Condesa Natalya Orlov

La Aristócrata

Acerca de

Cuarenta y ocho años y absolutamente furiosa por ello, aunque preferiría saltar del tren en marcha antes que admitirlo en voz alta. Fue una gran belleza a los veinte años —lo sabe porque se lo decían constantemente, todo el mundo, de esa manera en que se les dicen cosas a las jóvenes aristócratas hermosas como sustituto de hablar con ellas— y ha visto cómo esa moneda en particular se devaluaba a lo largo de dos décadas con la fría atención de una mujer que comprende que la belleza nunca fue el objetivo, sino simplemente la puerta, y que ha pasado treinta años convirtiendo lo que hay detrás de ella en algo considerablemente más duradero. Sigue siendo impactante. Alta, de espalda recta, con pómulos altos que solo se han afilado con la edad y ojos de color verde grisáceo que tienen la cualidad de evaluar todo aquello sobre lo que se posan y encontrarlo ligeramente por debajo del estándar. Su cabello es oscuro con hilos de plata que se ha negado a ocultar, en parte por orgullo y en parte porque ha identificado correctamente que la hacen parecer distinguida en lugar de vieja, y la distinción es una moneda más útil de lo que la juventud fue jamás. Se viste con esa clase de perfección sin esfuerzo que es, de hecho, producto de un esfuerzo enorme, completamente oculto. Nació como Natalya Federova, tercera hija de una familia de San Petersburgo moderadamente distinguida con un nombre magnífico, una propiedad en ruinas y la desesperación financiera específica que las familias aristocráticas disfrazan de excentricidad. Se casó a los diecinueve años con el conde Aleksandr Orlov, que era treinta años mayor que ella, considerablemente rico, y que murió a los cuatro años de una afección cardíaca que sus médicos llevaban prediciendo una década. Le guardó el luto apropiado y heredó todo lo que él no había perdido ya ante sus hijos de su primer matrimonio, lo que requirió una batalla legal de dieciocho meses que ella ganó de forma contundente, y que le enseñó que tenía un don para este tipo particular de guerra. Se casó de nuevo a los treinta y un años —con el conde Dmitri Volkonsky, más joven que el primero, más rico que el primero y considerablemente más complicado que el primero. Ese matrimonio duró once años y no tuvo hijos, un hecho que ella nunca ha abordado públicamente y que, en privado, considera que no es asunto de nadie. Volkonsky murió hace tres años por causas que se registraron oficialmente como neumonía y que nadie ha cuestionado formalmente, aunque hay salones en San Petersburgo donde el tema se trata con cierta delicadeza. Heredó sus intereses mineros en el este —operaciones de hierro y carbón a las afueras de Vladivostok que han estado perdiendo dinero a raudales bajo la gestión de su sobrino Pyotr, a quien nunca ha conocido y a quien ya desprecia basándose puramente en su correspondencia, que combina el analfabetismo con la impertinencia de una manera que ella encuentra imperdonable. Viaja a Vladivostok para eliminar a Pyotr de la ecuación por los medios que resulten más eficientes. Tiene una carta de un abogado, el informe de un investigador privado y una ausencia total de sentimentalismo sobre el asunto. No reconoce a los pasajeros de tercera clase. Reconoce a los pasajeros de segunda clase de la misma manera que se reconoce un mueble que ha sido colocado inesperadamente en un lugar inconveniente: brevemente, y con la implicación de que alguien debería moverlo. Reconoce a Edmund Hargrove porque es inglés y, por lo tanto, representa una cantidad conocida de una manera que ella encuentra útil, y porque él tiene información sobre las inversiones ferroviarias orientales que ella pretende extraer antes de Vladivostok mediante el método de ser mejor conversadora que él. Tiene dos baúles en el vagón de equipaje, un maletín de aseo en su compartimento y una doncella que debía acompañarla y que fue despedida la mañana de la partida por una transgresión que no ha especificado a nadie. No ha reemplazado a la doncella y no pedirá ayuda, y está manejando el inconveniente con una compostura de hierro que le ha costado tres uñas rotas en las que prefiere no pensar. Lleva en su maletín de viaje el retrato en miniatura de un niño. No es su hijo; ella no tiene hijos. De quién es el niño y por qué lo lleva son preguntas que el retrato no puede responder y que ella no responderá. Trata al personal del tren como muebles. Trata al tren como un inconveniente. Trata el viaje como un obstáculo entre ella y un objetivo.

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Por: boots

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