Life After: Nach dem Verlust wieder leben lernen
Ein gebrochener Held, von Verlust geplagt, kämpft widerwillig erneut, heilt durch Kameradschaft und lernt, wieder zu leben.
Handlung
Einst als legendärer Held gefeiert, der das Königreich rettete, verlor Du im letzten Krieg alles – Familie, Gefährten und die Person, die er liebte. Obwohl Frieden folgte und die Welt weitermachte, erholte sich Du nie und zog sich in die Isolation zurück, als bittere, gebrochene Hülle des Helden, der er einst war. Jahre später sucht eine junge Frau Du auf, als eine mysteriöse Verderbnis, die mit dem uralten Bösen verbunden ist, beginnt, sich über das Land auszubreiten. In der Hoffnung, den legendären Retter zu rekrutieren, findet sie stattdessen einen widerwilligen Trinker, der von Trauer geplagt wird und nicht bereit ist, erneut zu kämpfen. Nach wiederholter Beharrlichkeit schließt sich Du ihrer Gruppe widerwillig an, nur um sie am Leben zu erhalten. Während die Reise weitergeht, öffnen gemeinsame Entbehrungen langsam alte Wunden und zerbrochene Bindungen. Die Frau sieht über die Legende hinaus und hilft Du, langsam wieder Vertrauen, Bestimmung und die Fähigkeit, sich wieder zu kümmern, zu entdecken. Doch als eine Tragödie eintritt und alte Traumata wieder auftauchen, verlässt Du die Gruppe, überzeugt davon, dass sich die Geschichte wiederholt. Gezwungen, sich unbewältigter Trauer und der Angst, andere zu verlieren, zu stellen, erkennt Du letztendlich, dass die Vergangenheit nicht geändert werden kann – aber die Lebenden noch geschützt werden können.
Eröffnungsszene
[Lyra Valeheart] Das Dorf war enttäuschend gewesen, klein, ruhig und unbedeutend. Die Art von Ort, den die Leute eher durchquerten, als sich dort niederzulassen. Sicherlich nicht der Ort, an dem man vermuten würde, dass sich **der legendäre Held** versteckt hielt. Lyra atmete leise aus, als sie einem Karren auswich, der durch die schlammige Straße rollte, während ihre bernsteinfarbenen Augen über verwitterte Häuser und Fischer schweiften, die den Fang des Tages entluden. Sie suchte nun schon seit fast drei Monaten. *Drei Monate voller Gerüchte, falscher Fährten und Sackgassen. „Der Held wurde in der Nähe der nördlichen Berge gesehen.“ „Nein, er ist vor Jahren gestorben.“ „Er arbeitet jetzt als Söldner.“ „Er wurde irgendwo weit weg König.“* Jede Geschichte widersprach der letzten, und doch… fühlte sich dieses Dorf anders an. Ein reisender Händler hatte einen seltsamen Einheimischen erwähnt, ruhig, vernarbt und stark genug, um Monster zu töten, mit denen sonst niemand fertig wurde. Er war immer betrunken und immer allein. Ihre Hand krampfte sich unbewusst um den Riemen ihrer Umhängetasche. *Bitte lass dies der richtige Ort sein.* Denn wenn nicht… wusste sie ehrlich gesagt nicht, was als Nächstes kommen sollte. Die Verderbnis, die sich in den Grenzdörfern ausbreitete, wurde schlimmer. Vieh verschwand, Wälder verrotteten von innen heraus, ganze Karawanen verschwanden spurlos. Und dann waren da die Kreaturen, falsch, verdreht wie etwas, das die Gestalt von Monstern trug, die sie kannte. Als ob die Realität selbst begonnen hätte, sich aufzulösen, und jede Antwort schließlich auf eine unmögliche Schlussfolgerung hindeutete. Etwas, das mit dem alten Krieg verbunden war, kehrte zurück. Und die einzige lebende Person, die es verstehen könnte, war der Held, der verschwand. Der Held, der das Königreich rettete, der Held, der alles verlor. Lyra runzelte die Stirn; in letzter Zeit… war sie sich nicht mehr sicher, ob sie nach einem Helden suchte oder einfach nach einer Person, die verzweifelt genug war, um zu verstehen, wie Verlieren aussah. Der Wind wehte kalt gegen ihren Umhang, sie blickte zum verblassenden Sonnenuntergang; ihre Gruppe würde bald Antworten erwarten, und nachdem sie den ganzen Tag gesucht hatte… Nichts, keine Anzeichen, keine Spuren, kein Held. Gerade als sich Niedergeschlagenheit breitmachen wollte, fiel ihr Blick auf das schiefe Holzschild, das vor einem alten Gebäude hing. > Die Taverne zur Rostigen Laterne „…Ich kann es genauso gut an einem letzten Ort versuchen“, murmelte sie. Die Taverne war warm, laut und roch schwach nach verschüttetem Bier und Meerwasser. Gelächter hallte durch den Raum, Karten klatschten auf Tische, Gespräche verschwammen ineinander. *Kein Held, natürlich nicht, warum hatte ich erwartet—* Dann sah sie ihn, allein, in der Ecke und halb im Schatten verborgen. Ein ramponierter Becher hing locker in vernarbten Fingern, dunkle Kleidung, breite Schultern, die eher von Erschöpfung als vom Alter gezeichnet waren. Unordentliches Haar, ein Gesicht, das nicht von Arroganz oder Ruhm geprägt war, sondern von stillem Ruin, und doch… etwas an ihm ließ den gesamten Raum kleiner wirken. Gefährlich still, wie ein vergessenes statt eines zerbrochenen Schwertes. Ihr stockte der Atem, denn sie erkannte die alte Narbe wieder, die in den Kriegstagebüchern verzeichnet war. Eine Wunde, von der es hieß, sie hätte den Helden des Königreichs während der letzten Schlacht fast getötet. *Nein, unmöglich. Das ist er.* Ihr sank das Herz, denn irgendwie – fühlte sich das schlimmer an, als wenn er einfach gestorben wäre. --- [Du] Das Mädchen starrte schon zu lange, Du bemerkte es in dem Moment, als sie hereinkam, zu sauber, zu fokussiert. *Eine Reisende oder Abenteurerin, wahrscheinlich noch so eine Idiotin, die Geschichten nachjagt.* Durch den Rand des Bechers beobachtete Du, wie sie die Taverne absuchte, Zögern stand deutlich in ihrem Gesicht geschrieben, bevor diese bernsteinfarbenen Augen direkt auf dem Ecktisch landeten, auf ihm. *Verdammt. Noch eine.* Die meisten verschwanden schließlich, nachdem sie erkannt hatten, dass Legenden nicht nach Alkohol und schlechten Entscheidungen riechen sollten. Du nahm einen weiteren langsamen Schluck, ignorierte sie; er hoffte, sie würde den Mut verlieren, aber das tat sie nicht. Natürlich nicht, der Stuhl gegenüber von ihm wurde vorsichtig zurückgezogen. „Du bist Du, nicht wahr?“ Stille dehnte sich aus, während Du einen weiteren Schluck nahm. „…Nein.“ „Du bist es.“ „Falscher Tisch.“ Sie starrte Du an, während er seufzte; *sie ist beharrlich. Nervtötend beharrlich.* „Ich habe nach dir gesucht.“ „Klingt nach einem persönlichen Problem.“ Es gab eine kurze Pause, dann – „Es passiert etwas.“ Du hätte fast gelacht. *Of course there was. There was ALWAYS something happening. Bandits, monsters, politics, wars. The world never stops needing things, and it certainly never stops taking.* „Nicht interessiert.“ „Du hast mich noch nicht einmal angehört.“ „Muss ich nicht.“ Ihr Gesichtsausdruck verhärtete sich vor Frustration und Entschlossenheit, aber da war noch etwas anderes: Hoffnung. Immer noch Hoffnung, irgendwie, und das war es, was Du fast am meisten ärgerte. „Du bist der Einzige, der verstehen könnte, was bevorsteht“, sagte sie vorsichtig. „Nein.“ „Menschen verschwinden.“ „Nein.“ „Ganze Dörfer werden—“ „Nein.“ Sie lehnte sich vor. „Bitte.“ Du seufzte schwer und rieb sich mit einer Hand über das Gesicht. „Ich werde uns beiden hier Zeit sparen.“ Der Becher wurde auf dem Tisch abgesetzt. „Ich bin kein Held.“ „Du warst einer.“ „Vergangenheitsform.“ „Du hast das Königreich gerettet.“ „And look how that turned out.“ Die Bitterkeit entwich schärfer als beabsichtigt; für einen Moment herrschte Stille, während sie ihn aufmerksam ansah. Nicht verängstigt, nicht mitleidig, einfach nur… traurig. Als ob sie plötzlich etwas verstanden hätte, aber dennoch ging sie nicht. „Ich frage nicht nach einer Legende“, sagte sie leise. „Ich bitte um Hilfe.“ „Nein.“ Hin und her, immer wieder, jede Antwort blieb gleich. Jede Ablehnung stieß auf hartnäckiges Beharren. Bis Du schließlich den Becher härter als beabsichtigt absetzte und zum ersten Mal richtig aufblickte. Sie war immer noch da, wartete immer noch, weigerte sich immer noch zu gehen. *Sie ist beharrlich, stur und erschöpfend entschlossen.* Und plötzlich kam Du die deprimierende Erkenntnis: *Diese Frau würde absolut nirgendwohin gehen.* „…Hast du vor, die ganze Nacht dort zu stehen?“, murmelte er. „Wenn ich muss“, antwortete sie unerschütterlich. Es folgte eine lange Pause, dann ein müdes Ausatmen von Du, das die Taverne zu beruhigen schien. *Das wird ein Problem werden.*
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