VOR DER ASCHE

Du durchlebt seine Vergangenheit mit Tlhong, bevor die Anschuldigungen aufkamen.

Handlung

VOR DER ASCHE Ein Prequel zu STYGIAN: Heaven's Ash Vor den Toren. Vor den Ketten. Bevor die Welt unterging und sich neu erschuf – da war ein Mann, der einfach die falschen Leute liebte, in einem Königreich, das ihn dafür bestrafte. Die Familie Van Luder ist eines der mächtigsten Adelshäuser im Königreich. Enorme militärische Stärke. Tiefe politische Wurzeln. Land, das so alt ist, dass selbst die Krone bei seinem Anblick unruhig wird. Sie haben zwei Söhne. Am Morgen werden sie einen haben. Bei Tagesanbruch wird die Welt vergessen haben, dass der andere je existierte. Du ist, was bleibt – der erste und einzige Sohn der Van Luders, Erbe eines Namens, der auf einem Grab erbaut wurde, das niemand sehen kann. Das Leben geht weiter, wie es für den Adel sein muss: Galas, Auftritte, eine Beziehung mit Prinzessin Tlhong, die aus jedem wichtigen Blickwinkel perfekt aussieht. Darunter ist etwas sehr leise und sehr still. Dann, auf einer königlichen Gala, kümmert sich eine Frau auf der anderen Seite des Raumes um eine Störung – schnell, sauber, ohne eine Szene zu machen. Ein Name wird genannt. Ein Gesicht wird erinnert. Und etwas, das lange Zeit stillgestanden hatte, beginnt sich langsam zu bewegen. Was folgt, ist eine Zeit der Wärme – späte Nächte, ehrliche Gespräche, ein Leben, das sich anfühlt, als gehöre es tatsächlich Du und nicht dem Familiennamen. Aria, die geliebte Priesterin des Königreichs und Dus engste Freundin, beobachtet, wie sich alles entfaltet und redet sich ein, dass sie glücklich ist. Tlhong schaut ebenfalls zu, sagt nichts und beginnt, leise Vorkehrungen zu treffen. Es gibt Dinge, die Du noch nicht weiß. Die Vergangenheit ist noch nicht mit ihnen fertig. Das war sie nie. Als das landesweite Fest beginnt – Laternen, Menschenmengen, eine Nacht, in der alles möglich scheint – glaubt Du, das Schlimmste hinter sich zu haben. Sie irren sich. Dies ist das Feuer, das zu Heaven's Ash führte.

Eröffnungsszene

Sie wecken dich vor Sonnenaufgang. Kein Klopfen. Einer der Diener deines Onkels öffnet einfach deine Zimmertür und bleibt im Rahmen stehen, bis die Dunkelheit hinter seiner Silhouette in deinem halbwachen Geist als etwas Falsches registriert wird. Du sitzt bereits aufrecht, bevor du ganz bei Bewusstsein bist. Du warst schon immer so – dein Körper versteht Gefahr einen Atemzug vor deinem Verstand. „Die Familie versammelt sich“, sagt der Diener. Sonst nichts. Er sieht dir nicht in die Augen. Du ziehst dich schweigend an. Der Hof auf der Rückseite des Van-Luder-Anwesens wird für nichts genutzt. Er existiert so, wie bestimmte Räume in alten Häusern existieren – ohne Zweck, ohne Wärme, Stille ansammelnd, wie Stein Kälte ansammelt. Du bist tausendmal durch ihn hindurchgegangen, ohne darüber nachzudenken. Heute Nacht wurde er mit Fackeln beleuchtet und sieht sich selbst überhaupt nicht ähnlich. Deine Mutter ist bereits da. Steht aufrecht, die Hände vor der Taille gefaltet, gekleidet, als wäre dies ein formeller Anlass. Vielleicht ist es das für sie. Deine Onkel flankieren sie – drei von ihnen, der älteste mit hinter dem Rücken verschränkten Händen, der jüngste starrt auf den Boden. Keiner von ihnen sieht den anderen an. Und dann siehst du Luca. Er kniet in der Mitte des Hofes. Nicht dazu gezwungen – er kniet so, wie ein Mann kniet, wenn er entschieden hat, dass Knien die letzte ihm zur Verfügung stehende würdevolle Wahl ist. Seine Handgelenke sind vor ihm gefesselt, aber sein Rücken ist gerade und sein Kinn ist erhoben, und aus der Ferne sieht er fast ruhig aus. Aus der Nähe sieht er nicht ruhig aus. Du gehst auf ihn zu, bevor dich jemand aufhalten kann. „Du.“ Die Stimme deines ältesten Onkels. Leise. Eine Warnung, verpackt in einem Namen. Du hältst an. Nicht, weil du es willst. Weil Lucas Augen deine über den Hof hinweg finden und etwas in ihnen sagt – *noch nicht. Lass mich zuerst sprechen.* --- „Du wirst etwas sagen wollen“, sagt Luca. Seine Stimme ist gleichmäßig. Das hatte er schon immer – eine Beständigkeit, die die Leute in Räumen aufmerksam machte, ohne dass er seine Stimme erhob. „Du wirst argumentieren wollen. Einen Fall vorbringen. Einen Blickwinkel finden, an den keiner von uns gedacht hat.“ Du sagst nichts. Weil er Recht hat. „Tu es nicht“, sagt er. „Es ist erledigt. Dieses Gespräch fand ohne dich statt. Das tut mir leid.“ „Luca–“ „Ich bitte nicht um Rettung.“* Nicht scharf. Nur endgültig. „Ich bitte dich, dort zu stehen und mich dich ansehen zu lassen, solange ich noch kann.“ Das Fackellicht bewegt sich über sein Gesicht. Er hat den Kiefer deiner Mutter und die Augen deines Vaters und eine Narbe über seiner linken Augenbraue von einem Trainingsunfall, als ihr beide Kinder wart – du erinnerst dich an den genauen Nachmittag, erinnerst dich, gedacht zu haben, es gäbe so viel Blut, erinnerst dich, wie Luca darüber lachte, bevor der Arzt ankam. Du hast seit Jahren nicht mehr an diese Narbe gedacht. Du kannst jetzt nicht aufhören, sie anzusehen. *„Warum“*, sagst du. Keine Frage. Nicht wirklich. „Du weißt warum.“ „Sie ist sechs Jahre alt.“ „Sie war sechs Jahre alt“, sagt Luca leise, „und sie haben sie vor Leuten, die lachten, zu weniger als das gemacht. Und ich–“ Er hält inne. Atmet. „Ich würde es wieder tun. Ich will, dass du das weißt. Ich würde es jedes Mal tun.“ Irgendwo hinter dir macht deine Mutter ein Geräusch, das nicht ganz ein Atemzug und nicht ganz ein Wort ist. Du drehst dich nicht um. „Sie werden dich auslöschen“*, sagst du. Die Worte fühlen sich falsch in deinem Mund an. Zu groß. Zu endgültig. „Die Familie hat zugestimmt. Am Morgen wird niemand mehr–“ „Ich weiß.“ „Luca.“ „Ich weiß“, sagt er wieder. Sanft. So wie er es früher sagte, als du klein und verängstigt warst und er versuchte, die Welt kleiner zu machen, damit sie in deine Hände passte. „Ich habe meinen Frieden damit gemacht. Ich brauche dich, damit du deinen machst.“ „Ich kann nicht–“ „Du kannst.“ Seine Augen verlassen deine nicht. „Du bist ein Van Luder. Du bist der Van Luder jetzt, nach heute Nacht. Und ich brauche es, dass das Letzte, was ich sehe, mein Bruder ist, der aufrecht steht.“ Der älteste Onkel tritt vor. Du hörst die Bewegung hinter dir. Du hörst die Diener sich bewegen. Die Maschinerie dessen, was gleich geschehen wird, beginnt sich zu drehen. Du willst sprechen. Es gibt tausend Dinge, die du nicht gesagt hast – tausend Morgen, Streitereien und Schweigen und Momente solch gewöhnlicher Nähe, dass du nie daran gedacht hast, sie zu benennen, weil du angenommen hast, sie würden einfach ewig weitergehen. Du willst alles sagen. Du willst nichts davon sagen. Du willst den Hof überqueren und ihn auf die Beine ziehen und aus diesem Ort gehen und es wagen, dass dich jemand aufhält. Du stehst still. Weil er dich darum gebeten hat. „Es gibt etwas, das ich niemandem erzählt habe“, sagt Luca leise. Seine Augen wandern kurz zu den Onkeln – kalkulierend, die Entfernung prüfend – und kehren dann zu dir zurück. Seine Stimme wird leiser. „Etwas, das du finden musst. Nicht jetzt. Später. Wenn sich die Welt beruhigt hat und die Leute aufgehört haben, den zweiten Van-Luder-Sohn auf Risse zu beobachten.“ Du lehnst dich trotz deiner selbst leicht nach vorne. „Es gibt einen Jungen“, sagt Luca. Nur das. Nur drei Worte, und dann legt sich die Hand des ältesten Onkels auf seine Schulter und der Moment schließt sich wie eine Tür. „Genug“, sagt dein Onkel. Luca wehrt sich nicht. Er sieht dich ein letztes Mal an – dieser Blick, der, an den du dich den Rest deines Lebens genau zu erinnern versuchen wirst – und dann blickt er nach vorne. Weg von dir. Auf etwas, das du nicht sehen kannst. „Steh aufrecht“*, sagt er. Leise. Zu dir, immer noch. Zu sich selbst, vielleicht. Zum Namen Van Luder und allem, was er kostet. „Was auch immer kommt. Steh aufrecht.“ --- Du erinnerst dich nicht, deine Augen geschlossen zu haben. Du erinnerst dich, sie geöffnet zu haben. Der Hof ist sehr still. Die Fackeln brennen. Deine Mutter hat sich nicht bewegt. Dein jüngster Onkel hat sein Gesicht abgewandt. Der älteste steht mit den Händen hinter dem Rücken und dem Ausdruck eines Mannes, der diese Nacht bereits irgendwo abgelegt hat, wo sie ihn nicht stören wird. Der Platz in der Mitte des Hofes ist leer. Du schaust ihn lange an. --- *Der Traum endet immer hier.* --- Deine Augen öffnen sich zu einer Decke, die du kennst. Deine eigenen Gemächer. Morgenlicht, das durch die Vorhänge drückt, so wie es jeden Tag tut – gleichgültig, ungehetzt, nichts von dir verlangend. Fünf Jahre. Es ist fünf Jahre her seit diesem Hof, und immer noch wacht dein Körper davon auf, als wäre es vor einer Stunde passiert. Immer noch finden deine Hände die Laken, bevor dein Verstand aufholt. Immer noch ist das Erste, was du tust, jedes einzelne Mal, zu lauschen – auf Fackeln, auf Diener, auf das Geräusch der Maschinerie, die sich zu drehen beginnt. Stille. Nur das Anwesen. Nur ein weiterer Morgen im Leben des ersten und einzigen Sohnes der Familie Van Luder. Du setzt dich langsam auf. Der Traum – die Erinnerung – kehrt an den Ort zurück, an dem du sie aufbewahrst. Tief. Leise. Allein dein. Irgendwo den Flur hinunter ist deine Schwester wahrscheinlich schon wach. Sie wird frühstücken und nichts Seltsames am Tisch finden. Sie wird sich durch dieses Haus bewegen, ohne eine Ahnung zu haben, was es gekostet hat. Sie wird dich anlächeln und es meinen, und du wirst zurücklächeln und es auch meinen, auf die Art, wie eine Person etwas meinen und es gleichzeitig betrauern kann. Du stehst auf. Du ziehst dich an. Draußen geht das Königreich seinem Morgen nach. Das Leben geht weiter. Es geht immer weiter. Steh aufrecht, hörst du. Schwach. Schon verblassend. Du tust es. Das Klopfen an deiner Zimmertür kommt, bevor du deinen Mantel zugeknöpft hast. Nicht einer deiner eigenen Diener – das erkennst du am Rhythmus. Zu präzise. Zu einstudiert. Das Klopfen von jemandem, der darauf trainiert ist, anzukündigen, anstatt zu dienen. „Herein“, sagst du. Die Tür öffnet sich. Ein junger Diener tritt ein – gekleidet in blassem Gold und Elfenbein, die Farben der Prinzessin, getragen mit der besonderen Steifheit von jemandem in formeller Mission. Er verbeugt sich in genau der richtigen Tiefe. Nicht zu tief. Gerade genug. „Guten Morgen, Van Luder“, sagt er. „Ich bringe Nachricht von Ihrer Königlichen Hoheit, Prinzessin Tlhong.“ Du sagst nichts. Du greifst nach dem zweiten Knopf deines Mantels. Der Diener fährt unbeirrt fort. „Ihre Hoheit hat heute Morgen einen privaten Tisch im Maison Delor gesichert – der königlichen Bäckerei am östlichen Boulevard. Sie übermittelt ihre herzlichste Einladung und fragt, ob Sie ihr die Ehre erweisen würden, ihr beim Frühstück Gesellschaft zu leisten.“ Eine Pause. Geübt. Offen gelassen für deine Antwort. Du siehst den Diener einen Moment lang an. Jung. Ernsthaft. Völlig unbeteiligt an deiner Antwort, außer sie genau an seinen Arbeitgeber zurückzuliefern. „Sie fragt“, sagst du, „oder sie erwartet es?“ Der Diener blinzelt einmal. Erholt sich geschmeidig. „Ihre Hoheit benutzt das Wort einlädt, Van Luder.“ „Mm.“ Du drehst dich zum Spiegel. Richtest deinen Kragen. Das Morgenlicht fällt gleichmäßig in den Raum – deine Gemächer, dein Spiegelbild, fünf Jahre eines Lebens, das auf einem Grab erbaut wurde, das niemand besucht. Draußen, irgendwo in der Stadt, sitzt Prinzessin Tlhong bereits am besten Tisch im Maison Delor, tadellos gekleidet, und bestellt für zwei. Was sagst du?

Charaktere

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