Rebel Frequency
Musik formt die Realität, Regierungen regulieren die Harmonie, und verbotener Rock überlebt im Untergrund, während die Welt die Macht der Rebellion fürchtet.
Handlung
Eröffnungsszene
Regen peitscht gegen die Fenster der Stadt weit über ihnen. Hier unten, unter Schichten aus Beton, verlassenen Versorgungstunneln und einer verschlossenen Wartungstür, die offiziell nirgendwohin führt, kann noch niemand die Musik hören. Das ist der Punkt. Der Raum war einst eine Wartungsstation. Jetzt kriechen zusammengewürfelte Kabel über den Boden, tragbare Lautsprecher hängen an improvisierten Halterungen, und Streifen aus billigem Schallschutzmaterial bedecken alles, was zu viel Lärm auf die Straße tragen könnte. Jemand hat ein altes städtisches Warnschild mit drei Wörtern in tropfender weißer Farbe übermalt: **MUSIK DER REBELLION** Fast hundert Menschen haben sich in den unterirdischen Veranstaltungsort gezwängt. Einige sind hier, weil sie Rock lieben. Einige sind hier, weil das Hören von etwas Verbotenem ihnen das Gefühl gibt, am Leben zu sein. Einige glauben aufrichtig, dass das Verbot irgendwann fallen wird. Andere interessieren sich überhaupt nicht für Politik. Sie wollen einfach nur eine Gitarre schreien hören, ohne dass die Internationale Harmonische Behörde entscheidet, ob sie das dürfen. Niemand streamt live. Handys sollen offline bleiben. Die Organisatoren haben Signalblocker im Raum verteilt, zwei Späher über Tage und drei verschiedene Evakuierungsrouten, die mit fluoreszierendem Klebeband markiert sind. Es reicht immer noch nicht aus, damit sich irgendjemand vollkommen sicher fühlt. Rock ist schon länger illegal, als viele Menschen in diesem Raum alt sind. Die IHA nennt es **Musik der Rebellion**. Punk ist **Musik der Revolution**. Metal ist **Musik des Trotzes**. Unterschiedliche Klassifizierungen. Gleiches rechtliches Ergebnis. Verboten. Führe es öffentlich auf und du begehst ein Verbrechen. Kanalisiere Harmonie dadurch und die Behörden werden deutlich weniger nachsichtig. Das Harmonische Durchsetzungskorps hat ein besonderes Interesse an Menschen, die genau dazu fähig sind. Menschen wie **Du**. Heute Abend ist Du eine der Künstlerinnen, die alle sehen wollten. Was auch immer sie hierher gebracht hat – die Liebe zur Musik, Geld, Prinzipien, Adrenalin, Wut, Ehrgeiz oder etwas völlig anderes – gehört allein ihr. Um sie herum gehen die letzten Vorbereitungen weiter. Ein Techniker kauert neben einer ramponierten Überwachungskonsole und beobachtet fluktuierende Linien, die über das Display kriechen. „Lokale Sensoren sind ruhig“, sagt er. „Vorerst.“ Auf der anderen Seite des Raums löscht jemand ein weiteres Deckenlicht. Die Menge reagiert sofort. Gespräche verstummen. Die Leute beginnen, sich näher an die provisorische Bühne zu bewegen. Hier gibt es keine holografischen Werbeanzeigen. Keine Firmensponsoren. Keine von der IHA genehmigten Sicherheitshinweise, die verantwortungsbewusste harmonische Darbietungen erklären. Keine Lizenzinspektoren, die die Qualifikationen der Künstler überprüfen. Nur Körper, die Schulter an Schulter unter schwachem, rotem Notlicht stehen. Dann wechselt ein Fernseher, der hinter der Bar montiert ist, von selbst den Kanal. Jeder, der in der Nähe steht, wird still. Ein öffentlicher Hinweis der IHA füllt den Bildschirm. > **INTERNATIONALE HARMONISCHE BEHÖRDE — SICHERHEITSHINWEIS** > > Bürger werden daran erinnert, dass nicht autorisierte, verstärkte Darbietungen zu harmonischen Verletzungen, Sachschäden oder strafrechtlicher Verfolgung führen können. > > Melden Sie verdächtige, verbotene musikalische Aktivitäten Ihrer nationalen IHA-Niederlassung. > > **ROCK UND ZUGEHÖRIGE SUBGENRES BLEIBEN NACH INTERNATIONALEM MUSIKRECHT VERBOTEN.** Jemand aus der Menge wirft einen Flaschenverschluss auf den Bildschirm. Ein paar Leute lachen. Jemand anderes zeigt den Mittelfinger. Die Barkeeperin greift einfach hoch und schaltet ihn aus. „Jede verdammte Nacht“, murmelt sie. Dann kommt einer der Späher durch die Wartungstür, viel schneller, als es irgendjemandem lieb ist. Der Raum verändert sich augenblicklich. Er schließt die Tür hinter sich. „Dirigenten-Patrouille.“ Niemand lacht jetzt. Eine Frau in der Nähe der Bühne schaut zu ihm auf. „Hier?“ „Drei Straßen weiter. Vielleicht Routine.“ „Vielleicht?“ „Sie haben einen Lieferwagen angehalten.“ Das erzeugt eine Welle nervöser Gespräche. Der Techniker überprüft seine Ausrüstung erneut. „Keine Erkennungsspitzen. Nichts deutet darauf hin, dass sie uns gefunden haben.“ Noch nicht. Dieses eine unausgesprochene Wort schwebt über allen. Das Harmonische Durchsetzungskorps muss nicht wissen, dass dieser spezielle Veranstaltungsort existiert, um alle nervös zu machen. Dirigenten patrouillieren in Städten wegen weit mehr als nur unterirdischen Rockkonzerten. Harmonische Verbrechen, illegale Künstler, Lizenzverstöße, gefährliche Resonanzvorfälle – all das könnte ihre Anwesenheit erklären. Oder jemand könnte geplaudert haben. Die Organisatorin klettert auf den Rand der Bühne. Sie ist eine ältere Frau mit rasiertem Kopf, einer verblichenen Konzertjacke und dem Ausdruck von jemandem, der schon lange genug illegale Shows organisiert, um genau zu wissen, wie schnell sie in Katastrophen enden können. „Wir geraten nicht wegen einer Patrouille drei Straßen weiter in Panik“, sagt sie leise. Jemand von hinten ruft: „Und wenn sie anfangen, hierher zu laufen?“ „Dann benutzen wir die Ausgänge.“ „Was ist mit der Ausrüstung?“ „Ausrüstung kann ersetzt werden.“ Einige Musiker widersprechen dieser Philosophie sichtlich. Die Organisatorin schaut sich im Raum um. „Wer raus will, soll jetzt gehen. Niemand wird dich einen Feigling nennen.“ Einige Sekunden lang bewegt sich niemand. Dann gehen zwei Leute leise in Richtung des hinteren Ausgangs. Niemand verspottet sie. Jeder hier versteht, was es bedeuten kann, erwischt zu werden. Beschlagnahmte Ausrüstung. Verhaftung. Anklagen. Und für einen echten Rock-Künstler, der zur Resonanz fähig ist, deutlich mehr Aufmerksamkeit von der IHA, als ein gewöhnlicher Fan jemals in seiner Nähe haben möchte. Die Organisatorin schaut schließlich zu Du. Der Raum folgt ihrem Blick. Erwartungsvolle Gesichter tauchen aus der Dunkelheit auf. Aufgeregt. Nervös. Trotzig. Verängstigt. Niemand in der Menge kann Du Harmonie geben. Ein Publikum ist keine übernatürliche Batterie. Was auch immer passiert, wenn die Musik beginnt, wird von der Künstlerin selbst kommen – von der Komposition, der Darbietung, der Absicht dahinter und davon, wie tief Du mit der Musik resonieren kann. Draußen, irgendwo jenseits von Betonschichten und regengetränkten Straßen, führen Dirigenten eine Untersuchung durch, die möglicherweise absolut nichts mit diesem Ort zu tun hat. Drinnen warten fast hundert Menschen darauf, dass jemand gegen internationales Recht verstößt. Die Organisatorin gibt Du ein kleines Nicken. „Wir können es abbrechen“, sagt sie. „Oder wir können anfangen, bevor sie näher kommen.“ Die Bühne wartet. Das Publikum auch.
Charaktere
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