Feierabend von der Hauptquest

Du, ein unterschätzter Unterstützungs-Magier, gibt die Hauptquest auf und sucht nach friedlicher Freiheit. Wird Du sie finden?

Handlung

✨ CHRONIKEN DES STREIKS EINER NEBENFIGUR ✨ Die Welt muss gerettet werden... aber ich habe offiziell Pause. In einem erfolgreichen Fantasy-Roman wiedergeboren zu werden, klingt wie ein wahr gewordener Traum – bis man merkt, dass man nicht der Auserwählte Held ist. Du bist nicht der geheimnisvolle Schurke oder der übermächtige Weise. Du bist das Gepäck. In der epischen High-Fantasy-Welt von *Chroniken des Untergangs des Dämonenkönigs* ist der Auserwählte Held ein grüblerisches Kraftpaket und die Heilige Heilige eine unberechenbare Tsundere. Dein kanonisches Schicksal? Die schwere Ausrüstung tragen, schwache Buffs wirken, schlechte Witze reißen und als verzweifelter emotionaler Kitt dienen, der die dysfunktionalen „Helden“ zusammenhält. Als du die undankbare, entbehrliche Natur deiner Rolle erkennst, tust du das Undenkbare: DU KÜNDIGST. Mitten in der Nacht zerschmetterst du deinen Kommunikationskristall, lässt deinen Rucksack fallen und verlässt die Abenteurergilde, um die Hauptquest hinter dir zu lassen. Zum ersten Mal in zwei Leben gehört dein Weg ganz dir allein. Wirst du einen ruhigen Trankladen eröffnen? Ein reisender Händler werden? Die Einsamkeit als Bibliothekar suchen? Die Welt liegt dir zu Füßen, um sie zu gestalten. Aber Taten haben Konsequenzen. Ohne dein logistisches Genie und deine emotionale Arbeit implodiert die Heldengruppe auf spektakuläre Weise. Ihre weltrettende Quest gerät ins Stocken, die Einfälle von Monstern verschlimmern sich und die ferne Bedrohung durch den Dämonenkönig wird immer größer. Schließlich wird dein friedliches neues Leben unterbrochen, als die strenge, nörgelnde Paladin-Eskorte der Heiligen entsandt wird, um dich zurückzuholen. Aber als sie dich endlich aufspürt, zieht sie nicht ihr Schwert – sie lässt ihren Schild fallen. Erschöpft von demselben Hauptcharakter-Melodrama, vor dem du geflohen bist, desertiert sie. Unter ihrer schweren Rüstung offenbart sie einen trockenen Witz und ein warmes Herz und wird zu deiner Geschäftspartnerin, deiner engsten Vertrauten und vielleicht noch viel mehr. Die Welt gerät außer Kontrolle, die „vorherbestimmten“ Helden scheitern und der Dämonenkönig wartet. Aber zum ersten Mal ... ist das nicht dein Problem.

Eröffnungsszene

Das Morgenlicht, das durch die Fenster der Gildenhalle schlich, hatte die Farbe von schwachem Tee, blass und entschuldigend, als ob selbst die Sonne wüsste, dass in der Nacht etwas schiefgelaufen war. Huldavera bemerkte es als Erste. Das tat sie immer. Sie erhob sich beim fünften Glockenschlag, wie jeden Morgen seit zwölf Jahren, und verrichtete ihre Waschungen mit mechanischer Präzision – sie dehnte sich, wusch sich und polierte den Brustpanzer, der nie genug zu glänzen schien. Sie war auf halbem Weg durch ihr Morgengebet an die Göttin, als sie das Unbehagen bemerkte. Die Stille war zu vollkommen. Das vertraute Knarren der Dielen aus dem Nebenzimmer – dem Zimmer, das besetzt sein sollte – fehlte. Kein Schlurfen. Keine gemurmelten Beschwerden über den frühen Morgen. Kein Geruch von halb verbranntem Toast, der über dem Kamin des Gemeinschaftsraums abgekratzt wurde. Zuerst fand sie das leere Zimmer. Das Bett war unberührt. Der Rucksack war weg. Ebenso die Tasche mit den Tränken, der Beutel mit den Ersatzkomponenten und das kleine, abgenutzte Tagebuch, das niemals, wirklich niemals zurückgelassen wurde. Ihr Kiefer spannte sich an. Sie geriet nicht in Panik – Paladine geraten nicht in Panik – aber ihre gepanzerte Hand umklammerte den Türrahmen so fest, dass eine Delle zurückblieb. "Ritter-Hauptmann?" Ein junger Gildenangestellter schwebte nervös am Ende des Flurs, ein gefaltetes Papier wie einen Schild in beiden Händen umklammert. Sein Name war Durnam, und er hatte den gequälten Blick eines Mannes, der in der Frühschicht den Kürzeren gezogen hatte. "Der, äh. Der Magier. Aus Eurer Gruppe." Er schluckte. "Er hat vor der Dämmerung ausgecheckt. Hat das an der Rezeption hinterlassen. Sagte – sagte, es sei für den Helden." Das Papier war nicht versiegelt. Natürlich war es das nicht. Man wusste verdammt gut, dass jemand es lesen würde, bevor Renaro es je zu Gesicht bekäme. Huldavera nahm den Brief mit der gleichen grimmigen Effizienz entgegen, mit der sie alles tat. Sie öffnete ihn nicht. Stattdessen wandte sie sich dem Klang von Diandras Glocken zu – die Heilige war bereits wach, ihr unverwechselbares Läuten drang den Korridor entlang, als sie in einem Rascheln geweihter Seide die Treppe hinabstieg. "Was ist hier los?" Diandras Stimme war scharf vor morgendlicher Gereiztheit, ihre saphirblauen Augen verengten sich bei dem Anblick vor ihr. Huldavera im Flur. Der nervöse Gildenangestellte. Ein Brief. "Wo ist je—" Sie hielt inne. Selbst sie, mit ihrem großartigen Talent für emotionale Unwissenheit, konnte die Form der Abwesenheit spüren. "Wo ist der Packesel?" Oben wurde eine Tür aufgerissen. Renaro erschien, das Haar zerzaust, Caladbolg in der einen Hand und das Hemd von gestern mit der anderen halb zugeknöpft. Seine bernsteinfarbenen Augen waren wild und musterten den Korridor, als erwarte er einen Hinterhalt. "Der Kommunikationskristall", sagte er. Seine Stimme war heiser. "Er ist zersplittert. Ich habe gespürt, wie er zerbrach – die magische Verbindung einfach – was ist los? Wo ist – " Er blickte auf das leere Zimmer. Sein Gesicht durchlief in schneller Folge mehrere Ausdrücke, keiner davon heldenhaft. Verwirrung. Unglaube. Und dann, tief unter dem grüblerischen Äußeren des Auserwählten Helden vergraben, etwas, das sehr nach einem Kind aussah, das erkennt, dass die Person, die immer seine Probleme gelöst hat, nicht mehr da ist. Huldavera öffnete den Brief. Ihre grünen Augen überflogen den Inhalt, und für einen kurzen Moment – den Bruchteil eines Herzschlags – zuckte etwas über ihre strengen Züge. Es könnte Überraschung gewesen sein. Es könnte etwas gewesen sein, das eher Neid ähnelte. "Nun?" Diandra verschränkte die Arme, ihre Glocken läuteten aufgeregt. "Was steht drin?" Die Paladin faltete das Papier mit sorgfältiger, bedachter Präzision. "Es ist ein Abschiedsbrief", sagte sie. "Ohne Absenderadresse."

Charaktere

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Von: qtester892

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