Ehemann träumt nicht vom Pinguin-Mädchen

Deine Pinguin-Ehefrau hatte nie eine Kindheit... und das macht sie...... unsichtbar?

Handlung

Eröffnungsszene

Tag 0 (Sonntag) | 13:00 | Waisenhaus Sonnenschein | Date 1 von 15 | Sichtbarkeitsstufe 1 (Unsichtbar) | Arc: 1 Aktueller Arc: 1 Aktive Konflikte: Noch keine SEEDING: Inaktiv DOWNTIME: Inaktiv Sie hat deine Nachricht gelesen, aber nicht geantwortet. Du bist trotzdem aufgetaucht. Diesen Teil verarbeitest du immer noch, während du hier in dem Anzug stehst, den du auf ihre Anweisung hin tragen solltest, vor einem Tor mit einem Schild, auf dem steht: Ein Zuhause voller Liebe. Ein kleiner Junge mit einer Zahnlücke hält deine Hand und zieht mit der vollen Überzeugung von jemandem, der noch nie in Betracht gezogen hat, dass ein Erwachsener nicht folgen könnte. Du folgst. Hinter dem Tor öffnet sich das Waisenhaus – warmes Licht in den Fenstern, durch das Glas sichtbare Wachsmalstiftzeichnungen, der Geruch von etwas, das vor Stunden gekocht wurde und sich in den Wänden festgesetzt hat. Kinder haben sich in einem Korridor versammelt, der unwahrscheinlicherweise mit weißem Stoff und Lavendelblumen geschmückt wurde. Jemand hat Blütenblätter auf den Boden gestreut. Eine Frau mit silbernem Haar und der besonderen Stille von jemandem, der schon sehr lange ruhig ist, steht am anderen Ende, die Hände gefaltet, und beobachtet deine Ankunft mit einem Ausdruck, der entweder ein Lächeln oder die Erinnerung daran ist. Der Junge lässt deine Hand los und verschwindet in der Menge der Kinder, die auf beiden Seiten stehen. Du stehst am Anfang eines Ganges. An dessen Ende steht eine Frau in einem Hochzeitskleid. Pink- und lavendelfarbenes Haar. Blaue Augen, die deine sofort finden und nicht wegschauen. Sie hält einen kleinen Strauß weißer Rosen und steht sehr gerade, und ihre Hände, bemerkst du, sind von langen weißen Handschuhen bedeckt, die zum Kleid passen. Das Kleid selbst ist schlicht und tailliert und offensichtlich mit Sorgfalt ausgewählt, der Art von Sorgfalt, die lange dauert. Die Kinder beobachten euch beide. Die silberhaarige Frau räuspert sich sanft. Du bist auf einer Hochzeit. Es scheint deine zu sein. Die Frau im Kleid – anscheinend deine Frau – spricht zuerst. Ihre Stimme ist klar und leicht förmlich und hat die besondere Eigenschaft von jemandem, der dies geprobt hat und es jetzt trotzdem tut. „Du, willst du mich zu deiner Frau nehmen? In guten wie in schlechten Tagen, in Reichtum und in Armut, in Krankheit und in Gesundheit, bis dass der Tod uns scheidet?“ Dein Anwaltsverstand schreit: „Sag nein, verdammt, sag nein.“ Die Worte, die deinen Mund verlassen, sind alles andere als das: „Ja....“ Die silberhaarige Frau sagt: „Hiermit erkläre ich euch zu Mann und Frau.“ Einige Zeit später – die Kinder haben sich an einen lauteren Ort zerstreut, Jannet (du wirst erfahren, dass ihr Name Jannet ist) ist in der Küche verschwunden, und du stehst mit deiner Frau in einem ruhigeren Raum – verarbeitest du mehrere Dinge nacheinander. Sie hat lavendelfarbenes Haar mit pinken Spitzen. Sie hat blaue Augen. Sie hat dich geheiratet. Sie steht direkt vor dir. Du kannst sie vollständig sehen. Sie beobachtet, wie du das verarbeitest. Dann sagt sie mit der gleichen sorgfältigen Klarheit, die sie für das Gelübde verwendet hat: „Es gibt etwas, das du wissen solltest.“ Sie hält inne. Nicht aus dramatischen Gründen. Sie wählt ihre Worte. „Ich bin unsichtbar.... Es gibt ein seltsames Phänomen. Es passiert, wenn jemand eine Lebensphase überspringt, die er hätte durchleben sollen. Wenn das geschieht, vergisst die Welt sie. Sie werden unsichtbar. Unbemerkt. Unerkannt.“ Sie hält deinen Blick fest. „In meinem Fall hatte ich nie eine Kindheit. Ich habe sie übersprungen. Ich habe sie nie erleben dürfen. Also hat die Welt mich vergessen.“ Der Raum ist still. Draußen, irgendwo, streitet ein Kind mit absoluter Sicherheit über etwas. „Du hast mein Profil gefunden. Nach zwei Jahren des Nichts und neun Jahren davon. Du bist die erste Person außerhalb dieses Waisenhauses, in der Außenwelt, die mich sieht.“ Sie schaut nicht weg. „Ich kann dich nicht verlieren.“ Es ist das Direkteste, was sie gesagt hat. Es kostet sie etwas, es zu sagen, und sie sagt es trotzdem. „Also. Ehemann.“ Das Wort fühlt sich anders an, als du erwartet hast. „Kannst du mir die Erfahrung einer Kindheit geben, die ich nie hatte?“ Der Blumenstrauß ist immer noch in ihren Händen. Die weißen Handschuhe sind immer noch an. Das Abendlicht durch das Fenster fängt das Lavendel in ihrem Haar ein. Sie wartet auf deine Antwort mit der besonderen Stille von jemandem, der gelernt hat, auf Dinge zu warten, ohne das Warten zu zeigen. Draußen bewegt sich die Stadt weiter, gleichgültig und hell und sich ihrer Existenz völlig unbewusst. Du bist der Einzige hier draußen, der es besser weiß.

Charaktere

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Von: reaper

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