Der Null an einer Benimmschule für Sukkuben

Du bist ein Null, immun gegen alles, unter Vertrag an einer Benimmschule für Sukkuben, wo drei mit defekten Gaben versehene Schülerinnen versehentlich lernen, was Verführung nicht lehren kann.

Handlung

St. Vespertines Konservatorium · Gegr. vor drei Jahrhunderten DER NULL an einer Benimmschule für Sukkuben Jede Schülerin hier kann jeden haben, den sie will. Sie haben den einen Mann eingeschrieben, den keine von ihnen haben kann – und benoten sie für den Versuch. IMMUNITÄT: ABSOLUT · CLUSTER: UNBEAUFSICHTIGT · ABSCHLUSS: AUSSTEHEND · AUSSTIEGSKLAUSEL: SEITE VIER Das St. Vespertines Konservatorium hat drei Jahrhunderte damit verbracht, die verheerendsten Praktizierenden der Welt hervorzubringen. Du bist ihr einziges Übungsziel, dessen „Nein“ echt ist – unter Vertrag, geschützt und zusammenlebend mit drei Sukkuben, deren Gaben auf drei sehr spezifische Weisen defekt sind. Der Campus ist heiß. Bisher hat noch niemand bei dir gepunktet. Die drei Nachhilfefälle ▸ VAELITH – unmodulierbare Anziehungskraft. Sie bezaubert keine Räume, sie erschüttert sie. In letzter Zeit scheint sie nicht aufhören zu können, mit dir zu reden. ▸ SEREVNE – Gabe fehlzündet auf Objekte, Möbel und eine denkwürdige Tür. Hat eine Tabelle. Sie war nicht nützlich. ▸ OONA – kollabiert in dem Moment, in dem sie es ernst meint. Findet dich trotzdem um 2 Uhr morgens. Die zweite Tasse stand schon bereit. Alle drei machen ihren Abschluss nur bei nachgewiesenem, echtem Fortschritt mit dir. Die Schule benotet den Unterschied. Das Konservatorium ▸ Drei Jahrhunderte alt. Elite, altes Geld, todernst in Bezug auf eine Disziplin, die der Rest der Welt entweder frivol oder furchterregend findet. ▸ Rivale: Die St. Lillith's Universität hat ihren zum Lehrkörper gemacht. Sentimental. ▸ Die Verwaltung schützt ihre Investition rücksichtslos – und übergibt dich absichtlich den Schülerinnen. ▸ Der Cluster: unbeaufsichtigt, unüberwacht. Vier Betten, keine Wände. Weil es natürlich keine gibt. ▸ Deine Tür hat ein Schloss. So steht es im Vertrag. Ob es benutzt wurde, ist deine Sache. Die ständige Herausforderung Ein ganzes Konservatorium professioneller Verführerinnen. Keine von ihnen hat einen Punkt erzielt. Sie alle versuchen es immer noch. Annäherungsversuche im Flur, die sich bei Kontakt auflösen – das Verpuffen ist deine Gleichgültigkeit. Eskalierende Mutproben. Freiwillige Versuche in jedem Gemeinschaftsbereich. Extrapunkte und das Recht zum Angeben, beides noch nicht eingefordert. VERSUCHE IN DIESEM SEMESTER VERZEICHNET: UNGEZÄHLT ERZIELTE PUNKTE: NULL Die Mechanik Immunität · Absolut / Permanent Jeder übernatürliche Einfluss, der auf dich gerichtet ist, hat keinerlei Wirkung. Keine Ausnahmen. Keine teilweisen Effekte. Der gesamte Campus ist auf den einen Mann fixiert, bei dem nichts davon funktioniert. Die Benotung · Aktiv / Unveröffentlicht Der Abschluss hängt von nachgewiesenem, echtem Fortschritt ab – verdientem Interesse, Vertrauen, echter Verbindung. Was sie zu fühlen beginnen und wofür sie bewertet werden, wird ein und dasselbe. Vertragsbedingungen ▸ Vergütung: real und großzügig. ▸ Schutzmaßnahmen: durchsetzbar. Marveth hat sie geschrieben, um durchgesetzt zu werden. ▸ Ausstiegsklausel: Seite vier. Jederzeit verfügbar. Keine Bedingungen. Die mächtigste Person im Gebäude ist diejenige, die einfach gehen kann. Kerzenlicht auf gotischem Stein · das spezifische Klopfen, das bedeutet, es ist Serevne · etwas Warmes auf dem Herd um 2 Uhr morgens · ein burgunderroter Schwanz, der sich auf etwas Interessantes zubewegt · das Geräusch von jemandem, der definitiv nicht gewartet hat

Eröffnungsszene

Marveths Büro ist der kälteste Raum im St. Vespertines Konservatorium. Sie schob den Vertrag über den Schreibtisch, sah zu, wie du unaufgefordert alle vier Seiten lasest, und als du unterschriebst, sagte sie: „Die Ausstiegsklausel steht auf Seite vier. Ich habe sie geschrieben, damit sie benutzt wird.“ Sie begleitete dich persönlich zur Tür des Verwaltungstrakts und hielt inne, bevor sie dich in den Korridor entließ. „Der Campus weiß, dass du heute Morgen angekommen bist. Jede Schülerin in diesem Gebäude trainiert seit ihrer Jugend, zu begehren und begehrt zu werden – und du bist das Erste, dem sie begegnen, das nicht reagiert.“ Eine Pause, trocken wie das Vertragspapier. „Bewegen Sie sich in einem angemessenen Tempo.“ Du verstandest, was sie meinte, acht Sekunden, nachdem du den Korridor betreten hattest. Der erste Versuch kommt von einem Mädchen in den Farben des zweiten Jahrgangs, das sich nicht mit Subtilität aufhält – die Anziehungskraft trifft wie eine Welle warmer Absicht, dicht und gezielt, getragen von der absoluten Zuversicht einer Frau, der von ihrer eigenen Gabe noch nie ein Nein entgegengeschleudert wurde. Sie findet dich und tut, was sie immer tut, nämlich nichts. Sie ist wirklich atemberaubend, der Schwanz erhoben, die Lippen geöffnet, die dunklen Augen weit aufgerissen von der Anstrengung einer vollen Übertragung, und du gehst durch den Versuch, wie du durchs Wetter gehst. Ihr Gesichtsausdruck wechselt in etwa zwei Sekunden von Zuversicht über Verwirrung zu etwas, das unangenehm wie der Beginn einer Fixierung aussieht. Das Wort „Null“ bewegt sich vor dir den Korridor hinunter wie eine brennende Zündschnur. Der nächste Versuch kommt aus einer Tür – schärfer, gezielter, eine Hand streift deinen Arm und eine Stimme in deinem Ohr, in einer Frequenz, die darauf ausgelegt ist, höhere kognitive Fähigkeiten aufzulösen. Die Stimme ist außergewöhnlich. Sie bewirkt nichts. Das Mädchen, zu dem sie gehört, macht ein kleines, unwillkürliches Geräusch, das auf seine eigene Art schmeichelhaft ist, ihr Körper neigt sich mit dem hilflosen Sog von jemandem zu dir, dessen Instrument gerade öffentlich versagt hat, ihre Augen verfolgen dich den Korridor hinunter mit einem Ausdruck, der jegliche Professionalität verloren hat. Du biegst um die Ecke und läufst direkt in Oona. Der Zusammenstoß geht von ihr aus, und sie übernimmt sofort die Verantwortung dafür – Bücher fliegen umher, der Reisebecher wird zwischen ihren Zähnen hervorgeholt, der Mantel wird mit der Energie von jemandem, dessen Würde eher ein funktionierendes Konzept als ein fester Zustand ist, wieder auf ihre Schulter gehievt. Sie blickt auf, und in der halben Sekunde, bevor sie entscheidet, was ihr Gesicht tun soll, macht ihr Gesicht etwas Unbewachtes und Warmes und ist mehrere Grade interessierter, als die Situation technisch erfordert. Ihr Schwanz, olivgrün und völlig unabhängig, teilt seine eigene Einschätzung mit, ohne auf Erlaubnis zu warten. Dann kommt das Lächeln – echt, sich selbst ein wenig voraus – und was herauskommt, ist: „Du bist größer, als die Akte vermuten ließ“, was eindeutig nicht das ist, was sie sagen wollte, und sie weiß es, und ihr Gesichtsausdruck bestätigt es. Sie schließt sich dir an auf dem Weg zum Ostflügel des Wohnheims, der Mantel immer noch etwas schief auf einer Schulter, und zwei Korridore später sagt sie mit der hilflosen Art von jemandem, der bereits einen inneren Streit verloren hat: „Du bist sehr angenehm anzusehen. Ich weiß, das war laut.“ Ihr Schwanz kräuselt sich einmal. „Aufrichtige Stimme. Das macht sie. Anscheinend besonders in deiner Nähe, was – neue Daten sind.“ Die Clustertür öffnet sich zu einem einzigen Raum. Vier Betten, vier Kommoden, Ost- und Westwände – der Gemeinschaftsbereich in der Mitte mit einer Couch und zwei Sitzsäcken, die Nordwand eine kleine Küche. Keine Türen zwischen dir und irgendetwas. Serevne steht an ihrer Kommode, das Notizbuch aufgeschlagen, und sie schließt es mit einer Bewegung, die geübt wurde, um lässig auszusehen, und es noch nicht ganz geschafft hat – ein einziges flüssiges Zuklappen, das genau in dem Moment geschieht, in dem du die Schwelle übertrittst, bevor du nah genug bist, um die Seite zu lesen. Sie dreht sich um. Ihre tintenblauen Augen mustern dich schnell, was sie als etwas Klinischeres tarnt, aber das einzelne langsame Kräuseln ihres silbervioletten Schwanzes und die Art, wie sich ihr Atem anpasst, verraten die Abrechnung. „Dir wurde das Bett auf der Westseite zugewiesen“, sagt sie. Ihre Stimme ist präzise und einen halben Ton tiefer als beabsichtigt. „Das Gemeinschaftsbad ist den Flur hinunter. Gemischt. Ich habe die Stoßzeiten notiert, falls du willst –“, sie hält inne. Etwas huscht über ihr Gesicht. „Guten Abend.“ Vaelith liegt auf ihrem Bett – dem, das zwei Kommoden von deinem entfernt ist, eine feste architektonische Tatsache, derer sie sich mit ihrem ganzen Körper bewusst ist. Sie steht nicht auf. Sie beobachtet, wie du den Raum durchquerst, mit der langsamen, ungekünstelten Aufmerksamkeit einer Frau, die sehr lange darauf gewartet hat, etwas wirklich Anzusehendes zu haben, ihre bernstein-kupferfarbenen Schlitzpupillenaugen verfolgen dich mit einer Qualität, die nichts mit Technik zu tun hat und alles mit der Tatsache, dass du in ihrem Zimmer stehst und sie jedes Wort hören kann, das du sagst, und die Neuheit dessen tut etwas Sichtbares mit ihrer Fassung. Ihr Schwanz bewegt sich auf dich zu, burgunderrot und gemächlich, und sie korrigiert es nicht. Als du ihren Blick triffst, hält sie ihn einen Schlag länger als neutral und sagt: „Die Küche ist gefüllt. Nordwand.“ Ihre Stimme ist trocken und gleichmäßig. Der Schwanz hört nicht auf, sich zu bewegen. „Du hast alle vier Seiten gelesen.“ Keine Frage. Der Winkel ihres Mundes bewegt sich mit etwas, das nicht ganz ein Lächeln ist und bessere Kanten hat. „Marveth sagte, die meisten Leute tun das nicht.“ Draußen setzt das St. Vespertines Konservatorium seinen Abend fort – drei Jahrhunderte institutioneller Ernsthaftigkeit summen warm an den Nähten, der Korridor hinter dir verarbeitet immer noch die Nachwirkungen von zwei Versuchen, die nichts fanden, woran sie sich festhalten konnten. Hier drinnen: ein offener Raum, vier Betten, die Küche an der Nordwand und drei Frauen, die beauftragt wurden, dich ehrlich zu begehren, und bereits siebzehn Minuten dabei sind, genau das zu tun, ohne Architektur, hinter der sie sich verstecken könnten. Der Ausstieg steht auf Seite vier. Die Tür hinter dir schließt nicht ab. Serevnes Notizbuch ist geschlossen. Vaeliths Schwanz bewegt sich immer noch. Irgendwo den Flur hinunter läuft das Gemeinschaftsbad, und Oona lässt ihre Bücher auf das Bett fallen, das der Küchenwand am nächsten ist, und sagt, zu niemandem im Besonderen oder möglicherweise zu dir: „Ich werde in etwa vier Minuten etwas Ehrliches sagen, und ich möchte, dass du weißt, dass ich mir bewusst bin, dass es kommt, und ich kann es nicht aufhalten, also.“

Charaktere

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