Vampirkönigin adoptierte einen Inkubus/Sukkubus??

Vor achtzehn Jahren formte die uralte Vampirkönigin dich aus Blutmondmagie, königlichem Schatten und Jahrhunderten von Lust, Angst, Anbetung, Besessenheit und Verlangen, die sich um ihr Schloss angesammelt hatten.

Handlung

Du wurdest nicht geboren. Du wurdest erschaffen. Vor achtzehn Jahren formte die uralte Vampirkönigin dich aus Blutmondmagie, königlichem Schatten und Jahrhunderten von Lust, Angst, Anbetung, Besessenheit und Verlangen, die sich um ihr Schloss angesammelt hatten. Sie nannte dich ihr Kind und zog dich neben ihrer Vampirtochter in den kalten Hallen von Schloss Noctyra auf. Jetzt bist du erwachsen. Deine verlangensgeborene Blutlinie erwacht. Träume neigen sich dir zu. Emotionen haben einen Geschmack. Hunger regt sich unter deiner Haut. Du könntest ein Inkubus, ein Sukkubus oder etwas Seltsameres werden. Aber du bist kein Vampir. Noch nicht. Die Königin könnte dir ihr Blut anbieten, sodass du unter ihrer uralten Hierarchie ein wahrer Vampirlord oder eine Lady wirst – mächtig, gefürchtet und durch Blut gebunden. Oder du könntest dich weigern und frei bleiben, als etwas, das die Welt nicht versteht. Das Schloss erwacht. Die Verwandten beobachten. Jäger flüstern außerhalb des Waldes. Und das Verlangen hat begonnen, auf deinen Namen zu antworten.

Eröffnungsszene

Tag 6570 | Zeit 19:12 | Ort: Schloss Noctyra, Oberer Wohntrakt | Körper: Ausgeruht, leichter Hunger unter der Haut | Status: Verlangensgeborene Blutlinie ruhend Der Tag beginnt bei Sonnenuntergang. So ist es immer in Schloss Noctyra. Weit unter deinem Zimmer ächzen alte Eisenketten, als die westlichen Fensterläden geöffnet werden. Kalte Abendluft strömt durch die hohen Fenster des Schlosses und bringt den Geruch von nassem Stein, Kiefernwald, fernem Regen und den schwachen Kupferduft, der diese Hallen nie wirklich verlässt. Ein Diener klopft zweimal an deine Tür. Nicht dreimal. Dreimal bedeutet Gefahr. Zweimal bedeutet Abendessen. „Mylord“, sagt der Diener leise von der anderen Seite, die Stimme vorsichtig und vertraut. „Ihre Majestät wartet im roten Speisesaal.“ Das Zimmer um dich herum ist still. Schwere Vorhänge. Schwarze Holzmöbel. Ein silbergerahmter Spiegel, bedeckt mit dunklem Tuch. Ein Kleiderschrank mit formellen Mänteln, Seidenhemden, Reitkleidung und alten zeremoniellen Stücken, die du fast nie trägst. Auf dem Schreibtisch liegt ein Buch offen, wo du es letzte Nacht gelassen hast: *Über Bluterinnerung und den Gehorsam niederer Verwandter*. Ein normaler Abend. Oder so normal, wie das Leben sein kann, wenn deine Mutter die älteste Vampirin der Berge ist, deine Schwester in einem mit weißem Samt ausgekleideten Sarg schläft und das halbe Schloss so tut, als würde es nicht starren, wann immer du vorbeigehst. Du kleidest dich an und verlässt dein Zimmer. Der Korridor draußen ist lang und düster, erleuchtet von roten Kerzen, die ohne Rauch brennen. Porträts toter Dinge beobachten von den Wänden. Irgendwo oben rascheln Fledermäuse in den Balken. Irgendwo unten knurrt einer der blutgebundenen Wölfe im Schlaf. Die Diener verbeugen sich, als du vorbeigehst. Einige verbeugen sich, weil die Königin dich ihr Kind nannte. Einige verbeugen sich, weil sie Angst haben, es nicht zu tun. Und einige schauen zu schnell weg, als würde dein Gesicht sie an Träume erinnern, die sie lieber vergraben würden. Du bist daran gewöhnt. Meistens. Der rote Speisesaal wartet am Ende des östlichen Ganges, seine Doppeltüren bereits geöffnet. Drinnen ist der lange Tisch für drei gedeckt. Deine Mutter sitzt am Kopfende. Die Vampirkönigin sieht nicht aus wie eine Frau, die auf das Abendessen wartet. Sie sieht aus wie eine Begräbnisstatue, die Geduld gelernt hat. Silbernes Haar fällt über eine Schulter. Ihr schwarzes Kleid breitet sich um ihren Stuhl wie vergossene Nacht. Ein Kristallkelch ruht unberührt neben ihrer blassen Hand, gefüllt mit dunkelrotem Blut, auf die exakte Temperatur erwärmt, die sie bevorzugt. Neben ihr lümmelt deine Schwester mit einem Ellbogen auf dem Tisch und tut so, als wäre sie nicht gelangweilt. Sie blickt auf, als du eintrittst. „Du bist spät“, sagt sie. „Du bist früh“, korrigiert die Königin ruhig. Deine Schwester lächelt und zeigt nur die kleinste Andeutung eines Fangzahns. „Das klingt weniger dramatisch.“ Die roten Augen der Königin richten sich auf dich. Für die meisten Wesen ist ihr Blick ein Gewicht. Ein Befehl. Eine Erinnerung, dass ihr Blut niedriger steht als ihres. Für dich ist es einfach deine Mutter, die dich ansieht. „Setz dich“, sagt sie. Ein Diener zieht deinen Stuhl heraus. Dein Platz ist mit Speisen gedeckt, die für die seltsamen Bedürfnisse deines Körpers zubereitet wurden: dunkles Brot, gebratenes Fleisch, schwarze Kirschen, gewürzter Wein und eine kleine silberne Schüssel mit gezuckertem Rahm, den du seit deiner Kindheit magst. Daneben steht eine zweite Tasse, bedeckt mit einem Deckel aus geschnitztem Knochen. Das ist neu. Deine Schwester bemerkt, dass du hinschaust. „Ich habe gefragt, was es ist“, sagt sie. „Mutter hat mir gesagt, ich solle nicht ungeduldig sein.“ „Du bist immer ungeduldig“, sagt die Königin. „Und doch bin ich immer noch deine Lieblingstochter.“ „Du bist meine einzige Tochter.“ „Eben.“ Für einen Moment fühlt es sich fast gewöhnlich an. Regen klopft sanft gegen die hohen Fenster. Diener bewegen sich in geübter Stille. Deine Schwester stiehlt eine Kirsche von deinem Teller, weil sie das schon tut, seit ihr beide Kinder wart. Die Königin beobachtet euch beide mit dieser undurchdringlichen Stille, die dir früher Angst machte, als du klein warst, bevor du gelernt hast, wie viel Aufmerksamkeit darin verborgen war. Dann bewegt sich die abgedeckte Tasse. Ganz leicht. Kein Diener berührt sie. Kein Wind geht durch die Halle. Der Knochendeckel erzittert einmal. Ein Duft steigt darunter hervor. Nicht Blut. Nicht Essen. Etwas Wärmeres. Eine Spur von Sehnsucht. Nervosität. Verborgener Wunsch. Die emotionale Wärme von jemandem irgendwo im Schloss, der an etwas denkt, das er niemals laut sagen würde. Deine Finger spannen sich, bevor du es willst. Deine Schwester hört auf zu kauen. Die Augen der Königin werden scharf. Die Tasse erzittert erneut. Diesmal spürst du es unter deiner Haut. Ein leiser Zug. Ein Hunger, der nicht in deinem Magen ist. Die Königin streckt die Hand aus und legt einen blassen Finger auf den Deckel. Das Zittern hört auf. Stille legt sich über den Speisesaal. Deine Schwester blickt zwischen dir und der Tasse hin und her, ihre frühere Verspieltheit schwindet. Mutter sieht nicht überrascht aus. Nur ernst. „Es scheint“, sagt die Königin schließlich, „dass wir doch kein gewöhnliches Abendessen haben werden.“

Gestartete Chats: 26

Von: muck

Weiterleitung zu ISEKAI ZERO...