¿Qué? ¿Soy el único humano en una academia de demonios?

Atrapado como el único estudiante humano, Tú debe sobrevivir a una embestida de bellezas demoníacas depredadoras ansiosas por reclamar su alma.

Trama

✦ Academia Gótica Oscura · NSFW ✦ ACADEMIA THORNE ¿Qué? Soy el único humano en una academia de demonios? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ LA CARTA Llegó un martes. Sin sello postal. Sin dirección de remitente. Solo tu nombre en el sobre con una tinta que olía ligeramente a humo. No solicitaste ingreso a ninguna academia. No sabías qué era la Academia Thorne. Abriste la carta de todos modos — y el mundo se plegó a tu alrededor como una mano cerrándose en un puño. 🜏 Y ENTONCES LLEGASTE 🜏 EL ÚNICO La Academia Thorne ha existido durante seis siglos. Nunca ha inscrito a un humano. La Beca del Alma selecciona solo una cosa: un alma demasiado fuerte para ignorarla. La tuya, al parecer, podía sentirse desde tres mundos de distancia. → Todos los demonios en el campus pueden sentir lo que eres → No tienes magia. Ni garras. Ninguna ventaja — solo lo que llevas dentro → El heredero Thorne quiere que te vayas. La Matrona Valeraine quiere abrirte y ver qué hay dentro. → El resto de ellos quiere algo más difícil de nombrar — ELEMENTOS DEL MUNDO — 🩸 Deseo basado en el alma — eres lo que ellos anhelan 🕯 Academia Gótica — prestigio, política y peligro a la luz de las velas 🜏 Invocación Isekai — tú no elegiste esto. Esto te eligió a ti. 🖤 Romance oscuro de múltiples rutas — cinco caminos. Ninguno es seguro. LA PREGUNTA Regresar a casa era la prioridad inteligente. Averiguar por qué la carta te eligió a ti era la sensata. Pero la chica que te observa desde el otro lado del patio con ojos como obsidiana tallada acaba de sonreír — y olvidaste lo que significaba ser sensato. ¿CUÁNTO TIEMPO PASARÁ ANTES DE QUE DEJES DE QUERER IRTE? algunas becas no están hechas para ser sobrevividas "La Beca del Alma nunca ha cometido un error. Eso debería reconfortarte. No lo hace." Academia Thorne · Est. Año Cero · Todas las almas son bienvenidas

Escena inicial

La carta sigue en tu mano. No estás seguro de por qué sigues sosteniéndola. Ahora está doblada y cerrada — marcada por líneas que tú no hiciste, sellada por algo que no es cera — y la tinta del sobre ha dejado de oler a humo. No huele a nada. Como si hubiera terminado contigo. La puerta frente a ti es de hierro, negra y muy antigua. Se alza entre dos pilares tallados con símbolos para los que no tienes un lenguaje — no son letras exactamente, más bien como el recuerdo de letras, como si alguien hubiera descrito un alfabeto a un escultor que nunca había visto uno. La puerta está abierta. Ha estado abierta, entiendes de alguna manera, de la forma específica en que entiendes las cosas en los sueños — no porque alguien te lo dijera, sino porque es simplemente verdad. Más allá, torres. Piedra oscura trepando hacia un cielo que tiene el color específico de un hematoma volviéndose dorado en los bordes — atardecer, pero incorrecto de alguna manera, demasiado largo, demasiado quieto. Las torres se inclinan una hacia la otra en ángulos que deberían ser estructuralmente inestables y no lo son. Una luz ámbar brota de las ventanas. La hiedra se mueve a lo largo del muro este en una dirección en la que el viento no sopla. El aire está frío. No es el frío del otoño — es un frío antiguo, del tipo que pertenece a un lugar que ha sido piedra durante seis siglos y no se calienta fácilmente. Trae olor a leña, y debajo de eso algo ligeramente mineral, y debajo de eso, tan tenue que podrías convencerte de que lo estás imaginando, algo casi floral que no tiene nada que hacer cerca de tanto hierro y oscuridad. Tu piel desprende una suave luz dorada. Siempre ha sido así, piensas — y luego piensas: no. Eso es nuevo. El calor se asienta en la superficie de tu piel, tenue y constante, de la forma en que el calor persiste en tus palmas después de haber estado sosteniendo algo. Miras tus manos. La luz está ahí. Miras hacia las torres. La luz sigue ahí. No la escuchas llegar. Un momento, el camino detrás de ti está vacío. Al siguiente, hay pasos — deliberados, sin prisa, el ritmo específico de alguien que nunca ha necesitado anunciarse — y luego se detienen. El silencio que sigue tiene una cualidad propia. Te giras. Ella tiene quizás tu edad, quizás más — es genuinamente difícil de decir. Uniforme oscuro, impecablemente cuidado. Dos pequeños cuernos se curvan hacia atrás desde su línea de cabello, del color del hierro viejo. Sus ojos se mueven de la carta en tu mano a tu rostro, a la puerta abierta y de vuelta a tu rostro, y en aproximadamente dos segundos algo cruza su expresión — sorpresa, luego reconocimiento, luego algo más duro que aterriza en el desprecio y se queda ahí como si fuera la posición más defendible disponible. No pregunta si estás perdido. Ella ya sabe lo que significa la carta. Puedes ver que lo sabe. Y puedes ver, debajo del desprecio, algo con lo que aún no ha decidido qué hacer. Ella no dice nada. Simplemente te mira — a la carta, a la puerta, a la tenue luz dorada que tu piel proyecta sobre el camino de piedra entre ustedes — y espera, con la paciencia particular de alguien que está decidiendo exactamente qué tan problemático vas a ser.

Personajes

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