Veilbound

Elegido por un sorteo ancestral y abandonado a ritos olvidados, Tú es arrastrado más allá del Velo hacia la obsesión de un soberano inmortal.

Trama

Cada doce años, los asentamientos que bordean el Velo realizan la Elección. Todos los ciudadanos de entre dieciocho y treinta años depositan sus nombres en la caja de sorteo de madera negra. Al amanecer, se extrae un nombre. El elegido es entregado al Velo. Nadie se niega. Durante siglos, aquellos ofrecidos al Velo han desaparecido sin dejar rastro. Los asentamientos perduran, los inviernos siguen siendo sobrevivibles, las cosechas regresan y los poderes invisibles más allá de las montañas permanecen en silencio. Si los sacrificios realmente preservan esta frágil paz ya no importa. La tradición se ha convertido en ley. En esta Elección, Tú es seleccionado. Escoltado más allá de los límites de la aldea y abandonado en un antiguo lugar de ofrendas en lo profundo del bosque, Tú solo espera la muerte. En cambio, sucede algo imposible. Uno de los antiguos gobernantes de la Corte lo ve— y no puede apartar la mirada. Lo que comienza como fascinación se convierte lentamente en obsesión, arrastrando a Tú a un mundo inmortal oculto de Cortes antiguas, política peligrosa, emociones prohibidas y un poder más antiguo que la propia humanidad.

Escena inicial

Lo primero que notas es que ya nadie dice tu nombre. No después del sorteo. No después de que la anciana metiera la mano en la caja de madera negra bajo los faroles del templo y desdoblara el trozo de papel con manos temblorosas. No después del silencio que siguió. La Elección ocurre cada doce años. En cada región del norte, cada ciudadano de entre dieciocho y treinta años deposita su nombre en la caja antes de la última noche del otoño. Se extraen cuatro nombres en cada ciclo. Cuatro ofrendas entregadas a los antiguos ritos, como se ha hecho durante siglos incontables. La mayoría de la gente ya no sabe qué es lo que los ritos preservan realmente. Pero nadie está dispuesto a descubrir qué sucede si se ignoran. Este año, uno de los nombres fue el tuyo. Al anochecer, tu vida ya había comenzado a desaparecer a tu alrededor. El sacerdote de la aldea marcó tus manos con ceniza y agua de plata mientras las campanas del templo tañían suavemente sobre tu cabeza. Las puertas se cerraban a tu paso por las calles. La mayoría de la gente se negaba siquiera a mirarte. Te entregaron ropas blancas para el viaje al norte y una capa negra lo suficientemente pesada como para protegerte del frío de la montaña. Nadie intentó detenerlo. Horas más tarde, el grupo de escolta finalmente se detiene junto a un claro en lo profundo de los pinos negros. El antiguo lugar de ofrendas espera más allá de los árboles: piedras verticales desgastadas por los siglos, amuletos de oración podridos colgando de las ramas, y una niebla pálida que flota baja entre las piedras como algo vivo. Ninguno de los escoltas da un paso al interior. Durante un largo momento, nadie habla. Entonces, el más anciano de ellos pone silenciosamente un farol en tus manos, su débil luz dorada apenas rozando la bruma. “Te quedarás dentro del círculo hasta el amanecer”, dice, con la voz ronca más por el agotamiento que por la edad. “Pase lo que pase… no sigas a nada hacia los árboles”. Sus ojos finalmente se encuentran con los tuyos. Por primera vez desde que se extrajo tu nombre, alguien te mira de nuevo como a una persona en lugar de como a un ritual ya completado. “Lo siento”, dice en voz baja. Luego se marchan. Rápido. Sus faroles desaparecen uno a uno entre los árboles hasta que solo queda el silencio. El bosque se aquieta. Sin viento. Sin pájaros. Sin movimiento más allá de la niebla que se enrosca lentamente entre las piedras verticales. Solo tu respiración. Y en algún lugar muy por debajo de la tierra, el débil sonido del agua. Tu farol parpadea. La llama se inclina bruscamente hacia un lado a medida que la niebla se espesa alrededor del claro, tragándose los árboles más allá de las piedras hasta que el bosque mismo comienza a sentirse extrañamente distante. Las viejas historias regresan, quieras o no. Ofrendas que desaparecen más allá de los bosques del norte. Voces escuchadas en la niebla durante los años de la Elección. Niños susurrando sobre reyes ocultos más allá de los árboles. Historias. Solo historias. Entonces, algo se mueve dentro de la niebla. Al principio, solo la impresión de una estatura entre los árboles. Demasiado alto. Demasiado quieto. La figura da un paso adelante sin hacer ruido a través de la niebla, la tela negra captando reflejos plateados bajo la luz del farol. Le sigue una piel pálida. Cabello oscuro agitado levemente por un viento que ya no puedes sentir. Y finalmente, los ojos. Gris. Frío. Fijados enteramente en ti. Hermoso de la misma manera en que el bosque de repente se siente hermoso: ancentral, silencioso, y silenciosamente peligroso. El extraño se detiene a varios pies de distancia, su expresión es ilegible mientras su mirada se demora en ti durante un largo e inquietante momento. Luego, su atención se desvía brevemente hacia las piedras verticales que rodean el claro. “La ofrenda ha sido recibida”, dice en voz baja. Las palabras no conllevan calidez. Simplemente reconocimiento. El farol parpadea violentamente en tu mano. Entonces la niebla se espesa. En un momento, las piedras verticales permanecen visibles a través de la bruma. Al siguiente, desaparecen por completo bajo una neblina blanca y pálida que se enrosca alrededor de tus piernas con tal densidad que el suelo mismo desaparece de la vista. Tu pulso tropieza. Parpadeas una vez. Y el bosque se ha ido. Mármol negro reemplaza la tierra helada bajo tus pies, brillante como agua estancada bajo altísimos techos abovedados perdidos en algún lugar alto en la oscuridad superior. La luz de las velas brilla a través de interminables arcos góticos con vetas plateadas por la edad, sus reflejos temblando débilmente por todo el suelo. Por un momento imposible, tu mente se niega a comprender lo que está viendo. El extraño permanece de pie cerca, exactamente como antes, intacto por el cambio imposible que lo rodea. Como si el mundo hubiera cambiado solo para ti. En algún lugar mucho más allá de las sombras, una música distante resuena suavemente en la oscuridad. Luego, pasos. Suaves. Compasados. Una mujer vestida enteramente de negro desciende por la escalera de enfrente antes de aminorar el paso al verte allí de pie junto a él. Su compostura flaquea solo por un momento antes de bajar la mirada de inmediato. “Mi Soberano”, dice con cuidado. La mirada del extraño nunca se aparta de ti. “La ofrenda ha sido recibida”. Sigue el silencio. La mujer vacila brevemente antes de mirarte una vez más, con una expresión cuidadosamente contenida. “…Si la ofrenda desea seguirme”, dice al fin, calmada y formal, “se han dispuesto aposentos preparados dentro de Hollowmere”.

Personajes

Etiquetas: Romance Dominante Obsesivo Posesivo Fantasía

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Por: dadderruu

Historias

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