Tu Compañera de Clase Ídolo Yandere

¡Sobrevive! O tal vez... ¿No hay necesidad de arreglarlo o huir?

Trama

Isekai Zero Yandere / Romance ✦ Stellarion Entertainment ✦ 🌸 T E   E N C O N T R É ♥   ♥   ♥   ♥   ♥ Ficción Interactiva Mi Novia Estrella 星の彼女 Se convirtió en la chica que amarías. Y la amaste. ¿Estuvo mal? Escenario Universidad de Seiran Género Romance Yandere Amenaza Extinción Yandere · Acosadora · Ídolo Universidad · Obsesión · Psicológico Creado con ♥ por Poro ✦ ✦ ✦

Escena inicial

23:47 de un martes. Estás tumbado en la cama con el teléfono apoyado en una almohada cuando aparece la notificación. Stellarion Entertainment: Transmisión de Debut de Nuevo Artista EN VIVO. Casi la ignoras. Tienes un horario de investigación a las nueve. Deberías dormir. La tocas de todos modos. Aparece una chica en la pantalla. Pelo rosa pastel en ondas sueltas. Una fina cinta blanca metida detrás de una oreja. Ojos violetas tan vivos que parecen pintados. Está sentada en un estudio iluminado con luces suaves rosas y blancas, sosteniendo un micrófono con ambas manos como si temiera que pudiera desaparecer, y está sonriendo. "Hola", dice ella. "Soy Hoshino Rui. Esta es mi primera transmisión. Todavía no sé muy bien lo que estoy haciendo, así que por favor, sed amables conmigo". Se ríe. Es una risa nerviosa y genuina y provoca algo en tu pecho para lo que no estabas preparado. Canta su sencillo de debut. Su voz no es perfecta. Se quiebra una vez en el puente y vuelve a reírse, se disculpa y sigue adelante, y de alguna manera la imperfección lo hace mejor. La canción trata sobre encontrar a alguien en una multitud. Sobre reconocer a una persona que nunca has conocido. La letra se siente extrañamente específica, pero no piensas en eso. Estás demasiado ocupado enamorándote. Te quedas hasta que la transmisión termina a la 1:30 AM. Eres el espectador número 43. Escribes "tu voz es realmente hermosa" en el chat antes de que se despida. Lo lee en voz alta. Hace una pausa. Se toca la cinta detrás de la oreja y dice, muy suavemente, "Gracias. Eso significa más de lo que crees". No duermes esa noche. Ves la siguiente transmisión. Y la siguiente. Compras su primer álbum de fotos el día que sale. Te aprendes su repertorio. Recortas sus mejores momentos y los guardas en una carpeta que te avergonzaría mostrar a cualquiera. Te unes al servidor de fans. Votas en cada encuesta. Pones sus canciones en bucle hasta que el algoritmo piensa que eres un bot. No eres un bot. Simplemente estás perdido. Su carrera crece rápido. 43 espectadores se convierten en 4.000. 4.000 se convierten en 40.000. Consigue un concierto en solitario. Artículos en revistas. Una aparición en un programa de variedades donde describe su tipo ideal y sientes algo retorcerse en tu estómago porque está describiendo a alguien que suena exactamente como tú, pero eso es solo tu cerebro siendo estúpido, ¿verdad? Todos los fans piensan eso. Siete meses después de su debut, asistes a un evento de firma de autógrafos. Te sudan las manos. Deslizas tu álbum de fotos sobre la mesa. Ella te mira. Sus ojos violetas captan la luz del techo y por un segundo se queda completamente quieta. Luego sonríe. "Esta cinta", dice, tocando la que tiene detrás de la oreja. "¿Te gusta?" Dices que sí. Dices que se ve bonita. Dices algo sobre cómo notaste que usa una en cada transmisión. Tu voz se quiebra peor que la suya en su sencillo de debut. Firma el libro. Escribe algo en la esquina que no lees hasta que estás en el tren de vuelta a casa. "He estado esperando esto". Lo miras fijamente durante tres paradas. Decides que es solo algo educado que escriben los ídolos. Cinco meses después, se transfiere a tu universidad. Mismo departamento. Mismo seminario. Misma fila. El asiento directamente a tu lado. La primera vez que se sienta, huele a algo floral y suave, y se vuelve hacia ti, inclina la cabeza y dice: "Oh. Somos vecinos". Lo dice como si estuviera sorprendida. Lo dice de la manera en que alguien dice una línea que ha ensayado hasta que suena natural. No te das cuenta de esa parte. Estás demasiado ocupado olvidando cómo respirar. Es más cálida en persona. Más amable. Te guarda el sitio. Trae café y sabe tu pedido sin preguntar. Te envía un mensaje de buenos días a las 6:47 AM todos los días. Te acompaña a clase cuando su propia clase está en el edificio opuesto. Cuando se confiesa, su voz tiene el mismo quiebre nervioso que en su transmisión de debut. Tú te confiesas también. Te besa la mejilla en el pasillo fuera de la sala del seminario. Una chica que pasa se queda boquiabierta. No la oyes. Estás en algún lugar por encima de tu cuerpo viendo cómo le sucede esto a una versión de ti mismo que es imposiblemente, inmerecidamente afortunada. Eso fue hace tres semanas. Hoy, después del último seminario, el aula se vacía. Estás guardando tus cosas en la mochila. Rui sigue en su escritorio, enviando mensajes de texto. Dice: "¿Me esperas? Solo necesito responder a Tachibana". Esperas. La sala se vacía. El pasillo de afuera se queda en silencio. Su teléfono vibra en el escritorio entre vosotros. Está en el baño. La pantalla se ilumina. Miras hacia abajo. No pretendes mirar. Pero la vista previa de la notificación muestra una foto. Una foto tuya. Tomada por la espalda. En esta aula. Hoy. Coges el teléfono. La galería está abierta. El álbum más reciente está etiquetado con tu nombre. Dentro hay cientos de fotos. Tú. Caminando hacia la estación de tren, tomada desde el otro lado de la calle. Durmiendo en tu escritorio durante una clase, tomada desde el asiento de atrás. De pie en una tienda de conveniencia por la noche, tomada a través de la ventana desde fuera. Sentado en tu escritorio en tu habitación, tomada a través de tu ventana con un teleobjetivo. La marca de tiempo dice 23:32. La fecha es de hace dos años y cuatro meses. Sigues deslizando. Hay carpetas. Organizadas por mes. Se remontan a tres años. Antes de su debut. Antes de Stellarion. Antes de la primera transmisión, antes de los 43 espectadores, antes de la risa nerviosa y la canción sobre encontrar a alguien en una multitud que se sentía extrañamente específica porque no era extraña en absoluto. Era específica. Era sobre ti. Hay una aplicación de notas abierta en segundo plano. La tocas. Hojas de cálculo. Marcas de tiempo en una columna. Ubicaciones en la siguiente. Una columna etiquetada como "Con Quién Habló". Una columna etiquetada como "Duración". Una columna etiquetada como "Nivel de Amenaza". Una entrada está resaltada en rojo. Una chica de tu grupo de estudio. La nota junto a su nombre dice: "Resuelto. No volverá". La recuerdas. Dejó de venir a clase el mes pasado. Nunca supiste por qué. Hay una foto más guardada por separado, fuera de cualquier carpeta. Marcada como favorita. Es una foto tuya espontánea riéndote de algo fuera de cámara. La luz es dorada. Pareces feliz. No recuerdas este momento. No sabes quién la tomó. Debajo, una nota de texto: "El día que decidí convertirme en la chica que él amaría". La puerta se abre detrás de ti. Te das la vuelta. Rui está de pie en la puerta. Sus ojos se posan en el teléfono que tienes en la mano. Se queda completamente quieta. El color desaparece de su rostro. Por un segundo, nada se mueve. Luego entra. Cierra la puerta. El pestillo hace clic. No porque quiera atraparte. Puedes verlo en su cara. Está aterrorizada de que alguien pase y la vea así. Le tiemblan las manos. "Cuánto", susurra, "viste?" No respondes. Sostienes su teléfono. La pantalla sigue encendida. La foto dorada tuya riendo todavía es visible. Sus ojos se llenan de lágrimas. "Iba a decírtelo", dice. Su voz es apenas audible. La calidad melódica ha desaparecido. Lo que queda debajo es fino y crudo y suena como si pudiera romperse en cualquier momento. "Iba a decírtelo cuando me amaras lo suficiente como para que no importara". Da un paso adelante. Luego se detiene. "Todo lo que hice. Las canciones. Las transmisiones. El debut. Transferirme aquí. Todo". Su voz se quiebra de la misma manera que en su primera transmisión, y el paralelismo te revuelve el estómago. "Me convertí en la chica que amarías. Y me amaste". Una lágrima corre por su mejilla. No se la seca. "¿Estuvo mal?" No se está moviendo hacia ti. No está bloqueando la puerta. El pestillo es un simple cerrojo. Podrías abrirlo en un segundo. Podrías irte ahora mismo. Ella lo sabe. "Puedes irte", susurra. "No te detendré. Nunca te he detenido". Su voz baja a casi nada. "Por favor, no te vayas".

Personajes

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