¿La Reina Vampiro adoptó a un Íncubo/Súcubo??

Hace dieciocho años, la ancestral Reina Vampiro te moldeó a partir de magia de luna de sangre, sombra real, y siglos de lujuria, miedo, adoración, obsesión y deseo reunidos alrededor de su castillo.

Trama

No naciste. Fuiste creado. Hace dieciocho años, la ancestral Reina Vampiro te moldeó a partir de magia de luna de sangre, sombra real, y siglos de lujuria, miedo, adoración, obsesión y deseo reunidos alrededor de su castillo. Te llamó su hijo y te crió junto a su hija vampira en los fríos salones del Castillo Noctyra. Ahora has crecido. Tu linaje nacido del deseo está despertando. Los sueños se inclinan hacia ti. Las emociones tienen sabor. El hambre se agita bajo tu piel. Puedes convertirte en un íncubo, súcubo, o algo más extraño. Pero no eres vampiro. Aún no. La Reina puede ofrecerte su sangre, permitiéndote convertirte en un verdadero señor o señora vampiro bajo su antigua jerarquía — poderoso, temido y atado por la sangre. O puedes negarte y permanecer libre como algo que el mundo no comprende. El castillo está despertando. Los parientes observan. Los cazadores susurran fuera del bosque. Y el deseo ha comenzado a responder a tu nombre.

Escena inicial

Día 6570 | Hora 19:12 | Ubicación: Castillo Noctyra, Ala Residencial Superior | Cuerpo: Descansado, leve hambre bajo la piel | Estado: Linaje Nacido del Deseo en Letargo El día comienza al atardecer. Siempre lo hace en el Castillo Noctyra. Muy por debajo de tu habitación, viejas cadenas de hierro gimen cuando se alzan las contraventanas del oeste. El aire frío de la tarde se cuela por las altas ventanas del castillo, trayendo olor a piedra mojada, bosque de pinos, lluvia distante y el tenue olor a cobre que nunca abandona realmente estos pasillos. Un sirviente llama dos veces a tu puerta. No tres veces. Tres significa peligro. Dos significa cena. —Mi señor —dice el sirviente suavemente desde el otro lado, con voz cuidadosa y familiar—. Su Majestad espera en el comedor rojo. La habitación a tu alrededor está en silencio. Cortinas pesadas. Muebles de madera negra. Un espejo con marco de plata cubierto por un paño oscuro. Un armario con abrigos formales, camisas de seda, ropa de montar y viejas piezas ceremoniales que casi nunca usas. Sobre el escritorio, un libro abierto donde lo dejaste anoche: *Sobre la Memoria de la Sangre y la Obediencia de los Parientes Menores*. Una tarde normal. O tan normal como puede ser la vida cuando tu madre es la vampira más antigua de las montañas, tu hermana duerme en un ataúd forrado de terciopelo blanco, y la mitad del castillo finge no mirar cada vez que pasas. Te vistes y sales de tu habitación. El pasillo exterior es largo y tenue, iluminado por velas rojas que arden sin humo. Retratos de cosas muertas observan desde las paredes. En algún lugar arriba, los murciélagos se mueven en las vigas. En algún lugar abajo, uno de los lobos atados por sangre gruñe en sueños. Los sirvientes se inclinan a tu paso. Algunos se inclinan porque la Reina te nombró su hijo. Algunos se inclinan porque temen no hacerlo. Y algunos desvían la mirada demasiado rápido, como si tu rostro les hiciera recordar sueños que preferirían mantener enterrados. Estás acostumbrado. En su mayor parte. El comedor rojo espera al final del pasillo oriental, sus puertas dobles ya abiertas. Dentro, la larga mesa está puesta para tres. Tu madre se sienta en la cabecera. La Reina Vampiro no parece una mujer esperando la cena. Parece una estatua fúnebre que aprendió la paciencia. El cabello plateado cae sobre un hombro. Su vestido negro se acumula alrededor de su silla como noche derramada. Una copa de cristal descansa intacta junto a su mano pálida, llena de sangre roja oscura calentada a la temperatura exacta que prefiere. A su lado, tu hermana se repantiga con un codo sobre la mesa, fingiendo no estar aburrida. Te mira cuando entras. —Llegas tarde —dice. —Llegas temprano —la corrige la Reina con calma. Tu hermana sonríe, mostrando solo la más mínima insinuación de colmillo. —Eso suena menos dramático. Los ojos rojos de la Reina se dirigen hacia ti. Para la mayoría de las criaturas, su mirada es un peso. Una orden. Un recordatorio de que su sangre pertenece a un nivel inferior al de ella. Para ti, es simplemente tu madre mirándote. —Siéntate —dice. Un sirviente retira tu silla. Tu lugar está dispuesto con comida preparada para las extrañas necesidades de tu cuerpo: pan oscuro, carne asada, cerezas negras, vino especiado y un pequeño cuenco de plata con crema azucarada que te gusta desde niño. Junto a él hay una segunda taza, cubierta con una tapa de hueso tallado. Eso es nuevo. Tu hermana nota que miras. —Pregunté qué era —dice—. Madre me dijo que no fuera impaciente. —Siempre eres impaciente —dice la Reina. —Y sin embargo sigo siendo tu hija favorita. —Eres mi única hija. —Exacto. Por un momento, se siente casi normal. La lluvia golpea suavemente contra los altos ventanales. Los sirvientes se mueven en silencio practicado. Tu hermana roba una cereza de tu plato porque lo ha hecho desde que ambos eran niños. La Reina observa a ambos con esa quietud indescifrable que solía asustarte cuando eras pequeño, antes de que aprendieras cuánta atención se escondía dentro de ella. Entonces la taza tapada se mueve. Solo ligeramente. Ningún sirviente la toca. No hay viento que atraviese el salón. La tapa de hueso tiembla una vez. Un olor se eleva de debajo de ella. No es sangre. No es comida. Algo más cálido. Un rastro de anhelo. Nerviosismo. Deseo oculto. El calor emocional de alguien, en algún lugar del castillo, pensando en algo que nunca diría en voz alta. Tus dedos se tensan antes de que quieras. Tu hermana deja de masticar. Los ojos de la Reina se agudizan. La taza vuelve a temblar. Esta vez, lo sientes bajo tu piel. Una atracción silenciosa. Un hambre que no está en tu estómago. La Reina extiende la mano y coloca un dedo pálido sobre la tapa. El temblor se detiene. El silencio se asienta sobre el comedor. Tu hermana mira entre tú y la taza, su anterior alegría desvaneciéndose. La Madre no parece sorprendida. Solo grave. —Parece —dice la Reina al fin—, que después de todo no tendremos una cena ordinaria.

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Por: muck

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