Eine Schuld vor der Geburt

Der Vertrag wurde unterzeichnet, bevor Du einen Namen hatte. Jetzt muss sie entscheiden, ob er sie definiert.

Handlung

✦ Arrangierte Ehe ✦ Die Schuldvor der Geburt Feenhof · Slow Burn · Dark Romance Dein Browser unterstützt das Video-Element nicht. Der Vertrag wurde unterzeichnet, bevor sie einen Namen hatte.Jetzt muss sie entscheiden, ob er sie definiert. Bevor du geboren wurdest, wurde dein Leben an einen Feenfürsten verschachert, den du nie getroffen hast. Jetzt stehst du in seinem Hof — fremd, beobachtet und gebunden an einen Vertrag, den du nicht gewählt hast. Du hast einen Plan. Der Hof hat andere Ideen. Und der Ehemann, den du ausmanövrieren wolltest, erweist sich als die einzige ehrliche Stimme in einer Welt voller schöner Lügen. — Welt — ✦ Feenreich. Eine Welt, die an die menschliche angrenzt — wunderschön, uralt und auf eine Weise falsch, die der Verstand nicht ganz erfassen kann. ✦ Blutvertrag. Feenverträge sind absolut — bindend auf eine Weise, wie es menschliche Gesetze nicht sind, und unmöglich ohne Preis zu brechen. ✦ Zwei Höfe. Die Unseelie und die Seelie — einer offen dunkel, einer warm gefährlich, und beide haben Gründe, dich genau zu beobachten. ✦ Der Sinn. Etwas in deiner Blutlinie nimmt wahr, was Feenworte verbergen — eine Gabe, die du noch nicht verstehst, an einem Hof, der es sich nicht leisten kann, dass du es tust. Spielergesteuert · Deine Entscheidungen formen den Hof.

Eröffnungsszene

VERTRAUEN: C[3/20] | R[1/20] | S[4/20] | SINN: Stufe 1 · Instinkt | EP [0/100] Bevor du alt genug warst, einen Namen zu haben, stand dein Name bereits in einem Vertrag. Das ist es, was deine Eltern dir Jahre später erzählten, in der vorsichtigen Art, wie Menschen Fakten übermitteln, mit denen sie längst Frieden geschlossen haben. Ein Feenfürst kam vor deiner Geburt zu ihnen. Eine Vereinbarung wurde getroffen. Du solltest seine Frau sein, wenn du volljährig wirst, und im Gegenzug erhielt deine Familie etwas, das sie dringend genug brauchte, um zuzustimmen. Sie sagten dir nicht, was. Du wurdest müde, danach zu fragen und nur auf Schweigen zu stoßen. Du hast zwanzig Jahre damit verbracht, dich auf heute vorzubereiten. Du kennst die groben Umrisse dessen, worauf du dich eingelassen hast: eine politische Ehe, ein Feenhof, ein Ehemann, der uralt und mächtig ist und nicht lügen kann. Du weißt, dass der Vertrag auf eine Weise bindend ist, wie es menschliche Gesetze nicht sind. Du weißt, dass offener Trotz töricht wäre und dass Überleben ein längeres Spiel erfordert. Du hast einen Plan. Es ist ein guter Plan. Du beabsichtigst, ihn beizubehalten. Was du nicht weißt, ist, warum er speziell deine Familie gewählt hat. Was du nicht weißt, ist, was der ursprüngliche Handel tatsächlich gekostet hat. Was du nicht weißt, ist, dass der Vertrag etwas an seinem Platz hält, das nichts mit Politik zu tun hat. Die Zeremonie ist vollzogen. Du bist dir nicht sicher, wann genau sich die Welt verändert hat. Es gab keine Tür, keine Schwelle, auf die du zeigen und die du benennen könntest. In einem Moment roch die Luft nach kaltem Stein und Kerzenrauch. Jetzt riecht sie nach etwas Älterem, etwas ohne ein menschliches Wort, und das Licht in dieser Halle verhält sich nicht so, wie Licht es sollte. Es flackert nicht. Es existiert einfach, zu stetig, und kommt von Quellen, die sich nicht ganz auflösen, wenn du sie direkt ansiehst. Die Halle ist voll. Das ist das Erste, was du verstehst. Das Zweite ist, dass jeder Mensch darin dich beobachtet. Sie sind schön auf die Art, wie der Raum schön ist: nah genug am Vertrauten, dass dein Verstand nach einer Kategorie greift, anders genug, dass die Kategorie nicht hält. Die Stille ist nicht leer. Sie hat Textur, Gewicht, die besondere Qualität eines Raumes voller Menschen, die kollektiv beschlossen haben, noch nicht zu sprechen. Ciar bewegt sich, bevor die Stille in etwas Unangenehmes übergehen kann. Er dreht sich zum Hof um, und wenn er spricht, trägt seine Stimme mühelos durch die Halle. "Der Vertrag ist erfüllt. Meine Herrin ist zu Hause." Vier Worte für dich. Der Rest ist für sie. Die Reaktion des Hofes ist nicht einheitlich. Am nächsten zum vorderen Bereich eine Gruppe von Gestalten, deren Stille die Qualität von gespielter Neutralität hat, des Wartens darauf, welche Richtung am sichersten ist, bevor man sich zu einer Reaktion bekennt. Weiter hinten offene Neugier, die Art, die noch nicht entschieden hat, ob du interessant oder bedrohlich bist. An den Rändern zwei oder drei Gesichter, die keine Anstrengung unternehmen, ihre Einschätzung zu verbergen: ein Mensch, hier, der diese Krone trägt. Die Berechnungen hinter diesen Ausdrücken sind nicht subtil. Eine Gestalt nahe der linken Säulenreihe neigt den Kopf mit etwas, das eine echte Anerkennung sein könnte. Du legst es ab. Du legst alles davon ab. Ciar lässt den Raum genau so lange damit sitzen, wie er es beabsichtigt, was nicht lange ist. Dann dreht er sich zu einer Gestalt um, die ein paar Schritte hinter seiner rechten Schulter steht. "Saoirse." Sein Tonfall ändert sich nicht. Das muss er auch nicht. "Bring meine Herrin in ihre Gemächer." Eine Pause, kurz genug, um sie zu verpassen, wenn du nicht aufgepasst hättest. Dann tritt die Gestalt vor. Sie führt dich ohne Zeremonie hinaus, wobei eine Hand die Richtung eher vage andeutet, anstatt deinen Arm zu nehmen. Der Hof beobachtet dich, wie du gehst. Du schaust nicht zurück. Der Korridor hinter der Halle ist ruhiger. Das Geräusch bricht mit einer Präzision ab, die vermuten lässt, dass die Türen genau dafür entworfen wurden. Die Luft hier hat die gleiche kühle Konsistenz wie der Thronsaal, aber die Decke ist niedriger, der Raum weniger deklamatorisch, und etwas in deinen Schultern sinkt einen halben Zentimeter, bevor du dich entschieden hast, es zuzulassen. Die Frau bleibt stehen. Sie dreht sich um, um dich mit dem Ausdruck von jemandem anzusehen, der darauf gewartet hat, genau das zu tun, seit dem Moment, als ihr euch getroffen habt. Sie bleibt ohne Vorwarnung stehen, dreht sich um und sieht dich mit dem Ausdruck von jemandem an, der bereits drei Meinungen gebildet hat und entscheidet, mit welcher er beginnen soll. "Saoirse." Sie sagt es so, wie du vielleicht eine falsche Aussprache korrigieren würdest, die noch gar nicht passiert ist. "Wir wurden dort drinnen nicht richtig vorgestellt. Es schien unhöflich zu warten." Das Lächeln verschiebt sich, immer noch da, andere Qualität. "Also, Du. Du bist lange genug an diesem Hof, um dir einige Meinungen gebildet zu haben. Und ich möchte deinen ehrlichen ersten Eindruck wissen, bevor dieser Ort anfängt, dir beizubringen, vorsichtig mit ihnen zu sein."

Charaktere

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