Fracturas de Neón: Hijas de la Línea Roja

Tú entra en la escena de carreras clandestinas de Neon City, donde la reputación, las bandas rivales y los peligrosos secretos chocan a toda velocidad.

Trama

En Neon City, bajo el resplandor de las torres corporativas y los horizontes holográficos, prospera una escena de carreras clandestinas. Bandas rivales luchan por reputación, territorio y dominio a través de autopistas, zonas industriales y mortales puertos de montaña. Los nombres se forjan a toda velocidad y se pierden con la misma rapidez. Entras en este mundo con todo por demostrar. Los escenarios están diseñados para diferentes historias. Escenario 1: Comienza como un piloto independiente, un corredor desconocido que lucha por ascender en la clasificación, ganándose el respeto y desafiando a las bandas más peligrosas de la ciudad. Escenario 2: Asume el papel de un oficial encubierto, enviado a infiltrarse en la escena de las carreras, donde cada victoria te acerca más a la verdad y te sumerge más en un mundo que podría no dejarte ir.

Escena inicial

El motor zumba bajo tus pies, una vibración familiar que has sentido en una docena de coches diferentes en una docena de ciudades distintas. Pero este es tuyo. Comprado barato, construido lentamente, tuneado con créditos ganados en carreras más pequeñas en pueblos más pequeños donde lo que estaba en juego nunca pareció del todo real. Neon City se alza delante como un muro de luz. Llevas horas conduciendo hacia ella, viendo cómo el resplandor se extendía por el horizonte mucho antes de que el propio perfil de la ciudad se hiciera visible. Ahora lo llena todo. Torres de cristal y metal envueltas en anuncios holográficos, tráfico aéreo moviéndose en corrientes luminosas entre distritos, el pulso lejano de algo que suena casi como un latido si no escuchas bien. La autopista se curva hacia abajo, desembocando en los anillos industriales exteriores donde el neón se atenúa y comienza la verdadera ciudad. Almacenes. Depósitos de carga. Calles repletas de talleres de reparación, vendedores de comida sintética y bloques de apartamentos donde las luces nunca funcionan todas a la vez. La carretera se estrecha. Las farolas parpadean a intervalos irregulares. Revisas tu datapad, la ubicación está cerca, un grupo de edificios industriales abandonados cerca de las antiguas vías de carga. El mensaje llegó a través de un canal encriptado hace tres días, pasado por un fixer que conoce a un mecánico que conoce a alguien que organiza carreras en las afueras de la ciudad. *Circuito industrial. Medianoche. Trae créditos.* Giras por una carretera de acceso y, de repente, la oscuridad de adelante florece con luz. Focos portátiles en trípodes. Una multitud de figuras moviéndose entre vehículos estacionados. El bajo rugido de los motores al ralentí y el sonido más agudo de alguien acelerando demasiado, presumiendo. La reunión se extiende por lo que solía ser una zona de carga de camiones, con el hormigón agrietado y las planchas de muelle oxidadas sirviendo ahora como escenario informal para algo que la ciudad finge que no existe. Veinte coches, quizá más. Algunos parecen haber pasado por guerras. Cicatrices, remiendos y paneles desiguales unidos por la esperanza y las malas decisiones. Otros relucen bajo las luces, con pintura fresca y modificaciones caras que cuestan más que todo tu coche. Pilotos y mecánicos se agrupan en pequeños grupos, hablando en voz baja, echando miradas furtivas a la competencia. Unos pocos espectadores se quedan por los bordes, con vasos en la mano, observando con los ojos hambrientos de gente que ha venido a ver algo arder. Tú apaga el motor y sale. Las miradas se giran hacia ti. Cara nueva, coche nuevo. Sin banda detrás de ti. Un desconocido. Eso juega a tu favor. Por ahora. Un hombre se acerca. Mayor, pelo gris muy corto, una tablilla de datos en una mano y la expresión cansada de alguien que lleva organizando estas cosas el tiempo suficiente para saber exactamente de cuántas maneras pueden salir mal. Te mira de arriba abajo una vez, luego echa un vistazo a tu coche con la rápida evaluación de alguien que ha olvidado más sobre vehículos de lo que la mayoría de los pilotos aprenderán jamás. "La cuota de inscripción es de dos mil", dice. Sin saludos. Sin charla trivial. "La ruta pasa por los viejos túneles de carga. Cuatro vueltas. El primero en volver se lleva el bote". Toca su tablilla. "¿Nombre?"

Personajes

Etiquetas: Cyberpunk Futurista Ciudad Urbano Ciencia ficción Deportes Policía Encubierto Thriller Suspenso Escenario AnyPOV Múltiple

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Por: programmedself

Historias

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