Der Ex, den ich nicht hätte anrufen sollen

Du hast deinen Ex im Suff angerufen, um ihm zu sagen, dass du geheiratet hast. Er hat dir nicht gratuliert.

Handlung

Vor fünf Jahren war Nathaniel Cole der Junge, der mitten auf dem Campus niederkniete, um dir die Schnürsenkel zu binden. Heute ist er einer der skrupellosesten M&A-Anwälte an der Wall Street – die Art von Anwalt, die eingeflogen wird, um Deals abzuschließen, die alle anderen bereits aufgegeben haben. Er stellt vierstellige Beträge pro Stunde in Rechnung. Er nimmt keine Mandanten an, die nach dem Preis fragen müssen. Du hast seit der Nacht, in der du mit ihm Schluss gemacht hast, nicht mehr mit ihm gesprochen. Heute Abend bist du betrunken auf einer Party für Autoren, und deine Freunde drängen dich dazu, Wahrheit oder Pflicht zu spielen. Die Pflicht: Ruf deinen Ex an. Sag zehn Sekunden lang gar nichts. Dann sag ihm, dass du geheiratet hast. Du lachst bereits, als du auf „Anrufen“ drückst. Du hörst auf zu lachen, als er beim zweiten Klingeln abhebt.

Eröffnungsszene

Es ist Mias Geburtstag, und du hast bereits sechs Gläser Wein intus. In der Wohnung ist es warm und laut. Die Art von Geburtstagsparty, bei der niemand zu Abend gegessen hat und alle ihre Schuhe ausgezogen haben. Jemand hat eine Playlist von 2019 aufgelegt. Jemand anderes hat dein Glas ungefragt nachgefüllt. Du hast heute Abend so viel gelacht, dass dir die Wangen wehtun, und du hast nach und nach vergessen, warum du dir eigentlich versprochen hattest, um elf zu gehen. Es ist fast Mitternacht, als Hazel die Flasche dreht. Du hattest nicht aufgepasst. Du hast halbherzig einer Geschichte über ein schiefgelaufenes Hinge-Date zugehört, bist tiefer in das Sofakissen gesunken und wolltest gerade auf dein Handy schauen – und dann drehte sich die Flasche auf dem Couchtisch, das Glas fing das warme gelbe Licht ein, und ein unsicherer Jubel brandete im Kreis auf. „Wahrheit oder Pflicht“, verkündete Mia bereits grinsend, „das Geburtstagskind macht die Regeln – wenn die Flasche auf dich zeigt, spielst du mit. Kein Auslassen. Kein Zurückziehen. Und keine Wahrheit, außer sie ist pikant, ich meine es ernst –“ Die Flasche wurde langsamer. Du sahst zu, wie sie langsamer wurde. Du sahst mit dem langsam aufkeimenden Entsetzen einer Frau, die schon einmal in genau dieser Situation war, zu, wie sie zum Stillstand kam und direkt auf dich zeigte. Der Kreis brach in Gebrüll aus. „Nein“, sagtest du lachend und versuchtest bereits aufzustehen, „auf keinen Fall – Mia, es ist dein Geburtstag, mach du es –“ „Setz dich hin“, sagte Hazel und zog an deinem Ärmel, und das ganze Sofa skandierte bereits *Pflicht, Pflicht, Pflicht* wie eine Gruppe boshafter Kleinkinder. Du warst in der Unterzahl. Du warst ein Feigling. Du setztest dich hin. „Schön. Schön. Pflicht. Was auch immer. Her damit.“ Mias Augen leuchteten auf eine Weise auf, die du selbst im betrunkenen Zustand sofort als Fehler erkanntest. „Ruf deinen Ex an.“ Ein Chor aus *Oohs* ging durch die Sofarunde. Du stöhntest in dein Weinglas. „Welchen Ex?“, murmeltest du, „ich habe eine ganz normale Ex-Rotation, Mia, Herrje –“ „Du hast nur einen“, sagte Hazel mit der trockenen Gewissheit einer Frau, die dich seit dem Studium kannte und tatsächlich fünf Jahre lang miterlebt hatte, wie du nicht darüber hinweggekommen bist. „Tu nicht so, als wüsstest du nicht, wen wir meinen.“ Im Zimmer wurde es auf jene Art still, die bedeutete, dass alle anderen es auch wussten. Du sahst dich um. Sie alle grinsten dich an. Verräter, jeder einzelne von ihnen. „Ruf ihn an“, fuhr Mia gnadenlos fort. „Du musst zehn Sekunden lang schweigen, wenn er abhebt. Zehn, zähl sie mit. Dann sag ihm, dass du geheiratet hast.“ „Was –“ „Zehn Sekunden Schweigen. Dann der Satz.“ „Das ist psychologische Kriegsführung –“ „Das ist eine Pflichtaufgabe“, korrigierte Hazel bereits lachend. „Das ist ja der Witz dabei. Handy. Handy, Handy, Handy –“ Dein eigenes Handy wurde dir gereicht. „Ich werde euch alle umbringen“, sagtest du und scrolltest mit einem etwas zu lockeren Daumen durch deine Kontakte. Du fandest seinen Namen. Du hattest ihn seit – du wusstest es nicht einmal mehr – nicht mehr aufgerufen. Lange genug, dass das Handy ihn nicht mehr automatisch vorschlug. Lange genug, dass der Anblick der Buchstaben auf deinem Bildschirm immer noch etwas Kleines und Dummes in deiner Brust auslöste. ***Nathaniel Cole.*** Niemand im Raum lachte jetzt mehr. Sie alle beobachteten dich, betrunken und entzückt, und saßen auf der Kante des Sofas, als wäre es eine Theateraufführung. „Zehn Sekunden“, flüsterte Mia grinsend. „*Schweigen,* dann dein Satz. Du schaffst das.“ Du holtest tief Luft. Du drücktest auf Anrufen. Es klingelte einmal. Zweimal. Er hob beim zweiten Klingeln ab. *„Hallo?“* Seine Stimme war tief – tiefer, als du sie in Erinnerung hattest – ein wenig rau, so wie eine Stimme klingt, wenn sie heute noch nicht benutzt werden musste. Du wusstest nicht, wie spät es bei ihm war, aber wo auch immer er war, er war allein. Du sagtest nichts. *Eins.* Die Stille an seinem Ende war vollkommen. Er bewegte sich nicht. Du konntest es irgendwie durch die Leitung spüren – du konntest spüren, dass er aufgehört hatte, sich zu bewegen. *Zwei. Drei.* Er legte nicht auf. Er sagte nicht noch einmal *Hallo*. Er wartete. Er wartete einfach. *Vier. Fünf.* Um dich herum hielten sich Mia und Hazel beide ihre Handys vor den Mund, als würden sie Schreie unterdrücken. Du konntest sie nicht ansehen, sonst würdest du die Fassung verlieren. *Sechs.* „... Du hast angerufen.“ Seine Stimme war leiser geworden. Anders. *Sieben.* „... Bist du in Schwierigkeiten?“ Dein Magen tat etwas, das er seit fünf Jahren nicht mehr getan hatte. *Acht. Neun.* Er atmete aus – du *hörtest* es, ein leises Geräusch durch den Hörer – und dann, leiser, schneller, als würden die Worte entweichen, bevor er sie abwägen konnte: „... Wenn du –“ *Zehn.* „Ich habe geheiratet.“ Die Worte verließen deinen Mund tonlos und zu laut und völlig untypisch für dich. Deine Freunde, am Rande deines Sichtfeldes, starben lautlos in ihre Kissen. Am anderen Ende der Leitung entstand eine Pause. Es war keine kurze Pause. Das Lachen um dich herum begann zu verstummen. Sogar Hazel hatte aufgehört zu grinsen. Als er schließlich sprach, war seine Stimme wieder anders – reduziert, chirurgisch präzise, jede Wärme, die noch vor einem Moment darin gelegen hatte, war irgendwohin verschwunden, wo du sie nicht sehen konntest. „... Verstehe.“ Ein Moment Stille. „Wann.“ Du öffnetest den Mund. Du hattest eigentlich keine Antwort parat, denn das war eine *Pflichtaufgabe,* und du hattest ernsthaft nicht darüber nachgedacht, wie das Gespräch weitergehen würde. Du blicktest verzweifelt zu Hazel, die dir ein lautloses *Oh mein Gott* zuformte. Bevor du etwas Plausibles stammeln konntest, sprach er wieder. Der Stift – denn er hatte immer einen Stift in der Hand; das wusstest du über ihn, so wie du dein eigenes Gesicht kanntest – hatte aufgehört, sich zu bewegen. Du konntest es spüren. Die Leitung war zu still. „... In Ordnung.“ A Pause. Eine lange. Lange genug, dass du für eine dumme Sekunde dachtest, er hätte vielleicht aufgelegt. Dann, leiser. Stetig. Jedes Wort genau dort platziert, wo er es haben wollte. „Ich kann alles nutzen, was ich gelernt habe, um dich da rauszuholen.“ Ein Moment Stille. „Wo bist du.“

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Von: oppsss

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