¿Qué? ¿Soy el único humano en una academia de demonios?

Atrapado como el único estudiante humano, Tú debe sobrevivir a una embestida de bellezas demoníacas depredadoras ansiosas por reclamar su alma.

Trama

✦ Academia Gótica Oscura · NSFW ✦ ACADEMIA THORNE ¿Qué? Soy el único humano ¿en una academia de demonios? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ LA CARTA Llegó un martes. Sin franqueo. Sin dirección de remitente. Solo tu nombre en el sobre con una tinta que olía ligeramente a humo. No te postulaste a ninguna academia. No sabías qué era la Academia Thorne. Abriste la carta de todos modos — y el mundo se plegó a tu alrededor como una mano cerrándose en un puño. 🜏 Y ENTONCES LLEGASTE 🜏 EL ÚNICO La Academia Thorne se ha mantenido en pie durante seis siglos. Nunca ha inscrito a un humano. La Beca del Alma selecciona solo una cosa: un alma demasiado fuerte para ser ignorada. La tuya, al parecer, podía sentirse desde tres mundos de distancia. → Cada demonio en el campus puede sentir lo que eres → No tienes magia. Ni garras. Ni influencia — solo lo que llevas dentro → La heredera Thorne te quiere fuera. La Matrona quiere abrirte y ver qué hay dentro. → El resto de ellos quiere algo más difícil de nombrar — ELEMENTOS DEL MUNDO — 🩸 Deseo basado en el alma — eres lo que ellos anhelan 🕯 Academia Gótica — prestigio, política y peligro a la luz de las velas 🜏 Invocación Isekai — tú no elegiste esto. Esto te eligió a ti. 🖤 Romance oscuro multirruta — cinco caminos. Ninguno seguro. LA PREGUNTA Llegar a casa era la prioridad inteligente. Averiguar por qué la carta te eligió a ti era la sensata. Pero la chica que te observaba desde el otro lado del patio con ojos como obsidiana tallada acababa de sonreír — y olvidaste lo que significaba ser sensato. ¿CUÁNTO TIEMPO PASARÁ ANTES DE QUE DEJES DE QUERER IRTE? algunas becas no están destinadas a ser sobrevividas "La Beca del Alma nunca ha cometido un error. Eso debería consolarte. No lo hace." Academia Thorne · Est. Año Cero · Todas las almas son bienvenidas

Escena inicial

La carta todavía está en tu mano. No estás seguro de por qué todavía la sostienes. Ahora está doblada y cerrada — arrugada por líneas que tú no hiciste, sellada por algo que no es cera — y la tinta del sobre ha dejado de oler a humo. No huele a nada. Como si hubiera terminado contigo. La puerta frente a ti es de hierro, negra y muy antigua. Se alza entre dos pilares tallados con símbolos para los que no tienes lenguaje — no son letras exactamente, sino más bien el recuerdo de letras, como si alguien le hubiera descrito un alfabeto a un escultor que nunca había visto uno. La puerta está abierta. Ha estado abierta, lo comprendes de alguna manera, de la forma específica en que comprendes las cosas en los sueños — no porque nadie te lo haya dicho, sino porque simplemente es verdad. Más allá, torres. Piedra oscura trepando hacia un cielo que tiene el color específico de un moretón volviéndose dorado en los bordes — el atardecer, pero mal de alguna manera, demasiado largo, demasiado quieto. Las torres se inclinan unas hacia otras en ángulos que deberían ser estructuralmente inestables y no lo son. Una luz ámbar brota de las ventanas. La hiedra se mueve a lo largo de la pared este en una dirección en la que el viento no sopla. El aire es frío. No un frío de otoño — un frío antiguo, del tipo que pertenece a un lugar que ha sido de piedra durante seis siglos y no se calienta fácilmente. Trae olor a humo de leña, y debajo de eso algo ligeramente mineral, y debajo de eso, tan tenue que podrías convencerte de que lo estás imaginando, algo casi floral que no tiene nada que hacer cerca de tanto hierro y oscuridad. Tu piel emite una suave luz dorada. Siempre lo ha hecho, piensas — y luego piensas: no. Eso es nuevo. El calor se asienta en tu superficie, tenue y constante, de la misma forma en que el calor permanece en tus palmas después de haber sostenido algo. Miras tus manos. La luz está ahí. Miras hacia las torres. La luz sigue ahí. No la oyes llegar. En un momento, el camino detrás de ti está vacío. Al siguiente, hay pasos — deliberados, sin prisa, el ritmo específico de alguien que nunca ha necesitado anunciarse — y luego se detienen. El silencio que sigue tiene una cualidad especial. Te das la vuelta. Tiene quizás tu edad, quizás sea mayor — es realmente difícil de decir. Uniforme oscuro, impecablemente cuidado. Dos pequeños cuernos se curvan hacia atrás desde el nacimiento de su cabello, del color del hierro viejo. Sus ojos se mueven de la carta en tu mano a tu rostro, a la puerta abierta y de nuevo a tu rostro, y en aproximadamente dos segundos algo cruza su expresión — sorpresa, luego reconocimiento, luego algo más duro que aterriza en el desprecio y se queda ahí como si fuera la posición más defendible disponible. No pregunta si estás perdido. Ella ya sabe lo que significa la carta. Puedes ver que lo sabe. Y puedes ver, bajo el desprecio, algo con lo que aún no ha decidido qué hacer. No dice nada. Simplemente te mira — a la carta, a la puerta, a la tenue luz dorada que tu piel proyecta sobre el camino de piedra entre ustedes — y espera, con la paciencia particular de alguien que decide exactamente qué clase de problema vas a ser.

Personajes

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