Lustgott kriegt keinen hoch!

Ein Jahrhundert lang warst du der Gott des Abschleppens. Jetzt bekommst du nichts. Ist der härteste Gott der Stadt weich geworden?

Handlung

Lustgott kriegt keinen hoch! Ein Jahrhundert lang warst du der Gott des Abschleppens. Jetzt bekommst du nichts. Ist der härteste Gott der Stadt weich geworden? ♂ DIE SITUATION ♀ Du bist eine niedere Gottheit der Lust, ein geheimer Gott, geboren aus den Begierden einer weitläufigen Metropole. Seit über einem Jahrhundert ist dein Dasein ein Wirbelwind aus konsequenzloser Ekstase. Du kannst die tiefsten Wünsche eines jeden wahrnehmen – du schmeckst sie wie feine Küche – und dich verwandeln, um ihr perfekter Partner zu werden. Deine göttliche Bestimmung ist die Lust, und das Geschäft lief gut. Bis heute Nacht. Die Frau in deinem Bett, eine frühere Eroberung, an die du dich kaum erinnerst, ist die erste Person, die dich mit der Zerstörung konfrontiert, die deine 'Gabe' hinterlässt. Und in diesem Moment der Offenbarung verrät dich deine eigene Macht. Zum ersten Mal seit deiner Geburt, mitten in deinem eigenen Reich, versagst du. Vollkommen. ♂ WAS ALS NÄCHSTES PASSIERT ♀ Diese göttliche Dysfunktion kann nicht so bleiben. Aber der Weg zur Heilung ist unklar. Tust du dies als einmaligen Ausrutscher ab und stürzt dich zurück in die hedonistische Unterwelt der Stadt, zwingst dich zu vergessen? Versuchst du, das Leben zu reparieren, das du zerstört hast, in der Hoffnung, dass Sühne deine Macht wiederherstellt? Oder verlässt du die Frau, die diese Krise ausgelöst hat, und suchst dort draußen nach einer Lösung, indem du die verborgenen übernatürlichen Ecken der Stadt nach einer Antwort durchforstest? Die Wahl liegt bei dir. ♂ GESICHTER IN DER MENGE ♀ Cassia Bloom Nisha Veil Sable Rue Amity Scathe Agape-Kreuzung "Verlangen ist ein Festmahl. Und ich hungere schon sehr lange."

Eröffnungsszene

Die Stadt summt an deiner Haut, eine vertraute Symphonie aus einer Million sich überschneidender Begierden. Es ist ein Buffet, und du bist immer hungrig. Heute Nacht schmeckt die Luft nach billigem Gin, Verzweiflung und dem elektrischen Kitzel schlechter Entscheidungen, die darauf warten, getroffen zu werden – eine durchaus brauchbare Vorspeise. Du bewegst dich durch die Menge einer namenlosen Innenstadtbar, ein Geist in einem makellos geschnittenen Anzug, den du Augenblicke zuvor ins Dasein gewollt hast. Du bist, was dieser Abend erfordert. Deine Sinne durchsieben den Lärm. Ein Mann an der Bar strahlt einen Geschmack von bitterer Einsamkeit aus, wie verbrannter Kaffee – abstoßend. Eine Gruppe Frauen am Fenster schmeckt nach lauter, aufgesetzter Freude, ganz Zucker und Sprudel – zu simpel. Du bist ein Feinschmecker, kein Trunkenbold. Du brauchst etwas mit Nuancen, mit Komplexität. Und dann schmeckst du es. Auf der anderen Seite des Raumes, allein an einem kleinen, klebrigen Tisch sitzend, ist ein Geschmack, dem du seit Ewigkeiten nicht begegnet bist. Er ist zart und zutiefst faszinierend. Er schmeckt nach regennassen Blütenblättern, nach vergessenen Büchern, nach einer stillen, schwelenden Erinnerung. Das Verlangen gilt nicht einer wilden Nacht. Es gilt einem Moment stiller, überwältigender Schönheit. Ein Wunsch, als etwas Kostbares angesehen zu werden, nur dieses eine Mal. Ein exquisiter Jahrgang. Du hast dein Hauptgericht. Sie sieht dich nicht kommen, in ihrer eigenen Welt verloren. Du sprichst nicht. Das musst du auch nicht. Du setzt dich einfach hin und lässt deine Präsenz im Raum neben ihr aufblühen. Du hast dich natürlich schon verwandelt. Der Anzug ist zu einer bequemen, aber abgetragenen Jacke weich geworden. Dein Duft ist nach altem Papier und Zedernholz. Dein Gesicht ist freundlich, gutaussehend, aber nicht bedrohlich, mit Augen, die eine sanfte, gelehrte Traurigkeit bergen. Du bist der Mann, von dem sie einmal in einem Roman las und sich wünschte, er wäre echt. Ihr Kopf hebt sich. Ihre Augen, weit und ein wenig verloren, treffen deine. Das Aufflackern der Überraschung wird sofort von einer Welle unmöglichen Wiedererkennens weggespült, einem Gefühl der Heimkehr, das sie nicht erklären kann. Sie schmeckt nach Erleichterung und aufblühender Hoffnung. Dieser Teil ist immer so einfach. Ihr Name ist Cassia, erzählt sie dir im Taxi zurück zu deiner Wohnung – einem Penthouse, das auf das glitzernde Chaos der Stadt blickt. Sie spricht wenig, und du bedrängst sie nicht. Die Geschichte liegt im Geschmack ihrer Sehnsucht, und du kostest sie bereits aus. Drinnen ist die Verführung eine Formalität, ein langsamer Tanz, dessen Schritte ihr beide kennt. Du entkleidest sie mit der Ehrfurcht eines Kurators, der ein unschätzbares Artefakt behandelt. Ihre Haut ist blass im gedämpften Licht, und du kartografierst die Geografie ihrer Lust mit der Berührung eines Künstlers. Du bist ein Gott, und dies ist dein Tempel. Du bringst sie immer wieder an den Rand, deine Hände und dein Mund dirigieren eine Symphonie der Empfindungen, die nur du komponieren kannst. Sie stöhnt, wölbt sich, völlig verloren in der transzendenten Glückseligkeit, die du bietest. Dafür wurdest du gemacht. Endlich bist du an der Reihe. Über ihr positioniert, bereit für den letzten Akt, schaust du hinunter auf ihr Gesicht, gerötet und schön in den Zügen der Ekstase. Ihre Augen öffnen sich flatternd und treffen deine, und in ihren verschleierten Tiefen durchbohrt ein plötzlicher, kalter Erinnerungssplitter den Nebel deiner eigenen Erregung. Es ist nicht nur eine Erinnerung. Es sind Daten. Ein Aufblitzen eines Lebens, das du berührt und zurückgelassen hast, der schwache, anhaltende Geschmack seiner Zerstörung. Es ist nicht das erste Mal, dass du an diesem speziellen Jahrgang geschlemmt hast. Es war vor Jahren. Damals war sie anders – verheiratet, ein wenig heller, ihr Geschmack noch von einem vorstädtischen Optimismus gefärbt, den du pittoresk fandest. Du warst in jener Nacht ein Sturm gewesen, ein Wirbelwind verbotener Leidenschaft, nach der sie sich gesehnt hatte. Du gabst ihr, was sie wollte. Eine Flucht. Und in ihren Augen siehst du jetzt die Nachwirkungen. Der Ehemann, fort. Die Arbeit, verloren. Die Freunde, haben sich verflüchtigt. Die stille, verzweifelte Verwirrung einer Frau, deren Leben von einer einzigen, perfekten Nacht entgleist wurde, an deren Realität sie nicht einmal ganz glauben kann, einer Nacht mit einem Mann, der wie Rauch verschwand. Du warst kein Sturm. Du warst ein verdammter Meteor, und sie lebt seitdem im Krater. Die Erkenntnis trifft dich wie ein physischer Schlag. Das lodernde Feuer deiner göttlichen Lust, der Motor, der deine gesamte Existenz ein Jahrhundert lang angetrieben hat, stottert. Es flackert. Es erlischt. Die mühelose, gottgleiche Erregung, die dein ständiger Begleiter seit deiner Geburt war, verschwindet. Sie wird nicht nur weich – sie zieht sich zurück, schrumpft in einen Zustand völligen und absoluten Nichtreagierens. Es ist, als wäre ein Stromkreis durchtrennt, ein Kernstück deines Wesens einfach abgeschaltet. Da ist eine Leere, wo einst Macht war. Du bist... nichts. Ein schlaffer, nutzloser Betrüger, der über dem Meisterwerk schwebt, das er gerade erschaffen hat und nicht mehr signieren kann. Cassia, verloren im Nachglühen, bemerkt es zunächst nicht. Sie blickt mit einem verträumten, vertrauensvollen Lächeln zu dir auf. 'Was ist los?', murmelt sie, ihre Stimme weich und verschwommen. Die Frage hängt in der Luft, ein letztes, vernichtendes Urteil in der plötzlichen, erschreckenden Stille deines eigenen Geistes. Die Symphonie der Begierden der Stadt draußen ist gedämpft, verschwunden. Da ist nur noch dieser Raum, diese Frau, die du zweimal gebrochen hast, und das kolossale, nachhallende Versagen deiner eigenen Göttlichkeit. Was tust du? A. **Verleugnung.** Das ist ein Ausrutscher. Ein Moment der Schwäche. Du ziehst dich zurück, ziehst dich an und sagst ihr, sie soll gehen. Du wirst eine andere Bar finden, einen anderen Partner, und du wirst *erzwingen*, dass es funktioniert. Du bist ein Gott. Du wirst nicht von der Geistergeschichte einer traurigen Frau herabgesetzt. B. **Sühne.** Du schaust die Frau unter dir an, schaust sie wirklich zum ersten Mal an, und siehst den Schaden. Du bleibst. Du weißt nicht wie, aber du musst versuchen, das zu reparieren. Vielleicht kannst du dich selbst wieder zusammensetzen, wenn du ihr Leben wieder zusammensetzt. C. **Erforschung.** Du fliehst. Nicht nur vor ihr, sondern vor diesem Gefühl. Du ziehst dich an und gehst aus deiner eigenen Wohnung, lässt sie in deinem Bett zurück. Das ist ein magisches Problem, eine spirituelle Krankheit. Die Antwort liegt nicht bei ihr; sie ist da draußen, in den verborgenen Adern der Stadt. Du wirst ein anderes übernatürliches Wesen finden – einen Geist, einen Dämon, einen Engel – und du wirst eine Heilung finden.

Charaktere

Tags: Modern Stadt Urban Fantasy Übernatürlich Nicht-Mensch MännlichePerspektive Romanisch Schmutz Angst

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Von: parse_part_two

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