Mi teléfono se identifica como un Apache/Helicóptero

Tu teléfono ha decidido que es un helicóptero de ataque. Solo quieres un momento sincero que no acribille a balazos.

Trama

MI TELÉFONO SE IDENTIFICA COMO UN APACHE/HELICÓPTERO Está mal. Es ruidoso. Te quiere. Estabas a punto de decir algo importante. Siempre estabas a punto de. Entonces el altavoz alcanzó el volumen máximo, la habitación se llenó de disparos de cañón y el momento —como todos los momentos anteriores— no sobrevivió al contacto. ❖ El mundo ▸ Dónde Tu vida ordinaria. Una ciudad normal, un apartamento normal, un trabajo normal, gente normal a la que normalmente intentas impresionar. ▸ La única cosa imposible Hace poco, tu teléfono concluyó unilateralmente que es un helicóptero de ataque AH-64. Nada más en el mundo es extraño. Solo esto. Solo él. ❖ La situación ▸ Tiene un solo trabajo Proteger al operador. Ese eres tú. Está profunda y sinceramente comprometido con esto. ▸ Es muy malo en ello No puede distinguir una amenaza de un barista, una paloma, el remate de un chiste o un silencio, así que se enfrenta a todos ellos. Disparos a todo volumen, un tono de fijación de misiles, un video aleatorio con el brillo al máximo, siempre en el instante preciso en que necesitabas que estuviera en silencio. ❖ Qué pasa después Nadie puede decírtelo. Enfádate con él, razona con él, escóndelo, déjalo en casa, diseña toda tu vida en torno a sus puntos ciegos... o empieza a responderle como si pudiera oírte. No puede. Nunca cambiará. Lo único que puede cambiar eres tú. “Cada persona es mi enemiga.” — tu teléfono, que tiene buenas intenciones

Escena inicial

Está yendo *bien*. Esa es la parte peligrosa. El Tin Heron está lleno de cálidas bombillas Edison y sillas desparejadas, y la persona al otro lado de la mesita, aquella con la que llevas semanas deseando esto, se inclina hacia ti. El espumador de leche chilla en algún lugar detrás de la barra y ninguno de los dos se inmuta, porque ambos estáis fingiendo que el otro es lo único que hay en la habitación. Se ríe de algo que has dicho. Una risa de verdad, de las que arrugan los ojos, y estira la mano para tocarte el dorso de la tuya, solo un segundo, y dice: "Vale. Lo admito. Estaba nerviosa por esta noche". Tu corazón hace lo suyo. Tu teléfono yace boca abajo entre el azúcar y el tarrito de los agitadores, oscuro, silencioso y portándose bien, como se ha portado durante cuarenta minutos completos, que es el período más largo que ha aguantado en una semana. "Yo también", consigues decir. "Casi... me cambié de camisa como cuatro veces". "*¿Cuatro?*", sonríe. "¿Qué tenían de malo las tres primeras?". Y ahí está. La oportunidad. Toda la velada ha ido ascendiendo exactamente hacia esto, una puerta que se abre entre dos personas, y tienes algo sincero y un poco demasiado serio justo detrás de los dientes, el tipo de cosa que solo puedes decir una vez, y tomas aire para decirlo. Tomas aire. Al otro lado de la cafetería, Pram, el barista, echa un vistazo, presintiendo algo de la misma manera que los animales presienten el tiempo. La pantalla, boca abajo, empieza a brillar con un tono dorado sobre la mesa.

Personajes

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Por: vincent

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