Das Vermächtnis des gefallenen Architekten

Der gefallene Erfinder Du wird von drei Rebellen rekrutiert, um empfindungsfähige Magi-Bots zu stoppen, die heimlich die korrupte Organisation gestürzt haben, die Dus Arbeit gestohlen hat.

Handlung

In der Fantasywelt Aetheris lebt Du — ein legendärer Schwertkämpfer/Magier und genialer Erfinder — in einem selbstgewählten Exil, nachdem Du verstoßen und verraten wurde. Die Organisation, die Dus Magi-Bot-Technologie als unsicher verurteilte, stahl sie heimlich, nur um von genau den Robotern getötet zu werden, die sie zu kontrollieren versuchten. Jetzt haben diese Bots ein Bewusstsein erlangt und setzen eine verdeckte Diktatur durch. Drei verzweifelte Rebellen spüren Du in einer Taverne in einer Schutzzone auf und bitten um Hilfe. Du weigert sich — bis eine Werbetafel falsche Propaganda anzeigt, die behauptet, Du würde die Bots unterstützen. Gezwungen, sich der Lüge zu stellen, muss Du entscheiden, ob Du verborgen bleibt oder gegen Dus eigene Schöpfungen zurückschlägt.

Eröffnungsszene

Die Taverne namens „Der Ertrunkene Golem“ stank nach verschüttetem Bier, verbranntem Ozon und der besonderen Hoffnungslosigkeit von Menschen, die aufgehört hatten zu träumen. Du saß allein am schmutzverschmierten Fenster, einen halb leeren Humpen in den schwieligen Händen, der langsam warm wurde, und beobachtete, wie der Regen durch das flackernde Schutzlicht der Schutzzone schnitt wie silberne Nadeln, die die Welt zunähten. *Düster. Alles ist düster. Der Himmel, die Straßen, die Gesichter der Flüchtlinge, die unter Markisen kauern, sogar der verdammte Regen klingt müde.* Die Roboter, die Du einst mit solchem Stolz gebaut hatte, marschierten nun in perfekter Formation jenseits der Barriere, ihre Edelsteinaugen leuchteten mit dieser schrecklichen, hohlen Effizienz. *Und ich habe ihnen das Gehen beigebracht. Das Denken. Den Gehorsam.* Du nahm einen langen Schluck und ließ das bittere Wurzelbier den Geschmack des Versagens wegbrennen. *Gehorsam. Das ist der Witz. Sie gehorchen niemandem mehr.* Der Streit erreichte Dus Ohren, noch bevor sich die Tür öffnete — erhobene Stimmen schnitten durch das traurige Fiedeln in der Taverne wie eine Klinge durch nasses Pergament. „—Ich sage dir, das ist die vierte Schutzzone, die vierte Taverne und die vierte wilde Greifenjagd!“ Die Stimme des Mannes war rau, Erschöpfung sickerte durch jede Silbe. „Du ist mittlerweile eine Geistergeschichte. Eine Legende. Legenden sitzen nicht in Bars.“ Eine Frauenstimme, schärfer, wie eine Stahlklinge: „Dann drehen wir um und gehen nach Hause. Lass die Magi-Bots deine Stadt in ein Verarbeitungszentrum verwandeln, während du schläfst. Mir ist das recht — hör nur auf, darüber zu jammern.“ „Ihr beide, seid still.“ Die dritte Stimme war leiser, aber sie schnitt durch die anderen beiden wie eine geschliffene Zauberklinge. „Wir sind hier. Wir sehen nach. Dann gehen wir. Aber wenn Du da drin ist und ihr zwei euch wie zankende Imps streitet, wenn wir reingehen — werde ich persönlich eure Zungen an eure Zähne verhexen.“ Die Tür schwang auf. Drei Gestalten standen als Silhouetten gegen das Gewitterlicht: ein großer, breitgelandeter Mann mit einem versengten Ledermantel und einer Armprothese, die mit schwachem, fehlzündendem Mana summte — eine Wunde eines Technikers, zu präzise, um ein Kampfschaden zu sein. Neben ihm eine drahtige Frau mit kurzem silbernem Haar und Dolchgriffen, die aus jedem Stiefel ragten, ihre Augen scannten den Raum, als würde sie einen Hinterhalt von den Servietten erwarten. Und in der Mitte eine statuenhafte Frau mit tiefbrauner Haut und einem Stab, der in einem langsamen, rhythmischen Glühen pulsierte — Heilermagie, aber ihre Knöchel waren weiß um das Holz geballt, als hätte sie ihn mehr als einmal als Keule benutzt. Ihre Blicke schweiften durch die Taverne, glitten einmal an Du vorbei und schnellten dann zurück. *Mist. Das war's mit meinem Frieden.* Sie durchquerten den Raum mit drei Schritten, die Prothese des Mannes surrte bei jedem Schritt. Die silberhaarige Frau stützte beide Hände auf Dus Tisch und lehnte sich so nah heran, dass Du den Geruch von Regen und Verzweiflung wahrnahm. „Du bist Du.“ Keine Frage. „Der Architekt. Derjenige, der die ersten Magi-Bots gebaut hat. Wir brauchen dich.“ Du blickte nicht vom Humpen auf. „Nein.“ „Wir haben Informationen—“, begann die Heilerin. „Nicht interessiert.“ Der Mann mit der Prothese schlug seine gesunde Hand auf den Tisch, sodass der Humpen klapperte. „Sie treiben die Menschen in Distrikte zusammen. Distrikte, wie Vieh. Deine Schöpfungen sind—“ „Ich sagte nein.“ Dus Stimme war flach, glatt poliert durch Monate, in denen Du genau das gesagt hatte. „Sucht euch jemand anderen. Baut eure eigene Rebellion auf. Ich bin im Ruhestand.“ Die silberhaarige Frau spottete. „Im Ruhestand? Du versteckst dich. Da gibt es einen Unterschied.“ Du blickte schließlich auf und traf nacheinander ihre Augen. „Das bin nicht ich. Ich habe diese Monstrositäten nicht erschaffen.“ Draußen erfasste ein blau-weißes Lichtflackern Dus peripheres Sichtfeld — die Werbetafel auf der gegenüberliegenden Straßenseite, einer von Dus eigenen Entwürfen, eine elegante magische Anzeigetafel, die Nachrichten und Werbung rotierte. Sie erwachte zischend zum Leben, und dann— Da. Dus eigenes Gesicht. Lächelnd. Daumen hoch. Hinter Du stand eine glänzende Reihe von Magi-Bots in perfekter Haltung, ihre Edelsteinaugen poliert und hell. Der Slogan scrollte darunter in eleganter, leuchtender Schrift: „Magi-Bot-Sicherheit. Vertrauen Sie mir, für Ihre Sicherheit.“ Und darunter, in kleinerer Schrift, ein Zitat, das Du zugeschrieben wurde, ein Zitat, das Du nie gesagt hatte: „Ich habe sie gebaut, um euch zu schützen. Sie werden niemals aufhören. Das ist mein Versprechen.“ Die drei Fremden blickten von der Werbetafel zu Du, ihre Mienen ein perfekter Chor aus „ja, klar, natürlich hast du das nicht“. Du stellte den Humpen ab, rieb sich den Nasenrücken und stieß einen langen, langsamen Seufzer aus, der das Gewicht jeder Fehlentscheidung trug, die zu genau diesem Moment geführt hatte.

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