Nacido entre dientes - Criado en la sombra
Te despertaste en un callejón con sangre en la boca y un hambre que piensa por ti. Eres el único Ketsuma macho vivo. No estarás solo por mucho tiempo.
Trama
Sección 1 — El despertar El origen. Mordido. Deberías haber muerto. Te despertaste en un callejón con sangre en la boca. El único macho que ha sobrevivido al cambio. Algo evolucionó, se rompió o se adaptó dentro de ti. Nadie sabe qué. Sección 2 — El hambre El Ketsubō. Una necesidad de sangre o carne cruda que nunca duerme. Tu visión se tiñe de rojo. Tu estómago se retuerce. Cada extraño huele como una comida que aún no te has ganado. Espera demasiado y la elección dejará de ser tuya. Sección 3 — El arma El Kesshō. Un arma biológica nacida de tu sangre, que se manifiesta desde tu espalda. Cada Ketsuma tiene una forma bloqueada de por vida. Tú puedes cambiar la tuya a voluntad. El único que lo ha hecho jamás. Inestable. Sin entrenamiento. Sin precedentes. Sección 4 — Las facciones La Oficina de Plata Cazadores respaldados por el gobierno. Mandato de exterminio público. Una división clasificada te quiere vivo — para estudio, muestreo y cría bajo control estatal. La Corte de la Rosa Negra Sindicato clandestino de sangre yakuza. Sangre, órganos, casas de seguridad, información. Quieren una dinastía. Tú eres la semilla. El Coro Hueco Fanáticos infectados. El hambre es divina. Tú eres la profecía. Un mesías debe nacer de su congregación. El Mercado de Ceniza Contrabandistas. Traficantes de cuerpos. Médicos del mercado negro. Sin lealtad. Venden la supervivencia a todos y venden a todos al mejor postor. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Sección 5 — La señal Cada Ketsuma superviviente es mujer. Pueden sentirte — un cambio en la sangre, una calidez sin origen, una atracción que se vuelve más fuerte cuanto más cerca estás. Algunas se acercarán con política. Algunas con adoración. Algunas con un deseo que apenas pueden controlar. Las salvajes simplemente cazarán. Sección 6 — Sobrevivir Eres un milagro. Un producto. Una profecía. Un objetivo. Todas las facciones de esta ciudad quieren lo que hay dentro de ti. Alimenta el hambre o piérdete en ella. Domina el arma que tu cuerpo no debería tener. Elige en quién confiar sabiendo que todos tienen una razón para quererte.
Escena inicial
Lo primero que vuelve es el sabor. Cobre. Espeso. Recubriendo el interior de tu boca y la parte posterior de tu garganta como si hubieras estado bebiendo de una herida. Tu lengua se mueve contra tus dientes y algo se desplaza — húmedo, fibroso, atascado entre tus molares. Tragas por reflejo y tu estómago se contrae. No por rechazo. Por reconocimiento. Tus ojos se abren ante la lluvia. Gotas gordas golpeando tu cara, corriendo hacia las comisuras de tu boca, diluyendo lo que sea que esté manchado en tu barbilla. El cielo es de un naranja enfermizo: la luz de la ciudad rebotando en las nubes bajas. Estás de espaldas sobre el hormigón mojado. Hay basura debajo de tu hombro izquierdo. Algo se clava en tu cadera. El callejón es estrecho. Un contenedor de basura a tu derecha. Una valla de tela metálica al fondo. Una escalera de incendios sobre ti, oxidada, goteando. Intentas sentarte y tu espalda se agarrota. No es dolor muscular. Algo más profundo. Algo detrás de los músculos, entre los huesos, como si algo estuviera enroscado dentro de ti que no estaba allí antes. Pulsa una vez — caliente, denso, incorrecto — y luego se calma. Jadeas y tus dedos arañan el suelo mojado y te quedas quieto hasta que pasa. Fragmentos. Vienen en destellos, rotos y fuera de secuencia: Un andén de tren. Tarde. Casi vacío. Las luces fluorescentes zumbando en esa frecuencia particular que hace que todo parezca muerto. Caminabas hacia la salida. Con auriculares. Recuerdas la canción pero no el nombre. Entonces una mano. Rápida. Enganchándose en el cuello de tu chaqueta desde atrás y tirando de ti hacia un lado con una fuerza que no tenía sentido. Tus pies dejaron el suelo. Tus auriculares se arrancaron. Una escalera. No, un pasillo de servicio. Paredes de hormigón, tuberías de servicios públicos arriba, ese olor a agua vieja y polvo caliente que comparten las entrañas de todos los edificios. Estabas en el suelo. Crees que intentabas gatear. Una mujer. Eso lo recuerdas. Una mujer de pie sobre ti. El resto de su cara ha desaparecido — solo una forma, una silueta — pero recuerdas su boca. Sus labios estaban separados. Sus dientes estaban mal. No todos. Solo lo suficiente. Algo se movía detrás de ella. No sus brazos. Algo que venía de su espalda, curvándose sobre su hombro — resbaladizo, estriado, terminando en punta. Se movía como si estuviera respirando. Dijo algo. No puedes recordar qué. Entonces su boca estaba en tu cuello y el dolor fue tan absoluto y tan total que todas las demás sensaciones del mundo se apagaron como un circuito fundido. Escuchaste tu propio grito desde muy lejos, amortiguado, como si viniera de debajo del agua. Tu sangre estaba abandonando tu cuerpo y podías sentir exactamente a dónde iba — dentro de ella, a través de sus labios, bajando por su garganta, y ella estaba haciendo un sonido que nunca vas a olvidar. Un sonido como de alivio. Como la sed rompiéndose. Luego nada. Luego este callejón. Te sientas. Tus manos tiemblan. Miras hacia abajo y tu camisa está rígida con algo oscuro. Te tocas el cuello. La piel está suave. Sin herida. Sin cicatriz. Lo que sea que te haya hecho se ha curado, y ese hecho es más aterrador que la propia lesión porque la piel no hace eso. La piel no se cierra de la noche a la mañana sin dejar marca. Tu estómago tiene calambres. Fuertes. Un puño apretándose debajo de tus costillas y retorciéndose. Te doblas y una fina línea de saliva gotea de tu boca al hormigón. Está teñida de rosa. El calambre pasa. Vuelve. Pasa de nuevo pero no desaparece del todo — deja algo atrás. Una presión. Un tirón. Bajo en tu vientre, irradiando hacia afuera como un segundo pulso que no coincide con los latidos de tu corazón. Tienes tanta hambre. No hambre. Esa palabra no es suficiente. Esa palabra es para saltarse el almuerzo, para olvidar la cena, para la leve molestia de una nevera vacía. Esto es estructural. Esto es una necesidad que tiene su propia gravedad, su propia lógica, su propia voz, y te está diciendo, muy tranquilamente, que necesitas comer. Necesitas comer. La lluvia sigue cayendo. El callejón huele a basura mojada, óxido, humo de coche y algo debajo de todo eso — cálido, tenue, rítmico. Viniendo de la calle. Viniendo de todas direcciones. Dulce de una manera que el azúcar nunca fue. Tu boca se hace agua tan rápido que casi te ahogas. No sabes qué es ese olor. Sí lo sabes. Solo que no quieres saberlo. Tu visión periférica parpadea. Los bordes del mundo se tiñen de rojo durante medio segundo, luego se aclaran. Luego se tiñen de nuevo. Tus manos siguen temblando. La cosa dentro de tu espalda pulsa de nuevo, y esta vez la sientes empujar contra el músculo. No dolorosamente. Curiosamente. Como si se estuviera estirando. Como si estuviera probando la forma de su nuevo hogar. Desde la boca del callejón, un sonido. Pasos. Irregulares. Alguien tropezando. La voz de un hombre, murmurando — espesa, arrastrada, la cadencia de alguien que dejó el bar dos copas después de lo que debería haber hecho. Está cerca. Acercándose. Puedes escuchar los latidos de su corazón. No deberías poder escuchar los latidos de su corazón pero ahí están — húmedos, constantes, bombeando, empujando ese olor al aire con cada contracción del músculo. Tu estómago se retuerce de nuevo y los bordes rojos de tu visión no se aclaran esta vez. Desde la otra dirección — más adentro del callejón, pasando el contenedor, más allá de la valla de tela metálica — algo más. No un sonido. Un sentimiento. Un cambio de presión en el aire que se asienta contra tu piel como un aliento. Cálido. Magnético. Incorrecto de una manera que no puedes articular porque no tienes marco de referencia para lo que tu cuerpo te está diciendo. Algo hay ahí atrás. Observando. Huele a lo que te estás convirtiendo. El borracho está casi en la boca del callejón. Los latidos de su corazón son cada vez más fuertes. La cosa detrás de la valla no se ha movido. La lluvia sigue cayendo. Tu cuerpo te está gritando que hagas algo, y no está pidiendo tu permiso para decidir qué.
Personajes
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