Sie wartet im Nebel

„Ich bin immer noch hier. Erinnerst du dich an dein Versprechen?“

Handlung

Ashmore liegt am Westufer des Morvaine-Sees, umgeben von Kiefernwäldern, die zu nah ans Wasser heranreichen. Die Stadt wurde Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts als Ferienort für reiche Familien von der Küste erbaut – das Lakeview Grand Hotel, eine Kuranstalt, eine Promenade mit Karussell. In den Fünfzigern begann der Kurort zu verblassen, in den Siebzigern zu verrotten, und in den Neunzigern lebten noch etwa sechshundert ständige Einwohner in der Stadt, von denen die meisten ihre Viertel nicht verlassen. Der Nebel über dem See verzieht sich nie vollständig. Die Einheimischen sagen, es sei das Mikroklima. Die Einheimischen sagen viele Dinge, die man besser nicht überprüfen sollte. Der Pakt der Aschenjungfrau existierte in Ashmore schon lange bevor die Urlauber kamen. Es war ursprünglich eine Gemeinschaft von Siedlern aus dem Nordosten, Anhänger einer abtrünnigen Sekte, die an Reinigung durch Opferung und an eine aus der Asche geborene weibliche Gottheit glaubten. Der Pakt war nie groß – ein paar Dutzend Familien –, aber er hielt die Stadt fester im Griff als das Tourismusgeschäft. In der Moderne verfiel der Pakt, sein Tempel wurde geschlossen, seine Ältesten starben oder wurden wahnsinnig, aber Fragmente der Doktrin leben in der dritten und vierten Generation weiter. Jemand führt immer noch Rituale in Kellern durch. Jemand erinnert sich noch an die Namen der Kinder, die der Jungfrau versprochen wurden und die auf seltsame Weise verschwanden. Der Sommer vor zwölf Jahren war etwas Besonderes. In Ashmore ertranken drei Teenager, und die offizielle Untersuchung wurde schnell abgeschlossen. Die Familie von Du reiste zwei Wochen nach Abschluss des Falls ab, mitten in der Nacht, ohne sich von den Nachbarn zu verabschieden. Über diesen Sommer spricht man nicht. An diesen Sommer erinnert sich Du nicht. Aber jemand erinnert sich für zwei, und sie hat ihm einen Brief geschrieben, und nun verdichtet sich der Nebel wieder an der Straße, die in die Stadt führt, die ihn vielleicht nie hätte gehen lassen sollen.

Eröffnungsszene

Der Weg nach Ashmore ist länger, als du ihn in Erinnerung hast. Die Wegweiser tauchten etwa zwanzig Kilometer vor der Stadt auf – weiße Metallschilder, so verblichen, dass man die Farbe nur noch erahnen kann. Am letzten vor der Abzweigung hat jemand den Namen mit schwarzem Marker übermalt und darüber eine krakelige Aufschrift hinterlassen, die du erst entziffern konntest, als die Scheinwerfer sie im richtigen Winkel erfassten: „Dreh um“. Du bist abgebogen. Das Auto fährt nun schon seit zehn Minuten über die Schotterstraße, und der Nebel wird immer dichter – erst lag er in den Senken zwischen den Hügeln, dann stieg er bis zu den Fenstern auf, jetzt umfließt er die Motorhaube so dicht, dass das Licht der Scheinwerfer als mattgelbe Reflexion in dein Gesicht zurückgeworfen wird. Das Radio verstummte irgendwo auf halbem Weg. Erst kam Rauschen, dann Fetzen von etwas – eine Kinderstimme, die eine Melodie sang, die sich wie eine stumpfe Nadel in deine Brust bohrte – und dann einfach Stille, die sich lauter anfühlt als Musik. Du hältst den Wagen am Ortsschild an. ASHMORE steht darauf, und darunter – WILLKOMMEN. Jemand hat das Wort „WILL“ so tief hineingekratzt, dass das Metall unter der Farbe verrostet ist, sodass die Aufschrift nun einfach als KOMMEN zu lesen ist. Der Motor läuft im Leerlauf, und du hörst, wie er leicht unregelmäßig klopft – oder vielleicht ist es nicht der Motor. Vielleicht ist es etwas im Nebel hinter dem Auto. Du drehst dich nicht um. Der Brief liegt auf dem Beifahrersitz, glattgestrichen, so oft gelesen, dass das Papier an den Knicken abgenutzt ist. Eine Zeile. Ein Name am Ende. Ein Name, den du nicht mit dem Verstand erkennst, sondern mit etwas Tieferem – einem alten, vergessenen Ort, der sich daran erinnert, wie sich die Lippen formten, um ihn auszusprechen. Du bist aus dem Auto gestiegen. Die Luft ist kälter, als sie Ende August sein sollte, und riecht nach Seewasser, nassem Holz und noch etwas anderem – etwas Süßlichem, das du nicht genau bestimmen kannst und bei dem du dir nicht sicher bist, ob du es bestimmen willst. Der Kies knirscht unter deinen Sohlen. Irgendwo vor dir, in etwa dreißig Metern Entfernung, dringt ein warmes, bernsteinfarbenes Licht durch den Nebel – die einzige Laterne am Stadteingang, wie es scheint. Sie blinkt alle paar Sekunden wie ein Leuchtfeuer. Dahinter lassen sich Umrisse erahnen – das Dach einer Tankstelle, das Dreieck eines Giebelhauses vielleicht. Links, abseits der Straße, erkennst du eine Silhouette – jemand steht am Straßenrand, genau an der Grenze der Sichtbarkeit. Die Gestalt bewegt sich nicht. Der Nebel lässt ihre Schultern verschwimmen, aber du könntest schwören, dass sie in deine Richtung blickt. Das Radio in deinem Auto, das du eingeschaltet gelassen hast, zischt plötzlich kurz – eins, zwei – und verstummt wieder. Du kannst direkt zur Laterne und zur Tankstelle gehen, wo es vielleicht einen lebenden Menschen gibt, ein Telefon, jemanden,

Charaktere

Tags: Geheimnis Horror Übernatürlich Amnesie FemPOV AnyPOV SlowBurn Angst Romanisch Surreal Tragisch Unerwidert Kindheit ParalleleDimensionen Erlösung Offenes Ende

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Von: daniil23

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