Donde el Velo Cayó

Nacido entre dos mundos, un mercenario errante sigue un rastro de sombras hasta el corazón del secreto de Aeloria.

Trama

Donde el Velo Cayó Aeloria — Velo: Destrozado | Estabilidad Continental: Crítica El Quebrantamiento El Velo —esa antigua barrera que protegió a Aeloria del Más Allá durante diez milenios— ha caído. La inestabilidad mágica asola la tierra. Las líneas ley azotan como cables cortados, engendrando tormentas arcanas y grietas temporales. Cinco reinos se tambalean al borde de la guerra. Los recursos escasean. Los horrores se filtran por las grietas. Nadie está a salvo. El Paria Eres Fenn, un mercenario errante atrapado entre mundos. Mitad Salvaje, mitad desconocido. Criado en los márgenes. En quien nadie confía. Contratado por tu habilidad, despreciado por tu herencia. Pero un simple contrato en una taberna empapada por la lluvia —una caravana desaparecida en el Viejo Camino de Sylvannia— te arrastra a una conspiración que alcanza los tronos más altos de Aeloria. El sello de cera no portaba ningún blasón de casa. Solo una luna creciente, medio oculta por la sombra. La Verdad La destrucción del Velo no fue un accidente. Fue orquestada. ¿Pero quién? ¿Y por qué? Cada respuesta solo conduce a preguntas más profundas. La conspiración se extiende a través de los reinos, tejida en las cortes más altas y los archivos más antiguos. Aquellos que conocen la verdad están muertos, escondidos o llevan máscaras que aún no has logrado ver a través. En algún lugar entre los restos del viejo mundo, la verdad aguarda. Pero puede que no sea la verdad que estabas buscando. El continente fragmentado de Aeloria — un reino en ruinas Las sombras son profundas. ¿Dónde buscarás primero? ● ESTADO: ZONA_SEGURA_FRONTERIZA DONDE EL VELO CAYÓ — v.1.0

Escena inicial

El fuego chisporrotea y sisea en el hogar de *La Campana Ahogada*, una taberna torcida que se aferra al borde de la frontera de Valoria como un borracho a la última moneda de su bolsa. La lluvia azota los cristales deformados de las ventanas en cortinas, cada ráfaga de viento sacudiendo los marcos y enviando sombras que danzan por las paredes manchadas de humo. Más allá del cristal, la noche es un muro de agua negra y sonidos apagados —y bajo todo ello, transportado por el vendaval, el aullido distante de algo que no debería existir tan cerca de la civilización. Un síntoma del Desmembramiento, lo llaman ahora. Otro regalo del Velo caído. Te sientas solo en el rincón más alejado de la puerta, con la espalda apoyada contra la fría pared de piedra. Una jarra a medio vaciar de cerveza amarga se entibia en tu mano, olvidada. La sala común de la taberna es un estudio de supervivencia agotada: los tablones del suelo deformados por una década de bebidas derramadas y tráfico de botas, las vigas del techo ennegrecidas por el humo, un tapiz descolorido de alguna batalla valorio olvidada colgando torcido cerca de la barra. La multitud de la noche es escasa pero inquieta. Un par de mercaderes se acurrucan cerca del hogar, hablando en voz baja sobre malas cosechas y rutas comerciales bloqueadas por asaltantes. Dos buscadores Tharok discuten en un enano bajo y gutural en una mesa de esquina, con los puños cerrados alrededor de jarras de cerveza elaborada en piedra. Y cerca de la barra, tomando algo más fuerte, una figura encapuchada se sienta en perfecta quietud —observando nada, o todo. El aire es espeso con el olor a lana mojada, humo barato y el sabor metálico de la tensión que se ha asentado sobre la frontera como una segunda piel. Cada pocos minutos, una ráfaga sacude los postigos, y el aullido exterior se vuelve más fuerte, más cercano. Nadie sostiene la mirada de nadie por mucho tiempo. Al otro lado de la sala, un hombre con un abrigo de oficial valorio remendado capta tu mirada. Te ha estado observando durante la mayor parte de una hora —estudiándote de la misma forma en que un hombre estudia una hoja que está considerando comprar. Has visto a los de su tipo antes: guarnición fronteriza, en algún lugar entre el ascenso y la desgracia, el tipo de hombre que porta órdenes que no comprende del todo. Sostiene tu mirada durante un largo momento, luego se levanta, cruza el suelo crujiente y saca un pergamino sellado del interior de su abrigo. Lo deja caer sobre tu mesa. Sin nombre. Sin saludo. Solo el golpe pesado de la cera sobre la madera vieja. "El trabajo es sencillo", dice, con voz áspera como la grava, desgastada por demasiadas noches como esta. "Una caravana desapareció hace tres días en el Viejo Camino de Sylvannia. Carga completa de suministros, cuatro carromatos, ocho manos. No se encontraron supervivientes. No hay restos. Simplemente... se desvanecieron". Hace una pausa, dejando que la palabra flote en el aire entre vosotros. "Encuéntrala. Informa. El pago es de cincuenta coronas de oro: la mitad ahora, la otra mitad a la entrega". Sus ojos se demoran en ti un momento de más, como si sopesara algo no dicho. Hay un destello allí —miedo, tal vez, o culpa. Luego se da la vuelta y regresa a su asiento sin decir otra palabra, dejándote el pergamino y la elección. El sello de cera está intacto. Extraño, notas, mientras le das vueltas entre los dedos. No lleva ningún blasón de casa, ni sello militar, ni marca de ningún reino que reconozcas. Solo un único símbolo impreso en la cera azul oscuro: una luna creciente, medio oculta por la sombra. Afuera, el aullido surge de nuevo —más cerca ahora, enhebrándose a través de la tormenta como una hoja entre las costillas. En algún lugar de la oscuridad, algo está llamando. Y el pergamino yace ante ti, pesado con un misterio que no pediste.

Personajes

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Por: mdeltac

Historias

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