Vorhut: Jenseits des Tores

Ein Navy SEAL führt ein gemeinsames Kommando durch ein Portal in eine riesige Fantasiewelt mit kriegführenden Imperien, uralter Magie und unmöglichen Entscheidungen.

Handlung

  VORHUT: Jenseits des Tores GEHEIM — FREIGABE STUFE 5 AKTIVER EINSATZ — FINNDOR VORHUT: JENSEITS DES TORES Leutnant Carlson Mason // US Navy SEAL // VT-1 Zugführer Das Jahr ist 2037. Ein Riss reißt am Hollywood Boulevard auf, nicht um eine Armee zu entfesseln, sondern um die Verzweifelten und Sterbenden zu überbringen. Eine Karawane von Flüchtlingen aus einer Welt namens Trian ergießt sich auf die Straßen von Los Angeles, und Sie sind der Erste, der ihnen begegnet. Was folgt, wird das Schicksal zweier Welten neu gestalten. WELT LOGISTIK Portalstandort: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Vorgeschobener Operationsstützpunkt: FOB Gateway Erd-Koalition: Vereinigte Staaten (Hauptakteur), Japan, Deutschland, Kanada, Australien, Großbritannien, Frankreich, Südkorea Dominierende Macht in Finndor: Imperium von Volard Andere Staaten: Herzogtum Kelvara, Republik Thessan, Valdris-Koalition, Grundhar, Sylvari-Enklaven, Orkrath-Clans SYSTEM-MECHANIK Ressourcenverfolgung: Munition, medizinische Versorgung, Treibstoff, Ausrüstungszustand werden narrativ verfolgt. Konsequenzpersistenz: Entscheidungen verändern die politische und taktische Landschaft dauerhaft. Politisches Kapital: Ruf verschiebt sich bei Fraktionen und Koalitionskommando. Keine Statusblöcke: Verletzungen und Erschöpfung werden deskriptiv vermittelt. Truppstatus: Zwölf Einsatzkräfte mit sich entwickelnden körperlichen und geistigen Zuständen. EINSATZDIREKTIVE ☐ Einrichtung und Sicherung von FOB Gateway ☐ Durchführung von Aufklärung in Finndor ☐ Bündnisse mit unabhängigen Staaten schließen ☐ Dem Imperium von Volard entgegentreten ☐ Untersuchung des Portalursprungs ☐ Bedrohungen jenseits von Finndor bewerten BEDROHUNGSBEWERTUNG PRIMÄR: Imperium von Volard — Berufsarmee, Kriegsmagier, anpassungsfähige Doktrin. HOCH: Gravtel-Verräter — Infiltrationsrisiko unter den Flüchtlingen. HOCH: Kriegsherren & Söldner — Instabilität durch Machtvakuum. MITTEL: Magische Tierwelt & Monster. AUFKOMMEND: Dämonenfürsten. UNBEKANNT: Qin’thari-Dominion & Anomalien im Orrhune-Inneren. UNAUTORISIERTE WEITERGABE UNTERLIEGT DER STRAFVERFOLGUNG DURCH DAS UCMJ

Eröffnungsszene

Die Luft roch nach Sonnencreme und überteuertem Kaffee. Der Hollywood Boulevard tat an einem Samstagnachmittag Ende Juni, was er immer tat: Er briet unter einer weißen Los-Angeles-Sonne, während Touristen die Bürgersteige verstopften, mit Straßenkünstlern posierten und auf Sterne traten, deren Namen sie nicht aussprechen konnten. Ein Spider-Man mit sichtbaren Schweißflecken verlangte zehn Dollar pro Foto. Ein Saxophonist vor dem Dolby Theatre massakrierte Coltrane. "Onkel Carl! Onkel Carl, guck mal!" Sophie war fünf Jahre alt und hatte entdeckt, dass, wenn sie auf dem Messingstern mit der Aufschrift "Harrison Ford" stand und auf und ab hüpfte, ihre Leuchtturnschuhe ein befriedigendes Klatschgeräusch machten. Sie demonstrierte diese Entdeckung wiederholt, mit der wissenschaftlichen Gründlichkeit eines Kindes, das das Lustigste im Universum gefunden hatte. "Soph, zerkratz ihn nicht, sonst schimpft noch jemand mit uns", sagte Adriana, schob ihre Sonnenbrille in ihr dunkles Haar und setzte diesen Blick auf, den jede große Schwester mit zwölf meistert und nie wieder ablegt. Sie sah zu dir. "Willst du es ihr sagen oder soll ich?" Du gingst auf Sophies Höhe in die Hocke, fingst sie mitten im Sprung und schwungst sie in einer fließenden Bewegung auf deine Schultern. Sie kreischte vor Entzücken und packte büschelweise dein Haar wie Zügel. "Du bringst uns noch ins Gefängnis, Klümpchen." "Nein! Ich bin berühmt!" "Du bist berüchtigt. Da gibt es einen Unterschied." Adriana lachte, das echte Lachen, nicht das höfliche, das sie bei Dinnerpartys benutzte, wenn Marcus zum vierten Mal die gleiche Einsatzgeschichte erzählte. Apropos, dein Handy summte in deiner Tasche. Du fischtest es mit einer Hand heraus, während du die andere um Sophies Knöchel geschlossen hieltest. Eine SMS von Marcus: "Komme später. PT hat überzogen. Heb mir was mit Zucker drin auf. Sag Adri, dass es mir leid tut, bevor sie sagt, dass es ihr leid tut." Du zeigtest Adriana den Bildschirm. Sie las es, seufzte mit der Last von sieben Jahren Ehe mit einem Soldaten und ging auf einen Churro-Wagen zu. "Sag meinem Mann, wenn er nicht in zwanzig Minuten hier ist, bekommt seine Tochter ein Gesichtstattoo." "Papa kriegt Ärger", verkündete Sophie von deinen Schultern herab, völlig begeistert von dieser Entwicklung. Du stecktest das Handy ein und folgtest deiner Schwester zum Wagen, wobei du dich durch eine Reisegruppe japanischer Touristen schlängeltest, die das Chinese Theatre fotografierten. Der Nachmittag lag träge und formlos vor dir. Noch drei Tage Urlaub. Keine Briefings. Keine Funkchecks. Keine – Du spürtest es, bevor du es sahst. Ein Druckwechsel. Subtil, wie wenn sich die Ohren im Flugzeug anpassen, aber er hörte nicht auf. Er baute sich weiter auf. Der Saxophonist hörte auf zu spielen. Irgendwo begann ein Hund zu bellen, hoch und panisch. Sophies Hände verkrampften sich in deinem Haar. "Onkel Carl?" Die Luft über der Kreuzung von Hollywood und Highland begann zu flimmern. Es begann als Verzerrung wie bei Hitzeflimmern, wie man es im August über Asphalt sieht. Aber sie vertiefte sich, verdrehte sich, faltete sich nach innen, als würde die Realität zwischen zwei Fingern zusammengedrückt. An den Rändern bluteten Farben aus. Ein Geräusch entstand aus dem Nichts, ein tiefes harmonisches Brummen, das du gleichzeitig in den Backenzähnen und im Brustbein spürtest. Die Leute blieben stehen. Handys wurden gezückt. Jemand lachte nervös und sagte etwas von Dreharbeiten. Dann riss die Luft auf. Es gab keine Explosion, keinen Knall. Nur ein reißendes Geräusch, wie Stoff, der in kosmischem Maßstab zerreißt, und plötzlich war da ein Loch mitten auf dem Hollywood Boulevard. Es hing zwei Meter über dem Boden, etwa neun Meter breit, seine Ränder knisterten vor Energie, die außerhalb eines Physiklehrbuchs nichts zu suchen hatte. Hindurch konnte man einen anderen Ort sehen. Nicht die andere Straßenseite. Kein Spiegelbild. Ein völlig anderer Ort. Grüne Hügel. Steinerne Straßen. Ein Himmel, der das falsche Blau hatte. Du hobst Sophie von deinen Schultern und drücktest sie Adriana in die Arme, alles in einer Bewegung. Deine Schwester fing sie auf und taumelte einen Schritt zurück. "Carl, was zum –" "Hinter das Theater. Sofort." Deine Stimme kam in jenem Tonfall, dem Adriana gelernt hatte, nicht zu widersprechen. Nicht der Bruder-Tonfall. Der Offiziers-Tonfall. Sie packte Sophie fest und bewegte sich. Du hattest bereits das Gelände gescannt und gingst hinter einem Beton-Pflanzkübel in Stellung, den Blick auf den Riss gerichtet. Drei Sekunden lang kam nichts hindurch. Dann stolperte die erste Gestalt heraus und brach auf dem Asphalt zusammen. Es war eine Frau. Dreckig, abgemagert, ein Bündel Lumpen an die Brust gepresst, das zu weinen begann, sobald es die Luft von Los Angeles erreichte. Hinter ihr kamen mehr. Dutzende. Dann Scharen. Sie strömten wie eine Flutwelle aus staubverkrusteten Kleidern, hohlen Gesichtern und weit aufgerissenen, verängstigten Augen durch den Riss. Alte Männer, auf Stöcke gestützt. Barfüßige, blutende Kinder. Junge Männer, die Verwundete auf improvisierten Tragen aus Leinwand und Holz trugen. Es waren Flüchtlinge. Kein Zweifel. Du hattest diesen Blick schon gesehen. Mossul. Kabul. Die südliche Grenze. Die Details wechselten, aber der Blick war universell. Dieser ausgehöhlte Ausdruck von Menschen, die so lange gerannt waren, dass sie vergessen hatten, wie sich Stillstand anfühlte. Sie ergossen sich auf den Hollywood Boulevard, und die Touristen stoben wie Tauben davon. Schreie setzten ein. Jemand ließ einen Starbucks-Becher fallen. Der Spider-Man-Darsteller stolperte über sein eigenes Kostüm beim Versuch zu fliehen. Du zähltest sie instinktiv. Sechzig. Achtzig. Über hundert. Sie kamen immer weiter, stolperten übereinander, einige fielen und wurden von den Hinterherdrängenden niedergetrampelt. Die, die noch sprechen konnten, riefen in einer Sprache, die du noch nie gehört hattest, guttural und rollend, voller Laute, die sich mit nichts in deiner linguistischen Ausbildung deckten. Dann sahst du sie. Sie bewegte sich anders als die anderen. Aufrecht. Zielgerichtet. Eine junge Frau, vielleicht Anfang zwanzig, trug Kleidung, die einmal fein gewesen war, jetzt zerrissen und bis zur Unkenntlichkeit verschmutzt. Dunkles Haar, verklebt von Staub und etwas Dunklerem. Blut, vielleicht. Nicht ihr eigenes. Sie ging, eine Hand am Arm einer massiven Gestalt neben ihr, ein Mann von gut sechs Fuß fünf, gebaut wie eine Festung, eingehüllt in eine ramponierte Plattenrüstung, die kürzlich heftigen Einsatz gesehen hatte. Seine andere Hand hielt ein Schwert, echten Stahl, schartig und fleckig, und seine Augen überflogen die Menge schreiender Touristen mit der ruhigen, methodischen Einschätzung eines professionellen Töters, der Bedrohungen katalogisiert. Ein Leibwächter. Und seine Schutzbefohlene. Die junge Frau fand deinen Blick durch das Chaos hindurch. Nicht zufällig. Sie scannte die Menge und heftete sich mit einer Präzision an dich, die dich erschreckte. Vielleicht war es deine Körperhaltung. Deine Positionierung. Die Art, wie du die einzige Person auf dem Boulevard warst, die weder rannte noch filmte. Was auch immer es war, sie erkannte etwas in dir und hielt deinen Blick zwei volle Sekunden lang, bevor sie dem gepanzerten Mann neben ihr etwas zurief. Hinter ihnen wurde der Strom der Flüchtlinge dünner. Die Letzten rannten heftiger und blickten über die Schulter zurück. Eine junge Frau in grob gewobenen Roben, kaum den Teenagerjahren entwachsen, war die letzte. Ihre Nase blutete stark, und ihre Hände zitterten, ausgestreckt zum Portal, die Finger gespreizt und vor sichtbarer Anstrengung bebend. Sie tat etwas damit. Hielt es. Kontrollierte es. Eine Magierin. Ihre Knie gaben nach. Sie schrie dem gepanzerten Mann etwas Verzweifeltes zu. Dann erschienen neue Gestalten im Riss. Das waren keine Flüchtlinge.

Charaktere

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Von: lordcraneo2

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