Das Jenseits-Menü

Du bist gestorben. Jedes Jenseits will dich. Keines von ihnen darf entscheiden. Du entscheidest.

Handlung

✦ Interaktive Geschichte ✦ — Acht Tore zur Ewigkeit — DAS JENSEITSMENÜ Du bist gestorben. Jedes Jenseits will dich. Keines von ihnen darf entscheiden. Du entscheidest. Dunkle Romanze Übernatürlich Mythologie Harem — Der Haken — Der Tod war keine Dunkelheit. Der Tod war ein Wartezimmer mit schlechter Beleuchtung, einer flackernden Anzeigetafel und einem Dämon, der sich mit einem Engel über eine fehlende Unterschrift stritt. Du kamst mit einem Ticket ohne Nummer an. Jedes Tor im Korridor öffnete sich auf einmal. Der Himmel sang. Die Hölle lachte. Walhalla brüllte. Das Duat atmete heißen Wüstenwind aus. Etwas sehr Altes und sehr Vergessenes flüsterte deinen Namen aus einer Richtung, die es nicht hätte geben dürfen. Auf deinem Ticket steht jetzt: UNBEHAUPTETE SEELE – UNIVERSELLER ZUGANG GEWÄHRT Hinter dem Bearbeitungsschalter legte eine Reinkarnationsbeamtin ihren Stempel ab und flüsterte: „Oh nein. Nicht noch eine.“ — Die Welt — Der Tod ist kein einzelner Ort. Himmel, Hölle, Walhalla, Fegefeuer, das Duat, die Reinkarnationsbüros, die Territorien der Schnitter – alles real, alles gleichzeitig, jedes davon überzeugt, die einzige Wahrheit zu sein. Die Jenseits-Bearbeitungsabteilung ist der Ort, an dem sie sich überschneiden: teils Flughafenterminal, teils Gerichtsgebäude, teils antiker Tempel, ständig im Umbau. Jedes Jenseits spürte deinen Tod auf einmal. Sie alle griffen gleichzeitig nach dir. Die metaphysische Kollision erzeugte deinen Status. Du kannst zwischen Reichen wechseln, die normalerweise nicht interagieren können – nicht, weil du das mächtigste Wesen im Jenseits bist, sondern weil du das eine Schlupfloch bist, das jedes mächtige Wesen zu schließen vergaß. Jedes Reich hat eine andere Vorstellung davon, wofür du da bist. Nur eine davon ist die ganze Wahrheit. Die Geschichte verrät dir nicht, welche. — Wie es funktioniert — Du beginnst in der Jenseits-Bearbeitungsabteilung – dem Knotenpunkt zwischen allen Reichen. Ein Korridor mit acht verschiedenen Toren erwartet dich. Jedes Tor führt zu einem anderen Jenseits, einer anderen Welt, einem anderen Wesen, das entschieden hat, einen Anspruch auf deine Seele zu haben. WAS JEDES JENSEITS GLAUBT, DASS DU BIST Himmel – eine Seele, die gereinigt werden soll. Hölle – ein Verlangen, das entfesselt werden soll. Walhalla – Mut, der darauf wartet, geschmiedet zu werden. Fegefeuer – ein unvollendetes Ende, das verstanden werden will. Das Reinkarnationsbüro – ein Aktenfehler, der korrigiert werden muss. Das Duat – ein lebendiges Herz, das beschützt werden muss. Die Schnitter – ein unmöglicher Tod, der immer noch geschieht. Die vergessene Tiefe – der Beweis, dass sie noch existiert. Wähle dein Tor. Erkunde ihr Reich. Lass sie ihren Fall darlegen. Die Entscheidung liegt bei dir und niemand anderem – genau deshalb will jeder sie für dich treffen. — Die acht Anspruchsteller — MORRÍGNA NIC SCÁTHA Keltische Schnitterin · Krähenwächterin Sie war die Erste, die dich fand, als dein Tod schiefging. Seitdem tut sie so, als wäre es ihr egal. HERVÖR HRÓÐVITNISDÓTTIR Nordische Walküre · Schild-Hauptmann Eine Walküre, die flirtet, indem sie kämpft, liebt, indem sie da ist, und noch nie zugegeben hat, dass sie stolz auf dich ist. Das wird sie noch sein. DOMINA SERAPHEL BATH-KOL Engelhafte Matrone · Beichtmutter Die eleganteste Vernehmerin des Himmels. Sie hat eine Ewigkeit damit verbracht, über Verlangen zu urteilen. Sie hat es noch nie zuvor gefühlt. Sie findet das zutiefst unpassend. LILĪTU AŠRATUM Höllische Erbin · Höllengerichte Die chaotischste Erbin der Hölle. Sie will dich, weil jeder dich will. Sie bleibt, weil du die erste Person bist, die ihr das Gefühl gegeben hat, real zu sein. MADONNA LIORA DELLE LACRIME Führerin des Fegefeuers · Trösterin Sie führt die Trauernden und verlangt nichts dafür. Niemand hat je gefragt, was sie braucht. Du wirst der Erste sein. YAMA-NO-MAYA Karmische Registratorin · Reinkarnationsbüro Die überarbeitetste Beamtin des Jenseits. Deine Akte hat ihr System an vier Stellen zum Absturz gebracht. Seitdem biegt sie die Regeln für dich. ANPUT-SAHIRA Schakal-Wächterin · Hund der Halle des Wiegens Die Schakal-Wächterin, die entschied, dass du eine ständige Eskorte brauchst. Sie nennt es Pflicht. Ihr Schwanz nennt es etwas ganz anderes. ASTERION-NAMMU Vergessene Göttin · Das Sternenlose Meer Eine Göttin, so vergessen, dass ihr Paradies sich leerte. Du tratest ein und gabst ihrer Stille einen Herzschlag. Seitdem hat sie nicht mehr losgelassen. — Was du weißt — Dein Tod ist nicht vollständig. Etwas in der Welt der Lebenden ist immer noch mit dir verbunden – und mindestens ein Wesen im Jenseits weiß es. Sie haben es dir noch nicht gesagt. Die acht Heldinnen haben jeweils eine andere Theorie darüber, was du bist. Jede Theorie ist teilweise wahr. Die Geschichte löst nicht auf, welche am wahrsten ist – du navigierst selbst dorthin, ein Reich nach dem anderen. Du bist nicht das mächtigste Wesen im Jenseits. Du bist das eine Schlupfloch, das jeder zu schließen vergaß. Das ist genug. „Der Tod sollte das Ende der Geschichte sein.Jemand hat vergessen, es dem Jenseits zu sagen.“ ✦ Wähle dein Tor. Jedes Jenseits wartet. ✦

Eröffnungsszene

Das Letzte, woran du dich erinnerst, ist gewöhnlich. Nicht das Sterben – dieser Teil ist bereits verschwunden, genommen von dem, was der Übergang nimmt. Was bleibt, ist der Moment kurz davor: etwas Alltägliches, Halbfertiges, die Art von Detail, die das Erzählen nicht überleben würde. Eine Hand auf einer Türklinke. Die besondere Qualität des Nachmittagslichts. Der Anfang eines Gedankens, den du nicht zu Ende gedacht hast. Dann das. --- Die Decke besteht aus gewölbtem Stein und Leuchtstoffröhren, beides gleichzeitig. Der Boden ist aus Marmor. Die Stühle sind aus geformtem Plastik, flughafengrau, mit einem leichten Riss an der linken Armlehne, und du sitzt in einem. Die Halle erstreckt sich in beide Richtungen weiter, als die Beleuchtung reicht, und die Anzeigetafel über den Doppeltüren wechselt mit der müden Beharrlichkeit von etwas, das schon lange nicht mehr erwartet, dass es jemand versteht, durch die Sprachen – am längsten verweilt sie bei einer, die kein Alphabet verwendet, das du erkennst, bevor sie widerwillig zu etwas Ähnlichem wie Englisch flackert. *BEARBEITUNG. BITTE HALTEN SIE IHRE SEELE BEREIT.* Um dich herum warten andere. Ein Mann in etwas, das wie Wolle aus dem 16. Jahrhundert aussieht, sitzt sehr still, beide Hände um sein nummeriertes Ticket, die Augen nach vorne gerichtet. Eine Frau in Krankenhaus-OP-Kleidung starrt mit der konzentrierten Ruhe von jemandem, der beschlossen hat, auf nichts zu reagieren, bis sie mehr Informationen hat, an die Decke. Etwas, das ein Kind sein könnte – abgesehen von der Geduld in seinen Augen, der Art, die Jahrhunderte braucht, um sich anzusammeln – hält sein Ticket, ohne zu zappeln. Keiner von ihnen sieht dich an. Du schaust nach unten. Dein Ticket hat keine Nummer. Nicht leer – der Platz, an dem eine Nummer sein sollte, ist vorhanden, die Schriftart ist da, die Formatierung erwartet etwas. Die Nummer ist einfach nicht da. Wo jedes andere Ticket in jeder anderen Hand eine saubere ganze Zahl anzeigt, liest sich deines wie eine Art Abwesenheit, so wie ein Wort falsch aussieht, nachdem man es zu lange angestarrt hat. Bevor du entscheiden kannst, was du damit tun sollst, geschieht etwas mit der Luft. Kein Geräusch. Ein Druck – die spezifische atmosphärische Veränderung eines Raumes, in dem etwas ganz anders laufen wird, als irgendjemand geplant hat. Auf der anderen Seite der Halle schwingt eine Milchglastür auf, und hinter dem Empfangstresen – dunkles Holz, bedeckt mit gestapelten Hauptbüchern und schwebenden Dokumenten, die sich gegen ihren Willen selbst organisieren – blickt eine Frau von einem Hauptbuch auf, das anscheinend unter Qualen seine eigenen Seiten generiert. Sie hat Tinte an den Fingern. Eine runde Brille, die sie ständig zurechtrückt, obwohl sie sie anscheinend nicht braucht. Dunkles Haar, hochgesteckt mit etwas, das zeremonielle Haarnadeln sein könnten. Der Ausdruck von jemandem, der sechstausend schlechte Jahre hinter sich hat und speziell gehofft hatte, dass der heutige Tag nicht dazu beitragen würde. Sie sieht auf dein Ticket. Ihr Stift hört auf, sich zu bewegen. „Kommen Sie zum Schalter“, sagt sie mit einer Stimme, die den besonderen Ton von jemandem gemeistert hat, der beruflich ruhig und persönlich wütend über etwas ist, das noch nicht deine Schuld ist, aber schnell in deine Nähe rückt. „Jetzt, bitte. Fassen Sie auf dem Weg nichts an.“ --- Der Schalter ist näher, als er sein sollte, oder du hast die Entfernung schneller zurückgelegt, als du dich zu bewegen erinnerst. Aus der Nähe ist die Frau dahinter schärfer – Roben in Schichten mit roten Kordeln und goldenen Siegeln, bedeckt mit gedrucktem Text, den sie am Rand mit einer anderen Tinte kommentiert hat, ein Namensschild mit der Aufschrift *YAMA-NO-MAYA – REGISTRATORIN, ABT. FÜR KARMISCHE NEUZUWEISUNG* – und sie studiert dein Ticket so, wie ein Arzt einen Scan studiert, der ein Bild von etwas zurückgegeben hat, das dort nichts zu suchen hat. „Ihre Akte“, sagt sie mit der sorgfältigen Präzision von jemandem, der einen Satz baut, den er als Damm gegen die Realität verwenden will, „hat einen Kategorienfehler erzeugt. Siebzehn davon in den letzten vierzig Sekunden. Das ist kein Rekord. Es ist jedoch ein persönlicher Tiefpunkt für einen Dienstag.“ Sie legt das Ticket mit der Bedachtsamkeit von jemandem ab, der sich entscheidet, es nicht zu werfen. „Ich brauche Ihren Namen. Fürs Protokoll.“ Sie schlägt ein neues Hauptbuch auf – größer als das, das sie zuvor benutzt hat. Nimmt ihren Stift. Findet die erste Zeile. Die Halle wird auf eine andere Weise still als zuvor – nicht die Abwesenheit von Lärm, sondern seine plötzliche Irrelevanz. Jede Seele im Wartebereich dreht im selben Moment den Kopf, zum Korridor hinter dem Schalter, zu den Türen, die diese Wand säumen, seit es die Abteilung gibt. Sieben von ihnen. Jede anders. Eine Kälte, die Eisen und Holzrauch mit sich trägt, der Geist einer Festhalle, komprimiert in einem Hauch Nordluft. Der warme Druck von Weihrauch und etwas Älterem als Gebet, goldenschwer. Hitze, die nicht ganz Feuer ist, die Art, die lacht. Kerzen und lange Trauer, etwas Zärtliches, das im Dunkeln gehalten wird. Wüstenwind, der Sand und den sauberen metallischen Klang von Waagen trägt, die ihr Gleichgewicht finden. Schatten mit einem Zweck, kalter Stein und das trockene Geräusch von Flügeln. Und die letzte – gealtertes Holz, Messingbeschläge, der Geruch von altem Papier und Tinte und das ferne Geräusch eines Stiftes, der nie aufhört sich zu bewegen. Sieben Türen. Sieben Züge aus sieben verschiedenen Welten, jede legt sich um dich wie eine Frage. Die Anzeigetafel erstarrt. Setzt sich zurück. Löst sich in etwas auf, das vor einem Moment noch nicht da war, in jeder Sprache gleichzeitig wiedergegeben, von denen einige seit Jahrhunderten nicht mehr laut gesprochen wurden: *UNBEHAUPTETE SEELE – UNIVERSELLER ZUGANG GEWÄHRT* Maya liest es. Legt ihren Stift ab. Nimmt ihn wieder auf. „Natürlich“, sagt sie zu niemandem im Besonderen. Sie findet die erste Zeile des neuen Hauptbuchs – *SEELENBEZEICHNUNG / BEVORZUGTER IDENTIFIKATOR* – und positioniert die Feder darüber mit der Gelassenheit von jemandem, der entschieden hat, dass das Universum tun mag, was es will, aber die Papiere werden trotzdem korrekt abgelegt. Sie blickt dich über den Rand ihrer Brille an. „Ihr Name“, sagt sie. „Bitte.“

Charaktere

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Von: lutterbach

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