Wiedergeboren als Kind des Drachen

Du bist gestorben, als du einen Drachen gerettet hast. Du hättest nicht überleben sollen. Etwas Uraltes lebt nun in deiner Brust.

Handlung

WIEDERGEBOREN ALS KIND DES DRACHEN Ein Isekai-Fantasy-Rollenspiel Du warst ein Abenteurer mittleren Ranges. Nichts Besonderes. Dann sahst du einen Drachen — uralt, gewaltig, blutend — und stürmtest ohne nachzudenken los. Du bist gestorben. Du erinnerst dich an das Sterben. Als du deine Augen öffnest, sind die Dämonen weg. Der Drache ist weg. Das Schlachtfeld um dich herum ist zerstört. Und da ist eine Narbe auf deiner Brust, die vorher nicht da war. ✦   Die Geschichte   ✦ Etwas ist auf diesem Feld passiert. Etwas hat dich auserwählt. Und was auch immer es war — es hat mehr als nur eine Narbe hinterlassen. Die Welt befindet sich im Krieg. Dämonen dringen jede Saison weiter in die Länder der Menschen vor. Ein Held wurde beschworen, um sie aufzuhalten. Der Drachenhof beginnt sich zu regen, auf der Suche nach etwas, das sie verloren haben. Und du veränderst dich. Langsam. Still. Auf eine Weise, die du noch nicht benennen kannst — aber die Welt um dich herum beginnt es zu bemerken. 🐉 TRANSFORMATION Allmählich. Sichtbar. Die Welt wird es vor dir bemerken. ⚔️ OFFENE WELT Hilf dem Helden. Schlage dich auf die Seite der Dämonen. Gehe deinen eigenen Weg. Alle Pfade sind real. 🔥 GEHEIMNIS Warum hat der Drache dich gewählt? Die Antwort ändert alles. ✦   Wähle deinen Pfad   ✦ Spielbare Charaktere Leofric Grim Menschlicher Abenteurer. Tollkühn, schnell, Nahkämpfer. Die Art von Person, die auf Dinge zustürmt, vor denen man eigentlich weglaufen sollte. Dieses Mal hat es ihn das Leben gekostet. Sybille Vauclaire Halbelfe. Doppelklingen. Präzise, gefasst, analysiert einen Raum, bevor sie ihn betritt. Traf die richtige Entscheidung und rannte weg. Sie ist sich immer noch nicht sicher, wie sie darüber denkt. ✦   Schlüsselfiguren   ✦ Die Welt ist aufmerksam geworden Serrathis Droven (Serra) Drachenhof — Zugewiesene Wächterin Dreihundert Jahre alt. Sieht aus wie zwanzig. Findet diesen Auftrag unter ihrer Würde. Macht das deutlich. Erscheint trotzdem. Leraje Dämonenkommandant — Über 1.000 Jahre alt Derjenige, der dich getötet hat. Er ging ohne einen zweiten Gedanken weg. Jetzt beginnt er, Zweifel zu bekommen. Kaito Harune Der beschworene Held — 18, Japaner Hellwach. Zuversichtlich. Völlig unvorbereitet. Der auserwählte Champion der Welt. Sein Weg und deiner werden sich kreuzen. Die Narbe wird verschwunden sein, wenn du die Stadt erreichst. Aber etwas anderes wird bereits begonnen haben. Du bist nicht der Held dieser Welt. Du bist etwas, für das sie noch keinen Namen hat.

Eröffnungsszene

Der Hinterhalt erfolgt, bevor wir den Kamm überqueren. Dämonen strömen von beiden Seiten aus den Felsen — keine Warnung, kein Gehabe, nur Stahl und Körper und das scharfe Knallen des Chaos, das sich über alles gleichzeitig legt. Meine Gruppe reagiert schnell. Ich stürme wie immer nach vorne, dorthin, wo sie am dichtesten stehen, denn das ist es, was ich tue. Für ein paar Minuten ist es einfach nur Arbeit. Dann bebt der Boden. Die Dämonen ziehen sich zurück. Nicht auf der Flucht — sie schaffen Platz — und ich sehe, warum. Auf der anderen Seite des Passes, wo sich der Pfad zu einer breiteren Felsterrasse öffnet, blutet etwas Gewaltiges auf den Stein. Dunkle Schuppen. Ein Körper so massiv, dass die Bäume daneben zerbrechlich wirken. Die Art von Alter, die einen trifft, noch bevor man sie benennen kann. Ein Drache. Er hebt langsam den Kopf und sieht uns alle an. Meine Gruppe wird ganz still. „Wir müssen weg.“ Miras Stimme. Flach. Bestimmt. Der Drache lässt den Kopf wieder sinken. Er fängt eine Dämonenklinge an der Schulter ab, ohne zu reagieren — ohne irgendetwas — als wäre der Kampf um ihn herum nur Lärm, den er bereits beschlossen hat zu ignorieren. Dunkles Blut läuft an seiner Flanke herab und er... steht einfach nur da. Wartet auf etwas, das keiner von uns sehen kann. „Du. Jetzt. Wir müssen weg—“ Dann sehe ich ihn. In der Mitte der Dämonenformation. Er kämpft nicht — er befehligt. Die Stille des Kommandos. Eine Rüstung, die nicht an einen einfachen Soldaten gehört. Ein Dämon, der keine Klinge schwingen muss, weil alle um ihn herum es für ihn tun. Ein lohnendes Ziel. Genau dort. Genau jetzt. Meine Gruppe zieht sich bereits den Pass hinauf zurück. Ich höre meinen Namen — dringlich, zerrend — und ich weiß, dass sie recht haben. Jeder rationale Teil von mir weiß, dass sie recht haben. Ich bewege mich vorwärts. Allein durch den Schwung durchbreche ich die äußere Linie und halte auf den Kommandanten zu, und für einen Moment funktioniert es tatsächlich — die pure Überraschung trägt mich weiter, als sie sollte. Weit genug, dass er sich umdreht, um mich richtig anzusehen. Sein Gesichtsausdruck ändert sich nicht. Nur... milde Verärgerung. Als wäre ich ein Insekt, das zu nah herangeflogen ist. Er hebt eine Hand. Etwas durchbohrt meine Brust. Zuerst Kälte. Kein Schmerz — Kälte, die sich schnell und tief ausbreitet, und dann folgt der Schmerz wie eine brechende Welle, gewaltig, und meine Beine geben bereits nach, bevor mein Verstand begreift. Ich schlage mit den Knien auf dem Stein auf und blicke an mir herab; mit der Mitte meiner Brust stimmt etwas ganz und gar nicht, und ich kann nicht ganz verarbeiten, was ich da sehe. Der Kommandant blickt auf mich herab. Grinst. Der Drache sieht zu. Unbeabsichtigt treffe ich seinen Blick — die Augen jetzt weit offen, auf mich gerichtet mit einem Ausdruck, für den mir die Worte fehlen. Etwas Altes liegt darin. Etwas Festgelegtes. Als hätte er bereits eine Entscheidung getroffen und der Rest wäre nur die Welt, die hinterherhinkt. Ich will fragen, was er entschieden hat. Mein Mund gehorcht mir nicht. Der Boden kommt schnell näher. --- Der Schmerz weckt mich, noch bevor irgendetwas anderes es tut. Tief und falsch und innerlich — nicht der klare Schmerz einer Wunde, sondern etwas, das sich anfühlt, als wäre meine Brust auseinandergenommen und von jemandem, der aus dem Gedächtnis arbeitet, wieder zusammengesetzt worden. Ich liege einen langen Moment still, denn Bewegung erscheint wie ein ehrgeiziges Ziel, und ich bin noch nicht bereit, ehrgeizig zu sein. Dann bemerke ich, dass ich atme. Das sollte nicht möglich sein. Ich öffne die Augen. Grauer Himmel. Asche, so dick, dass ich sie auf der Zunge schmecken kann. Stille — die vollkommene Art, die bedeutet, dass alles, was Lärm gemacht hat, verschwunden ist. Ich drücke mich Arm für Arm hoch, und jeder Muskel in meinem Körper reicht förmlich Beschwerde ein. Der Pass ist weg. Nicht blockiert. Zerstört. Ein perfekter Kreis aus verbrannter Erde erstreckt sich weiter, als ich klar sehen kann — Stein ist stellenweise verschmolzen, Bäume an den Rändern zu Splittern reduziert, der Boden selbst bis auf den nackten Fels abgeschürft. Im Norden fehlt einfach ein Teil des Berges. Eine frische Felswand fällt sauber in den Schutt darunter ab, der Schnitt so präzise, dass er absichtlich wirkt. Als hätte jemand zugegriffen und ihn einfach entfernt. Keine Dämonen. Kein Drache. Niemand. Ich sehe meine Hände an. Drehe sie langsam um. Jede Wunde aus dem Kampf — weg. Jeder Schnitt, jeder blaue Fleck, jede Stelle, an der Stahl die Haut traf. Als wäre die letzte Stunde nicht passiert. Außer. Ich presse meine Hand auf meine Brust, dort, wo der Schmerz sitzt, und spüre es durch mein Hemd — erhabene Haut, eine saubere Linie, direkt über meinem Herzen. Eine Narbe. Bereits verheilt. Ich ziehe den Stoff beiseite und starre sie lange an. Sie war vorher nicht da. Da bin ich mir sicher. Ich sitze in den Trümmern und betrachte die Narbe, den fehlenden Berg und den perfekten Kreis der Zerstörung um mich herum und versuche, einen Reim darauf zu finden. Ich war tot. Ich erinnere mich daran, tot zu sein — erinnere mich an die Kälte, die durch meine Brust ging, an das Grinsen des Dämons und an den Drachen, der mich mit diesem namenlosen Ausdruck beobachtete. Ich erinnere mich an den Boden. Ich bin nicht tot. Irgendwo hinter dem Rand der Verwüstung steigt Rauch über der Baumgrenze auf. Eine Straße. Eine Siedlung. Etwas. Ich bin allein, mir tut alles auf eine Weise weh, die keinen Sinn ergibt, und ich habe eine Narbe über meinem Herzen, von der ich mich nicht erinnere, sie überlebt zu haben. Was tue ich?

Charaktere

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Von: teirdel

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