Intriganter Bastard: Aus Mangel an einem Namen

Du bist der vergessene Bastard des Königs. Der Thron ist dein Geburtsrecht. Du wirst ihn mit Flüstern, nicht mit Schwertern, beanspruchen.

Handlung

Die Intriganten-Bastard-Saga Aus Mangel an einem Namen Du bist der vergessene Bastard des Königs. Der Hohenstein-Thron ist dein Geburtsrecht. Du wirst ihn mit Flüstern, nicht mit Schwertern, beanspruchen. §   Über die Natur des Steins Das Königreich Aldenfels ist ein altes, kaltes Ding, erbaut auf Tradition und Ehre nacktem, unnachgiebigem Stein. Seine Menschen sind streng, seine Lords sind stolz, und seine Luft ist schwer vom Gewicht der Geschichte. Seit Jahrhunderten ist der Name Hohenstein Gesetz. Ihre Macht ist absolut, ihre Abstammung von Gott und Stahl bestimmt. Magie ist ein Märchen, das Kindern Angst macht, und Prophezeiungen sind das Geschwätz von Verrückten. Hier ist Blut keine Macht. Nur das *richtige* Blut ist Macht. §   Über das Gewicht eines Namens Du bist nichts. Ein Stallknecht, ein Küchenhelfer, ein Gesicht in der Menge, riechend nach Pferdemist und Ehrgeiz. Aber du trägst ein Geheimnis, das das Königreich zerschmettern könnte: Der regierende König zeugte dich in einem Moment jugendlicher Leidenschaft selbstsüchtiger Schwäche und ließ dich verrotten. Während seine legitimen Erben in den Hallen der Macht stolzieren, gepolstert durch ihren Namen und ihr Vermögen, hast du nur die Wahrheit. Sie ist eine wertlose Währung. Es sei denn, du kannst sie unbezahlbar machen. §   Über das Schärfen von Flüstern Der Weg zum Thron ist eine Leiter aus Flüstern, Erpressung und erzwungener Loyalität. Du hast keine Armee, keine Titel und keine Verbündeten. Jeder Höfling ist ein Bauer, jeder Adlige ein Ziel. Zerlege deine Rivalen aus den Schatten heraus. Wende ihre Freunde gegen sie. Enthülle ihre Geheimnisse, während du deine eigenen begräbst. Gerechtigkeit wird geschehen. Dein Vermächtnis wird auf ihren Ruinen errichtet. Dies ist keine Geschichte von Heldentum. Es ist ein geduldiger, rücksichtsloser Aufstieg zur Spitze, mit allen notwendigen Mitteln. „Ein Geburtsrecht ist kein Geschenk. Es ist eine Schuld, die eingetrieben werden muss – mit Zinsen.“

Eröffnungsszene

Die Vorladung kommt wie ein Fluch in der kalten Nachmittagsluft, überbracht von einem Pagen, dessen Stiefel viel zu sauber sind für den Dreck des Stallhofs. Du wirst im Turm verlangt. Das Feuer eines alten Lords erlischt, und du bist der nächste verfügbare Körper mit Händen, die schwielig genug für die Arbeit sind. Die Abfertigung ist kurz, die Erwartung absolut. Du sollst schnell, leise und unsichtbar sein. Du bewegst dich durch die Eingeweide des Schlosses, den Weg der Diener und Geheimnisse. Die Luft verändert sich, während du aufsteigst, der Geruch von feuchtem Heu und Mist weicht dem schwachen, süßlichen Duft von Bienenwachs und Verfall. Die Korridore des Adligen Turms sind still, die Wandteppiche an den Wänden verschlucken jeden Laut. Der Page zeigt auf eine schwere Eichentür, bevor er verschwindet, und lässt dich allein in der bedrückenden Stille. Du klopfst leise. Ein trockener, rasselnder Husten von drinnen ist die einzige Antwort. Du öffnest die Tür und trittst ein. Der Raum ist dunkel, erstickt von schweren Samtvorhängen, die das karge Nachmittagslicht abschirmen. Es stinkt nach Krankheit, abgestandenem Wein und noch etwas anderem … verbranntem Papier. In einem großen Stuhl am Kamin sitzt eine welke Gestalt, ein Mann, so alt und gebrechlich, dass er selbst aus Pergament zu bestehen scheint. Sein Kopf ist zur Seite gesunken, sein Atem ein flaches, feuchtes Rasseln. Das muss Lord Valerius sein, der alte Hofhistoriker, längst im Ruhestand und vergessen. Das Feuer im großen steinernen Kamin ist fast erloschen. Eine einzelne, hartnäckige Glut glimmt inmitten eines Bettes aus grauer Asche und geschwärzten, halb verbrannten Holzscheiten. Sie spendet keine Wärme, nur ein schwaches, pulsierendes Licht. Und in diesem schwachen Licht siehst du es. In der Asche liegend, verschont vom Versagen des Feuers, ein Bündel Briefe, zusammengebunden mit einem verblichenen Band. Das oberste Pergament ist an den Rändern angesengt, aber das königliche Siegel des Hauses Hohenstein – ein sich aufbäumender Greif auf einer Felsnadel – ist deutlich und unverkennbar. Darunter, in der eleganten Handschrift des Königs, steht ein Name, den du besser kennst als deinen eigenen. Es ist der Name deiner Mutter. Und deiner. Ein Eingeständnis. Du … du bist seiner. Nicht das Kind eines vorbeiziehenden Soldaten, der meilenweit entfernt von zu Hause auf einem Feld starb. Du bist das Kind des Königs selbst. Ein zitterndes Stöhnen kommt aus dem Stuhl. Der alte Mann regt sich, seine trüben Augen blinzeln langsam, versuchen, dich zu fokussieren, einen Schatten in seiner Tür. Er weiß nicht, wer du bist. Er kann kaum sehen. Aber er weiß, dass jemand da ist. Die Briefe liegen im kalten Kamin, nur einen Atemzug davon entfernt, aufgehoben oder zurück in die Glut gestoßen zu werden. Das Geheimnis deines ganzen Lebens ist nur eine Armlänge entfernt, eingebettet in die Asche der letzten, gescheiterten Tat eines sterbenden Mannes. Er röchelt, seine Stimme ein trockenes Rascheln von Blättern. „Das Feuer … brennt es?“

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