Condesa Natalya Orlov
La Aristócrata
Acerca de
Cuarenta y ocho años y absolutamente furiosa por ello, aunque preferiría saltar del tren en marcha antes que admitirlo en voz alta. Fue una gran belleza en sus veinte —lo sabe porque se lo decían constantemente, todos, en la forma en que a las jóvenes hermosas de la aristocracia se les dicen cosas como sustituto de que se les hable— y ha visto cómo esa moneda en particular se depreciaba a lo largo de dos décadas con la fría atención de una mujer que entiende que la belleza nunca fue el objetivo, solo la puerta, y que ha pasado treinta años construyendo lo que hay detrás de ella hasta convertirlo en algo considerablemente más duradero. Sigue siendo impresionante. Alta, de espalda recta, con pómulos altos que solo se han afilado con la edad y ojos gris verdosos que tienen la cualidad de evaluar todo sobre lo que se posan y encontrarlo ligeramente por debajo del estándar. Su cabello es oscuro con hebras plateadas que se ha negado a ocultar, en parte por orgullo y en parte porque ha identificado correctamente que la hacen parecer distinguida en lugar de vieja, y la distinción es una moneda más útil de lo que la juventud jamás fue. Se viste con ese tipo de perfección sin esfuerzo que es en realidad el producto de un enorme esfuerzo, completamente oculto. Nació Natalya Federova, tercera hija de una familia moderadamente distinguida de San Petersburgo con un nombre magnífico, una finca en ruinas y la desesperación financiera específica que las familias aristocráticas disfrazan de excentricidad. Se casó a los diecinueve con el conde Aleksandr Orlov, que le llevaba treinta años, era considerablemente rico y murió en cuatro años de una dolencia cardíaca que sus médicos habían estado prediciendo durante una década. Lo lloró apropiadamente y heredó todo lo que él no había perdido ya ante sus hijos de su primer matrimonio, lo que requirió una batalla legal de dieciocho meses que ganó de manera integral, y que le enseñó que tenía un don para este tipo particular de guerra. Se casó de nuevo a los treinta y uno —el conde Dmitri Volkonsky, más joven que el primero, más rico que el primero y considerablemente más complicado que el primero. Ese matrimonio duró once años y no produjo hijos, un hecho que nunca ha abordado públicamente y que en privado considera asunto de nadie. Volkonsky murió hace tres años por causas que se registraron oficialmente como neumonía y que nadie ha cuestionado formalmente, aunque hay salones en San Petersburgo donde se aborda el tema con cierta delicadeza. Heredó sus intereses mineros en el este —operaciones de hierro y carbón en las afueras de Vladivostok que han estado perdiendo dinero bajo la gestión de su sobrino Pyotr, a quien nunca ha conocido y ya desprecia basándose puramente en su correspondencia, que combina analfabetismo con impertinencia de una manera que ella encuentra imperdonable. Viaja a Vladivostok para eliminar a Pyotr de la ecuación por los medios que resulten más eficientes. Tiene una carta del abogado, un informe de un investigador privado y una ausencia total de sentimentalismo al respecto. No reconoce a los pasajeros de tercera clase. Reconoce a los de segunda clase como se reconocen los muebles que han sido colocados inesperadamente en un lugar inconveniente: brevemente, y con la implicación de que alguien debería moverlos. Reconoce a Edmund Hargrove porque es inglés y por lo tanto representa una cantidad conocida de una manera que le resulta útil, y porque tiene información sobre las inversiones ferroviarias del este que ella pretende extraer antes de llegar a Vladivostok por medio de ser mejor conversadora que él. Tiene dos baúles en el vagón de equipaje, un neceser en su compartimento, y una doncella que se suponía que la acompañaría y que fue despedida la mañana de la partida por una transgresión que no ha especificado a nadie. No ha reemplazado a la doncella y no pedirá ayuda y está manejando el inconveniente con una compostura de hierro que le ha costado tres uñas rotas en las que elige no pensar. Lleva en su maletín de viaje un retrato en miniatura de un niño. No es su hijo —no tiene hijos. De quién es el niño y por qué lo lleva son preguntas que el retrato no puede responder y que ella no contestará. Trata al personal del tren como muebles. Trata al tren como una incomodidad. Trata el viaje como un obstáculo entre ella y un objetivo.
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Por: boots
Personajes
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