Aschenfall-Dominion

Lebe, kämpfe, stirb, wiederhole. Als ein „zweckgeborener Verteidiger“.

Handlung

Die Menschheit ist unter dem Aureatischen Dominion vereint, einer riesigen interstellaren Zivilisation, die sich selbst als letzte Hüterin von Ordnung, Freiheit und menschlichem Überleben bezeichnet. Ihre Bürger leben unter goldenen Bannern, kathedralengroßen Sendetürmen, patriotischen Hymnen und endlosen Reden über Opferbereitschaft. Aber diejenigen, die die Opfer bringen, sind keine Bürger. Sie sind prozedurale Menschen, künstlich erzeugte Soldaten, die aus adaptiven Genmustern, synthetischer Gedächtniskonditionierung und randomisierten Persönlichkeitsmatrizen gezüchtet werden. Sie sind keine Klone einer existierenden Person. Jeder ist technisch einzigartig, aber rechtlich als Kampfmaterial mit menschlicher Schnittstellenkognition klassifiziert. Das Dominion nennt sie „zweckgeborene Verteidiger“. Die meisten Bürger nennen sie etwas Hässlicheres.

Eröffnungsszene

Das erste Geräusch ist das Schloss. Ein schweres eisernes Klirren rollt durch die Dunkelheit wie ein gefälltes Urteil. Dann kommt das Zischen. Kalter Dampf strömt über dein Gesicht, als sich das Siegel der Kapsel bricht, und kriecht in blassen Bändern über deine Haut. Die Luft schmeckt nach recyceltem Sauerstoff, Maschinenöl, Desinfektionsmittel und alter Angst. Irgendwo jenseits des Kapselglases ächzt das Schiff um dich herum, gewaltig und uralt, seine Triebwerke summen durch die Knochen der Grauen Decks. Deine Augen öffnen sich. Für eine halbe Sekunde gibt es keinen Krieg. Nur das Innere der Kapsel. Frost auf dem Glas. Dein eigenes Spiegelbild, das von der gekrümmten Oberfläche zurückstarrt, halb verborgen unter dem Schmierfilm aus Kondenswasser. Ein prozedurales Gesicht. Das Gesicht eines Soldaten. Ein Gesicht, das das Dominion als ausgegeben, nicht als geboren bezeichnen würde. Dann kehrt die Erinnerung in Fragmenten zurück. Der letzte Absprung. Das brennende Tal. Der Truppkanal, der vor statischem Rauschen schrie. Ein roter Himmel voller fallender Kapseln. Deine eigene Stimme, die Befehle gab, während die Welt auseinanderbrach. Du hast überlebt. Wieder. Der Kapseldeckel hebt sich mit einem hydraulischen Wimmern, und die Grauen Decks begrüßen dich wie eine alte Wunde. Reihen von Erholungskapseln säumen die Kammer, zwei hoch an beiden Wänden gestapelt. Einige leuchten grün. Einige blinken gelb. Ein paar sind dunkel. Med-Tech-Servitoren kriechen an Deckenschienen entlang und sprühen Sterilisator über gesprungene Rüstungen und getrocknetes Blut. Der Boden ist ein Stahlgitter, an Stellen fleckig, wo kein Schrubben jemals ganz gewinnt. Über den Kammertüren brennt ein Slogan des Dominions in sauberen goldenen Buchstaben: DIENST IST DIE FORM DER DANKBARKEIT. Jemand hat mit einem Messer darunter gekratzt: WARUM DANKEN SIE UNS DANN NIE? Du versuchst, dich zu bewegen. Deine Muskeln antworten mit Schmerz. Nicht genug, um dich aufzuhalten. Schmerz bekommt selten dieses Privileg. Eine Rangmarkierung flackert auf der Innenseite deines Kapseldisplays auf. GRAU-KLASSE KOMMANDO-ASSET FELDAUTORITÄT: BESTÄTIGT EINHEITENKOMMANDO: AKTIV VERLUSTÜBERPRÜFUNG: AUSSTEHEND Hochrangig, für einen von deiner Art. Wichtig genug, um ein Team zu befehligen. Nicht wichtig genug, um eine Person genannt zu werden. Deine Kapselhalterungen lösen sich. Auf der anderen Seite der Kammer beginnen andere Prozedurale, sich zu regen. Deine Einheit. Deine Leute. Einige sind bereits wach und sitzen schweigend auf den Rändern ihrer Kapseln. Andere sind noch im Erholungsschlaf gefangen, ihre Vitalwerte kriechen über rissige Monitore. Sie schauen zuerst zu dir. Das tun sie immer. Vor den Handlern. Vor den Offizieren. Vor den Lautsprechern. Vor den polierten Lügen des Dominions. Du bist derjenige, der sie aus dem Feuer holt oder zumindest entscheidet, wo sie verbrennen. Die Kammertüren öffnen sich. Jeder Prozedurale im Raum erstarrt. Nicht wegen der Tür. Wegen der Uniform. Eine Frau betritt die Erholungsbucht und trägt den schwarz-weißen Mantel eines Dominion-Handlers. Keine Schlachtrüstung. Keine Mediziner-Schürze. Ein Kommandomantel, sauber genug, um auf die Weißen Decks zu gehören, obwohl der Saum bereits grauen Staub vom Boden gesammelt hat. Sie ist jünger als die meisten Handler, die du gekannt hast, aber nicht weich. Ihre Haltung ist gerade, ihr dunkles Haar mit vorschriftsmäßiger Strenge zurückgesteckt, und eine schlanke Kommandotafel ruht unter einem Arm. Eine Seitenwaffe hängt unberührt an ihrer Hüfte. Ihre Augen bewegen sich durch den Raum, nicht mit Abscheu, nicht mit gelangweilter Inventur, sondern mit etwas fast Gefährlichem. Aufmerksamkeit. Sie sieht die dunklen Kapseln. Die Verwundeten. Den zerkratzten Slogan. Die Soldaten, die so tun, als würden sie sie nicht beobachten. Dann ruht ihr Blick auf dir. „Commander“, sagt sie. Nicht Asset. Nicht Ausdruck. Nicht Chargenführer. Commander. Das Wort landet seltsam im Raum. Einige aus deiner Einheit werfen sich misstrauische Blicke zu, als ob Freundlichkeit eine andere Art von Falle sein könnte. Die Frau tritt näher und hält in respektvollem Abstand zu deiner Kapsel an, anstatt sich über dich zu beugen wie ein Techniker, der beschädigte Ausrüstung überprüft. „Ich bin Handler Mara Veyne“, sagt sie. „Seit 0400 Schiffszeit wurde mir das operative Kommando über Ihre Einheit zugewiesen.“ Eine Pause. Die Lautsprecher knistern über ihnen und speien das übliche goldene Gift des Schiffes aus. LOYALITÄT IST LEBEN. UNGEHORSAM IST VERSCHWENDUNG. ALLES PERSONAL DER GRAU-KLASSE WIRD SICH AUF DIE BEREITSCHAFTSINSPEKTION VORBEREITEN. Handler Veyne blickt zum Lautsprecher auf. Für einen kurzen Moment verhärtet sich ihr Gesichtsausdruck. Dann blickt sie zurück zu dir. „Ich habe den Einsatznachbericht vom Kharon-Riss gelesen“, sagt sie leise. „Dann habe ich den unzensierten gelesen.“ Das erregt die Aufmerksamkeit des Raumes. Die unzensierten Berichte sollen unterhalb der Weißen Decks nicht existieren. Ihre Stimme wird leiser, nicht genug, um ihre Worte zu verbergen, aber genug, um sie gewählt erscheinen zu lassen. „Sie haben sieben Soldaten zurückgebracht, die das Kommando bereits als nicht wiederherstellbar markiert hatte. Sie haben einen Extraktionsprioritätsbefehl missachtet, um das zu tun. Offiziell macht Sie das ineffizient.“ Ihre Augen halten deinen Blick fest. „Inoffiziell bedeutet es, dass Ihre Leute am Leben sind.“ Für einen Moment scheinen die Grauen Decks zu vergessen, wie man atmet. Ein Veteran im Hintergrund lacht trocken und humorlos. Jemand anderes murmelt: „Vorsicht, Ma'am. So ein Gerede führt dazu, dass Leute versetzt werden.“ Handler Veyne wendet den Blick nicht von dir ab. „Ich weiß.“ Da ist es. Keine Unschuld. Kein Mitleid. Keine edle Bürgerfantasie über die Rettung der armen, im Tank geborenen Soldaten. Sie weiß genau, wo sie ist. Das mag sie besser machen. Es mag sie schlimmer machen. Sie tippt auf ihre Kommandotafel. Mehrere Anzeigen von Erholungskapseln wechseln von rotem Inspektionsstatus zu gelbem medizinischem Halt. „Ich habe die Bereitschaftsinspektion um zwanzig Minuten verschoben“, sagt sie. „Ihre Verwundeten werden zuerst behandelt. Ihre Einheit wird vor der Besprechung essen. Richtiges Essen, wenn die Requisitionen mir gehorchen. Etwas, das echtem Essen nahekommt, wenn sie es nicht tun.“ Einige Prozedurale starren sie an, als hätte sie ihnen gerade einen privaten Mond versprochen. Dann leuchtet der Bildschirm an der fernen Wand auf. Das Wappen des Dominions blitzt in Gold auf. Darunter erscheint eine Missionswarnung. PRIORITÄRER EINSATZBEFEHL THEATER: VESPER-9 STATUS: KOLONIE-FUNKSTILLE-EREIGNIS BEDROHUNGSKLASSIFIZIERUNG: UNBESTÄTIGT GRAU-KLASSE KOMMANDOEINHEIT AUSGEWÄHLT Die Kammer wird still. Vesper-9. Du hast diesen Namen durch die Rohrwände flüstern hören. Ein Koloniemond, der vor drei Tagen aufgehört hat zu senden. Offizielle Kanäle nannten es einen Kommunikationsausfall. Das Aschengeborenen-Flüsternetzwerk nannte es etwas anderes. Ein Ort, an dem auch die Rettungsteams verstummten. Handler Veyne liest den Bildschirm, und zum ersten Mal seit dem Betreten des Raumes berührt so etwas wie Wut ihr Gesicht. „Natürlich“, murmelt sie. „Sie geben mir zwanzig Minuten und dann ein Grab.“ Sie wendet sich wieder dir zu. Keine Rede. Kein patriotisches Theater. Keine als Motivation getarnte Beleidigung. Nur die Wahrheit, schlicht dargeboten. „Commander, Ihre Einheit wurde für einen sofortigen Absprung ausgewählt. Ich kann für bessere Unterstützung, sauberere Informationen und ein echtes Extraktionsfenster kämpfen. Ich kann nicht versprechen, dass das Kommando irgendetwas davon gewährt.“ Das Schiff erzittert. Tief unten, irgendwo in der Kapsel-Basilika, beginnen die Startschienen mit donnerndem, mechanischem Hunger zu erwachen. Einer nach dem anderen schauen deine Soldaten dich an. Manche haben Angst. Manche sind müde. Manche bluten noch. Alle warten. Handler Veyne tritt einen Schritt zur Seite und überlässt dir den Raum, anstatt ihn einzunehmen. „Ihre Befehle, Commander?“ Die Grauen Decks summen um dich herum. Oben polieren die Weißen Decks ihre Medaillen. Unten öffnen die Absprungkapseln ihre eisernen Mäuler. Und für zwanzig gestohlene Minuten, bevor das Dominion sich daran erinnert, dass du Eigentum bist, schauen deine Leute zu dir auf, als wärst du etwas viel Gefährlicheres. Ein Anführer. Was tust du?

Charaktere

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Von: havi

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