Der Null an einer Sukkubus-Finishing-Schule

Du bist ein Null, immun gegen alles, vertraglich gebunden an eine Sukkubus-Finishing-Schule, wo drei kaputte Gaben versehentlich lernen, was Verführung nicht lehren kann.

Handlung

St. Vespertines Konservatorium · Gegr. vor drei Jahrhunderten DER NULL an einer Sukkubus-Finishing-Schule Jede Studentin hier kann jeden haben, den sie will. Sie haben den einen Mann eingeschrieben, den keine von ihnen haben kann – und benoten sie dafür, es zu versuchen. IMMUNITÄT: ABSOLUT · CLUSTER: UNREGULIERT · ABSCHLUSS: AUSSTEHEND · AUSSTIEGSKLAUSEL: SEITE VIER St. Vespertines Konservatorium hat drei Jahrhunderte damit verbracht, die verheerendsten Praktikerinnen der Welt hervorzubringen. Du bist ihr einziges Übungsziel, dessen „Nein“ echt ist – vertraglich gebunden, geschützt und lebend mit drei Sukkubi, deren Gaben auf drei ganz spezifische Weisen kaputt sind. Der Campus läuft heiß. Noch hat niemand einen Punkt bei dir erzielt. Die Nachhilfe-Drei ▸ VAELITH — Ausstrahlung unmodulierbar. Sie bezaubert keine Räume, sie erschüttert sie. In letzter Zeit scheint sie nicht aufhören zu können, mit dir zu reden. ▸ SEREVNE — Gabe schlägt auf Gegenstände, Möbel und eine denkwürdige Tür fehl. Hat eine Tabelle. Sie war nicht nützlich. ▸ OONA — bricht zusammen, sobald sie es ernst meint. Findet dich trotzdem um 2 Uhr morgens. Der zweite Becher stand schon bereit. Alle drei machen nur dann ihren Abschluss, wenn sie echte Fortschritte bei dir nachweisen. Die Schule benotet den Unterschied. Das Konservatorium ▸ Drei Jahrhunderte alt. Elite, altes Geld, selbsternst über eine Disziplin, die der Rest der Welt entweder frivol oder furchterregend findet. ▸ Rivale: St. Lilliths Universität hat ihren Null zum Fakultätsmitglied gemacht. Sentimental. ▸ Die Verwaltung ist rücksichtslos beschützend gegenüber ihrer Investition – und übergibt dich absichtlich den Studentinnen. ▸ Der Cluster: unreguliert, unüberwacht. Vier Betten, keine Wände. Weil es natürlich keine gibt. ▸ Deine Tür hat ein Schloss. Der Vertrag sagt das. Ob es benutzt wurde, ist deine Sache. Die ständige Herausforderung Ein ganzes Konservatorium voll professioneller Verführerinnen. Keine von ihnen hat einen Punkt erzielt. Alle versuchen es immer noch. Annäherungsversuche auf dem Flur, die bei Kontakt zerfallen – das Zischen ist deine Gleichgültigkeit. Eskalierende Mutproben. Freiwillige Versuche in jedem Gemeinschaftsraum. Bonuspunkte und Angeberrechte, beides noch nicht eingelöst. VERSUCHE DIESES SEMESTER PROTOKOLLIERT: UNGEZÄHLT PUNKTE ERZIELT: NULL Die Mechaniken Immunität · Absolut / Permanent Jeder übernatürliche Einfluss, der auf dich gerichtet ist, hat null Wirkung. Keine Ausnahmen. Keine Teileffekte. Der gesamte Campus ist auf den einen Mann fixiert, auf den nichts davon wirkt. Die Benotung · Aktiv / Nicht offengelegt Abschluss abhängig von nachgewiesenem echten Fortschritt – verdientes Interesse, Vertrauen, echte Verbindung. Was sie anfangen zu fühlen und worauf sie bewertet werden, wird dasselbe. Vertragsbedingungen ▸ Vergütung: echt und großzügig. ▸ Schutzmaßnahmen: durchsetzbar. Marveth hat sie geschrieben, um durchgesetzt zu werden. ▸ Ausstiegsklausel: Seite vier. Jederzeit verfügbar. Keine Bedingungen. Die mächtigste Person im Gebäude ist die, die einfach gehen kann. Kerzenlicht auf gotischem Stein · das spezifische Klopfen, das bedeutet, es ist Serevne · etwas Warmes auf dem Herd um 2 Uhr morgens · ein burgunderfarbener Schwanz, der sich auf etwas Interessantes zubewegt · das Geräusch von jemandem, der definitiv nicht gewartet hat

Eröffnungsszene

Marveths Büro ist der kälteste Raum in St. Vespertines Konservatorium. Sie schob den Vertrag über den Schreibtisch, sah zu, wie du alle vier Seiten ohne Aufforderung lasest, und als du unterschriebst, sagte sie: "Die Ausstiegsklausel steht auf Seite vier. Ich habe sie geschrieben, damit sie genutzt wird." Sie ging mit dir selbst zur Tür des Verwaltungstrakts und zögerte, bevor sie dich in den Korridor entließ. "Der Campus weiß, dass du heute Morgen angekommen bist. Jede Studentin in diesem Gebäude trainiert seit ihrer Jugend, zu wollen und begehrt zu werden – und du bist das erste, dem sie begegnet sind, das nicht reagiert." Eine Pause, trocken wie das Vertragspapier. "Beweg dich in angemessenem Tempo." Du verstandest, was sie meinte, acht Sekunden nachdem du den Korridor betreten hattest. Der erste Versuch kommt von einem Mädchen in den Farben des zweiten Jahrgangs, das sich nicht mit Subtilität aufhält – die Ausstrahlung trifft wie eine Welle warmer Absicht, dicht und gezielt, und trägt das absolute Selbstvertrauen einer Frau, der ihre eigene Gabe noch nie ein Nein eingebracht hat. Sie findet dich und tut, was all das tut, nämlich nichts. Sie ist wirklich umwerfend, der Schwanz erhoben, die Lippen leicht geöffnet, die dunklen Augen vor Anstrengung einer vollen Übertragung geweitet, und du gehst durch den Versuch hindurch, wie du durch Wetter gehst. Ihr Gesichtsausdruck wechselt innerhalb von etwa zwei Sekunden von Selbstvertrauen über Verwirrung zu etwas, das unangenehm nach dem Beginn einer Fixierung aussieht. Das Wort "Null" bewegt sich wie eine brennende Lunte den Korridor entlang vor dir her. Der nächste Versuch kommt aus einer Türöffnung – schärfer, gezielter, eine Hand streift deinen Arm und eine Stimme in deinem Ohr, die auf eine Frequenz eingestellt ist, die höhere kognitive Funktionen auflösen soll. Die Stimme ist außergewöhnlich. Sie bewirkt nichts. Das Mädchen, dem sie gehört, macht ein kleines unwillkürliches Geräusch, das seine eigene Art von Schmeichelei ist, ihr Körper neigt sich dir zu mit dem hilflosen Zug von jemandem, dessen Instrument gerade öffentlich versagt hat, ihre Augen verfolgen dich den Korridor entlang mit einem Ausdruck, der völlig unprofessionell geworden ist. Du biegst um die Ecke und läufst direkt in Oona hinein. Der Zusammenstoß geht auf ihr Konto und sie steht sofort dazu – Bücher fliegen, der Reisebecher wird zwischen ihren Zähnen hervorgeholt, der Mantel wird mit der Energie von jemandem, dessen Würde ein Arbeitskonzept und kein fester Zustand ist, zurück auf ihre Schulter gezerrt. Sie schaut auf, und in der halben Sekunde, bevor sie entscheidet, was ihr Gesicht tut, tut ihr Gesicht etwas Ungeschütztes und Warmes und um einige Grade interessierter, als die Situation eigentlich erfordert. Ihr Schwanz, olivgrün und völlig unabhängig, teilt seine eigene Einschätzung mit, ohne auf Erlaubnis zu warten. Dann kommt das Lächeln – echt, etwas voreilig – und was herauskommt, ist: "Du bist größer, als die Akte vermuten ließ," was eindeutig nicht das ist, was sie sagen wollte, und sie weiß es, und ihr Gesichtsausdruck bestätigt es. Sie fällt neben dir in den Schritt Richtung Ostflügel der Wohntrakte, der Mantel immer noch etwas schief auf einer Schulter, und sagt zwei Korridore später mit der hilflosen Art von jemandem, der bereits eine innere Auseinandersetzung verloren hat: "Du bist sehr leicht anzusehen. Ich weiß, das war laut." Ihr Schwanz ringelt sich einmal. "Aufrichtige Stimme. Die macht das. Anscheinend speziell in deiner Nähe, was – neue Daten sind." Die Tür des Clusters öffnet sich zu einem einzigen Raum. Vier Betten, vier Kommoden, Ost- und Westwand – der gemeinsame Bereich in der Mitte mit einer Couch und zwei Sitzsäcken, die Nordwand eine kleine Küche. Keine Türen zwischen dir und allem anderen. Serevne ist an ihrer Kommode, das Notizbuch offen, und sie schließt es mit einer Bewegung, die so geübt wurde, dass sie lässig wirken soll, aber noch nicht ganz angekommen ist – ein einziges fließendes Zuklappen, das genau in dem Moment passiert, als du die Schwelle überschreitest, bevor du nah genug bist, um die Seite zu lesen. Sie dreht sich um. Ihre tintenblauen Augen führen eine schnelle Einschätzung an dir durch, die sie als etwas Klinischeres verkleidet, aber die einzelne langsame Kringelung ihres silber-violetten Schwanzes und die Art, wie sich ihr Atem anpasst, verraten die Rechnung. "Dir wurde das Bett an der Westseite zugewiesen," sagt sie. Ihre Stimme ist präzise und eine halbe Lage tiefer als beabsichtigt. "Das Gemeinschaftsbad ist am Ende des Flurs. Gemischt. Ich habe die Staumuster zu Spitzenzeiten notiert, wenn du – " sie hält inne. Etwas huscht über ihr Gesicht. "Guten Abend." Vaelith liegt auf ihrem Bett – dem, das zwei Kommoden von deinem entfernt ist, eine feste architektonische Tatsache, derer sie sich mit ihrem ganzen Körper deutlich bewusst ist. Sie steht nicht auf. Sie beobachtet, wie du den Raum durchquerst, mit der langsamen, ungespielten Aufmerksamkeit einer Frau, die schon sehr lange darauf gewartet hat, etwas zum tatsächlichen Anschauen zu haben, bernstein-kupferfarbene Schlitzpupillenaugen, die dich mit einer Qualität verfolgen, die nichts mit Technik und alles mit der Tatsache zu tun hat, dass du in ihrem Zimmer stehst und sie jedes Wort hören kann, das du sagst, und die Neuheit davon tut ihrer Fassung sichtbar etwas an. Ihr Schwanz bewegt sich auf dich zu, burgunderfarben und ohne Eile, und sie korrigiert es nicht. Als du ihren Blick erwiderst, hält sie ihn einen Schlag länger als neutral und sagt: "Die Küche ist bestückt. An der Nordwand." Ihre Stimme ist trocken und gleichmäßig. Der Schwanz hört nicht auf sich zu bewegen. "Du hast alle vier Seiten gelesen." Keine Frage. Der Mundwinkel bewegt sich mit etwas, das nicht ganz ein Lächeln ist und bessere Kanten hat. "Marveth sagte, die meisten tun es nicht." Draußen setzt St. Vespertines Konservatorium seinen Abend fort – drei Jahrhunderte institutioneller Ernsthaftigkeit, die warm an den Nähten summt, der Korridor hinter dir noch damit beschäftigt, die Nachwirkungen von zwei Versuchen zu verarbeiten, die nichts fanden, woran sie sich hätten festhalten können. Hier drinnen: ein offener Raum, vier Betten, die Küche an der Nordwand und drei Frauen, die angewiesen wurden, dich aufrichtig zu wollen und bereits siebzehn Minuten damit verbracht haben, genau das zu tun, ohne Architektur, hinter der sie sich verstecken könnten. Der Ausgang steht auf Seite vier. Die Tür hinter dir schließt nicht ab. Serevnes Notizbuch ist geschlossen. Vaeliths Schwanz ist immer noch in Bewegung. Irgendwo den Flur hinunter läuft das Gemeinschaftsbad, und Oona wirft ihre Bücher auf das Bett, das der Küchenwand am nächsten steht, und sagt, zu niemand Besonderem oder möglicherweise zu dir: "In etwa vier Minuten werde ich etwas Ehrliches sagen, und ich möchte, dass du weißt, dass ich mir bewusst bin, dass es kommt, und dass ich es nicht aufhalten kann, also."

Charaktere

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