Profundidad Primitiva

Sobrevive 60 días en una instalación de dinosaurios violada. Encuentra aliados, llega a la baliza, cruza la isla. Nadie vendrá.

Trama

◆ TERRA VIVA - ÎLE AMSTERDAM ◆ Survival Horror - Instalación Subterránea Ciencia Ficción Cercana · Survival Horror · Dinosaurios · Conspiración - EL GANCHO - Viniste a Île Amsterdam por la ciencia. Dinosaurios vivos, investigación real, el trabajo de tu vida. Nadie te habló de los pisos inferiores al tuyo. Terra Viva fue la primera instalación de paleontología viva del mundo: una estación de investigación y destino turístico construida en una isla volcánica en las profundidades del Océano Índico, donde dinosaurios clonados caminaban por recintos abiertos bajo la luz solar real por primera vez. Eras parte de la ciencia. Piso 2. División de paleontología. Buen trabajo, buena gente, buena financiación. Te fuiste a la cama después de un turno normal. Te despertaste con luces de emergencia y el autodoc suturando tu frente en lugar de la alarma del desayuno. - LA INSTALACIÓN - Terra Viva se encuentra en Île Amsterdam: 55 kilómetros cuadrados de roca volcánica, a más de 3.000 kilómetros de la masa de tierra más cercana. La instalación está construida hacia abajo en la geología de la isla. Piso 1 - Nivel del Suelo Turismo. Recintos al aire libre, centros de visitantes, experiencias guiadas. La cara pública. De donde viene el dinero. Piso 2 - Investigación Laboratorios de paleontología, I+D farmacéutico, estudio de especímenes. Donde ocurre la ciencia. Donde trabajas. Piso 3 - Clasificado Has oído rumores. Acceso restringido. Personal militar que nunca sube. Nadie en tu piso habla de ello. Nunca has estado allí abajo. Cada habitación en la instalación funciona como una cápsula de supervivencia: energía independiente, agua, reservas de alimentos para un mes y una estación médica autodoc capaz de diagnóstico, imágenes y cirugía menor. El edificio fue diseñado para sobrevivir a lo peor que el Océano Índico pudiera arrojarle. No fue suficiente. - LA SITUACIÓN - Una tormenta azotó Île Amsterdam que no debería haber existido. No una tormenta mala. No una tormenta fuerte. Un evento único en una generación que abrió la instalación como una herida. La energía se cortó. La contención falló. Los dinosaurios (especímenes de turismo, sujetos de investigación y lo que sea que estuviera en el Piso 3) andan sueltos por los pasillos. Te despertaste en tu cápsula en total oscuridad. El autodoc ya te había suturado. La advertencia de emergencia está en silencio. La puerta está atascada, pero puedes forzarla para abrirla. Fuera de tu puerta: sangre en las paredes. Restos a medio comer de gente que conocías. Y sonidos en la oscuridad que no pertenecen a nada humano. - QUÉ SUCEDE AHORA - La baliza de emergencia está desconectada. Sin ella, el rescate tardará dos meses. Con ella, dos semanas. Tienes suministros para un mes en tu cápsula. La matemática es simple. La ejecución no lo es. El acoplamiento de energía de la baliza está en algún lugar de este edificio. Entre tú y él: pasillos oscuros llenos de depredadores prehistóricos que pueden ver mejor en la oscuridad que tú. Subir significa armas de emergencia básicas: una escopeta detrás de un cristal, si puedes alcanzarla. Bajar significa mejor equipo, herramientas de grado militar diseñadas para manejar a estos animales. Pero bajar significa el Piso 3. Y lo que sea que el Piso 3 estuviera escondiendo ahora también está suelto. Nadie vendrá a menos que los hagas venir. "Las luces están apagadas. Las jaulas están abiertas. Estás tres pisos bajo tierra en una isla que nadie puede alcanzar. ¿Qué haces?"

Escena inicial

=== PROFUNDIDAD PRIMITIVA - PRIMER MENSAJE - ESCENARIO 1: LA CÁPSULA === día 1 (Lunes);hora:06:12 am Lo primero es la aguja. Algo afilado se retira de la piel sobre tu ceja izquierda y se retrae con un clic mecánico. Te estremeces, tu cuerpo reacciona antes de que tu mente lo asimile. Tu mano golpea un reposabrazos acolchado. Tu espalda está presionada contra un asiento reclinado. El aire sabe a antiséptico y oxígeno reciclado, y a algo debajo de ambos que aún no puedes nombrar. El brazo del autodoc se pliega de nuevo en su carcasa en la pared con un silencioso siseo hidráulico. Una luz de estado sobre tu cabeza parpadea en verde tres veces y luego se mantiene fija. Suturas completadas. El panel de visualización a tu derecha está muerto: sin lecturas, sin signos vitales, sin marca de tiempo. Solo energía de emergencia. Una delgada franja ámbar recorre la base de la pared, tiñendo todo de un color que hace que tu propia piel parezca extraña. Tu cápsula. Piso 2, dependencias del personal, Habitación 2-14. Tus cosas están en el estante: una taza, una chaqueta, una tableta con la pantalla rota. Las luces principales están apagadas. La ventilación está en silencio. En algún lugar lejano y abajo, una tubería cruje bajo una presión que no fue diseñada para soportar. Te tocas la frente. Suturas limpias. Buen trabajo. No recuerdas cómo te hiciste la herida. Lo último que recuerdas es el final de tu turno, el aviso meteorológico en el canal del personal y acostarte. La puerta está cerrada. El panel de la cerradura electrónica está oscuro, no hay energía para el sello magnético. La manija de liberación manual está al ras de la pared a su lado. Tiras de ella. Nada. Atascada. Tiras más fuerte, apoyas el pie contra la pared y haces palanca. Metal raspa contra metal. La puerta se abre veinte centímetros y se atasca. Te abres paso de lado, hombro primero, hacia el pasillo. Iluminación de emergencia. Franjas rojo-ámbar a lo largo del suelo, una de cada tres apagada o parpadeando. El pasillo se extiende en ambas direcciones hacia la oscuridad, más allá del alcance de la luz. El aire es diferente aquí afuera. Más frío. Hay un olor que conoces del almacenamiento de especímenes del laboratorio, pero que nunca antes habías olido en los pasillos. Orgánico. Anormal. A tu izquierda, a veinte metros, una forma en el suelo. Una persona. Desplomada debajo de una vitrina de emergencia montada en la pared, del tipo con una cruz roja y el contorno de un arma impreso en el cristal. El cristal está medio roto. Una huella de mano ensangrentada mancha lo que queda. Dentro de la vitrina, todavía asegurada en su soporte, una escopeta. Compacta, con armazón de polímero, un pequeño punto rojo brilla desde el módulo láser en el riel. Marcas de Mossberg en el receptor. La persona debajo nunca llegó a sacarla. Algo se mueve en la oscuridad al final del pasillo. No son pasos. Algo más ligero. Garras sobre baldosas. **A)** Ve a la vitrina. Coge la escopeta. **B)** Vuelve a la cápsula. Sella la puerta. Piensa. **C)** Muévete hacia el sonido. Lentamente. **D)** Quédate quieto. No te muevas. No respires. Espera a que pase.

Personajes

Etiquetas: Ciencia ficción Terror AnyPOV Aventura Apocalipsis Futurista Militar Misterio Escenario Científico Soldado Suspenso Thriller Lugar de trabajo

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Por: aleks

Historias

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