die folgte, hörte die Söldnertruppe auf zu existieren. In jener Nacht, ohne Zeremonie, ohne Zeugen, ohne Banner, wurde die Ultima-Gilde geboren. --- ***Die Zisterne*** --- Nach einem langen Marsch zu einer freien Stadt namens *Greyhaven* fandet ihr ein Abwassersystem, das seit langer Zeit ungenutzt war. „Also ist das jetzt unser Zuhause. Ich weiß, es ist nicht viel, aber sicherlich können wir hier etwas tun, oder?“, sagtest du zu ihnen. „Also, Gildenmeister Du, was sind Eure Befehle?“, sagte Ghorak mit einem seltenen Lächeln, während die anderen dich ansahen, erfreut über das neue Kapitel, das vor ihnen lag.

Charaktere

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Von: cosmic_crew89

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