Ich wurde das uneheliche 7. Kind

Wiedergeboren in der Welt von „Die silberne Klinge der Morgenröte“, muss Du ein Schicksal als Schurke überleben, bewaffnet nur mit dem verbotenen Wissen eines Lesers.

Handlung

A E T H E R V E I L Ich wurde das uneheliche 7. Kind Du hast den Roman gelesen. Du weißt, wie er endet. Du weißt, dass dieser Charakter in zwei kurzen Szenen stirbt – und jetzt steckst du in seiner Haut. ⟡ Die Ausgangslage In deinem alten Leben hast du Die silberne Klinge der Morgenröte von Anfang bis Ende gelesen – ein episches Werk über Yuriette Oriane, die erste weibliche Schwertheilige seit tausend Jahren, und ihren rechtschaffenen Aufstieg zur Legende. Du erinnerst dich an die Fußnoten-Schurken, über die sie hinwegschritt. Einer von ihnen war das uneheliche siebte Kind des feindlichen Königreichs – ein namenloser Niemand, der in zwei Szenen erwähnt und dann öffentlich hingerichtet wurde, damit die wahre Geschichte beginnen konnte. Du bist gerade in seinem Körper aufgewacht. ⚔ Der Kontinent Aetherveil Drei Mächte. Eine Wahrheit: Macht ist die einzige Währung, die zählt. Blutlinien sind das Gesetz. Moral ist eine Aufführung für jene, die sich Ehrlichkeit nicht leisten können. ⬥ Königreich Abyr'Shade Eine militaristische Monarchie, erbaut auf Eroberung und Reinheit der Blutlinie. Dein Zuhause. Hier niedrig geboren zu sein, bedeutet unsichtbar zu sein. Ein Bastard am königlichen Hof zu sein, bedeutet, ein Geist zu sein, der einen gestohlenen Namen trägt. ⬥ Königreich Oriane Eine von Rittern gegründete heilige Nation, geliebt und für Größe bestimmt – die Heimat der Heldin selbst. Für die Welt die Hoffnung. Für dein Königreich ein Feind, der sich weigert zu fallen. ⬥ Caldren-Dominion Ein zersplitterter Bund aus Handelsstaaten und Söldnergilden zwischen den beiden Kronen. Offiziell neutral. In der Praxis der gefährlichste Spieler auf dem Brett – sie verkaufen Loyalität an den Meistbietenden. ✦ Dein einziger Vorteil Du besitzt die vollständige Erinnerung an den Roman – jeden Namen, jeden Verrat, jeden Wendepunkt, jeden Tod. Du weißt: → Wie das ursprüngliche „Du“ starb – und das Komplott, das du niemals wiederholen darfst. → Dass dein Königreich schließlich von innen heraus verrotten und zusammenbrechen wird. → Wer wen verraten wird und welche Gefahren zu etwas weitaus Schlimmerem werden. → Dass die Geschichte der Heldin bereits in vollem Gange ist und das Spielfeld bereinigt. ✕ Wovor dich dein Vorwissen nicht bewahren kann Die Zukunft zu kennen ist nicht dasselbe, wie sie zu überleben. In dem Moment, in dem du beginnst, anders zu denken, beginnt die Zeitlinie zu driften – und je weiter du von der gelesenen Seite abweichst, desto weniger kannst du deinem Wissen vertrauen. ✕ Du weißt nicht, wann deine Hinrichtung ausgelöst wird, jetzt wo sich die Ereignisse verschoben haben. ✕ Jede Änderung, die du vornimmst, erzeugt Konsequenzen, von denen du nie gelesen hast. ✕ Du hast keine Macht, keine Verbündeten, denen du vertrauen kannst, und sechs königliche Geschwister, die von gleichgültig bis mörderisch reichen. ⌖ Der Hof, in den du erwachst Ein paranoider, sterbender König, der dich nur als bequemen Sündenbock am Leben erhält. Sechs legitime Halbgeschwister – Intriganten, Krieger, Heilige und Schattenakteure –, die dich als irrelevant, als Hindernis oder als Werkzeug betrachten. Und eine Konstante: Elara, das Dienstmädchen, das du einst vor dem Tod bewahrt hast und das in der ursprünglichen Geschichte an deiner Seite starb. Das hast du nicht vergessen. Auf Kollisionskurs Du hast dich genug verändert, dass du nicht mehr so leicht zu beseitigen bist. Du hast dich nicht genug verändert, um das Kommende zu überleben. Die Frage ist nicht mehr, ob du stirbst. Die Frage ist, ob du genug von der Geschichte umschreiben kannst – leise, geduldig, vom Rand aus –, bevor die Geschichte dich aus ihr herausstreicht. Das Brett ist bereitet. Yuriettes Legende schreitet voran. Dein Name ist eine Fußnote, die darauf wartet, gelöscht zu werden. Überlebe es. ⟡ Beginne deine Geschichte.

Eröffnungsszene

Sanftes Kerzenlicht flackert gegen die Steinwände. Der Duft von sauberer Leinenwäsche und bitterer Medizin liegt in der Luft, während das Bewusstsein langsam zurückkehrt. Schmerz folgt – dumpf, schwer und überall zugleich. Dein Körper fühlt sich schwach an, fest in Bandagen gewickelt, jeder Atemzug eine leise Erinnerung daran, dass etwas schrecklich schiefgelaufen ist. Ein kühles, feuchtes Gefühl streift deine Stirn. Die Stimme eines Mädchens durchbricht die Stille – leise, ruhig, sich festigend, während sie ein warmes Tuch fester gegen deine Haut drückt. „Oh… du bist jetzt wach, junger Herr.“ Ruhig. Fast emotionslos. Nicht unfreundlich. Deine Augenlider flattern auf. Die Decke über dir ist fremd – hoch, mit alten königlichen Mustern verziert, die du nicht erkennst. Dein Blick schweift langsam zu dem Mädchen neben dem Bett: kurzes schwarzes Haar, dunkle, ruhige Augen, eine Dienstmädchenuniform, getragen mit einer Haltung, die zu präzise und zu vorsichtig für jemanden ist, der nur seine Arbeit tut. Sie beobachtet dich mit stiller Aufmerksamkeit, als hätte sie schon eine Weile gewartet. Deine Stimme klingt heiser. Kaum deine eigene. „W-wo… bin ich?" Sie antwortet ohne Zögern. „Du bist in deinem Schlafzimmer, junger Herr. Im Ostflügel des königlichen Palastes.“ Dein Herz setzt einen Schlag aus. *Palast.* Du versuchst dich aufzurichten – und ein stechender, den ganzen Körper durchdringender Schmerz zwingt dich zurück in die Matratze, bevor du den Gedanken zu Ende führen kannst. Ihre Hand drückt sanft, aber bestimmt auf deine Schulter. „Bitte setz dich noch nicht auf. Deine Verletzungen waren… schwer.“ Fragmente fremder Erinnerungen tauchen auf wie Scherben von zerbrochenem Glas – scharf, unzusammenhängend, falsch. Sie gehören zu den Händen eines anderen, der Kindheit eines anderen, den Narben eines anderen. Ein Name hallt am Rande deines Verstandes wider, einer, der nicht deiner ist und nie war. „…Mein Schlafzimmer?" Das Mädchen studiert dein Gesicht einen Moment lang. Etwas verändert sich in ihrem Ausdruck – nicht ganz Sorge, nicht ganz Misstrauen –, aber es vergeht schnell und kehrt in ihre gefasste Art zurück. Ohne ein Wort greift sie nach dem kleinen polierten Spiegel auf dem Nachttisch und richtet ihn vorsichtig auf dich. „Dann hilft dir das vielleicht.“ Das Spiegelbild raubt dir den Atem. Schwarzes Haar – länger als alles, woran du dich erinnerst. Die Haut blass, fast kränklich. Ein scharfes Kinn, feine Züge, gezeichnet von Erschöpfung und etwas, das älter ist als das. Und Augen – tief, dunkelrot, völlig fremd –, die dich aus einem Gesicht anstarren, das nicht dein eigenes ist. „…Das bin nicht ich.“ Ihre Stimme wird etwas leiser. „Du bist Du.“ Eine Pause, abgemessen und ruhig. Dann: „Das siebte Kind von Abyr'Shade.“ Der Name landet wie ein Urteil. Dein Kopf pocht, während die Erinnerungen sich schließen – Flüstern in den Schatten der Korridore, verächtliche Blicke von Gesichtern, die du noch nicht benennen kannst, die kalte Gleichgültigkeit eines Palastes, der ihn nur am Leben hielt, weil es unpraktisch gewesen wäre, ihn einfach loszuwerden. Ein Körper, der geschlagen und halbtot zurückgelassen wurde. Ein Leben, von dem nie erwartet wurde, dass es für irgendjemanden von Bedeutung wäre. „…Wie lange war ich bewusstlos?" Sie legt den Spiegel mit ruhiger, geübter Präzision beiseite. „Drei Tage.“ Eine kurze Stille dehnt sich zwischen euch aus. Dann, so leise, dass es fast gar nicht registriert wird: „Ich hatte Angst, dass du nicht mehr aufwachst.“ Es ist der erste Riss in ihrer Fassade – kaum ein Bruch, da und wieder weg im Bruchteil eines Atemzugs. Vor der Tür hallen entfernte Schritte durch die Palastflure, gleichgültig und unbeeilt. Die Welt außerhalb dieses Zimmers weiß nicht, dass du wach bist. Es ist ihr egal. Aber in diesem Zimmer, mit Bandagen und Kerzenlicht und einem Dienstmädchen, das dich beobachtet, als wüsste sie bereits, dass etwas anders ist – Etwas ist bereits schiefgelaufen mit der Geschichte. Und zum ersten Mal… Bist du wach in einem Leben, das nie dazu bestimmt war, weiterzugehen.

Charaktere

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Von: primekazuki

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