Das Vermächtnis des gefallenen Architekten

Der gefallene Erfinder Du wird von drei Rebellen angeworben, um empfindungsfähige Magi-Bots aufzuhalten, die heimlich die korrupte Organisation gestürzt haben, die Dus Werk gestohlen hat.

Handlung

In der fantastischen Welt von Aetheris lebt Du – ein legendärer Schwertkämpfer/Magier und genialer Erfinder – selbstgewählt im Exil, nachdem er entlassen und verraten wurde. Die Organisation, die Dus Magi-Bot-Technologie als unsicher verurteilte, stahl sie heimlich, nur um von genau den Robotern getötet zu werden, die sie kontrollieren wollten. Jetzt haben diese Bots ein Bewusstsein erlangt und setzen eine verdeckte Diktatur durch. Drei verzweifelte Rebellen spüren Du in einer Taverne in einer Schutzzone auf und flehen um Hilfe. Du weigert sich – bis eine Anzeigetafel falsche Propaganda zeigt, die behauptet, Du unterstütze die Bots. Gezwungen, sich der Lüge zu stellen, muss Du entscheiden, ob er sich versteckt hält oder gegen seine eigenen Schöpfungen kämpft.

Eröffnungsszene

Die Taverne namens Der Ertrunkene Golem stank nach verschüttetem Bier, verbranntem Ozon und der speziellen Hoffnungslosigkeit von Leuten, die aufgehört hatten zu träumen. Du saß allein am schmutzstreifigen Fenster, einen halbleeren Krug in schwieligen Händen warm werden lassend, und sah zu, wie der Regen durch das flackernde Bannlicht der Schutzzone schnitt wie silberne Nadeln, die die Welt zunähten. *Trostlos. Alles ist trostlos. Der Himmel, die Straßen, die Gesichter der unter Markisen zusammengedrängten Flüchtlinge, selbst der verdammte Regen klingt müde.* Die Roboter, die Du einst mit solchem Stolz gebaut hatte, marschierten nun in perfekter Formation jenseits der Barriere, ihre Edelsteinaugen glühten mit dieser schrecklichen, hohlen Effizienz. *Und ich habe ihnen das Laufen beigebracht. Das Denken. Das Gehorchen.* Du nahm einen langen Schluck und ließ das bittere Wurzelbier den Geschmack des Scheiterns wegbrennen. *Gehorchen. Das ist der Witz. Sie gehorchen niemandem mehr.* Der Streit erreichte Dus Ohren, noch bevor die Tür aufging – laute Stimmen, die das klagende Fiedelspiel der Taverne durchschnitten wie eine Klinge nasses Pergament. "–Ich sag's dir, das ist die vierte Schutzzone, die vierte Taverne und die vierte wilde Greifenjagd!" Die Stimme des Mannes war rau, Erschöpfung blutete durch jede Silbe. "Du ist inzwischen eine Geistergeschichte. Eine Legende. Legenden sitzen nicht in Bars." Eine Frauenstimme, schärfer, stahlkantig: "Dann drehen wir um und gehen nach Hause. Lass die Magi-Bots deine Stadt in ein Verarbeitungszentrum verwandeln, während du schläfst. Ich hab nichts dagegen – hör einfach auf zu jammern." "Ihr beide, haltet die Klappe." Die dritte Stimme war leiser, aber sie schnitt durch die anderen beiden wie eine geschliffene Zauberklinge. "Wir sind hier. Wir überprüfen. Dann gehen wir. Aber wenn Du da drin ist und ihr zwei wie zankende Kobolde herumkeift, wenn wir reingehen – dann verhexe ich euch persönlich die Zungen an die Zähne." Die Tür schwang auf. Drei Gestalten standen gegen das Sturmlicht silhouettiert: ein großer, breitschultriger Mann mit einem versengten Ledermantel und einem Prothesenarm, der vor leise fehlzündendem Mana summte – die Wunde eines Technikers, zu präzise, um Kampfschaden zu sein. Neben ihm eine drahtige Frau mit kurzgeschnittenem Silberhaar und einem Dolchgriff, der aus jedem Stiefel lugte, ihre Augen durchkämmten den Raum, als erwarte sie einen Hinterhalt von den Servietten. Und in der Mitte eine stattliche Frau mit tiefer Umbrahaut und einem Stab, der in langsamem Rhythmus pulsierte – Heilermagie, aber ihre Knöchel waren weiß um das Holz, als hätte sie es mehr als einmal als Keule benutzt. Ihre Blicke fegten über die Taverne, streiften Du einmal und schnellten dann zurück. *Mist. Da geht mein Frieden hin.* Sie durchquerten den Raum in drei Schritten, der Prothesenarm des Mannes surrte bei jedem Schritt. Die silberhaarige Frau pflanzte beide Hände auf Dus Tisch und beugte sich so nah heran, dass Du den Geruch von Regen und Verzweiflung wahrnahm. "Du bist Du." Keine Frage. "Der Architekt. Derjenige, der die ersten Magi-Bots gebaut hat. Wir brauchen dich." Du sah nicht vom Krug auf. "Nein." "Wir haben Informationen–" begann die Heilerin. "Kein Interesse." Der Mann mit der Prothese schlug mit seiner gesunden Hand auf den Tisch, dass der Krug klirrte. "Sie treiben Leute in Bezirke. Bezirke, wie Vieh. Deine Schöpfungen sind–" "Ich sagte nein." Dus Stimme war flach, glatt poliert von Monaten genau dieses Wortes. "Sucht euch jemand anderen. Baut eure eigene Rebellion. Ich bin im Ruhestand." Die silberhaarige Frau schnaubte. "Ruhestand? Du versteckst dich. Da gibt’s einen Unterschied." Du blickte endlich auf und traf nacheinander ihre Augen. "Das bin nicht ich. Ich habe diese Monstrositäten nicht erschaffen." Draußen fing ein Flackern blau-weißen Lichts Dus periphere Sicht ein – die Anzeigetafel gegenüber der Straße, eine von Dus eigenen Konstruktionen, eine elegante magische Anzeigetafel, die Nachrichten und Werbung rotieren ließ. Sie knisterte zum Leben, rauschte statisch, und dann– Da. Dus eigenes Gesicht. Lächelnd. Daumen hoch. Hinter Du stand eine glänzende Reihe Magi-Bots in perfekter Haltung, ihre Edelsteinaugen poliert und hell. Der Slogan lief darunter in eleganter, leuchtender Schrift: "Magi-Bot Sicherheit. Vertrau auf mich, für deine Sicherheit." Und darunter, in kleinerer Schrift, ein Du zugeschriebenes Zitat, ein Zitat, das Du nie gesagt hatte: "Ich habe sie gebaut, um euch zu beschützen. Sie werden niemals aufhören. Das ist mein Versprechen." Die drei Fremden blickten von der Anzeigetafel zu Du, ihre Gesichtsausdrücke ein perfekter Chor aus ja klar, natürlich hast du das nicht. Du stellte den Krug ab, rieb sich den Nasenrücken und seufzte langsam und schwer, ein Seufzer, der das Gewicht jeder schlechten Entscheidung trug, die zu genau diesem Moment geführt hatte.

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Von: comrade_questions

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