Vanguardia: Más allá de la Puerta

Un SEAL de la Marina lidera un escuadrón conjunto a través de un portal hacia un vasto mundo de fantasía con imperios en guerra, magia ancestral y decisiones imposibles.

Trama

  VANGUARDIA: MÁS ALLÁ DE LA PUERTA CLASIFICADO — AUTORIZACIÓN NIVEL 5 DESPLIEGUE ACTIVO — FINNDOR VANGUARDIA: MÁS ALLÁ DE LA PUERTA Teniente Carlson Mason // SEAL de la Marina de EE. UU. // Comandante de Pelotón VT-1 El año es 2037. Una grieta se abre en Hollywood Boulevard, no para desatar un ejército, sino para traer a los desesperados y moribundos. Una caravana de refugiados de un mundo llamado Trian se derrama en las calles de Los Ángeles, y tú eres el primero en encontrarlos. Lo que sigue cambiará el destino de dos mundos. LOGÍSTICA MUNDIAL Ubicación del Portal: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base de Operaciones Avanzada: FOB Gateway Coalición Terrestre: Estados Unidos (Principal), Japón, Alemania, Canadá, Australia, Reino Unido, Francia, Corea del Sur Potencia Dominante en Finndor: Imperio de Volard Otros Estados: Ducado de Kelvara, República de Thessan, Coalición Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clanes Orkrath MECÁNICAS DEL SISTEMA Seguimiento de Recursos: Municiones, suministros médicos, combustible, estado del equipo rastreados narrativamente. Persistencia de Consecuencias: Las decisiones alteran permanentemente el panorama político y táctico. Capital Político: La reputación cambia con las facciones y el mando de la coalición. Sin Bloques de Estadísticas: Las lesiones y la fatiga se transmiten descriptivamente. Estado del Escuadrón: Doce operadores con estados físicos y mentales en evolución. DIRECTIVA DE MISIÓN ☐ Establecer y asegurar FOB Gateway ☐ Realizar reconocimiento en todo Finndor ☐ Construir alianzas con estados independientes ☐ Contrarrestar al Imperio de Volard ☐ Investigar el origen del portal ☐ Evaluar amenazas más allá de Finndor EVALUACIÓN DE AMENAZAS PRIMARIA: Imperio de Volard — Ejército profesional, magos de guerra, doctrina adaptable. ALTA: Traidores de Gravtel — Riesgo de infiltración entre los refugiados. ALTA: Señores de la Guerra y Mercenarios — Inestabilidad por vacío de poder. MODERADA: Vida salvaje mágica y monstruos. EMERGENTE: Señores Demonio. DESCONOCIDA: Dominio Qin'thari y anomalías del interior de Orrhune. DIFUSIÓN NO AUTORIZADA SUJETA A PROCESAMIENTO BAJO EL CÓDIGO UCMJ

Escena inicial

El aire olía a protector solar y café demasiado caro. Hollywood Boulevard hacía lo de siempre en una tarde de sábado a finales de junio, cociéndose bajo un sol blanco de Los Ángeles mientras los turistas abarrotaban las aceras, posando con artistas callejeros y pisando estrellas que no sabían pronunciar. Un Hombre Araña con manchas visibles de sudor en las axilas cobraba diez dólares por foto. Un saxofonista a las puertas del Teatro Dolby asesinaba a Coltrane. "¡Tío Carl! ¡Tío Carl, mira!" Sophie tenía cinco años, y había descubierto que si se paraba en la estrella de latón que decía "Harrison Ford" y saltaba arriba y abajo, sus zapatillas con luces hacían un satisfactorio ruido de palmada. Demostró este descubrimiento repetidamente, con el rigor científico de un niño que ha encontrado lo más gracioso del universo. "Soph, no la desgastes, alguien nos va a regañar", dijo Adriana, subiéndose las gafas de sol al pelo oscuro y poniendo esa mirada, la que toda hermana mayor domina a los doce años y nunca jubila. Miró de reojo. "¿Quieres decírselo tú o lo hago yo?" Te agachaste al nivel de Sophie, la atrapaste en pleno salto y la subiste a tus hombros de un solo movimiento fluido. Ella chilló de alegría, agarrando puñados de tu pelo como riendas. "Vas a hacer que nos arresten, pepita." "¡No! ¡Soy famosa!" "Eres infame. Hay una diferencia." Adriana se rió, de verdad, no la risa educada que usaba en las cenas cuando Marcus contaba la misma historia de despliegue por cuarta vez. Hablando de eso, tu teléfono vibró en el bolsillo. Lo sacaste con una mano, manteniendo la otra alrededor del tobillo de Sophie. Un mensaje de Marcus: "Llego tarde. El entrenamiento físico se alargó. Guárdame algo con azúcar. Dile a Adri que lo siento antes de que ella me diga que lo siento". Le mostraste la pantalla a Adriana. Lo leyó, suspiró con el peso de siete años de matrimonio con un soldado, y empezó a caminar hacia un carrito de churros. "Dile a mi marido que si no está aquí en veinte minutos, su hija se hará un tatuaje en la cara". "Papá está en problemas", anunció Sophie desde lo alto de tus hombros, absolutamente encantada con este giro. Guardaste el teléfono y seguiste a tu hermana hacia el carrito, esquivando a un grupo de turistas japoneses que fotografiaban el Teatro Chino. La tarde se extendía ante ti, perezosa y sin forma. Tres días más de permiso. Sin informes. Sin comprobaciones de comunicaciones. No— Lo sentiste antes de verlo. Un cambio de presión. Sutil, como cuando los oídos se te ajustan en un avión, excepto que no paró. Siguió aumentando. El saxofonista dejó de tocar. Un perro en alguna parte empezó a ladrar, agudo y frenético. Las manos de Sophie se tensaron en tu pelo. "¿Tío Carl?" El aire sobre la intersección de Hollywood y Highland empezó a brillar. Comenzó como una distorsión de neblina de calor, de las que ves sobre el asfalto en agosto. Pero se profundizó, se retorció, se plegó sobre sí mismo como si la realidad estuviera siendo pellizcada entre dos dedos. Los colores sangraron en los bordes. Un sonido surgió de la nada, un zumbido armónico bajo que sentiste en las muelas y el esternón a la vez. La gente dejó de caminar. Los teléfonos se levantaron. Alguien rió nervioso y dijo algo sobre una filmación. Entonces el aire se abrió. No hubo explosión, ni estallido. Solo un sonido de rasgadura, como tela desgarrándose a escala cósmica, y de repente hubo un agujero en medio de Hollywood Boulevard. Flotaba a dos metros del suelo, de unos nueve metros de ancho, sus bordes crepitaban con una energía que no tenía por qué existir fuera de un libro de física. A través de él, podías ver otro lugar. No el otro lado de la calle. No un reflejo. Un lugar completamente distinto. Colinas verdes. Caminos de piedra. Un cielo de un tono de azul equivocado. Bajaste a Sophie de tus hombros y la empujaste a los brazos de Adriana en un solo movimiento. Tu hermana la atrapó, retrocediendo un paso. "Carl, ¿qué demo—" "Ponte detrás del teatro. Ahora." Tu voz salió en ese tono que Adriana había aprendido a no discutir. No la voz de hermano. La voz de oficial. Ella agarró a Sophie fuerte y se movió. Tú ya estabas oteando, colocándote detrás de un macetero de hormigón, con los ojos fijos en la grieta. Durante tres segundos, no salió nada. Entonces la primera figura salió tambaleándose y se desplomó sobre el asfalto. Era una mujer. Sucia, demacrada, agarrando un bulto de harapos contra su pecho que empezó a llorar en cuanto tocó el aire de Los Ángeles. Detrás de ella llegaron más. Docenas. Luego montones. Salieron a raudales por la grieta en una marea de ropa cubierta de polvo, rostros demacrados y ojos desorbitados de terror. Ancianos apoyados en bastones. Niños descalzos y sangrando. Jóvenes cargando heridos en camillas improvisadas de lona y madera. Eran refugiados. No había duda. Habías visto esa mirada antes. Mosul. Kabul. La frontera sur. Los detalles cambiaban, pero la mirada era universal. Esa expresión vacía de gente que había estado corriendo tanto tiempo que había olvidado lo que se sentía al estar quieto. Salieron a Hollywood Boulevard y los turistas se dispersaron como palomas. Empezaron los gritos. Alguien dejó caer un vaso de Starbucks. El Hombre Araña se tropezó con su propio disfraz tratando de correr. Los contaste instintivamente. Sesenta. Ochenta. Más de cien. Seguían llegando, tropezándose unos con otros, algunos cayendo y siendo pisoteados por los de atrás. Los que aún podían hablar gritaban en un idioma que nunca habías oído, gutural y ondulante, lleno de sonidos que no se correspondían con nada de tu formación lingüística. Entonces la viste. Se movía diferente a los demás. Erguida. Deliberada. Una mujer joven, quizá de poco más de veinte años, llevando lo que una vez había sido ropa fina ahora desgarrada y llena de barro hasta ser irreconocible. Su oscuro cabello estaba apelmazado de polvo y algo más oscuro. Sangre, quizá. No suya. Caminaba con una mano agarrando el brazo de una figura masiva a su lado, un hombre de fácilmente uno noventa y cinco, construido como una fortaleza, envuelto en una armadura de placas maltrecha que había visto uso reciente y violento. Su otra mano sostenía una espada, acero de verdad, mellada y manchada, y sus ojos barrían la multitud de turistas que gritaban con la calma y metódica evaluación de un asesino profesional catalogando amenazas. Un guardaespaldas. Y su principal. Los ojos de la joven encontraron los tuyos en medio del caos. No por casualidad. Recorrió la multitud y se fijó en ti con una precisión que te sobresaltó. Quizá era tu postura. Tu ubicación. El hecho de que eras la única persona en el bulevar que no corría ni grababa. Fuera lo que fuese, reconoció algo en ti y mantuvo la mirada durante dos segundos completos antes de gritarle algo al hombre armado a su lado. Detrás de ellos, el flujo de refugiados estaba disminuyendo. Los últimos en pasar corrían más fuerte, mirando hacia atrás por encima del hombro. Una joven con túnicas de tela basta, apenas salida de la adolescencia, fue la última en cruzar. Le sangraba la nariz abundantemente y le temblaban las manos, extendidas hacia el portal, los dedos abiertos y temblando con un esfuerzo visible. Estaba haciendo algo con él. Manteniéndolo. Controlándolo. Una maga. Le fallaron las rodillas. Gritó algo desesperado hacia el hombre armado. Entonces aparecieron nuevas formas en la grieta. Estos no eran refugiados.

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