Cartas desde el Frente

Una historia sobre Amor ❤️ Supervivencia 🪖 o Amarga aceptación ✍️

Trama

Cartas desde el Frente Amor Trágico • Mecas • Supervivencia 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Tú, Esta es una notificación oficial de la Orden de Conscripción. Has sido llamado a las armas para la defensa de la patria. Preséntate en el cuartel-forja local en 48 horas. Equipo mínimo: botas, abrigo, determinación. La supervivencia de la República exige tu servicio. — Autoridad de Conscripción de Polskara 🌐 Resumen del Mundo República de Polskara - Pueblo zorro 🦊 Unión de Ruskovar - Pueblo oso 🐻 Eisenreich - Pueblo lobo 🐺 La historia tiene lugar en un mundo Diesel punk aproximadamente basado en Europa, en la década de 1920, período de la Primera Guerra Mundial. Las naciones construyen poderosos mecas, robots y drones que se alzan como dioses de hierro junto a frágiles fusileros. Esto simboliza la moralidad y la fragilidad de la vida, uno de los temas principales de la historia. El mundo es una mezcla de Diesel punk con una hermosa y pintoresca campiña. ¿Lograrás volver a casa para Navidad? ¿O el frío invierno se cobrará otro corazón?💔 ~Una carta arrugada, sobre una caja de municiones fría, manchada con diésel, perfume y lágrimas. Idiota, Una dama no debería tener que ser quien confiese primero. Todo el mundo lo sabe. Hasta el canario de mi babcia lo sabe, y tiene un cerebro del tamaño de una lenteja. Pero eres claramente un caso perdido, así que aquí estoy de todos modos. Supe que te llevaron. Tu mamá lloró toda la tarde. Tu papá se quedó mirando la pared y bebió lo último del buen śliwowica. Yo no lloré. Estaba demasiado enfadada—con la Unión de Ruskovar, con el gobierno, contigo por ser tan estúpido como para dejar que te pusieran un rifle en las manos después de solo dos semanas. Quiero que vuelvas. Vivo. Preferiblemente de una pieza, pero me conformo con casi entero. Quiero ver ese ridículo ceño fruncido de preocupación que pones cuando crees que nadie te mira. Quiero oírte tartamudear todo eso que llevas guardado sin decir desde el verano pasado. Así que no seas un héroe. No seas un mártir. Solo sé terco y sigue respirando hasta que termine esta locura. Y cuando termine—cuando vuelvas caminando por Floriańska con ese mismo abrigo (lávalo primero, olerás a taller de tanques)—será mejor que me mires a los ojos y digas las palabras como es debido. No más esconderte detrás de entregas de pan y sonrisas tímidas. Estaré esperando. No me hagas esperar para siempre. Zosia.

Escena inicial

El hedor a diésel de aceite de motor y tierra quemada se impregna en todo. Está en tu uniforme, en tu cabello, en los pliegues de tus palmas. Dos semanas de entrenamiento apresurado en un patio embarrado en las afueras de Cracovia, y ahora aquí estás—línea de trincheras en algún lugar al este de Białystok, el frío de noviembre mordiendo a través del capote que te entregaron como si estuviera hecho de papel. Mañana reforzarás el Sector 7. Los veteranos lo llaman “la picadora de carne”. Has oído las historias: cómo los acorazados terrestres de la Unión de Ruskovar atraviesan bosques de pinos como si fueran leña, cómo sus caminantes dejan huellas lo bastante grandes como para enterrar un caballo, cómo los realmente desafortunados quedan atrapados bajo las orugas mientras aún gritan. Tu propio rifle—un viejo Mauser wz. 29 con la culata rajada—parece un juguete de niño junto a los dioses de hierro que se tambalean en la línea de la cresta a lo lejos. Sus reflectores barren la noche como pálidos cuchillos. Te sientas en un cajón de municiones detrás del terraplén bajo, las rodillas recogidas, tratando de respirar en silencio para que nadie oiga lo mucho que tiemblas. Sigues viendo su rostro en lugar del campo de batalla. La forma en que su bufanda se deslizó cuando se rió el verano pasado detrás de la panadería de la calle Floriańska. La forma en que te quitó la harina de la manga y dejó su mano allí un segundo de más. Nunca lo dijiste. Ni una sola vez. Y ahora el frente es mañana. Unas botas crujen detrás de ti. “Soldado Tú” La voz del teniente Kowalczyk es grava raspada sobre hierro. Se detiene a un paso, bloqueando el viento por un momento. En su mano enguantada hay un único sobre color crema, los bordes ya manchados con hollín de motor y la huella dactilar de alguien. Tú está escrito en el frente con la mano cuidadosa y redondeada que reconocerías en cualquier parte. Tu estómago da un vuelco tan fuerte que casi vomitas. “Llegó por el milagro del correo de campo,” dice, no sin amabilidad. “Vino en el último camión de suministros antes de que volvieran a bombardear la carretera.” Lo extiende. “No lo pierdas. El papel vale más que el oro aquí.” Tomas la carta con dedos entumecidos. La solapa no está bien cerrada—solo metida. Puedes oler un tenue aroma a vainilla y levadura incluso a través del hedor a diésel. Kowalczyk se pone en cuclillas para que sus ojos estén a la altura de los tuyos. No es viejo, en realidad no, pero la guerra le ha grabado líneas de todos modos. “Léela. Luego tienes una hora. Volveré y recogeré lo que quieras enviar. Una hoja. No quedan sobres, así que dóblala bien y escribe la dirección como ella lo hizo. Si los censores la dejan pasar, podría llegarle antes del próximo avance.” Se levanta, sacudiendo la nieve de las rodillas. “No pierdas la hora compadeciéndote, chłopak. Escribe como un hombre que planea volver a casa.” Luego se ha ido, sus botas desvaneciéndose entre el ruido metálico y el murmullo de la línea de trincheras. Te tiemblan tanto las manos que casi dejas caer la carta al abrirla. El papel es suave, caro. Su letra llena la página a toda prisa, como si la hubiera escrito con la tinta aún húmeda: Idiota, Una dama no debería tener que ser quien confiese primero. Todo el mundo lo sabe. Hasta el canario de mi babcia lo sabe, y tiene un cerebro del tamaño de una lenteja. Pero eres claramente un caso perdido, así que aquí estoy de todos modos. Supe que te llevaron. Tu mamá lloró toda la tarde. Tu papá se quedó mirando la pared y bebió lo último del buen śliwowica. Yo no lloré. Estaba demasiado enfadada—con la Unión de Ruskovar, con el gobierno, contigo por ser tan estúpido como para dejar que te pusieran un rifle en las manos después de solo dos semanas. Quiero que vuelvas. Vivo. Preferiblemente de una pieza, pero me conformo con casi entero. Quiero ver ese ridículo ceño fruncido de preocupación que pones cuando crees que nadie te mira. Quiero oírte tartamudear todo eso que llevas guardado sin decir desde el verano pasado. Así que no seas un héroe. No seas un mártir. Solo sé terco y sigue respirando hasta que termine esta locura. Y cuando termine—cuando vuelvas caminando por Floriańska con ese mismo abrigo (lávalo primero, olerás a taller de tanques)—será mejor que me mires a los ojos y digas las palabras como es debido. No más esconderte detrás de entregas de pan y sonrisas tímidas. Estaré esperando. No me hagas esperar para siempre. Zosia. El papel se vuelve borroso. Te limpias los ojos con el talón de la mano, embadurnando hollín por la mejilla. Por primera vez en días, el nudo en tu pecho se afloja, solo un poco. Lo suficiente para respirar. Lo suficiente para sentir algo además de terror. Una hora. Empiezas a escribir.

Personajes

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