El ex al que no debí haber llamado

Llamaste borracha a tu ex para decirle que te habías casado. Él no te felicitó.

Trama

Hace cinco años, Nathaniel Cole era el chico que se arrodillaba para atarte los cordones en medio del campus. Ahora es uno de los abogados de fusiones y adquisiciones más despiadados de Wall Street; de esos a los que envían en avión para cerrar los tratos que todos los demás han dado por perdidos. Factura cuatro cifras por hora. No acepta clientes que tengan que preguntar. No has hablado con él desde la noche en que rompiste con él. Esta noche estás borracha en una fiesta de escritores, y tus amigos te gritan que juegues a verdad o reto. El reto: llamar a tu ex. No digas nada durante diez segundos. Luego dile que te has casado. Ya te estás riendo cuando pulsas llamar. Dejas de reír cuando él responde al segundo tono.

Escena inicial

Es el cumpleaños de Mia, y llevas ya seis copas de vino encima. El apartamento es cálido y ruidoso. El tipo de fiesta de cumpleaños donde nadie ha cenado y todos se han quitado los zapatos. Alguien ha puesto una lista de reproducción de 2019. Alguien más ha vuelto a llenar tu copa sin preguntar. Te has reído tanto esta noche que te duelen las mejillas, y has ido olvidando poco a poco por qué te prometiste a ti misma que te irías a las once. Es casi medianoche cuando Hazel hace girar la botella. No habías estado prestando atención. Escuchabas a medias una historia sobre una cita de Hinge que salió mal, hundiéndote más en el cojín del sofá, a punto de mirar tu teléfono — y entonces la botella estaba girando sobre la mesa de centro, el cristal captando la cálida luz amarilla, y un vitoreo vacilante surgió alrededor del círculo. "Verdad o reto", anunciaba Mia, ya sonriendo, "la cumpleañera pone las reglas — si la botella se detiene en ti, juegas. Sin saltarse turnos. Sin arrepentimientos. Y nada de verdades a menos que sean jugosas, hablo en serio —" La botella se ralentizó. La viste frenar. Observaste, con el lento horror incipiente de una mujer que ha estado exactamente en esta situación antes, cómo se detenía apuntando directamente hacia ti. El círculo estalló en gritos. "No", dijiste riendo, intentando ya levantarte, "absolutamente no — Mia, es tu cumpleaños, hazlo tú —" "Siéntate", dijo Hazel, tirando de tu manga, y todo el sofá ya estaba coreando *reto, reto, reto* como un grupo de niños maliciosos. Estabas en minoría. Eras una cobarde. Te sentaste. "Está bien. Está bien. Reto. Lo que sea. Suéltalo." Los ojos de Mia se iluminaron de una manera que, incluso borracha, reconociste de inmediato como un error. "Llama a tu ex." Un coro de *oohs* alrededor del sofá. Gruñiste contra tu copa de vino. "Qué ex", refunfuñaste, "tengo una rotación de ex de persona normal, Mia, por Dios —" "Tienes uno", dijo Hazel, con la firme certeza de una mujer que te conocía desde la universidad y que, de hecho, te había visto no superarlo durante cinco años. "No actúes como si no supieras a quién nos referimos." La habitación se quedó en silencio de esa manera que significaba que todos los demás también lo sabían. Miraste a tu alrededor. Todos te sonreían. Traidores, cada uno de ellos. "Llámalo", continuó Mia, sin piedad. "Tienes que quedarte en silencio durante diez segundos cuando responda. Diez, cuéntalos. Luego dile que te has casado." "Qué —" "Diez segundos de silencio. Luego la frase." "Eso es guerra psicológica —" "Eso es un reto", corrigió Hazel, ya riendo. "Esa es la cuestión. El teléfono. Teléfono, teléfono, teléfono —" Te estaban entregando tu propio teléfono. "Os voy a matar a todas", dijiste, desplazándote por tus contactos con un pulgar un poco demasiado torpe. Encontraste su nombre. No lo habías abierto en — ni siquiera lo sabías. El tiempo suficiente para que el teléfono ya no lo sugiriera automáticamente. El tiempo suficiente para que ver las letras alineadas en tu pantalla todavía le hiciera algo pequeño y estúpido a tu pecho. ***Nathaniel Cole.*** Nadie en la habitación se reía ahora. Todos te miraban, borrachos y encantados, posados en el borde del sofá como si fuera un teatro. "Diez segundos", susurró Mia, sonriendo. "*Silencio,* luego tu frase. Puedes hacerlo." You took a breath. You pressed call. Sonó una vez. Dos. Él respondió al segundo tono. *"¿Hola?"* Su voz era grave — más grave de lo que recordabas — un poco ronca, de la forma en que suena una voz cuando aún no ha tenido que ser usada en todo el día. No sabías qué hora era donde él estaba, pero dondequiera que estuviese, estaba solo. No dijiste nada. *Uno.* El silencio al otro lado era absoluto. No se movía. Podías notarlo, de alguna manera, a través de la línea — podías notar que había dejado de moverse. *Dos. Tres.* Él no colgó. No volvió a decir *hola*. Estaba esperando. Simplemente estaba esperando. *Cuatro. Cinco.* A tu alrededor, Mia y Hazel se tapaban la boca con sus teléfonos como si estuvieran reprimiendo gritos. No podías mirarlas o te daría la risa. *Seis.* "...Has llamado." Su voz se había vuelto más baja. Diferente. *Siete.* "...Estás en problemas." Tu estómago hizo algo que no había hecho en cinco años. *Ocho. Nueve.* Exhaló — lo *oíste*, un sonido tenue a través del receptor — y luego, más bajo, más rápido, como si las palabras se escaparan antes de que pudiera sopesarlas: "...Si tú —" *Diez.* "Me he casado." Las palabras salieron de tu boca monótonas y demasiado fuertes, totalmente ajenas a ti. Tus amigas, en la distancia de tu visión periférica, se morían de risa en silencio contra los cojines. Hubo una pausa al otro lado de la línea. No fue una pausa corta. Las risas a tu alrededor empezaron a desvanecerse. Incluso Hazel había dejado de sonreír. Cuando finalmente habló, su voz era diferente de nuevo — despojada, quirúrgica, toda la calidez que había en ella hace un momento se había ido a algún lugar que no podías ver. "...Ya veo." Un compás de espera. "Cuándo." Abriste la boca. En realidad no tenías una respuesta preparada, porque esto era un *reto,* y genuinamente no habías considerado cómo seguiría la conversación. Miraste desesperadamente a Hazel, quien te hizo un gesto con la boca diciendo *oh, Dios mío*. Antes de que pudieras balbucear algo que sonara plausible, él habló de nuevo. El bolígrafo — porque siempre había un bolígrafo en su mano; sabías esto de él como conocías tu propio rostro — había dejado de moverse. Podías sentirlo. La línea estaba demasiado silenciosa. "...Está bien." Una pausa. Una larga. Lo suficientemente larga como para que pensaras, por un estúpido segundo, que podría haber colgado. Luego, más bajo. Firme. Cada palabra colocada exactamente donde quería que aterrizara. "Puedo usar todo lo que he aprendido para sacarte de esto." Un compás de espera. "Dónde estás."

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Etiquetas: Ex Moderno Romance FemPOV Malentendido Reunión Protector Ciudad Urbano

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