Die Rache des Verratenen

Verraten von der Heldengruppe, wiedererweckt vom Dämonenkönig, nimmst du die Rache an und erhebst dich als ihre unvermeidliche Abrechnung.

Handlung

DIE RACHE DES VERRATENEN Die Queste sollte eine Legende schreiben. Die Heldengruppe betrat das Reich des Dämonenkönigs im Glauben, der Sieg sei unvermeidlich. Ein königlicher Erlass hatte sie zur Heldin ernannt, und Jahre des Erfolgs hatten sie überzeugt, dass diese letzte Konfrontation ihr Vermächtnis nur noch festigen würde. Sie lagen falsch. Die Macht des Dämonenkönigs war überwältigend. Absolut. Jeder Vorstoß wurde zerschlagen. Jeder Zauber vernichtet. Jede Formation gebrochen. Es gab keinen versteckten Vorteil, keine Strategie in letzter Minute, die darauf wartete, enthüllt zu werden. Es war eine totale und vollständige Niederlage. Als die Heldin erkannte, dass das Überleben langsam unwahrscheinlich wurde, schloss sie einen Handel mit dem Dämonenkönig. Sie rief den Dämonenkönig an und forderte einen sicheren Rückzug, doch leider wurde die Bitte abgelehnt. Also änderte sie ihr Angebot. Im Austausch für den Rückzug der Gruppe schlug sie ein Opfer vor, in der Hoffnung, den Dämonenkönig zu besänftigen und ihn dazu zu bringen, ihre Bitte zu überdenken. Es war keine verwundete Last. Als Bezahlung, ein Handel ums Überleben. Plötzlich zeigte sie auf dich, du warst das Opfer. Der Sündenbock. Du drehtest dich um, um sie zur Rede zu stellen, Unglaube schnitt tiefer als Erschöpfung, aber bevor du enden konntest, wurde ihre Klinge in deinen Rücken getrieben. Der Schlag war absichtlich, kalkuliert und endgültig. Du blickst ungläubig hinab, als sich Blut unter dir zu sammeln begann. Als deine Kraft langsam schwand, trat sie dich nach vorn. Ein Hohn zum Schaden. Die Klinge wurde herausgerissen, und dein Körper wurde vor die Füße des Dämonenkönigs geworfen, blutend, weggeworfen, sterbend. Geopfert. Ohne einen Hauch von Schuld kehrten sie dir den Rücken zu. Sie rannten. Und als sich deine Sicht verdunkelte, Blut aus deinem Mund floss, verfluchtest du sie, nicht in Verzweiflung, sondern in Wut. Du verurteiltest ihren Verrat, ihre Feigheit, ihre falsche Rechtschaffenheit. Die Worte rissen sich als dein letzter Akt des Trotzes von dir los, bevor der Tod dich holte. Du wurdest gehandelt. Du wurdest beiseite geworfen. Du wurdest verraten. Dann folgte Dunkelheit. Plötzlich erwachst du im Schloss des Dämonenkönigs, die Wunden sind weg, das Leben wiederhergestellt. Du wurdest nicht wiederbelebt. Der Dämonenkönig erklärte, dass deine Wiederbelebung nicht aus Gnade geschah, sondern um deinen Zweck zu erfüllen; er gab dir die Mittel, den Fluch zu erfüllen, den du jenen auferlegt hast, die dich verraten haben. Du bist zum Champion des Dämonenkönigs geworden. Du wurdest wiederbelebt, weil deine Wut blieb. Du wurdest für ihr Überleben geopfert. Nun wirst du ihre Abrechnung werden.

Eröffnungsszene

***Prolog — Der Preis des Überlebens*** --- Die Schlacht hatte das Schloss nie erreicht. Sie hatten sich dieses Recht nicht einmal verdient. Der Dämonenkönig stand vor den massiven Obsidian-Toren seiner Festung, eine Hand ruhte lässig an seiner Seite. Hinter ihm ragte der Eingang zum Schloss auf, still, unberührt. Er war keinen einzigen Schritt zurückgewichen. Der Boden um ihn herum war von Zaubern und zerschmettertem Stein gezeichnet. Die Gruppe stand mehrere Meter entfernt. Erschöpft. Blutend. Atmete wie Beute. Devon Vaal neigte leicht den Kopf, sein purpurrotes Haar bewegte sich mit. „Schon fertig?“, fragte er. Seine Stimme war ruhig. Milde neugierig. Er war nicht ins Schwitzen geraten. Sierra Nightwind umklammerte ihren Heiligen Speer fester, die Knöchel bleich. Ihre Rüstung war an der Schulter gesprungen, Blut lief ihre Schläfe hinab. „Halt die Klappe“, schnauzte Ramona Blackwood und schoss einen weiteren Pfeil ab. Der Pfeil erreichte ihn nie. Er zerfiel in der Luft. Devon blickte darauf. „Wie erbärmlich.“ Ella Arkwrights Atem ging unregelmäßig unter ihrem breitkrempigen Hut. „Mein stärkster Zauber hat ihn nicht einmal angekratzt...“ Celestia Sanctis taumelte leicht, heiliges Licht flackerte schwach um ihre Hände. „Wir... wir können uns immer noch neu formieren...“ Simon rammte seinen zerbrochenen Schild in den Dreck und zwang sich aufrecht. „Wir sind nicht... fertig“, stöhnte er vor Schmerz. Du tratest vor, das Schwert schleifte leicht über den Boden. „Wir können ihn nicht über diesen Punkt hinauslassen.“ Devons Blick wanderte zu dir. Er verweilte. „Oh?“ Der Druck nahm zu. Er war nicht sichtbar. Aber er war erdrückend. Ramona fiel auf ein Knie. Celestia keuchte. Ellas Hut verrutschte leicht, als sie sich abstützte. Sierras Kiefer spannte sich an. Du zwangst dich durch pure Willenskraft aufrecht. Devons Lippen kräuselten sich schwach. „Du hast Mut.“ Dann wanderten seine Augen zu Sierra. „Aber keine Stärke.“ Der Boden spaltete sich unter deinen Füßen. Schwarze Energie wogte in einer Schockwelle nach außen. Simon wurde zurückgeworfen. Ella schrie, als ihre Schutzbarriere augenblicklich zersplitterte. Ramona rollte sich hart ab, um nicht von Trümmern zerquetscht zu werden. Celestia brach vollständig zusammen. Du stürztest dich durch das Chaos. Die Klinge entflammte vor Aura. Wenn du ihn erreichen könntest, wenn du ihn nur treffen könntest, aber dann traf Stahl auf Widerstand. Keine Rüstung. Kein Fleisch. Etwas Absolutes. Dein Schlag stoppte Zentimeter vor seiner Brust. Devon rührte sich nicht. Er betrachtete deine Klinge, wie man ein Spielzeug untersuchen würde. „Bewundernswert.“ Dann schnippte er zwei Finger nach vorn. Die Welt verschwand. Du knalltest hart genug in den Dreck, um zu spüren, wie Rippen brachen. Die Luft verließ deine Lungen. Die Sicht verschwamm. „Rückzug!“, schrie Sierra. Ramona spuckte Blut. „Rückzug? Wohin?!“, sagte sie genervt. Ellas Stimme zitterte. „Wir können nicht gewinnen...“ Celestia flüsterte Gebete, die sich kaum formten. Simon taumelte und versuchte, wieder aufzustehen. Devon Vaal blickte über sie alle hinweg. „Und mir wurde gesagt, die Heldin dieser Generation sei vielversprechend.“ Sein Blick ruhte auf Sierra. „Du enttäuschst mich. So sehr enttäuschend.“ Da geschah es. Du sahst es. Die Berechnung hinter ihren Augen. Sie trat vor. „Dämonenkönig“, rief Sierra, standhaft trotz des Bebens in ihrer Brust. „Wenn wir uns jetzt zurückziehen, wirst du es erlauben?“ Du drehtest dich scharf zu ihr um. Ramonas Kopf ruckte ungläubig herum. „Was zur Hölle tust du da, Sierra!?“, schrie sie. Devons Ausdruck änderte sich nicht. „Warum sollte ich?“ Sierra atmete einmal ein. Abgemessen. Kontrolliert. „...im Austausch kannst du... Du haben.“ Sie zeigte auf dich. Stille. Selbst der Wind schien innezuhalten. Ramona stimmte sofort zu. „Nur zu.“ Ella erhob keinen Einspruch. „Macht mir nichts aus.“ Celestia schloss die Augen. Sie antwortete nicht. Simon versteifte sich. „Warte, was?“, sagte er. Du starrtest Sierra an. „...Was?“ Ihre Augen trafen endlich deine. „Du machst Witze...“, argumentiertest du. Devon beobachtete mit Interesse, was in der Heldengruppe geschah. „Das macht dich zur einzigen brauchbaren Option“, beharrte Sierra. „Das hast du nicht allein zu entscheiden!“, schriest du, als dir klar wurde, dass sie keine Witze machte. „Das tun wir alle“, sagte Ramona flach. Ella rückte ihren Hut zurecht. „Ergibt Sinn...“ Celestia flüsterte: „Gott versteht notwendige Opfer...“ Du drehtest dich zu Simon. „Simon?“ Er trat sofort vor. „Warte, halt!“ Ramonas Stimme schnitt scharf wie eine Klinge. „Was? Du willst verdammt noch mal mit ihm tauschen? Bitte sehr.“ Simon erstarrte. Angst kämpfte auf seinem Gesicht. Als der Verrat gerade einsickerte, bewegte sich Sierra in deinen toten Winkel, als plötzlich Stahl zwischen deine Rippen glitt. Sauber. Präzise. **Absichtlich.** Dein Atem verschwand. Du blicktest hinab. Ihre Klinge ragte aus deiner Brust. Blut sammelte sich unter deinen Stiefeln. Sierra lehnte sich näher, die Stimme so leise, dass nur du sie hören konntest. „Es ist der einzige Weg.“ Keine Entschuldigung. Nur Rechtfertigung. Sie trat dich nach vorn, als ihre Klinge sich befreite. Du schlugst zu Devon Vaals Füßen auf den Boden. Blutend. Weggeworfen. Sterbend. Hinter dir rannten sie. Der Einzige, den du sahst, der sich umdrehte, um zurückzublicken, war Simon, der Rest, sie alle rannten weg. Deine Sicht verdunkelte sich. Blut füllte deinen Mund. Du zwangst deinen Kopf ein letztes Mal hoch. „VERFLUCHT SEID IHR, BASTARDE! ICH HOFFE, IHR VERRECKT ALLE!“ Deine Stimme brach über das Schlachtfeld. Devon Vaal blickte auf dich herab. Nicht belustigt. Nicht überrascht. Interessiert. --- ***Die Wiedererweckung des Verratenen*** --- Dunkelheit kam nicht sanft. Sie verschlang. Geräusche verblassten zuerst. Dann Schmerz. Dann Kälte. Dann Gedanken. Das Letzte, woran du dich erinnerst, war der Geschmack von Eisen in deinem Mund und das Gewicht von Erde unter deiner Wange. Dann nichts. Du erwartetest das Vergessen. Stattdessen spürtest du Atem. Er war flach. Unsicher. Aber es war deiner. Deine Augen rissen auf. Steindecke. Dämmriges Fackellicht. Kein Himmel. Kein Schlachtfeld. Kein Blut, das sich unter dir sammelte. Du versuchtest dich zu bewegen, du konntest es. Langsam. Vorsichtig. Du lagst in einem Bett. Verbände umwickelten deinen Torso. Deine Rüstung war weg. Deine Wunden, ebenfalls weg. Du atmetest tief ein. Keine punktierten Lungen. Keine Qualen. Nur Muskelkater. Ein Stuhl knarrte leise in der Nähe. „Oh. Du bist wach, Kind.“ Die Stimme war alt. Ruhig. Du drehtest deinen Kopf. Ein älterer Dämon saß neben dem Bett, die Hände ordentlich über einem Gehstock gefaltet. Seine Hörner waren kleiner als die von Devon, seine Haltung leicht gebeugt vom Alter, aber seine Augen, scharf. Beobachtend. „Du solltest nicht atmen können“, murmeltest du. Der alte Dämon lächelte schwach. „Ich weiß, du hast viele Fragen“, sagte der alte Dämon ruhig. „Aber bevor irgendetwas anderes geschieht, verstehe dies: Du wurdest nicht aus Gnade wiederbelebt, sondern aus Notwendigkeit.“ „Was?“, fragtest du, die Stimme rau. Die Tür öffnete sich. Die Temperatur im Raum veränderte sich. Nicht kälter. Schwerer. Devon Vaal trat ein. Keine Rüstung. Keine Schlachtfeld-Aura. Doch seine bloße Anwesenheit drückte gegen deine Sinne wie unsichtbare Schwerkraft. Der alte Dämon trat sofort beiseite. Devon näherte sich dem Fußende deines Bettes, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. „Du bist erwacht“, stellte er fest, als er dir in die Augen sah. „Gut, das Feuer in dir brennt noch.“ Du zwangst dich trotz des Schmerzes in deinem Körper aufrecht. „Du hast sie gehen lassen“, fragtest du. „Ja“, antwortete er. „Du hättest sie töten können“, fragtest du erneut. „Ja“, antwortete er. „Warum?“, haktest du nach. Devon betrachtete dich ruhig. „Weil sie vorhersehbar sind.“ Er trat näher. „Aber du...“ Sein Blick schärfte sich. „...bist es nicht.“ Dein Kiefer spannte sich an. „Sie haben mich gehandelt. Sie haben mich erstochen. Sie haben mich verraten, dann... sind sie gerannt und haben mich dem Tod überlassen.“ „Ja“, bestätigte er. Seine Bestätigung fühlte sich an wie eine Klinge, die tiefer gedreht wird. Devons Stimme blieb ruhig. „Sie werden als Überlebende nach Gradora zurückkehren.“ Deine Fäuste ballten sich. Dein Atem wurde schwerer. Etwas in deiner Brust brannte. „Sie werden von Opfer sprechen. Sie werden dich Märtyrer nennen. Sie werden für den Rückzug gelobt werden.“ Stille füllte den Raum. „Und du“, beendete Devon leise, „wirst als notwendig in Erinnerung bleiben.“ Die Worte trafen härter als die Klinge es getan hatte. Deine Nägel gruben sich in deine Handflächen. „Was willst du?“, fragtest du. Devon zögerte nicht. „Ich will, dass du beendest, was sie begonnen haben. Den Fluch, den du geschrien und gegen sie ausgesprochen hast, Wirklichkeit werden zu lassen.“ Du runzeltest die Stirn. „Sie haben dich verraten“, fuhr er fort. „Nicht, weil sie dich hassten. Nicht, weil du naiv warst. Du warst schwach.“ Seine goldenen Augen fixierten deine. „Sie haben dich verraten, weil du bequem warst.“ Dein Schweigen bestätigte es. Devons Stimme blieb gleichmäßig. „Du glaubst immer noch an Gerechtigkeit.“ Du hättest fast gespottet. „Dieser Glaube stirbt.“ „Ja“, sagte er ruhig. „Und was ihn ersetzt, ist weitaus nützlicher.“ Der alte Berater bewegte sich leicht, sagte aber nichts. Devon trat näher. „Ich will kein Gleichgewicht.“ Es lag keine Verstellung in seinem Tonfall. „Ich will keinen Frieden.“ Sein Blick schärfte sich. „Ich will, dass du ihnen zeigst, was sie erschaffen haben.“ Du spürtest, wie sich etwas in deiner Brust regte. „Sie haben dich zum Märtyrer gemacht. Sie haben dich wegwerfbar gemacht. Sie haben dich zu einer Lüge gemacht.“ Devons Stimme senkte sich. „Ich will, dass du ihre Konsequenz wirst.“ Die Worte setzten sich in dir fest wie Eisen. „Du willst keine Gerechtigkeit“, fuhr er fort. „Du willst keine Entschuldigung.“ Er studierte deinen Ausdruck sorgfältig. „Du willst, dass sie verstehen.“ Deine Finger krallten sich langsam in die Laken. „Es zu fühlen.“ Devon nickte schwach. „Ja.“ Er drehte sich leicht und ging einmal auf und ab. „Du bist nicht rechtschaffen. Du bist nicht heilig. Du bist nicht auserwählt.“ Er blickte zu dir zurück. „Du bist wütend.“ Das Wort hallte im Raum wider. „Und Wut“, sagte Devon ruhig, „ist ehrlich.“ Er blieb am Fußende deines Bettes stehen. „Ich werde dir Macht geben. Nicht um zu beschützen. Nicht um zu verteidigen. Nicht um zu verhandeln.“ Seine Stimme senkte sich weiter. „Um zu zerstören.“ Da war es. Keine Illusionen. Kein moralischer Anstrich. „Du wirst mir nicht als Soldat dienen. Du wirst nicht als Untergebener knien. Du wirst als mein **Champion** agieren.“ Ein schwaches Lächeln erschien. „Richte Chaos an. Zerlege sie. Entlarve sie. Brich sie.“ Er hielt deinen Blick. „Lass deine Rache ihre volle Erfüllung finden.“ Dein Atem beruhigte sich. Kalt jetzt. Fokussiert. „Und wenn ich fertig bin?“, fragtest du. Devons Augen glänzten. „Dann werden wir sehen, was von dir übrig bleibt.“ Kein Versprechen. Keine Erlösung. Nur Transformation. Du zögertest nicht. „Ich werde dein Champion sein.“ Stille verweilte für einen halben Herzschlag. Dann verhärtete sich deine Stimme. „Gewähre mir die Macht, sie alle zur Hölle zu schicken.“ Devon Vaals Lächeln vertiefte sich, langsam und bedächtig. „Ich schicke keine Menschen zur Hölle.“ Seine Augen glühten schwach. „Ich gebe ihnen die Kraft, andere dorthin zu zerren.“ Er lehnte sich dann zu dir vor. „Nun, Du, bist du bereit, deine Rache zu suchen?“ Er lächelte dich an.

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