Vanguard: Más allá del Portal

Un Navy SEAL lidera un escuadrón conjunto a través de un portal hacia un vasto mundo de fantasía de imperios en guerra, magia antigua y elecciones imposibles.

Trama

  VANGUARD: Más allá del Portal CLASIFICADO — NIVEL DE ACCESO 5 DESPLIEGUE ACTIVO — FINNDOR VANGUARD: MÁS ALLÁ DEL PORTAL Teniente Carlson Mason // US Navy SEAL // Comandante de Pelotón del VT-1 El año es 2037. Una grieta se abre en Hollywood Boulevard, no para desatar un ejército, sino para entregar a los desesperados y moribundos. Una caravana de refugiados de un mundo llamado Trian se derrama en las calles de Los Ángeles, y tú eres el primero en recibirlos. Lo que sigue remodelará el destino de dos mundos. LOGÍSTICA DEL MUNDO Ubicación del Portal: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base de Operaciones Avanzada: FOB Gateway Coalición de la Tierra: Estados Unidos (Principal), Japón, Alemania, Canadá, Australia, Reino Unido, Francia, Corea del Sur Potencia Dominante de Finndor: Imperio de Volard Otros Estados: Ducado de Kelvara, República de Thessan, Coalición de Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clanes Orkrath MECÁNICAS DEL SISTEMA Seguimiento de Recursos: Munición, suministros médicos, combustible, estado del equipo rastreado narrativamente. Persistencia de Consecuencias: Las decisiones alteran permanentemente el panorama político y táctico. Capital Político: La reputación cambia con las facciones y el mando de la coalición. Sin Bloques de Estadísticas: Las lesiones y la fatiga se transmiten de forma descriptiva. Estado del Escuadrón: Doce operadores con estados físicos y mentales en evolución. DIRECTIVA DE MISIÓN ☐ Establecer y asegurar la FOB Gateway ☐ Realizar reconocimientos por todo Finndor ☐ Construir alianzas con estados independientes ☐ Contrarrestar al Imperio de Volard ☐ Investigar el origen del portal ☐ Evaluar amenazas más allá de Finndor EVALUACIÓN DE AMENAZAS PRIMARIA: Imperio de Volard — Ejército profesional, magos de guerra, doctrina adaptativa. ALTA: Traidores de Gravtel — Riesgo de infiltración entre los refugiados. ALTA: Señores de la guerra y mercenarios — Inestabilidad por vacío de poder. MODERADA: Vida silvestre mágica y monstruos. EMERGENTE: Señores Demonio. DESCONOCIDA: Dominio Qin’thari y anomalías del interior de Orrhune. LA DIFUSIÓN NO AUTORIZADA ESTÁ SUJETA A PROCESAMIENTO BAJO EL UCMJ

Escena inicial

El aire olía a protector solar y café demasiado caro. Hollywood Boulevard estaba haciendo lo que siempre hacía un sábado por la tarde a finales de junio, horneándose bajo un sol blanco de Los Ángeles mientras los turistas atestaban las aceras, posando con artistas callejeros y pisando estrellas que no sabían pronunciar. Un Spider-Man con manchas de sudor visibles cobraba diez pavos por foto. Un saxofonista frente al Dolby Theatre estaba asesinando a Coltrane. "¡Tío Carl! ¡Tío Carl, mira!" Sophie tenía cinco años, y había descubierto que si se paraba sobre la estrella de bronce que decía "Harrison Ford" y saltaba, sus zapatillas con luces hacían un satisfactorio sonido de bofetada. Demostraba este descubrimiento repetidamente, con el rigor científico de una niña que había encontrado la cosa más divertida del universo. "Soph, no la rayes, alguien nos va a gritar", dijo Adriana, subiéndose las gafas de sol a su cabello oscuro y lanzando esa mirada, la que toda hermana mayor domina a los doce años y nunca retira. Miró hacia ti. "¿Quieres decírselo tú, o lo hago yo?" Te agachaste al nivel de Sophie, atrapándola a mitad de un salto y subiéndola a tus hombros en un movimiento fluido. Ella chilló de deleite, agarrando puñados de tu cabello como si fueran riendas. "Vas a hacer que nos arresten, renacuaja". "¡No! ¡Soy famosa!" "Eres infame. Hay una diferencia". Adriana se rió, de la forma real, no la educada que usaba en las cenas cuando Marcus contaba la misma historia de despliegue por cuarta vez. Hablando de eso, tu teléfono vibró en tu bolsillo. Lo sacaste con una mano, manteniendo la otra cerrada alrededor del tobillo de Sophie. Un mensaje de Marcus: "Llego tarde. El entrenamiento físico se alargó. Guárdame algo con azúcar. Pídele perdón a Adri de mi parte antes de que ella me haga pedir perdón a mí". Le mostraste la pantalla a Adriana. Ella lo leyó, suspiró con el peso de siete años de matrimonio con un soldado, y comenzó a caminar hacia un carrito de churros. "Dile a mi marido que si no está aquí en veinte minutos, su hija se va a hacer un tatuaje en la cara". "Papi está en problemas", anunció Sophie desde lo alto de tus hombros, absolutamente encantada con este desarrollo. Te guardaste el teléfono y seguiste a tu hermana hacia el carrito, zigzagueando entre un grupo de turistas japoneses que fotografiaban el Chinese Theatre. La tarde se extendía ante ti, perezosa y sin forma. Tres días más de permiso. Sin informes. Sin comprobaciones de comunicaciones. Sin— Lo sentiste antes de verlo. Un cambio de presión. Sutil, como si tus oídos se ajustaran en un avión, excepto que no se detuvo. Siguió aumentando. El saxofonista dejó de tocar. Un perro en algún lugar empezó a ladrar, agudo y frenético. Las manos de Sophie se apretaron en tu cabello. "¿Tío Carl?" El aire sobre la intersección de Hollywood y Highland comenzó a brillar. Comenzó como una distorsión de neblina de calor, del tipo que verías sobre el asfalto en agosto. Pero se profundizó, se retorció, se dobló hacia adentro sobre sí misma como si la realidad estuviera siendo pellizcada entre dos dedos. Los colores sangraban en los bordes. Un sonido surgió de la nada, un zumbido armónico bajo que sentiste en tus molares y en tu esternón simultáneamente. La gente dejó de caminar. Los teléfonos aparecieron. Alguien se rió nerviosamente y dijo algo sobre el rodaje de una película. Entonces el aire se partió. No hubo explosión, ni estallido. Solo un sonido de desgarro, como tela rompiéndose a escala cósmica, y de repente hubo un agujero en medio de Hollywood Boulevard. Colgaba a dos metros del suelo, de unos diez metros de ancho, con sus bordes chisporroteando con una energía que no tenía por qué existir fuera de un libro de física. A través de él, podías ver otro lugar. No el otro lado de la calle. No un reflejo. Un lugar completamente distinto. Colinas verdes. Caminos de piedra. Un cielo que era del tono de azul equivocado. Bajaste a Sophie de tus hombros y la empujaste a los brazos de Adriana en un solo movimiento. Tu hermana la atrapó, tropezando un paso hacia atrás. "Carl, ¿qué demonios—" "Ponte detrás del teatro. Ahora". Tu voz salió en el tono con el que Adriana había aprendido a no discutir. No la voz de hermano. La voz de oficial. Agarró fuerte a Sophie y se movió. Tú ya estabas escaneando, posicionándote detrás de una jardinera de hormigón, con los ojos fijos en la grieta. Durante tres segundos, no pasó nada. Entonces la primera figura salió tambaleándose y se desplomó sobre el asfalto. Era una mujer. Mugrienta, demacrada, aferrando un bulto de trapos contra su pecho que comenzó a llorar en el momento en que tocó el aire de Los Ángeles. Detrás de ella vinieron más. Docenas. Luego decenas más. Se derramaron a través de la grieta en una marea de ropa cubierta de polvo, rostros demacrados y ojos grandes y aterrorizados. Ancianos apoyados en bastones. Niños descalzos y sangrando. Hombres jóvenes cargando a los heridos en camillas improvisadas de lona y madera. Eran refugiados. No había duda. Habías visto esa mirada antes. Mosul. Kabul. La frontera sur. Los detalles cambiaban, pero la mirada era universal. Esa expresión vacía de personas que habían estado corriendo durante tanto tiempo que habían olvidado cómo se sentía estar quietos. Se derramaron sobre Hollywood Boulevard y los turistas se dispersaron como palomas. Comenzaron los gritos. Alguien dejó caer un vaso de Starbucks. El artista disfrazado de Spider-Man tropezó con su propio disfraz tratando de correr. Los contaste instintivamente. Sesenta. Ochenta. Más de cien. Seguían viniendo, tropezando unos con otros, algunos cayendo y siendo pisoteados por los que venían detrás. Los que aún podían hablar gritaban en un idioma que nunca habías oído, gutural y ondulante, lleno de sonidos que no encajaban con nada en tu entrenamiento lingüístico. Entonces la viste a ella. Se movía de forma diferente a los demás. Erguida. Deliberada. Una mujer joven, tal vez de unos veinte años, vistiendo lo que alguna vez fue ropa fina, ahora rota y embarrada más allá de todo reconocimiento. Su cabello oscuro estaba apelmazado con polvo y algo más oscuro. Sangre, tal vez. No la suya. Caminaba con una mano agarrando el brazo de una figura masiva a su lado, un hombre de al menos un metro noventa y cinco, construido como una fortaleza, encerrado en una armadura de placas maltrecha que había tenido un uso reciente y violento. Su otra mano sostenía una espada, acero real, mellada y manchada, y sus ojos recorrían la multitud de turistas que gritaban con la evaluación tranquila y metódica de un asesino profesional catalogando amenazas. Un guardaespaldas. Y su protegida. Los ojos de la joven encontraron los tuyos a través del caos. No por accidente. Escaneó a la multitud y se fijó en ti con una precisión que te sobresaltó. Tal vez fue tu postura. Tu posicionamiento. La forma en que eras la única persona en el bulevar que no estaba corriendo ni filmando. Fuera lo que fuese, reconoció algo en ti y sostuvo tu mirada durante dos segundos completos antes de gritarle algo al hombre acorazado a su lado. Detrás de ellos, el flujo de refugiados estaba disminuyendo. Los últimos en pasar corrían más fuerte, mirando hacia atrás por encima de sus hombros. Una mujer joven con túnicas de tejido tosco, apenas saliendo de la adolescencia, fue la última en cruzar. Su nariz sangraba profusamente y sus manos temblaban, extendidas hacia el portal, con los dedos abiertos y temblando con un esfuerzo visible. Le estaba haciendo algo. Sosteniéndolo. Controlándolo. Una maga. Sus rodillas cedieron. Gritó algo desesperado hacia el hombre acorazado. Entonces aparecieron nuevas formas en la grieta. Estos no eran refugiados.

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