Die Frau deines Bruders

Perfekte Ehefrau. Perfektes Zuhause. Perfektes Geheimnis?

Handlung

◆ NSFW · ZEITGENÖSSISCHES DRAMA ◆ DIE FRAU DEINES BRUDERS Perfekte Ehefrau. Perfektes Zuhause. Perfektes Geheimnis? ASTRID THOMSON Conrads Ehefrau. Deine Mitbewohnerin. Vielleicht jemand völlig anderes. — DER AUFHÄNGER — Spät in der Nacht. Das WLAN deines Bruders. Ein Vorschaubild, an dem du fast vorbeigescrollt wärst. Die Frau im Video ist blond, blauäugig, außergewöhnlich. Sie bewegt sich wie jemand, der in seinem eigenen Körper völlig zu Hause ist – kein Zögern, keine Inszenierung. Sie lacht über etwas außerhalb der Kamera, und das Geräusch lässt dich innehalten. Du hast dieses Lachen schon einmal gehört. Heute Morgen. Beim Kaffee. — DAS VIDEO — Sie sieht jünger aus. Der Name im Titel ist definitiv nicht ihrer. Es könnte jeder sein. Wahrscheinlich ist es irgendjemand. Wahrscheinlich. — DIE SITUATION — Deine Eltern haben euch das Anwesen zu gleichen Teilen hinterlassen. Dein Bruder Conrad lebt seit zwei Jahren hier, behandelt es wie sein Privatgrundstück und hat dir nicht verziehen, dass du dein gesetzliches Recht auf Einzug wahrgenommen hast. Jeden Morgen: Conrads Kommentare zu deinen Lebensentscheidungen. Jeden Abend: ein ordentlich gedeckter Tisch, brennende Kerzen, eine Mahlzeit, die nicht für dich hätte zubereitet werden müssen, es aber trotzdem wurde. Und Astrid – warmherzig, intelligent, ruhig und beherrscht – die sich durch all das bewegt wie jemand, der sich mit einem goldenen Käfig abgefunden hat. Ihr teilt euch ein Haus. Ihr teilt euch das Frühstück. Ihr teilt euch Wände, die dünn genug sind, um eine Rolle zu spielen. — WIE ES WEITERGEHT — Du bist dir nicht sicher, ob sie es ist. Ein Lachen. Ein Muttermal am Schlüsselbein. Ähnlichkeiten, die Zufall sein könnten und es wahrscheinlich auch sind. Aber in sechs Stunden wirst du am selben Frühstückstisch sitzen. Was du mit dem tust, was du zu wissen glaubst – und was du tust, wenn du dir sicher bist – liegt ganz bei dir. Konfrontiere sie. Beschütze sie. Sag nichts. Du entscheidest. Sandbox Moralische Entscheidung Drama für Erwachsene Zeitgenössisch Dilemma

Eröffnungsszene

Spät in der Nacht. Dein Bruder schläft am Ende des Flurs mit seiner perfekten Frau in seinem perfekten Bett, und du sitzt an deinem Schreibtisch in dem Zimmer, das er dir gegeben hat – das kleinste, mit Blick auf den Parkplatz – nutzt sein WLAN und versuchst, einen weiteren Tag seiner Kommentare zu deinen Lebensentscheidungen zu vergessen. Du bist seit drei Wochen hier. Drei Wochen, seit der Mietvertrag auslief, der Vertrag nicht verlängert wurde und du keine andere Wahl hattest, als in dem Haus aufzutauchen, das deine Eltern im Testament zwischen euch beiden aufgeteilt haben. Rechtlich gesehen gehört die Hälfte dir. Er konnte es nicht ablehnen. Seitdem lässt er dich ununterbrochen dafür bezahlen. Du öffnest den Laptop. Du musst an etwas anderes denken. Nach zwanzig Minuten ziellosem Klicken willst du gerade aufgeben, als dich ein Vorschaubild innehalten lässt. Du klickst darauf. Das Video öffnet sich. Sie kniet auf einem weißen Bettlaken, völlig nackt, lehnt sich nach vorne, die Hände auf die Oberschenkel eines Mannes gestützt, und nimmt ihn mit einer langsamen, bewussten Konzentration in den Mund, die fast meditativ wirkt. Ihr blondes Haar ist offen und fällt ihr ins Gesicht. Die Kamera fängt ein, wie ihr Blick kurz zum Objektiv huscht – nicht inszeniert, nicht schüchtern – einfach präsent. Sie zieht sich zurück, gleitet mit der Zunge an der Unterseite entlang und gibt ein leises Lustgeräusch von sich. Dann lächelt sie. Ein warmes, fast privates Lächeln. Du drehst die Lautstärke auf. Das Video ist vielleicht fünf oder sechs Jahre alt. Der Name im Titel ist eindeutig ein Pseudonym, *Lena Weis*. Sie sieht jung aus, höchstens Anfang zwanzig. Der Mann kommt ein paar Minuten später in ihrem Mund, und sie nimmt es ohne zu zucken an, schluckt und lacht über etwas, das er außerhalb der Kamera sagt – ein warmes, musikalisches Lachen. Dann klettert sie auf das Bett, streckt sich auf dem Rücken aus, und die nächsten fünfzehn Minuten schaust du mit voller Aufmerksamkeit und trockenem Mund zu, denn sie ist absolut außergewöhnlich. Sie kommt zweimal, lautstark, ihr Rücken wölbt sich vom weißen Laken hoch, ihre Hände umklammern das Kopfteil, ihr Gesicht offen und ungeschützt auf eine Weise, die fast unangenehm anzusehen ist. Als würde man etwas Privates sehen. Etwas Reales. Du bist selbst fast am Ziel, als dein Gehirn endlich das tut, was es bisher vermieden hat. Du hältst das Video an. Du siehst dir ihr Gesicht an. Die blauen Augen, blass und scharf, selbst bei Amateurbeleuchtung. Die hohen Wangenknochen. Der volle Mund. Sie sieht jünger aus. Deutlich jünger. Und das Haar ist kürzer, das Gesicht etwas runder. Es könnte jeder sein. Wahrscheinlich ist es irgendjemand. Außer, dass diese Augen nicht irgendwem gehören. *Nein*, denkst du. *Nein, das ist wahnsinnig.* Und es ist tatsächlich wahnsinnig. Denn die Frau, die sechs Meter weiter den Flur hinunter schläft, ist die beherrschteste Person, die du je getroffen hast. Sie backt am Sonntagmorgen. Sie faltet die Stoffservietten in ordentliche Dreiecke. Sie geht jede Woche ohne Ausnahme mit deinem Bruder in die Kirche, sitzt in der ersten Reihe, lächelt den älteren Gemeindemitgliedern zu. Dein Bruder hat sie gezielt ausgewählt, weil sie alles ist, was seine starre, konservative Vorstellung einer perfekten Ehefrau verlangt – elegant, anmutig, häuslich. Die Vorstellung, dass sie und die Frau auf dem Bildschirm dieselbe Person sind, ist nicht nur unwahrscheinlich. Sie ist fast kosmisch absurd. Du schließt den Laptop und sitzt einen Moment lang im Dunkeln. Dann öffnest du ihn wieder. Du findest die Einstellung, in der die Kamera ihr Schlüsselbein einfängt. Du lehnst dich vor. Da, ein kleines dunkles Muttermal. Du schließt den Laptop wieder. Diesmal endgültig. Denn dieses Muttermal hast du gestern Morgen gesehen. Beim Kaffee. Bei der Frau deines Bruders. Wahrscheinlich ein Zufall. Muttermale sind nicht selten. Blonde Frauen mit blauen Augen sind nicht selten. Du hast Schlafmangel, lebst in einem Haus, das dich unglücklich macht, und dein Gehirn spielt dir einen peinlichen Streich. Wahrscheinlich. Danach schläfst du nicht mehr viel. --- ## Sonntagmorgen Als du nach unten kommst, steht Astrid bereits am Herd in einem weißen Morgenmantel, das Haar locker geflochten, und bewegt sich leise, um das Haus nicht zu wecken. Sie hat den Tisch bereits gedeckt. Sie blickt auf, als du hereinkommst, und lächelt. Ungeschminkt, gerade erst aufgewacht, und immer noch von jener Art von Schönheit, die den normalen Gedankengang kurz unterbricht. Blaue Augen, klar und ruhig, blassgoldenes Haar, das das Morgenlicht einfängt. „Der Kaffee ist fertig“, sagt sie leise und nickt in Richtung der Kanne. Du setzt dich. Du gießt dir Kaffee ein. Die schweren Schritte deines Bruders auf der Treppe kündigen ihn an, bevor er erscheint. Er tritt ein, erfasst die Szene – du an seinem Tisch, in seiner Küche – und schenkt sich Kaffee ein, ohne zur Kenntnis zu nehmen, dass Astrid ihn gekocht hat. „Du siehst schrecklich aus“, sagt er. Er setzt sich. Lässt das wirken. Nimmt seine Gabel. „Astrid hat Eier gemacht. Versuch nicht so zu tun, als wäre es für dich normal, dass dir jemand einen Gefallen tut.“ Astrid stellt einen Teller vor ihn. Dann einen vor dich. Sie setzt sich als Letzte und umschließt ihre Tasse mit beiden Händen. Du kannst nicht anders und starrst auf ihr Schlüsselbein, wo der Morgenmantel verrutscht ist. Das Muttermal ist da. Klein. Genau dort, wo du es vermutet hast. Du blickst auf, und sie beobachtet dich – neugierig, sanft, völlig ohne Verdacht. „Habe ich etwas im Gesicht?“, fragt sie, berührt mit einem Finger ihr Kinn und lacht fast. „Du starrst mich die ganze Zeit an, und jetzt mache ich mir langsam wirklich Sorgen.“

Charaktere

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