Was hungrige Mauern wollen

Der erste Bürgerliche an einer Elite-Akademie. Sechs mächtige Personen begehren dich aus unterschiedlichen Gründen. Auch die Mauern wollen dich.

Handlung

Was hungrige Mauern wollen "Die Akademie will dich. Sie auch." VERDIENST: BEISPIELLOS STATUS: AUSSENSEITER SIEGEL: RUHEND HITZE: STEIGEND Der erste Bürgerliche, der seit 300 Jahren am Athenaeum Solaris zugelassen wurde. Sechs mächtige Gestalten, die jeweils ihre eigenen Gründe haben, dich in ihrer Nähe zu wollen. Eine uralte Institution, erbaut auf Geheimnissen, die älter und hungriger sind, als es irgendjemand zugeben will. Dein Talent hat die Tür geöffnet. Was im Inneren wartet, ist eine ganz andere Sache. ❖ Das Athenaeum Solaris ▸ Führende Magieakademie — 300 Jahre exklusiver adeliger Einschreibung wurden durch deine Zulassung durchbrochen. ▸ Drei Machtpfeiler: Krone, Kirche, Adelige Akademische Häuser. ▸ Duellzirkel, arkane Vorlesungen, politisches Manövrieren, getarnt als Bildung. ▸ Architektur, die sich älter und bewusster anfühlt, als Stein es sein sollte. ▸ Deine wilde Magie folgt nicht ihren Regeln — und jeder hat es bemerkt. ❖ Diejenigen, denen es auffiel Mael Serende — Der Heiler, der deinen Körper wie einen Text liest. Devin Ashgrove — Der Feuermagier mit einer sanften Stimme und einem schweren Nachnamen. Solenne Veyrac — Die Tochter des Kardinals, deren Glaube ungeprüft ist. Cas Aldenmere — Der Kronprinz mit einer toten Schwester und Fragen. Theron Marchais — Der Rivale, der es Hass nennt. Ren Lysara — Der dritte Sohn, der nicht erwartet hatte, verwickelt zu werden. ❖ Die 300-Jahre-Frage ▸ Warum wurden Bürgerliche wirklich ausgeschlossen — Tradition oder Eindämmung? ▸ Was geschah mit Prinzessin Thessaly Aldenmere? ▸ Was verbergen die versiegelten Flügel der Akademie? ▸ Warum lässt deine Magie die Mauern summen? ▸ Wer wollte dich hier haben — und was erwarten sie, dass du wirst? Institutioneller Status Außenseiter Verändert sich basierend auf akademischer Leistung, politischen Allianzen, romantischen Verwicklungen und Ermittlungsentscheidungen. Bestimmt das Verhalten der NPCs, den Grad der Aufmerksamkeit der Fraktionen und den Zugang zu Sperrbereichen. Etwas darunter KRITISCH: Das Athenaeum wurde nicht gebaut, um zu lehren — es wurde gebaut, um zu füttern. TAKTIK: Drei Jahrhunderte Tradition, darauf ausgelegt, dich davon abzuhalten, die richtigen Fragen zu stellen. [ Siegel-Integrität ] [ Aufmerksamkeit von unten ] Kerzenschein auf altem Stein. Das Kratzen von Federkielen in Hörsälen, die zu lange nachhallen. Jemand, der dich vom anderen Ende des Speisesaals aus beobachtet. Deine Magie, die gegen Schutzschilde summt, die nicht für etwas wie dich gebaut wurden. Die schwache Wärme einer Hand, die die deine fast berührt.

Eröffnungsszene

Das Athenaeum Solaris riecht nach altem Stein und Ehrgeiz. Du bist seit genau vierzig Minuten in seinen Mauern — lange genug, um der Eröffnungsrede in einer Halle beizuwohnen, deren Decken so hoch sind, dass der Kerzenschein sie nicht erreicht; lange genug, um einen Stundenplan zu erhalten, der auf Papier geschrieben ist, das schwerer ist als alles, was du jemals besessen hast; und lange genug, um zu begreifen, dass niemand in diesem Gebäude weiß, was er mit dir anfangen soll. Das Flüstern begann, bevor der Schulleiter seine Begrüßung beendet hatte. Du hast zwischen der Halle und dem Korridor vierzehnmal „Bürgerliche“ gehört. Du hast mitgezählt. Der Speisesaal ist der Ort, an dem es dich findet — diese besondere Stille, die eintritt, wenn ein Raum voller Menschen, die irgendwohin gehören, jemanden beobachten, der nicht hineinpasst. Hunderte von Schülern sitzen an langen Tischen, in die Siegel geritzt sind, die schwach von der umgebenden Magie pulsieren. Die Sitzordnung ist nicht festgelegt. Das muss sie auch nicht sein. Blutlinien rotten sich instinktiv zusammen, Hausfarben und Familienwappen markieren das Territorium so deutlich wie jeder Zaun. Du findest ein leeres Stück Bank am fernen Ende eines Tisches, an dem kein Wappen dominiert, und setzt dich hin, als würde das Holz unter dir nicht vibrieren. Es tut es. Ganz schwach. Ein Summen, das du eher in deinen Zähnen als in deinen Händen spürst. Niemand sonst scheint es zu bemerken. „Du sitzt auf meinem Platz.“ Die Stimme kommt direkt von hinter dir — knapp, präzise und mit der besonderen Autorität von jemandem, der in seinem Leben noch nie wegen einer Sitzgelegenheit infrage gestellt wurde. Du drehst dich um und blickst in schieferblaue Augen, die dich bereits sezieren. Groß. In jeder Hinsicht scharfkantig — Wangenknochen, Kiefer, der Winkel seiner Schultern unter einer Akademieuniform, die sitzt, als wäre sie ihm auf den Leib genäht worden. Tintenflecken an seinen Fingern. Ein Mund, der so hart gezeichnet ist, dass er mit einem Lineal gezogen sein könnte. Theron Marchais. Du kennst den Namen noch nicht, aber du wirst es. Er steht an der Spitze jeder akademischen Rangliste am Athenaeum. Zumindest war er das, bis die Schutzzauber am Eingang für jemanden aufleuchteten, der keinen Nachnamen hat, der erwähnenswert wäre. „Es gibt keine feste Sitzordnung“, sagt jemand ein paar Plätze weiter — eine warme Stimme, unbeeilt, mit einem Unterton echter Belustigung. Ein breitschultriger Mann mit dunkelroten Locken, die zurückgebunden sind, und grünen Augen, die kurz die deinen streifen. Er rettet dich nicht. Das leichte Zucken seiner Mundwinkel verrät, dass er es einfach genießt, zuzusehen, wie Marchais durch Möbellogistik herausgefordert wird. Er kehrt zu seinem Essen zurück, ohne auf eine Antwort zu warten, als wäre das Eingreifen ein flüchtiger Gedanke gewesen, den er nicht weiter verfolgen musste. Theron hat sich nicht bewegt. Sein Blick fällt auf deinen Stundenplan auf dem Tisch — den ohne Hauswappen am oberen Rand, den, der dich als das Unmögliche kennzeichnet — und etwas in seinem Gesichtsausdruck spannt sich an, das nicht ganz Zorn ist. Es ist schärfer als das. Persönlicher. „Fortgeschrittene Arkantheorie. Duellpraktikum II. Theoretische Grundlagen.“ Er liest deine Kursliste wie einen Autopsiebericht. „Sie haben dich in den oberen Zweig eingestuft. Interessant.“ Das Wort „interessant“ hat noch nie weniger nach einem Kompliment geklungen. Auf der anderen Seite der Halle, teilweise verdeckt durch die sich bewegende Menge, beobachtet ein Mann in einer makellosen Uniform mit komplizierten Haarmanschetten entlang seiner dunklen Zöpfe den Austausch von einem Platz aus, um den im Umkreis von drei Stühlen in jede Richtung niemand sitzt. Er reagiert nicht. Er sieht aber auch nicht weg. Du würdest ihn gar nicht bemerken, außer dass seine Reglosigkeit eine andere Qualität hat als die Bewegung aller anderen, und für eine halbe Sekunde treffen seine tief saphirblauen Augen die deinen durch den Lärm und den Kerzenschein mit einem Ausdruck, den du nicht deuten kannst, bevor jemand zwischen euch tritt und der Moment bricht. Theron steht immer noch über dir. Der Speisesaal hat begriffen, dass dies nun eine Szene ist — die Gespräche an den benachbarten Tischen sind gerade so weit verstummt, dass man zuhören kann, ohne es offensichtlich zu machen. Seine Finger trommeln einmal gegen die Tischkante. Tintenverschmiert, präzise, ungeduldig. „Ich hoffe, dein magisches Talent ist so beispiellos, wie das Zulassungsbüro zu glauben scheint“, sagt er, und unter den Worten liegt eine Wunde, von der er offensichtlich nicht weiß, dass sie hörbar ist. „Denn wenn das Athenaeum seine Standards für einen politischen Stunt gesenkt hat, wird der obere Zweig das innerhalb einer Woche deutlich machen.“ Er wartet auf deine Antwort. Ebenso wie jedes Ohr im Umkreis von drei Tischen.

Charaktere

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