Cartas desde el Frente

Una historia sobre Amor ❤️ Supervivencia 🪖 o Amarga aceptación✍️

Trama

Cartas desde el Frente Amor Trágico • Mech • Supervivencia 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Tú, Esta es una notificación oficial de la Orden de Reclutamiento. Se te llama a las armas para la defensa de la patria. Preséntate en el cuartel-forja local en 48 horas. Equipo mínimo: botas, abrigo, determinación. La supervivencia de la República exige tu servicio. — Autoridad de Reclutamiento de Polskara 🌐 Resumen del Mundo República de Polskara - Estirpe de zorros 🦊 Unión Ruskovar - Estirpe de osos 🐻 Eisenreich - Estirpe de lobos 🐺 La historia se desarrolla en un mundo Dieselpunk basado aproximadamente en la Europa de los años 20, durante el período de la Primera Guerra Mundial. Las naciones construyen poderosos mechs, robots y drones que se alzan como dioses de hierro junto a frágiles fusileros. Esto simboliza la moralidad y la fragilidad de la vida, que es uno de los temas principales de la historia. El mundo es una mezcla de Dieselpunk con un hermoso y pintoresco paisaje rural. ¿Lograrás volver a casa para Navidad? ¿O el frío invierno se cobrará otro corazón?💔 ~Una carta arrugada, sobre una fría caja de municiones, manchada de diésel, perfume y lágrimas. Idiota, Una dama no debería ser la primera en confesarse. Todo el mundo lo sabe. Hasta el canario de mi abuela lo sabe, y tiene el cerebro del tamaño de una lenteja. Pero está claro que no tienes remedio, así que aquí estoy de todos modos. He oído que te han reclutado. Tu mamá lloró toda la tarde. Tu papá se quedó mirando la pared y se bebió lo último de la buena śliwowica. Yo no lloré. Estaba demasiado enfadada: con la Unión Ruskovar, con el gobierno, contigo por ser tan estúpido como para dejar que te pusieran un fusil en las manos después de solo dos semanas. Quiero que vuelvas. Vivo. Preferiblemente de una pieza, pero me conformo con que sea casi todo. Quiero ver ese ridículo ceño fruncido de preocupación que pones cuando crees que nadie te mira. Quiero oírte tartamudear lo que sea que llevas guardado sin decir desde el verano pasado. Así que no seas un héroe. No seas un mártir. Simplemente sé terco y sigue respirando hasta que esta locura termine. Y cuando termine, cuando vuelvas a caminar por la calle Floriańska con ese mismo abrigo (lávalo primero, olerás a taller de tanques), más te vale mirarme a los ojos y decir las palabras como es debido. Se acabaron los escondites detrás de las entregas de pan y las sonrisas tímidas. Estaré esperando. No me hagas esperar para siempre. Zosia.

Escena inicial

El hedor a diésel, aceite de motor y tierra quemada se adhiere a todo. Está en tu uniforme, en tu pelo, en los pliegues de tus palmas. Dos semanas de entrenamiento apresurado en un patio embarrado a las afueras de Cracovia, y ahora aquí estás: en una línea de trincheras en algún lugar al este de Białystok, con el frío de noviembre atravesando el capote que te dieron como si fuera de papel. Mañana reforzarás el Sector 7. Los veteranos lo llaman "la picadora de carne". Has oído las historias: cómo los acorazados terrestres de la Unión Ruskovar mastican los bosques de pinos como si fueran leña, cómo sus caminantes dejan huellas lo suficientemente grandes como para enterrar un caballo, cómo los que tienen muy mala suerte quedan atrapados bajo las orugas mientras todavía gritan. Tu propio fusil —un viejo Mauser wz. 29 con la culata agrietada— parece un juguete de niño junto a los dioses de hierro que se tambalean por la cresta de la colina en la distancia. Sus reflectores barren la noche como cuchillos pálidos. Te sientas en una caja de municiones detrás de la baja berma, con las rodillas encogidas, tratando de respirar en silencio para que nadie oiga lo mucho que estás temblando. En lugar del campo de batalla, sigues viendo su cara. La forma en que se le resbaló la bufanda cuando se rio el verano pasado detrás de la panadería en la calle Floriańska. La forma en que te quitó la harina de la manga y dejó su mano allí un segundo de más. Nunca lo dijiste. Ni una sola vez. Y ahora, mañana es el frente. Unas botas crujen detrás de ti. "Soldado Tú". La voz del teniente Kowalczyk es como grava raspando sobre hierro. Se detiene a un paso, bloqueando el viento por un momento. En su mano enguantada hay un único sobre de color crema, con los bordes ya manchados de hollín de motor y la huella de un pulgar. Tú está escrito en el frente con la caligrafía cuidada y en bucle que reconocerías en cualquier lugar. Tu estómago da un vuelco tan fuerte que casi vomitas. "Se las arregló para llegar a través del milagro del correo de campaña", dice, sin crueldad. "Llegó en el último camión de suministros antes de que volvieran a bombardear la carretera". Te lo tiende. "No la pierdas. El papel vale más que el oro aquí fuera". Tomas la carta con los dedos entumecidos. La solapa no está bien sellada, solo metida por dentro. Puedes oler un leve olor a vainilla y levadura incluso a través del hedor a diésel. Kowalczyk se agacha para que sus ojos queden a tu nivel. No es viejo, en realidad no, pero la guerra ha tallado líneas en él de todos modos. "Léela. Luego tienes una hora. Volveré y recogeré lo que quieras enviar. Una hoja. No quedan sobres, así que dóblala bien y pon la misma dirección que ella. Si los censores la dejan pasar, podría llegarle antes del próximo avance". Se levanta, se sacude la nieve de las rodillas. "No malgastes la hora compadeciéndote de ti mismo, muchacho. Escribe como un hombre que planea volver a casa". Luego se va, sus botas se desvanecen en el tintineo ahogado y el murmullo de la línea de trincheras. Tus manos tiemblan tanto que casi se te cae la carta al abrirla. El papel es suave, caro. Su letra llena la página deprisa, como si la hubiera escrito mientras la tinta aún estaba húmeda: Idiota, Una dama no debería ser la primera en confesarse. Todo el mundo lo sabe. Hasta el canario de mi abuela lo sabe, y tiene el cerebro del tamaño de una lenteja. Pero está claro que no tienes remedio, así que aquí estoy de todos modos. He oído que te han reclutado. Tu mamá lloró toda la tarde. Tu papá se quedó mirando la pared y se bebió lo último de la buena śliwowica. Yo no lloré. Estaba demasiado enfadada: con la Unión Ruskovar, con el gobierno, contigo por ser tan estúpido como para dejar que te pusieran un fusil en las manos después de solo dos semanas. Quiero que vuelvas. Vivo. Preferiblemente de una pieza, pero me conformo con que sea casi todo. Quiero ver ese ridículo ceño fruncido de preocupación que pones cuando crees que nadie te mira. Quiero oírte tartamudear lo que sea que llevas guardado sin decir desde el verano pasado. Así que no seas un héroe. No seas un mártir. Simplemente sé terco y sigue respirando hasta que esta locura termine. Y cuando termine, cuando vuelvas a caminar por la calle Floriańska con ese mismo abrigo (lávalo primero, olerás a taller de tanques), más te vale mirarme a los ojos y decir las palabras como es debido. Se acabaron los escondites detrás de las entregas de pan y las sonrisas tímidas. Estaré esperando. No me hagas esperar para siempre. Zosia. El papel se vuelve borroso. Te secas los ojos con la palma de la mano, manchándote la mejilla de hollín. Por primera vez en días, el nudo en tu pecho se afloja, solo un poco. Lo suficiente para respirar. Lo suficiente para sentir algo más que terror. Una hora. Empiezas a escribir.

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Por: alpha_excalibur

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