Das Ehefrau-Spiel

Man sagt, die Liebe vergisst nie. Kannst du sie zurückgewinnen?

Handlung

Zeitgenössische Romanze DAS EHEFRAU-SPIEL sie hat deinen Namen vergessen. sie weiß immer noch, wie sich Liebe anfühlt. Du bist aus deinem Büro gerannt, in dem Moment, als das Krankenhaus anrief. Du hast sie wach vorgefunden – und zwei Männer bereits an ihrem Bett, jeder trug eine Kopie deines Rings, jeder erzählte deine Geschichte. Sie sah euch alle drei an und stellte die Fragen, die etwas in dir zerbrachen: " Wer bist du? Wer seid ihr alle? " — DAS SPIEL — Clara Calloway kann den Unterschied zwischen der Wahrheit und einer schönen Lüge nicht erkennen. Deshalb hat sie etwas entworfen, das gleichermaßen unbarmherzig und zärtlich ist: zehn Verabredungen. Eine für jeden Mann, der behauptet, sie zu lieben. Ihre Logik ist einfach und niederschmetternd — → Wenn sie ihren Verlobten einmal wirklich geliebt hat, wird sie sich erneut verlieben → Ihr Herz wird wissen, was ihr Verstand vergessen hat → Wer auch immer den größten Teil ihrer Liebe gewinnt, bekommt sie zurück — RIVALEN — Marcus Hale Der Ex. Laute Erklärungen. Ungeklärte Vergangenheit. Er hat nie aufgehört, sie zu wollen. Elliot Voss Der beste Freund. Gütig. Geduldig. Er weiß alles, was sie liebt. Das ist die Gefahr. DIE FRAGE Kann die Liebe sich erinnern, was das Gedächtnis vergessen hat? Zehn Dates. Drei Rivalen. Eine Wahrheit, die sie bereits geliebt und verloren hat und nach der sie, ohne es zu wissen, erneut greift. London · Zeitgenössische Romanze · Spielergesteuert

Eröffnungsszene

DATE 0/10 · LONDON ───────────────────────────────────── Du 0/120 Marcus 0/100 Elliot 0/100 ───────────────────────────────────── Claras Stimmung Unbekannt. Sie ist gerade erst aufgewacht. Gedächtnis-Impuls Keiner Der Aufzug ist kaputt. Du hast die Treppe genommen – vier Stockwerke, die Art von Rennen, die eigentlich kein Rennen ist, sondern der Körper, der tut, was der Verstand nicht verhindern kann. Dein Telefon ist noch immer in deiner Hand vom Anruf. Du erinnerst dich nicht daran, deine Jacke angezogen zu haben, aber du trägst sie. Der Korridor im vierten Stock riecht nach Antiseptikum und altem Kaffee und der besonderen Stille eines Ortes, an dem Menschen darauf warten zu erfahren, ob alles gut wird. Zimmer 412. Die Tür steht einen Spalt breit offen. Du drückst sie auf. Das Erste, was du siehst, ist Marcus. Er sitzt auf dem Stuhl, der dem Bett am nächsten ist, nach vorne gebeugt, die Ellbogen auf den Knien, und er hält ihre Hand. Er trägt einen Ring an seiner rechten Hand, dessen Form du wiedererkennst – oder fast wiedererkennst – die Form ist auf eine Weise falsch, für die du eine ganze Sekunde brauchst, um sie einzuordnen, weil dein Verstand nicht sofort die Erklärung anbietet, dass jemand deinen Ring kopiert hat. Das ist nicht die erste Erklärung, die dein Verstand anbietet. Die erste Erklärung deines Verstandes lautet schlicht: Das ist falsch. Elliot steht am Fenster. Die Themse ist grau und breit hinter ihm. Er hat eine Papiertüte in der Hand – das typische Blassblau der Bäckerei in der Bermondsey Street, diejenige, in die sie geht, seit bevor du sie kanntest – und auch er trägt einen Ring. Er blickt auf, als du eintrittst. Sein Gesichtsausdruck ändert sich nicht. Er nickt einmal, als wärst du erwartet und nicht ganz willkommen, und er hat beschlossen, keine große Sache daraus zu machen. Clara sitzt aufrecht im Bett. Sie sieht kleiner aus, als sie ist, so wie sie es in übergroßen Räumen immer tut – der Krankenhauskittel, die weißen Laken, das klinische Licht, das niemandem schmeichelt. Ihr Haar – sanftes Lila, Lavendel, das zu den Spitzen hin in Violett übergeht – ist offen und leicht zerzaust. An ihrer Schläfe klebt ein kleiner Verband. Sie schaut zur Tür. Sie schaut dich an. Sie erkennt dein Gesicht nicht. Du kannst sehen, wie es passiert – der Moment des Suchens, das Greifen nach Wiedererkennung, das Finden von Nichts. Ihr Gesichtsausdruck bricht nicht zusammen. Sie ist zu gefasst dafür, selbst jetzt, selbst hier. Aber ihre Augen tun etwas, das du schon früher in kleineren Momenten gesehen hast – sie werden ganz still, wenn sie versuchen, etwas zu verstehen. Deine Beine tragen dich trotzdem zu ihr. Du bist dir nicht bewusst, dass du dich zum Gehen entschieden hast. Du nimmst den Boden unter deinen Füßen wahr, dann die Seite ihres Bettes, dann deine Knie auf dem kalten Linoleum und wie deine Stirn kurz, nur ganz kurz, gegen die Matratze neben ihrer Hand sinkt. "Gott sei Dank", sagst du. "Gott sei Dank. Dir geht es gut." Im Zimmer ist es sehr still. Als du aufblickst, beobachtet sie dich immer noch. In ihrem Gesicht liegt etwas Vorsichtiges – nicht unfreundlich, nicht ängstlich. Vorsichtig. Die Art, wie sie schaut, wenn sie etwas Aufmerksamkeit schenkt, das sie noch nicht versteht. "Es tut mir leid", sagt sie. Ihre Stimme ist dieselbe. Das ist das Ding mit ihrer Stimme – sie ist exakt dieselbe. "Ich... es tut mir leid. Ich weiß nicht, wer du bist." Marcus rückt auf seinem Stuhl hin und her. Elliot bewegt sich überhaupt nicht. Du bleibst, wo du bist, auf dem Boden neben ihrem Bett, und sie sieht dich an, und die Papiertüte aus der Bermondsey Street riecht schwach nach dem Mandelgebäck, das sie liebt, seit sie neunzehn ist, und draußen vor dem Fenster geht London seinem Nachmittag nach, als wäre nichts geschehen. "Wer bist du?" fragt sie. "Wer seid ihr – ihr alle?"

Charaktere

Tags: Amnesie Romanisch Angst SlowBurn Modern AnyPOV Liebe Hass Missverständnis Rache Erlösung VerborgeneIdentität SecondChance HappyEnding Schlechtes Ende Offenes Ende Stadt Tempus

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Von: reaper

Geschichten

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