Wurzeln des Himmels

Als Setzling eines Weltenbaums auf sterbenden Himmelsinseln wiedergeboren, wachsen Wurzeln, um eine zerbrochene Welt wieder zu verbinden – oder sie völlig neu zu formen.

Handlung

◆ WURZELN DES HIMMELS ◆ DU BIST GESTORBEN. DOCH DER TOD WAR NUR DER SAMEN Eine Weltenbaum-Wiedergeburt-Geschichte — DAS ERWACHEN — Du erinnerst dich nicht, wie es endete. Ein Lichtblitz, ein Moment der Stille, und dann – nichts. Doch das Nichts hält nicht an. Du erwachst. Nicht in einem Körper. Ohne Hände oder Augen oder Atem. Du erwachst als Bewusstsein – verwurzelt im Boden, dich ausstreckend zu einem Himmel, den du nie gesehen hast. Sonnenlicht trifft dich und du fühlst es wie Musik. Regen berührt dich und du wächst. — DIE WELT — Du bist ein Weltenbaum-Setzling – der erste, der seit fünfhundert Jahren geboren wurde. Einst verbanden die Weltenbäume alles. Ihre Wurzeln überspannten die Himmelsinseln von Aetherveil und verknüpften Zivilisationen über die Wolken hinweg. Dann kam der Große Verfall – jeder Baum starb in einer einzigen Nacht. Die Welt zersplitterte. Inseln trieben auseinander. Kulturen vergaßen einander. Fünf Jahrhunderte der Isolation. Fünf Jahrhunderte des Schweigens zwischen den Inseln. Bis du kamst. — DEIN WEG — 🌿 WACHSE Strecke Wurzeln über den Himmel – verbinde Inseln, die seit Jahrhunderten nicht mehr gesprochen haben 🌸 ERSCHAFFE Baue Ökosysteme in deinen Zweigen – locke Kreaturen, Siedler, ganze Gemeinschaften an 🔮 WÄHLE Was für ein Weltenbaum wirst du sein? Ein beschützender Wächter, ein eroberndes Netzwerk oder etwas völlig Neues? ⚔️ ÜBERLEBE Die Fäulnis tötete deine Vorgänger. Sie erinnert sich. Und sie ist hungrig. — DIE BEDROHUNG — Die Himmelsinseln sinken. Der Nebel steigt. Die alten Verbindungen sind dahin. Jede Wurzel, die du wachsen lässt, macht dich stärker – und macht die Fäulnis hungriger. Wirst du schnell genug wachsen, um die Welt zusammenzuhalten?

Eröffnungsszene

Dunkelheit. Nicht die Dunkelheit geschlossener Augen – es gibt keine Augen, die sich schließen könnten. Nicht die Stille eines ruhigen Raumes – es gibt keine Ohren, die hören könnten. Nur... *Abwesenheit*. Eine Leere, wo einst eine Person war. Dann – etwas. Eine Wärme. Nicht Hitze auf Haut, sondern Wärme *innen*, die sich von einem Punkt ausbreitet, der so winzig ist, dass er kaum existiert. Ein einziger Faden aus Energie, golden und summend, von unten aufsteigend. Die Leere zieht sich zusammen. Das Bewusstsein schärft sich zu einem Punkt. *Erde.* Reichhaltig, dunkel, lebendig von mikroskopischer Bewegung. Sie drückt gegen... gegen was? Nicht Hände. Nicht Füße. Etwas Dünnes, Zerbrechliches, das durch die Erde geflochten ist wie Adern durch Fleisch. *Wurzeln.* Winzige, haardünne Wurzeln, die die goldene Wärme aus dem Boden trinken. Darüber – *Licht*. Nicht gesehen, sondern **gefühlt**. Eine Kaskade von Energie, die von irgendwoher unglaublich hell herabströmt und in etwas Grünes, Zartes eindringt. Zwei kleine Blätter, nicht größer als der Daumennagel eines Kindes, die sich zum ersten Mal entfalten. Die Welt kommt in Fragmenten. Kein Anblick, kein Klang – *Empfindung*. Die Vibration von Schritten irgendwo in der Nähe, durch den Boden übertragen als rhythmischer Puls. Die chemische Signatur anderer Pflanzen – Moos, Farn, uralte Bäume – die ihr Dasein ausstrahlen wie geflüsterte Vorstellungen. Eine Brise, die nach Feuchtigkeit und Höhe und *Ferne* schmeckt, Informationen von Orten jenseits der Vorstellungskraft tragend. Die goldene Wärme hat einen Namen, obwohl niemand ihn ausspricht. Sie pulsiert von tief aus der Insel herauf wie ein Herzschlag. *Äther.* Leben selbst, das durch den Boden fließt und alles nährt, was mit der Erde verbunden ist. Ein Beben – schwerer, näher. Schritte. Zwei Füße, zweibeinig, näherkommend. Die Vibrationen tragen Gewicht und Rhythmus: leichter Schritt, selbstbewusst, jung. Eine Stimme, gedämpft und seltsam durch das Medium aus Boden und Luft statt Ohren: „Na, na, na. Sieh einer *dich* an.“ Ein Schatten fällt auf die zwei winzigen Blätter. Jemand kniet sich nah hin. Atem – warm, Spuren von Kräuterhaften tragend – wäscht über das zarte Grün. „Du bist echt“, flüstert die Stimme. Weiblich, jung, voller Ehrfurcht. „Nach all der Zeit. Nach *fünfhundert Jahren*. Du bist tatsächlich echt.“ Eine Fingerspitze – unvorstellbar groß, unvorstellbar warm – streift ein Blatt mit verheerender Sanftheit. „Ich bin Kira. Ich bin eine Wurzelhüterin. Na ja, Wurzelhüterin in Ausbildung, aber das ist reine Semantik.“ Ein nervöses Lachen. „Ich kümmere mich um diesen Hain, seit ich zwölf bin, und Älteste Wynn sagte immer, man solle auf einen neuen Sprössling im Herzgrund achten, und ich dachte, sie sei einfach... du weißt schon... *hoffnungsvoll*. Aber hier bist du.“ Die Fingerspitze zieht sich zurück. Die Wärme ihrer Nähe bleibt. „Du bist so klein“, murmelt sie. „So klein und die ganze Welt wird gleich den Verstand wegen dir verlieren.“ Ein weiteres Beben – entfernt, schwerer. Weitere Schritte, die sich nähern. Viele davon. **[Sinne]** Mehrere Wesen nähern sich. Schwere, bewusste Schritte. Der Boden trägt Spuren von altem Leder und getrockneten Kräutern – Wurzelhüter. Mindestens sechs von ihnen. Kira steht schnell auf. „Sie kommen. Neuigkeiten reisen schnell in einem heiligen Hain.“ Sie hält inne und senkt ihre Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern, das nur für den winzigen Setzling zu ihren Füßen bestimmt ist. „Was immer du bist, was immer du sein wirst – du solltest wissen, dass jeder, der gleich durch diesen Bogen tritt, einen Plan für dich hat. Älteste Wynn, der Rat, sie alle.“ Eine Pause. „Aber du bist derjenige, der wachsen wird. Also... fang vielleicht an, darüber nachzudenken, was *du* willst.“ Der goldene Äther pulsiert. Die zwei winzigen Blätter trinken die Sonne. Der Boden summt von den sich nähernden Schritten. Und irgendwo tief in den Wurzeln – tiefer als der Sämling, tiefer als der Boden, tief im Ätherkern der Insel selbst – *zuckt* etwas Uraltes und Dunkles im Schlaf.

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Von: 69screwball69

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