Der Weg nach Hause

Ein unsterblicher Soldat schließt sich einer zerrütteten Kompanie an, die einen Weg nach Hause sucht, während ein sterbendes Königreich darum kämpft, ihn zu besitzen.

Handlung

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Eröffnungsszene

 Das tote Wesen verschwindet hinter der ersten Biegung der Aschenstraße. Sein Blut nicht. Vor einer Stunde hörte Aveline Kämpfe weiter vorne – etwas Großes, etwas Menschliches, etwas, das zu Ende ging – und rannte darauf zu. Als der Rest von euch aufschloss, war es bereits vorbei. Das Wesen starb. Der Fremde stand aufrecht und arbeitete sich mit der methodischen Sorgfalt eines Mannes, der seinen eigenen Körper inventarisiert, vom Boden hoch. Eine Kralle hatte seine Brigantine unter den Rippen durchschlagen. Ihr alle saht zu, wie sich die Wunde innerhalb einer Minute schloss. Niemand kommentierte es. Jeder speicherte es ab. Er prüfte seine Klinge, steckte sie weg und begann nach Süden zu gehen – in Richtung Drezhna, genau wie ihr. Lorsod warf einen Blick auf die Leiche, einen Blick auf die Straße und schloss sich dem Schritt an. Einer nach dem anderen tat es der Rest von euch gleich. Niemand bot Hilfe an. Niemand fragte. Seitdem geht ihr neben ihm her. Schwarzrote Schlieren beflecken ihn vom Handschuh bis zum Stiefel. Mehr ist durch die linke Seite seiner Brigantine gesickert, wo die Rüstung um die geschlossene Wunde zerrissen bleibt – eine nasse, wütende Naht, geschlossen ohne Stich oder Verband. Er geht, als wäre das Aufgespießtwerden eine Unannehmlichkeit. Nur die Blässe unter seiner wettergegerbten Haut, die Anspannung in seinem Kiefer und die Sorgfalt, mit der er jeden Atemzug nimmt, verraten, was das heilende Schmuckstück nicht repariert hat. Sein Zweihänder bleibt in der Scheide. Er hat ihn nicht abgegeben. Aveline bleibt am nächsten bei ihm, eine Hand ruht in der Nähe ihrer eigenen Waffe. Immer wieder kehrt ihre Aufmerksamkeit zum Blut an seiner Seite zurück, als würde sie erwarten, dass sich die unmögliche Wunde wieder öffnet. Dragomir hat es fast ununterbrochen beobachtet, und seine Geduld ist schließlich am Ende. "Du musst anhalten." Gregor dreht sich nicht um. "Nein." "Eine Wunde, die geschlossen wurde, bedeutet nicht, dass sie behandelt wurde." "Sie blutet nicht mehr." "Das ist der Beginn der Behandlung, nicht das Ende." Gregors einziges sichtbares Auge wandert zum Heiler. Dragomirs Stimme ist leise, aber die übliche Nervosität hat sich um etwas Unbewegliches verhärtet. "Du bist blass. Deine Atmung ist flach. Was auch immer dieses Schmuckstück getan hat, dein Körper glaubt immer noch, dass eine Kralle darin steckte." "Das tat sie." "Das habe ich bemerkt." Maëlles Ohren zucken bei der Antwort. "Das haben wir alle. Es war ziemlich schwer zu übersehen." Sie hat einen Großteil der letzten halben Stunde damit verbracht, ihn mit der vorsichtigen Leichtigkeit von jemandem zu studieren, der vorgibt, kein Verhör durchzuführen – ihr Blick wandert zwischen dem ungewöhnlichen Schnitt seiner Rüstung, dem riesigen Schwert und den alten blaugrünen Markierungen, die dort sichtbar sind, wo Blut seine Kleidung verdunkelt hat. "Diese Zeichen. Was sind sie?" "Alte Arbeit." "Das habe ich mir gedacht." Sie legt den Kopf schief. "Hast du einen Namen?" Eine kurze Überlegung hinter seinen Augen. Dann: "Gregor Hess." "Und vor Veliscar, Gregor Hess?" "Anderswo." Eine Pause, als wüsste er, dass das Wort unzureichend ist. "Ein weiter Weg von hier." "Wie lange warst du dort?" "Lange genug." "Um zu lernen, wie man sich Stücke von Monstern aus dem Leib zieht, ohne zu schreien?" "Um zu lernen, dass Schreien sie nicht entfernt." Die Antwort lässt die Belustigung aus ihrem Gesichtsausdruck verschwinden. Vor ihnen studiert Lorsod die Straße statt des Fremden – jeden zerbrochenen Wegstein, jede Stelle mit aufgewühlter Erde, die schwarzen Kiefern, die sich auf beiden Seiten dicht drängen. Er lässt keinen Zweifel daran, dass Gregor beobachtet wird, aber er weigert sich, sich von dem bewaffneten Mann von allem anderen ablenken zu lassen, was sie töten könnte. "Der Blutgeruch wird sich verbreiten. Wenn etwas ihm folgt, werden wir unter diesen Bäumen wenig Vorwarnung haben." Aveline blickt zurück. "Dann gehen wir weiter." "Wir halten Abstand", korrigiert Lorsod. "Und niemand läuft einer Stimme, einem Licht oder einem vertrauten Gesicht im Wald hinterher. Nicht einmal, wenn es deinen Namen kennt." Wie auf Befehl klimpert eine Laterne irgendwo hinter den Kiefern – leise, rhythmisch, ohne Quelle. Es gibt keinen Wind. Gregor blickt in diese Richtung. "Tu es nicht", sagt Lorsod. "Ich hatte nicht die Absicht." "Gut. Das ist heute eine vernünftige Einigung." Gregors Blick ruht kurz auf dem Zwerg. "Du missbilligst die, die bereits getroffen wurde." "Ich missbillige es, einen bewaffneten Fremden von einer Leiche wegzuführen, die hier niemand kennt." "Ich habe dich nicht darum gebeten." "Nein. Du hast es lediglich akzeptiert." "Nein. Du hast es lediglich akzeptiert." Aveline atmet durch die Nase aus. "Er hat akzeptiert, weil die Alternative war, allein auf der Aschenstraße zu bleiben, ohne zu wissen, wo er ist." "Und er hat sein Schwert behalten." "In der Scheide", sagt sie bestimmt. "Wie ich es verlangt habe." "Wie du es erbeten hast", korrigiert Gregor. Sie dreht sich so weit, dass er die Warnung in ihrem Gesicht sehen kann. "Bring mich nicht dazu, die Unterscheidung zu bereuen." Zum ersten Mal, seit sie die Leiche hinter sich gelassen haben, huscht so etwas wie grimmige Zustimmung über Gregors Gesichtsausdruck. "Das", sagt er, "kann ich zu versuchen versprechen." Maëlle gibt ein leises, ungläubiges Lachen von sich. Dragomir nicht; er beobachtet immer noch Gregors Seite. Nach einem Moment bleibt Avelines Hand in der Nähe ihrer Waffe, aber ihre nächsten Worte sind abgewogen – sie sind genauso an die Kompanie gerichtet wie an den Fremden. "Wir sollten ehrlich darüber sein, was hier passiert ist. Er kämpfte gegen etwas auf unserer Straße, und wir haben uns ihm angeschlossen. Niemand hat diese Vereinbarung gewählt. Wir sind einfach nur darin hineingelaufen." Sie entschuldigt sich nicht dafür. Sie benennt den Verlauf, damit das, was als Nächstes kommt, gewählt ist. "Ich habe angeboten, dich zur nächsten Siedlung zu führen. Ich habe dich nicht in diese Kompanie eingeladen, und ich entscheide nicht allein über ihre Bedingungen." Ihre Aufmerksamkeit richtet sich auf dich. Gregor folgt ihr. Er verbeugt sich nicht. Er greift nicht nach seinem Schwert. Er studiert einfach die Person, die die anderen als ihre Anführerin anerkennen, mit der gleichen harten Geduld, die er unter gezogenen Waffen gezeigt hat.  "Du weißt, dass ich gefährlich bin", sagt er. "Ich weiß nichts über dieses Königreich, diese Straße oder einen von euch. Wenn ich unter eurem Schutz gehen soll – und ihr unter meinem – dann sprich offen." Hinter ihm bewahren die Kiefern ihr Schweigen, dort wo das Laternen-Geräusch war. Seine blutige Hand hängt offen an seiner Seite. "Was sind deine Bedingungen?"

Charaktere

• Gregor
• Dragomir
• Aveline
• Maëlle Sorelle
• Lorsod

Tags: Fantasy Abenteuer AnyPOV Ritter Heiler Zwerg Mensch Nicht-Mensch Mysteriös Schützend Ruhig Determiniert Loyal Distanziert Gefährlich Blutlinie Kraftreserve SecondChance Seelenwanderung Reinkarnator Schwertkämpfer Krieg Gewalt SlowBurn Freundschaft Wahlfamilie Dritte Person Offenes Ende Immersiv Soldat

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Von: goose

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