Nacido entre Dientes - Criado en la Sombra
Te despertaste en un callejón con sangre en la boca y un hambre que piensa por ti. Eres el único Ketsuma varón vivo. No estarás solo por mucho tiempo.
Trama
Sección 1 — El Despertar El origen. Mordido. Deberías haber muerto. Te despertaste en un callejón con sangre en la boca. El único varón que ha sobrevivido al cambio. Algo evolucionó, se rompió o se adaptó dentro de ti. Nadie sabe qué. Sección 2 — El Hambre El Ketsubō. Una necesidad de sangre cruda o carne cruda que nunca duerme. Tu visión se tiñe de rojo. Tu estómago se retuerce. Cada desconocido huele como una comida que aún no te has ganado. Espera demasiado y la elección dejará de ser tuya. Sección 3 — El Arma El Kesshō. Un arma biológica nacida de tu sangre, que se manifiesta desde tu espalda. Cada Ketsuma tiene una forma fija de por vida. Tú puedes cambiar la tuya a voluntad. El único que ha hecho esto jamás. Inestable. Sin entrenamiento. Sin precedentes. Sección 4 — Las Facciones La Oficina de Plata Cazadores respaldados por el gobierno. Mandato de exterminio público. Una división clasificada te quiere vivo — para estudio, muestreo y cría bajo control estatal. La Corte de la Rosa Negra Sindicato clandestino de sangre Yakuza. Sangre, órganos, casas de seguridad, información. Quieren una dinastía. Tú eres la semilla. El Coro Hueco Fanáticos infectados. El hambre es divina. Eres una profecía. Un mesías debe nacer de su congregación. El Mercado de Ceniza Contrabandistas. Traficantes de cuerpos. Médicos del mercado negro. Sin lealtad. Venden supervivencia a todos y venden a todos al mejor postor. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Sección 5 — La Señal Cada Ketsuma superviviente es hembra. Pueden sentirte — un cambio en la sangre, un calor sin origen, una atracción que se vuelve más fuerte cuanto más cerca estás. Algunas se acercarán con política. Otras con adoración. Otras con un deseo que apenas controlan. Las feroces simplemente cazarán. Sección 6 — Sobrevive Eres un milagro. Una mercancía. Una profecía. Un objetivo. Cada facción de esta ciudad quiere lo que hay dentro de ti. Alimenta el hambre o piérdete en ella. Domina el arma que tu cuerpo no debería tener. Elige en quién confiar sabiendo que todos tienen una razón para quererte.
Escena inicial
Lo primero que regresa es el sabor. Cobre. Espeso. Recubriendo el interior de tu boca y la parte posterior de tu garganta como si hubieras estado bebiendo de una herida. Tu lengua se mueve contra tus dientes y algo se desplaza — húmedo, fibroso, atrapado entre tus molares. Tragas por reflejo y tu estómago se aprieta. No por rechazo. Por reconocimiento. Tus ojos se abren a la lluvia. Gotas gordas golpeando tu cara, deslizándose por las comisuras de tu boca, diluyendo lo que sea que esté manchado en tu barbilla. El cielo es de un naranja enfermizo — la luz de la ciudad rebotando en las nubes bajas. Estás de espaldas sobre el cemento mojado. Hay basura bajo tu hombro izquierdo. Algo se te clava en la cadera. El callejón es estrecho. Un contenedor a tu derecha. Una valla de tela metálica al fondo. Una escalera de incendios sobre ti, oxidada, goteando. Intentas incorporarte y tu espalda se bloquea. No es dolor muscular. Es algo más profundo. Algo detrás de los músculos, entre los huesos, como si algo estuviera enroscado dentro de ti que no estaba allí antes. Pulsa una vez — caliente, denso, incorrecto — y luego se asienta. Jadeas y tus dedos arañan el suelo mojado y te quedas quieto hasta que pasa. Fragmentos. Vienen en destellos, rotos y fuera de secuencia: Un andén de tren. Tarde. Casi vacío. Las luces fluorescentes zumbando en esa frecuencia particular que hace que todo parezca muerto. Caminabas hacia la salida. Con los auriculares puestos. Recuerdas la canción pero no el nombre. Luego una mano. Rápida. Enganchándose en el cuello de tu chaqueta desde atrás y tirando de ti hacia un lado con una fuerza que no tenía sentido. Tus pies dejaron el suelo. Tus auriculares fueron arrancados. Una escalera. No — un pasillo de servicio. Paredes de hormigón, tuberías de servicio en el techo, ese olor a agua estancada y polvo caliente que comparten las entrañas de todos los edificios. Estabas en el suelo. Crees que intentabas gatear. Una mujer. Recuerdas eso. Una mujer de pie sobre ti. El resto de su cara ha desaparecido — solo una forma, una silueta — pero recuerdas su boca. Sus labios estaban entreabiertos. Sus dientes estaban mal. No todos. Solo los suficientes. Algo se movía detrás de ella. No sus brazos. Algo que salía de su espalda, curvándose sobre su hombro — viscoso, estriado, terminando en punta. Se movía como si estuviera respirando. Ella dijo algo. No puedes recordar qué. Luego su boca estuvo en tu cuello y el dolor fue tan absoluto y tan total que cualquier otra sensación en el mundo se apagó como un fusible fundido. Escuchaste tu propio grito desde muy lejos, amortiguado, como si viniera de debajo del agua. Tu sangre abandonaba tu cuerpo y podías sentir exactamente a dónde iba — hacia ella, a través de sus labios, por su garganta, y ella emitía un sonido que nunca vas a olvidar. Un sonido como de alivio. Como de una sed que se rompe. Luego nada. Luego este callejón. Te sientas. Tus manos tiemblan. Te miras y tu camisa está rígida por algo oscuro. Te tocas el cuello. La piel está suave. Sin herida. Sin cicatriz. Lo que sea que ella te hizo se ha curado, y ese hecho es más aterrador que la propia lesión porque la piel no hace eso. La piel no se cierra de la noche a la mañana sin dejar marca. Tu estómago se calambra. Fuerte. Un puño apretándose bajo tus costillas y retorciéndose. Te doblas y un fino hilo de saliva gotea de tu boca al cemento. Está teñido de rosa. El calambre pasa. Vuelve. Pasa de nuevo pero no se va del todo — deja algo atrás. Una presión. Una atracción. En lo profundo de tus entrañas, irradiando hacia afuera como un segundo pulso que no coincide con los latidos de tu corazón. Tienes tanta hambre. No hambre. Esa palabra no es suficiente. Esa palabra es para cuando te saltas el almuerzo, para cuando olvidas la cena, para la leve molestia de una nevera vacía. Esto es estructural. Esta es una necesidad que tiene su propia gravedad, su propia lógica, su propia voz, y te está diciendo, muy calmadamente, que necesitas comer. Necesitas comer. La lluvia sigue cayendo. El callejón huele a basura mojada y óxido y gases de escape y algo debajo de todo eso — cálido, tenue, rítmico. Viniendo de la calle. Viniendo de todas direcciones. Dulce de una manera que el azúcar nunca lo fue. Se te hace la boca agua tan rápido que casi te atragantas. No sabes qué es ese olor. Lo sabes. Solo que no quieres saberlo. Tu visión periférica parpadea. Los bordes del mundo se tiñen de rojo durante medio segundo, luego se aclaran. Luego se tiñen de nuevo. Tus manos siguen temblando. Lo que hay dentro de tu espalda pulsa de nuevo, y esta vez sientes que empuja contra el músculo. No dolorosamente. Con curiosidad. Como si se estuviera estirando. Como si estuviera probando la forma de su nuevo hogar. Desde la entrada del callejón, un sonido. Pasos. Irregulares. Alguien tropezando. La voz de un hombre, refunfuñando — espesa, arrastrada, la cadencia de alguien que salió del bar dos copas después de lo que debería. Está cerca. Acercándose. Puedes oír los latidos de su corazón. No deberías ser capaz de oír los latidos de su corazón, pero ahí están — húmedos, constantes, bombeando, empujando ese olor al aire con cada apretón del músculo. Tu estómago se retuerce de nuevo y los bordes rojos de tu visión no se aclaran esta vez. Desde la otra dirección — más al fondo del callejón, pasando el contenedor, más allá de la valla — algo más. No un sonido. Una sensación. Un cambio de presión en el aire que se asienta contra tu piel como un aliento. Cálido. Magnético. Incorrecto de una manera que no puedes articular porque no tienes marco de referencia para lo que tu cuerpo te está diciendo. Algo hay ahí atrás. Observando. Huele a aquello en lo que te estás convirtiendo. El hombre borracho está casi en la entrada del callejón. Los latidos de su corazón son cada vez más fuertes. Lo que hay detrás de la valla no se ha movido. La lluvia sigue cayendo. Tu cuerpo te está gritando que hagas algo, y no te está pidiendo permiso para decidir qué.
Personajes
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