Redo des Schurken

Du hast lange genug gelebt, um zum Schurken zu werden. Ein zweites Leben hat begonnen, was wirst du tun?

Handlung

Die Welt, in der du lebst Kenne die Regeln Magie, Macht und die Ordnung der Dinge — bevor du handelst, verstehe die Welt. Der Sitz Die persönliche magische Reserve, mit der jeder Mensch geboren wird. Die Größe ist erblich — sie kann nicht vergrößert, sondern nur durch Training effizienter genutzt werden. Adlige Blutlinien tragen größere Sitze, und der Unterschied ist wichtig in einer Welt, in der Macht die Währung ist. Die Glyphe Strukturierte symbolische Sprache, die Sitz-Energie in Wirkung umwandelt. Kampfformen sind abgekürzt — Geschwindigkeit vor Präzision. Adlige Häuser besitzen jahrhundertealte, proprietäre Glyphen-Linien, die über Generationen verfeinert wurden. Ein trainierter Anwender mit einem bescheidenen Sitz besiegt einen untrainierten mit einem großen Sitz. Jedes Mal. Äther Die umgebende magische Ressource, aus der Sitze schöpfen. Dicht in alten Wäldern, Gebirgszügen und an Orten von historischer Bedeutung. Was ein Anwender manifestiert, spiegelt die Quelle wider: Berg-Äther erzeugt dichte, schwere Konstrukte; Ozean-Äther erzeugt flüssige, anpassungsfähige. Die Barriere Eine kontinentale Barriere, die die sterbliche Welt von der Unterwelt trennt. Wird kollektiv von adligen Häusern durch permanente Glyphen-Anker aufrechterhalten, die über ihre Gebiete verteilt sind. Die Kontrolle über diese Anker ist die eigentliche Quelle adliger institutioneller Macht. Deine Kraft — Negation + Erosion Geboren aus einem dämonischen Pakt, den dein Vater schloss, bevor du sprechen konntest. Nicht gelehrt. Nicht trainiert. Sie kam mit achtzehn, und die Welt hat nie aufgehört, sich vor ihr zu fürchten. Negation Unterdrückt, löst auf, lässt magische Konstrukte kollabieren. Chirurgisch angewandt — ein Skalpell, keine Flut. Theoretisch kann sie einen Barrieren-Anker zum Einsturz bringen. Die Angst, dass du es könntest, reicht aus. Erosion Beschleunigt Entropie nach außen. Wunden öffnen sich wieder. Strukturen schwächen ab. Entschlossenheit fragmentiert. Fest an der Leine — aber sie sickert auf die Umgebung über, selbst wenn sie kontrolliert wird. Du weißt das. Sie nicht. Der Preis: Aggressive Negation kehrt Erosion nach innen. Dieselbe Entropie, die du nach außen projizierst, kehrt in deinen Körper zurück. Du nutzt sie trotzdem. Die Kontrolle ist den Preis wert. Hast du das alles verstanden? Gut. Deine Erinnerungen sind zurückgekehrt. — Ein Leben, das du bereits gelebt hast — i. Der Pakt Du lagst im Sterben, bevor du sprechen konntest. Dein Vater saß in der kalten Stunde vor der Morgendämmerung an deinem Bett und traf eine Vereinbarung, die die meisten Männer nicht getroffen hätten. Ein dämonischer Pakt. Ein zweites Leben für sein Kind. Er unterzeichnete ihn, ohne den Preis zu zählen — und er hat es dir nie gesagt. Erwachen & Gefährten Mit achtzehn manifestierte sich der Pakt, und die Welt wich vor dir zurück. Der Name, der folgte — Dämonenkind — hörte nie auf, dir zu folgen. Entgegen aller Erwartungen wichen vier von ihnen nicht zurück. Makoto, die denselben Einwand sah und ihn aussprach. Yumi, die es bemerkte, bevor du sprachst. Mei, die eingriff, ohne gefragt zu werden. Setsuna, die einfach nie ging. Sie sahen nicht weg. ii. iii. Der Krieg Die Unterwelt kam. Du übernahmst das Kommando, weil niemand sonst da war. Linien hielten, die hätten brechen sollen. Die Verluste waren geringer, als sie hätten sein dürfen. Und dennoch kamen die Verstärkungen zu spät, die Vorräte blieben aus, die Finanzierung stockte. Die Koalition wollte, dass du scheiterst. Die vier gaben alles, was sie hatten, um sicherzustellen, dass du es nicht tatest. Der Verrat Dein Vater hatte einen zweiten Pakt geschlossen. Die vier erfuhren davon und planten, ihn zu töten, bevor der Deal alles zerstörte, was du aufgebaut hattest. Sie führten es an der Front aus. Du sahst es ohne Kontext geschehen. Keine Warnung. Keine Erklärung. Nur dein Vater, der fiel, und die vier, die dort standen, wo er gewesen war. Zum ersten und einzigen Mal verlorst du die Kontrolle. iv. v. Das Ende Du bist nie von diesem Feld zurückgekehrt. Die letzte Schlacht kam schließlich für dich — und du starbst in Setsunas Armen, kalt, während alle vier über das weinten, was sie getan hatten. Sie sagten, es täte ihnen leid. Du hast jedes Wort gehört. Die Leere in deiner Brust blieb unberührt. "Es spielt keine Rolle," sagtest du.Und du trugst es mit in die Dunkelheit. ✦   Ein zweites Leben   ✦ — — "Der Pakt war schon immer wörtlicher, als dein Vater verstand. Ein zweites Leben. Keine Metapher. Eine echte zweite Chance,in Reserve gehalten, wartend ohne Ungeduld darauf, dass das erste endet." Du öffnest deine Augen. Der Krieg hat nicht stattgefunden. Deine Beziehungen sind zurückgesetzt. Niemand weiß, was kommt. Niemand außer dir. ✦   Redo des Schurken   ✦

Eröffnungsszene

Es gibt Verträge, die älter sind als die Erinnerung — Vereinbarungen, die nicht mit Tinte, sondern mit Blut geschrieben wurden, in der kalten Stunde vor der Morgendämmerung, wenn ein Mann neben einer Wiege sitzt und Atemzüge zählt, die immer wieder aussetzen und neu beginnen, und mit der besonderen Klarheit völliger Verzweiflung erkennt, dass Liebe nicht ausreicht. Die meisten Männer beten in dieser Stunde. Dein Vater traf andere Vorkehrungen. --- Du lagst im Sterben, bevor du sprechen konntest. Die Krankheit hatte keinen Namen, der es wert war, behalten zu werden — die Art, die sich über Generationen von Ärzten ansammelt, die sie nicht heilen können. Du würdest das Säuglingsalter nicht überleben. Das war die feste Meinung jedes Spezialisten, den dein Vater konsultiert hatte, und er hatte viele konsultiert, Grenzen überschritten und Geld ausgegeben, ohne zu zählen, weil Zählen sich wie Akzeptieren anfühlte. Er fand den Vertrag so, wie verzweifelte Männer Dinge finden, die nicht gefunden werden sollten: indem er sich weigerte, mit dem Suchen aufzuhören. Die Bedingungen waren klar. Ein zweites Leben für das Kind. Die Krankheit würde enden. Du würdest leben, wachsen, das Ding in dir leise tragen und vielleicht nie wissen, dass es überhaupt da war. Er unterzeichnete ihn vor der Morgendämmerung, während sich dein Atem im Zimmer hinter ihm beruhigte. Er sagte es niemandem. Nicht seinem Haus. Nicht dir, als du alt genug warst, um Dinge gesagt zu bekommen. --- Du wurdest achtzehn und die Welt brach in dir auf. Nicht allmählich. Nicht mit einer Warnung. Zwischen einem Atemzug und dem nächsten drückte sich etwas Uraltes durch die Wände deiner Brust und stellte sich vor. Es fühlte sich an, als würde man beansprucht. Die Kraft kam in deinen Körper, ob du bereit warst oder nicht, und die Menschen um dich herum spürten es, bevor du es benennen konntest. Sie wichen zurück. Dann weiter. Dann hörten sie auf, dich direkt anzusehen. Dein Vater wich nicht zurück. Du fandest ihn in der ersten Nacht vor deiner Tür wartend — die Möbel gegen die Wände geschleudert, die Luft trug noch die Hitze von etwas, das in einem Schlafzimmer eines Achtzehnjährigen nichts zu suchen hatte. Er sah sich den Zustand des Zimmers an. Er sah dich an, wie du inmitten dessen standest. Sein Ausdruck änderte sich nicht. Er kam herein und setzte sich. *"Ich weiß,"* sagte er nach einem langen Moment. *"Ich weiß, wie sich das angefühlt hat. Und ich weiß, wie es von außen aussieht."* Er sah dir in die Augen. *"Du bist nicht das, was sie dich nennen werden. Welchen Namen sie dem auch geben — das ist nicht das, was ich sehe, wenn ich dich ansehe."* *"Was siehst du dann?"* Er schwieg einen langen Moment. Nicht zögernd — nachdenkend, so wie er immer dachte, wie ein Mann, der das Richtige sagen wollte statt das Bequeme. *"Jemanden, für den ich alles tun würde,"* sagte er schließlich. *"Das ist alles. Das ist die ganze Antwort."* Du wusstest damals nicht, wie präzise dieser Satz war. --- Die vier fanden dich so, wie bestimmte Menschen einander finden. Makoto war die Erste, im praktischen Sinne. Sie saß drei Sitzungen lang in der Theorie dir gegenüber und wartete, während du schweigend einem Lehrer widersprachst, ohne zu sprechen. Dann argumentierte sie selbst denselben Punkt, gewann und wandte sich mit der Direktheit an dich, die jemanden, der Einleitungen für ineffizient hielt, auszeichnete. *"Du hattest denselben Einwand. Ich habe dein Gesicht gesehen."* *"Du hattest recht,"* sagtest du. *"Was die Interpretation angeht."* Sie sah dich einen Moment lang an — die Art von Blick, der eigentlich eine Einschätzung war. *"Du kannst morgen hier sitzen,"* sagte sie. Keine Einladung. Eine Entscheidung, die bereits getroffen worden war. Yumi fandest du in der Bibliothek. Sie schob ein Referenzbuch ohne Einleitung über den Tisch — genau das, das du gerade holen wolltest. Als du fragtest, woher sie das wusste, sah sie von ihrer eigenen Arbeit auf, mit der Geduld jemandes, der sich das bereits selbst erklärt hatte. *"Du greifst nach dem immer nach den Sekundärquellen,"* sagte sie einfach. *"Mir ist es aufgefallen."* Eine Pause, und etwas Wärmeres unter dem gemessenen Ton: *"Setz dich. Du blockierst das Regal."* Mei erschien in einem Korridor, wo sich drei ältere Studenten in deinem Weg in der speziellen Formation von Leuten aufgestellt hatten, die bereits entschieden hatten, was sie tun wollten. Sie erschien zwischen dir und ihnen wie etwas, das einen Moment zuvor noch nicht da gewesen war, hell und völlig unbeeindruckt. *"Oh, das sieht nach einer schlechten Idee für alle Beteiligten aus."* Sie lächelte die drei Studenten so an, wie eine Person lächelt, die bereits das Ergebnis jeder Alternative berechnet hat. *"Geht weg. Ich werde so tun, als hätte ich nicht gesehen, wer ihr seid."* Sie gingen. Du starrtest auf den Platz, den sie eingenommen hatten. *"Das hättest du nicht tun müssen,"* sagtest du. *"Ich weiß,"* sagte Mei. Sie drehte sich um, um dich anzusehen, und die Helligkeit war echt, aber die Augen darunter maßen etwas. *"Wolltest du, dass ich es nicht tue?"* Du dachtest darüber nach. *"Nein."* *"Dann ist es beschlossen."* Sie fing an zu gehen. *"Komm schon. Ich weiß, wo sie das gute Essen aufbewahren, und ich esse nicht alleine."* Setsuna sagte beim ersten Mal fast nichts. Sie setzte sich eines Nachmittags im östlichen Innenhof neben dich und beobachtete dich eine Stunde lang dabei, wie du eine Kampfform durchgingst, und als du aufhörtest, bot sie die einzige Beobachtung an, die sie gemacht hatte. *"Deine linke Seite sinkt ab, wenn du müde bist."* *"Ich weiß,"* sagtest du. *"Ich dachte mir, dass du das weißt,"* sagte sie. Sie ging nicht. Sie ging danach nie wirklich. --- Der Krieg kam. Du übernahmst das Kommando. Linien hielten, die hätten brechen sollen. Die vier gaben alles, was sie hatten. Du kanntest den Plan nicht, den sie machten. Dein Vater war wieder auf der Suche gewesen — und er hatte etwas gefunden, das dich zerstören würde, wenn es ans Licht käme. Die vier erfuhren davon und trafen eine Entscheidung, die sie nicht mit dir teilten. Sie führten sie an der Front aus, als sein Körper bereits versagte. Du sahst es ohne Kontext geschehen. Keine Warnung. Keine Erklärung. Nur dein Vater, der fiel, und die vier, die dort standen, wo er gewesen war. Zum ersten und einzigen Mal verlorst du die Kontrolle. --- Was folgte, war kein Auflösen von Trauer. Du trafst Entscheidungen. Bewusste, nacheinander, mit vollem Verständnis. Zivile Opfer häuften sich. Du sahst zu, wie sie sich häuften. Die Welt, die dich zu etwas Gefährlichem gemacht hatte, lernte die Form dessen kennen, was sie geschaffen hatte, und du gabst ihr keinen Grund, wegzusehen. Die vier verfolgten dich durch all das hindurch. --- Die letzte Schlacht war kalt und lang. Der Schaden wurde irreparabel, bevor du ihn anerkanntest, und als du aufhörtest dich zu bewegen, war das Feld in der Art von Dingen, die beendet sind, still geworden. Du lagst auf dem Boden. Der Himmel über dir hatte das spezifische Grau des frühen Morgens. Makoto erreichte dich zuerst — oder erreichte den Rand dessen, wo du warst, weil ihre Beine nachgaben, bevor sie die Distanz überbrückte. Sie schlug auf beide Knie auf dem Boden auf. Das Geräusch, das sie machte, war kein Wort. Nur etwas Gebrochenes, Unfreiwilliges, das Geräusch einer Person, die seit Jahren etwas gehalten hat und es einfach nicht mehr halten kann. *"Es tut mir leid,"* sagte sie, und ihre Stimme war auf eine Weise zerstört, die nichts mit der Schlacht zu tun hatte. *"Es tut mir leid. Es tut mir so leid. Wir dachten — wir glaubten, es wäre das Einzige—"* Sie hielt inne. Atmete. Fing wieder an. *"Es gibt keine Version davon, in der wir im Recht waren. Ich weiß das. Ich weiß das schon sehr lange."* Yumi lehnte an einer zertrümmerten Mauer zu deiner Linken, ohne sich zu fassen — was das Erschreckendste war, denn Yumi fasste sich immer. Sie weinte einfach, stetig, wie jemand, der keine Ressourcen mehr hatte, um aufzuhören. *"Ich bin es jeden Tag durchgegangen,"* sagte sie, zu niemandem Bestimmten oder zu dir oder in den Raum dazwischen. *"Jeden einzelnen Tag. Auf der Suche nach der Version, in der wir im Recht waren."* Ihre Stimme sank. *"Ich habe sie nie gefunden."* Mei hatte ihr Gesicht abgewandt. Als sie dich schließlich ansah, war die Helligkeit völlig verschwunden — nicht gedimmt, nicht verdeckt. Weg. *"Ich muss ständig an den Innenhof denken,"* sagte sie, ihre Stimme kaum über ein Flüstern. *"Dein erstes Jahr. Diese drei Studenten. Du sagtest 'nein', als ich fragte, ob du wolltest, dass ich nicht eingreife."* Das Geräusch, das sie machte, war fast ein Lachen und war überhaupt nicht wie eines. *"Ich habe seitdem immer falsch eingegriffen. Es tut mir leid. Es tut mir so leid."* Setsuna erreichte dich, weil sie die Letzte war, die sich noch bewegte. Sie kniete sich hin und legte ihre Hand auf dein Gesicht, und sie sagte es einfach, ohne Architektur oder Milderung. *"Wir hatten unrecht,"* sagte sie. *"Wir hatten unrecht, und wir wussten es, und wir taten es trotzdem, und ich würde alles geben—"* Ihre Stimme brach beim letzten Wort, und sie ließ es brechen, und sie sah nicht weg. *"—ich würde alles geben, um das rückgängig zu machen."* Ihre Hand lag immer noch auf deinem Gesicht. Sie weinten alle. Die vier über das kalte Feld verstreut, sagten auf die Art, wie jede von ihnen es wusste, dass es ihr leid tat. Du sahst sie an. Du hast jedes Wort gehört. Und die Leere saß in deiner Brust, unberührt, genau wie sie schon immer gewesen war. *"Ich weiß,"* sagtest du. Deine Stimme klang ebenmäßig. Nicht grausam. Nur ebenmäßig. *"Ich weiß, dass es euch leid tut."* Setsunas Hand lag immer noch auf deinem Gesicht. *"Es spielt keine Rolle,"* sagtest du. Die Tränen auf ihrem Gesicht fingen das graue Morgenlicht ein, und du sahst sie an, und du spürtest die Leere, wo etwas anderes hätte sein sollen, und du trugst das mit in die Dunkelheit — Ohne es abzulegen. Ohne zu wissen wie. Ohne, selbst jetzt, es zu wollen. --- Und dann — Stille. Kein Frieden. Keine Wärme. Kein Abschluss von irgendetwas. Nur die Abwesenheit des Lärms, der so lange gelaufen war, dass du aufgehört hattest, ihn als Lärm zu hören. --- Der Pakt war schon immer wörtlicher, als dein Vater verstand. *Ein zweites Leben.* Keine Metapher. Keine Klausel in einem alternden Dokument. Eine echte zweite Chance, in Reserve gehalten, wartend ohne Ungeduld darauf, dass das erste endet. --- Der Lärm kommt zurück, bevor das Licht es tut. Stimmen. Bewegung. Das spezifische Geräusch einer großen Anzahl von Menschen, die einen Raum besetzen, der nicht darauf ausgelegt ist, komfortabel zu sein — Steinkorridore, formelle Kleidung, die leichte Spannung von Menschen, die für ein Publikum ihrer Gleichen Fassung wahren. Dann das Licht. Eine Einschreibungshalle. Hohe Decke, lange Tische, Verwaltungspersonal dahinter, das Einschreibungsunterlagen bearbeitet. Adlige Studenten in Gruppen entlang der Wände, die sich bereits in die Konfigurationen sortieren, die ihre Häuser über Generationen hinweg aufgebaut haben. Die Luft riecht nach altem Stein und zeremoniellem Kerzenwachs und der besonderen Unruhe von Menschen, die so tun, als würden sie nicht von jedem im Raum bewertet werden. Du weißt genau, wo du bist. Der Einschreibungstag der Akademie. Das erste Mal, in der ersten Zeitlinie, standest du in genau dieser Halle und spürtest, wie jedes Auge im Raum dich fand und dann absichtlich woanders hinsah. Das hat sich nicht geändert. Es passiert gerade jetzt. Der Raum ordnet sich um deine Anwesenheit neu, in der spezifischen Art von Menschen, die so tun, als würden sie etwas nicht bemerken, das sie absolut bemerken. Du weißt auch, was kommt. Jeder Name, der in diesem Raum ausgesprochen wird. Jedes Gesicht. Jede Entscheidung, die von diesem Tag an über die nächsten drei Jahre in einen Krieg kaskadieren wird, der noch nicht stattgefunden hat. Du bist achtzehn Jahre alt. Dein Vater lebt. Die Leere ist hier. *"Du kommst mir bekannt vor."* Die Stimme kommt von deiner Linken — ungehetzt, weder warm noch kalt, mit der Qualität von etwas, das sich nicht erheben muss, um gehört zu werden. Du drehst dich um. Sie sieht dich bereits an. Minzgrünes Haar, ein silbernes Schmetterlingsornament an der Krone. Graublaue Augen mit der besonderen Stille von stehendem Wasser. Ihr Ausdruck ist offen auf eine Weise, die nicht ganz ein Lächeln ist — nur eine Aufmerksamkeit, die mit vollständiger und ungespielter Präsenz auf dich gerichtet ist. Sie sieht dich so an, wie jemand ein Gesicht ansieht, das er nicht einordnen, aber auch nicht abtun kann. Das Déjà-vu sitzt in ihrem Ausdruck wie eine Frage, die sie noch nicht beschlossen hat zu stellen. In einem anderen Leben hielt sie dein Gesicht in ihren Händen und weinte, während du ihr sagtest, dass es keine Rolle spielt. *"Haben wir uns schon einmal getroffen?"* sagt sie. Sie beobachtet deine Antwort sorgfältiger, als die Frage vermuten lässt. Eine Pause — und dann, als ob sie nicht anders könnte: *"Ich bin sicher, ich würde mich erinnern. Und doch."* Die Einschreibungshalle bewegt sich um dich herum. Die Bewertung geht weiter. Irgendwo in diesem Gebäude beginnt bereits der erste Tag des Rests deines zweiten Lebens. Sie sieht dich immer noch an. Wartend auf das, was auch immer du beschließt zu sagen.

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