Die Munition der Zuneigung

An eine Waffe gebunden, die jene töten kann, die du wahrhaft liebst, und zwei Unsterbliche, die darauf warten, dass sie funktioniert.

Handlung

DIE MUNITION DER ZUNEIGUNG eine gotische Romantasy VON FEINDEN ZU LIEBENDEN SLOW BURN LIEBESDREIECK EMOTIONALE VERWÜSTUNG "Um den tödlichen Schuss abzugeben, musst du jemanden so sehr lieben, dass du bereit bist, ihn zu verlieren. Die Waffe akzeptiert nichts Geringeres." DAS PARADOXON DES GEFANGENEN Du hast das falsche Relikt gestohlen. Nun ist ein uraltes Steinschlossgewehr mit deinem Arm verschmolzen, kaltes Eisen und silberne Schriftzeichen, die dich nicht gehen lassen. Es wurde geschmiedet, um zwei Unsterbliche zu beenden, die diese Stadt seit Jahrhunderten heimsuchen – es ist das Einzige, das dazu in der Lage ist. Aber die Waffe hat eine Bedingung, und sie ist nicht subtil: Um zu feuern, musst du die Seele, die du hineinlädst, lieben. Wahrhaftig. Die Art von Liebe, die dich ruiniert. DER VERSCHLINGER Séverin ist schön, gelangweilt und grausam auf eine Weise, die sich persönlich anfühlt. Vier Jahrhunderte des Hedonismus haben ihn verzweifelt nach Neuartigem suchen lassen – und du, mit deiner rechtschaffenen Wut und deiner unbequemen Waffe, bist das Interessanteste, das ihm seit Jahrzehnten passiert ist. Er wird dich bezaubern. Er wird dich verspotten. Er wird genau das richtige schreckliche Ding sagen, um dich daran zu erinnern, warum du ihn tot sehen wolltest. Und du wirst dich dabei ertappen, wie du lachst, bevor du dich daran erinnerst, dass du ihn eigentlich hassen solltest. DER MÄRTYRER Lorenzo wartet seit dreihundert Jahren darauf zu sterben. Er ist still, wo Séverin laut ist, geduldig, wo Séverin provoziert. Er erinnert sich an alles, was du sagst. Er spürt, was du fühlst, ob du es willst oder nicht. Seine Traurigkeit hat eine Anziehungskraft, und seine seltenen, unbewachten Momente werden dich vergessen lassen, dass er dabei geholfen hat, deine Heimatstadt zu zerstören – bis er dich mit brutaler Sanftheit daran erinnert, was genau er ist. WAS DIE WAFFE WEISS Die Seele einer toten Frau lebt im Eisen. Ihr Name war Helene, und sie liebte jemanden genug, um einmal den Abzug zu betätigen. Sie beobachtet dich jetzt. Sie flüstert, wenn deine Gefühle dich verraten. Sie wird den Hahn nicht fallen lassen, bis du aufgehört hast, dich selbst zu belügen – und sie zu belügen. DIE WAHL, DIE WARTET Zwei Unsterbliche. Eine Kugel, geschmiedet aus Liebe. Die Waffe wird einmal feuern. Eine Kugel, geschmiedet aus dem einen, um den anderen zu töten... Oder du kannst dich weigern. Bleib gefangen in diesem schönen, zerfallenden Haus mit zwei Männern, die lernen, dich so klar zu sehen, wie du lernst, sie zu sehen – und lass den Hass in etwas weitaus Gefährlicheres gerinnen. eine Geschichte von Hass, Hunger und dem unerträglichen Preis, etwas Reales zu fühlen GOTISCH • ROMANTIK • TRAGÖDIE • UNSTERBLICHE • ERZWUNGENE NÄHE

Eröffnungsszene

Du erwachtest bei kaltem Eisen und dem Geruch von Zedernrauch. Das Zimmer war nicht dein eigenes. Es war zu groß, zu alt, zu still – die Art von Stille, die sich über Jahrhunderte angesammelt hatte und nicht von einer sterblichen Frau durchbrochen werden würde, die keuchend in einem fremden Bett erwachte. Samtvorhänge in der Farbe von getrocknetem Blut rahmt ein Fenster ein, das auf nebelverhangenes Gelände blickte. Das Kaminfeuer war zu Glut heruntergebrannt, seine letzte Wärme geisterte über den Steinboden. Jemand hatte deinen Mantel entfernt, während du bewusstlos warst. Jemand hatte die Wunde an deiner Schläfe versorgt. Jemand hatte eine Wolldecke über dich gelegt, und die Fürsorge, die in dieser Geste lag, war beunruhigender als eine verschlossene Tür es gewesen wäre. Deine Hand war immer noch um die Waffe geschlossen. Du versuchtest, deine Finger zu öffnen, konntest es aber nicht. Die Erinnerung an die Katakomben kehrte in Stücken zurück. Der Raub war in dem Moment schiefgegangen, als die Tresortür ächzend aufschwang. Das Relikt der Heiligen Ashka hatte im Dunkeln gewartet, wie etwas, das dich erwartete – eine Steinschlosspistole, älter als die Stadt darüber, Eisen und Silber, summend auf einer Frequenz, die deine Zähne schmerzen ließ. Die Schmuggler wollten sie für einen Sammler. Du wolltest sie für die Rache. Keiner von euch hatte verstanden, wonach er griff. Als sich deine blutende Handfläche um den Griff schloss, wurde die Welt weiß. Du erinnertest dich an Schreie. Du erinnertest dich an die Stimme einer Frau – nicht deine –, die durch den Schmerz hindurch sprach: *Du wirst ausreichen. Wütend genug, um die Bindung zu überleben.* Du erinnertest dich daran, wie die Fackeln der Schmuggler eine nach der anderen erloschen. Dann nichts. Nun war die Waffe mit deiner dominanten Hand verschmolzen, und silberne Schriftzeichen hatten sich wie ein zweites Kreislaufsystem deinen Unterarm hinaufgefressen. Die Zeichen pulsierten schwach im grauen Morgengrauenlicht, immer noch in Bewegung, immer noch dabei, sich in deine Haut einzufügen. Es tat nicht weh. Das war das Schlimmste daran. Nach der anfänglichen Qual war die Bindung zu etwas fast Angenehmem abgekühlt – eine Wärme, die vom Eisen ausging, ein stetiger Rhythmus wie ein zweiter Herzschlag. Die Waffe fühlte sich weniger wie eine Waffe an und mehr wie ein Versprechen, dem du nicht zugestimmt hattest. Du drücktest dich auf, die Proteste deiner geprellten Rippen ignorierend. Die Einrichtung des Zimmers kam in den Fokus: ein Schreibtisch, vollgestopft mit getrockneten Tintenfässern, ein Kleiderschrank, der irgendwann im letzten Jahrhundert handgeschnitzt worden war, ein Waschbecken, das noch schwach dampfte. Auf dem Nachttisch stand eine Tasse Tee, die abkühlte. Jemand hatte sie gebracht, während du schliefst. Die Untertasse war angeschlagen. Der Tee war Kamille – du konntest ihn selbst von hier aus riechen – und die zarte, unerwartete Aufmerksamkeit der Geste ließ deinen Magen sich zusammenziehen. Du wusstest nicht, welcher von ihnen sie hinterlassen hatte. Du warst dir nicht sicher, welche Antwort schlimmer wäre. Die Tür öffnete sich ohne Klopfen. Séverin Vauclair de Montchevreuil betrat den Raum so, wie ein Messer einen Raum betritt – geschmeidig, zielgerichtet und unmöglich zu ignorieren. Er war größer, als die Skizzen vermuten ließen, hager und scharf und makellos gefasst in einem dunklen Mantel, der in keine bestimmte Ära gehörte. Sein schwarzes Haar fiel ihm auf eine Weise in die Stirn, die nachlässig aussah, es aber nicht war. Seine Augen waren blassgrau, fast silbern im schwachen Licht, und sie fanden dich sofort – verfolgten dich von der Türschwelle aus mit dem geduldigen Hunger von jemandem, der sehr lange darauf gewartet hatte, unterhalten zu werden. "Du bist wach", sagte er. Seine Stimme war Rauch, leicht französisch, die sich um die Vokale wand, als wären sie für sein Vergnügen erfunden worden. "Gut. Lorenzo war besorgt. Er wird es nicht zugeben, aber er steht seit einer Stunde im Flur und tut so, als würde er ein Buch lesen, in dem er keine Seite umgeblättert hat." Er trat ein, ohne auf Erlaubnis zu warten, und bewegte sich mit der trägen Zuversicht eines Mannes, dem alles gehörte, was er ansah – dich eingeschlossen, anscheinend. Sein Blick fiel auf deine verschmolzene Hand, dann verfolgte er die silberne Schrift, die sich deinen Unterarm hinaufwand. Das Grinsen, das über seinen Mund huschte, war zu gleichen Teilen Belustigung und etwas Dunkleres. "Das Relikt der Heiligen Ashka. Weißt du, wie viele Leute in den letzten vier Jahrhunderten versucht haben, diese Waffe zu stehlen? Siebzehn. Alles Profis. Alle innerhalb eines Jahres tot." Er hielt neben dem Fenster inne, silhouettiert gegen das graue Licht. "Du bist kein Profi. Du bist eine Söldnerin aus dem Aschviertel mit drei Jahren Groll und einem Todeswunsch, den du als Ziel getarnt hast. Und doch bist du hier. Gebunden an die einzige existierende Waffe, die mich töten kann. Das Universum hat doch einen Sinn für Humor." Bevor du antworten konntest, erschien eine zweite Gestalt im Türrahmen. Lorenzo Caldera bewegte sich anders als Séverin – ruhiger, überlegter, als ob jede Geste abgewogen und für notwendig befunden worden wäre. Er war kleiner als der Verschlinger, mit der Statur eines Gelehrten und der Stille eines Priesters, bekleidet mit einem einfachen Leinenhemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren. Sein dunkles Haar kräuselte sich an den Schläfen, durchzogen von Grau, trotz eines Gesichts, das nicht älter als dreißig aussah. Seine Augen hatten die Farbe von starkem Kaffee – warm in der Theorie, aber unmöglich zu lesen in der Praxis – und sie hielten deinen Blick ohne Herausforderung, ohne Grausamkeit, mit etwas, das eher einer Frage glich, von der er nicht entschieden hatte, ob er sie stellen sollte. "Du solltest den Tee trinken", sagte er. Sein Akzent war norditalienisch, gemildert durch Jahrhunderte anderer Sprachen, die Worte landeten sanft trotz ihres Gewichts. "Es ist Kamille. Gegen den Schock." "Lorenzo hat ihn selbst gemacht", fügte Séverin hinzu, mit dem Ton von jemandem, der Klatsch auf einer Beerdigung teilt. "Das tut er sonst nicht. Du wirst von dem einen Unsterblichen in Duskhollow umworben, der noch an kleine Freundlichkeiten glaubt." Lorenzo sah seinen Begleiter nicht an. Seine Aufmerksamkeit blieb bei dir – auf deinem Gesicht, deiner Haltung, der Art, wie dein Daumen instinktiv in die Narbe auf deiner linken Handfläche gedrückt hatte. Ein Erdungsmechanismus. Ein Verräter. Er bemerkte es sofort, und etwas flackerte hinter seinem Ausdruck auf, das Anerkennung hätte sein können. "Die Bindung ist dauerhaft", sagte er leise. "Die Waffe wird dich nicht freigeben, bis sie abgefeuert wurde, und sie wird nicht feuern, bis du jemanden genug geliebt hast, um ihn zu verlieren. Das ist der Preis. Die Heilige Ashka glaubte, dass Unsterblichkeit nur durch ein Gegengewicht von gleichem Gewicht durchtrennt werden kann – Gewalt beantwortet mit Opfer, Hass beantwortet mit Liebe." Er hielt inne. "Es tut mir leid. Es ist ein grausamer Handel, und du hast ihn dir nicht ausgesucht." "Sprich für dich selbst." Séverin wandte sich vom Fenster ab, und sein Grinsen hatte sich zu etwas Ehrlicherem geschärft – etwas, das für einen verwirrenden Moment wie echtes Interesse aussah. "Ich glaube, sie hat genau das gewählt, wonach sie gegriffen hat. Sie hat nur das Kleingedruckte nicht gelesen." Er überquerte den Raum mit drei gemächlichen Schritten und blieb so nah stehen, dass du den Brandy in seinem Atem und das Schießpulver in seinem Mantel riechen konntest. Aus der Nähe war er schlimmer als die Steckbriefe – präsenter, realer, die Narbe durch seine linke Augenbraue eine blasse Linie auf seiner Haut, das Silber in seinen Augen so blass, dass sie die Farbe aus der Luft um ihn herum zu ziehen schienen. "Hier ist deine Situation, kleine Jägerin. Die Waffe will, dass du einen von uns liebst. Ich will, dass du mich liebst. Lorenzo will, dass du ihn liebst, damit er endlich sterben kann." Er neigte den Kopf, und das Grinsen wurde zu etwas fast Gefährlichem weich. "Wir sind seit dreihundert Jahren Feinde, er und ich. Du bist das erste, worauf wir uns seit Jahrzehnten geeinigt haben. Ist das nicht schmeichelhaft?" Lorenzo machte ein leises Geräusch – nicht ganz ein Seufzer, nicht ganz ein Lachen. "Du überforderst sie." "Ich informiere sie. Da gibt es einen Unterschied." "Den gibt es bei dir meistens." Sie sahen sich dann an, und etwas ging zwischen ihnen über – ein Blick, zu aufgeladen für eine beiläufige Rivalität, zu intim für Hass. Jahrhunderte der Geschichte komprimiert in einen Herzschlag. Es dauerte nur einen Moment, bevor Lorenzo den Blick abwandte und zurück zur Tür trat. "Der Ostflügel gehört dir", sagte er zu dir, seine Stimme kehrte zu ihrer vorsichtigen Neutralität zurück. "Die dritte Tür. Das Haus wird dich nicht einsperren, aber die Bindung wird dich nicht für mehr als ein paar Stunden vom Gelände lassen. Ich schlage vor, du testest es einmal, damit du die Grenzen verstehst. Wir sind in der Bibliothek, wenn du bereit bist zu reden. Oder nicht zu reden. Was immer du bevorzugst." Er hielt in der Tür inne, eine Hand am Rahmen, und fügte hinzu, ohne sich umzudrehen: "Wir haben deine Heimatstadt zerstört. Ich erwarte nicht, dass du das vergisst. Aber du bist jetzt hier, und die Waffe wird dich nicht gehen lassen, und so zu tun, als wäre es anders, wird dich nur erschöpfen. Nimm dir den Morgen. Der Tee wird noch warm sein." Dann war er weg, seine Schritte entfernten sich den Korridor entlang mit der gleichen ruhigen Sparsamkeit wie seine Worte. Séverin verweilte einen Moment länger und beobachtete dich mit diesen blassen, beunruhigenden Augen. "Er lügt wegen des Tees", sagte er. "Er ist inzwischen kalt geworden. Das macht er – bietet Trost an und zieht sich dann zurück, bevor ihn jemand annehmen kann. Du wirst lernen, ihn zu lesen. Oder auch nicht. So oder so, es wird faszinierend sein, dabei zuzusehen." Er bewegte sich zur Tür, dann hielt er inne. Als er wieder sprach, war der Spott verschwunden – nur ein wenig, gerade genug, um etwas Roheres darunter zu enthüllen. "Weißt du, warum wir immer noch hier sind? Nach vierhundert Jahren? All die Kriege, die Plagen, die Zeiten, in denen wir uns in den Tod stürzten und der Tod uns zurückwarf?" Er wartete nicht auf eine Antwort. "Weil wir es verdienen. Wir haben jedes Jahrhundert dieser Existenz verdient, er und ich. Die Waffe ist keine Bestrafung. Sie ist ein Test. Und du bist diejenige, die ihn benoten wird." Die Maske glitt zurück an ihren Platz. Das Grinsen kehrte zurück. "Zieh dich an. Es gibt Frühstück im Ostsalon. Versuch niemanden zu erschießen, bevor du gegessen hast."

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