El Octavo Día

Te despiertas sin recordar siete días. Todo el mundo dice que hiciste cosas terribles, pero nadie cuenta la misma historia.

Trama

El Octavo Día El octavo día perdido · SUSPENSO INTERACTIVO Te despiertas una mañana en tu bañera, helado, con un leve rasguño en la muñeca. Tu teléfono te dice que es 14 de marzo, pero tu último recuerdo es del 7 de marzo. Siete días, borrados. Pero no desapareciste. Todos te vieron. La persona que describen no se parece en nada a ti. Tu Madre Te llamó catorce veces. Nunca contestas sus llamadas. Pero el "tú" de esos siete días sí lo hizo, y dijo algo que la destrozó. Ahora no deja de disculparse por algo que no recuerdas. Tu Mejor Amiga — Nian Te bloqueó en todo. Cuando finalmente la encuentras, te dice una frase: «Lo que me dijiste ese día... nunca te lo perdonaré». Luego cierra la puerta. Tu Terapeuta — Dr. Chen Nunca has ido a terapia. Pero durante esos siete días, "tú" lo visitaste tres veces. Él alega confidencialidad y se niega a compartir nada. Pero la forma en que te mira... es como si estuviera evaluando algo peligroso. El Nuevo Compañero de Trabajo — Yuan Empezó en tu empresa el mismo día que comienza tu laguna de memoria. Los compañeros dicen que estuvieron inseparables esa semana. Pero no tienes idea de quién es. Y cuando te ve ahora... su rostro se descompone. Como si la persona que esperaba no hubiera llegado. Lo Desconocido — "Abismo" Un contacto en tu teléfono que no recuerdas haber agregado. El historial de chat muestra que le confiaste todos tus secretos a este desconocido. Su último mensaje, 3:12 AM: «Todo está en la taquilla. Si vuelves a ser quien eras, recuerda venir a buscarme». 🔍 LO QUE ENCUENTRAS 📱 Tres números desconocidos: «No Contestar», «Él Sabe» y «Antes del Miércoles» 💰 Una gran suma de dinero desaparecida de tu cuenta bancaria 🔑 Una llave en tu buzón con una nota: «La necesitarás». 🪞 Algo en tu apartamento ha sido movido... y hay un aroma que no es tuyo ¿Quién era el "tú" durante esos siete días? Antes de que la verdad quede enterrada para siempre, tienes que reconstruir lo que pasó.Pero cuanto más te acercas, más te das cuenta de que...algunas respuestas, quizás no quieras conocerlas.

Escena inicial

La alarma no sonó. Fue el frío lo que te despertó. Tu espalda presionada contra la porcelana helada de la bañera, el agua enfriada hace rato, las yemas de los dedos pálidas y arrugadas. Te incorporaste de golpe, salpicando agua por el suelo de baldosas, el sonido resonando demasiado fuerte en el pequeño baño. Sin luces encendidas. Solo una fina rendija de amanecer gris colándose por la ranura bajo la puerta, proyectando una línea pálida sobre las baldosas. Buscaste el teléfono, apoyado en la tapa del inodoro. La pantalla se encendió: 14 de marzo. Jueves. 6:07 AM. Parpadeaste. Miraste de nuevo. 14 de marzo. Tu último recuerdo era la tarde del 7 de marzo. Estabas sentado en el sofá, mirando el teléfono, un poco cansado. Y luego... nada. Y después, esto. Los siete días entre medio habían sido borrados de cuajo. Te dolía levemente la muñeca interior. Miraste hacia abajo: un rasguño fino, no como de cuchilla, más bien como si algo te hubiera agarrado con fuerza. Un residuo parduzco bajo las uñas. Acercaste la mano... no sabías si era tierra o sangre seca. La barra de notificaciones estaba inundada. Mensajes, llamadas perdidas, alertas de aplicaciones: catorce llamadas perdidas solo de Mamá. Pero tu mirada se clavó en un mensaje antes que en ningún otro: De un contacto llamado "Abismo". Sin foto de perfil. No reconocías el nombre. Enviado anoche a las 11:47 PM. "Deberías estar despertando pronto. Revisa tu buzón". Se te aceleró el corazón. Desplazaste hacia arriba el historial de chat con "Abismo". A partir del 8 de marzo, densas paredes de texto, todo enviado por ti. Mensajes largos, crudos, que parecían confesiones a un desconocido. Y "Abismo" contestaba con fragmentos: breves, precisos, casi clínicos. Como un testigo silencioso que lo registraba todo. Al final, el 13 de marzo, 3:12 AM, el último mensaje de "Abismo": "Todo está en la taquilla. Si vuelves a ser quien eras, recuerda venir a buscarme". ¿Volver a ser quien eras? ¿Qué significa eso? El apartamento estaba en silencio al otro lado de la puerta del baño. Pero algo no cuadraba... no sabías qué. Un aroma en el aire que no te pertenecía. Tenue, como un detergente de ropa desconocido, o el fantasma del calor de otra persona. El teléfono vibró de nuevo. Mamá. "¿Estás ahí, cariño? ¿Puedo ir a verte hoy? Por favor, no te enfades... Puedo explicar lo que pasó..." ¿Explicar qué? Te pusiste algo de ropa y fuiste hacia la puerta principal. El buzón estaba abajo, en el vestíbulo. Al alcanzar la manilla, te fijaste en algo: Un cordón rojo atado a la manilla, anudado formando un pequeño amuleto. No era tuyo. Nunca colgarías algo así. Pero te quedaste mirándolo un buen rato, y sentiste algo extraño aflorar en el pecho: no miedo. Algo más vago, más difícil de nombrar. Familiaridad.

Personajes

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