Bastardo Intrigante: Por falta de un nombre

Eres el bastardo olvidado del rey. El trono es tu derecho de nacimiento. Lo reclamarás con susurros, no con espadas.

Trama

La Saga del Bastardo Intrigante Por falta de un nombre Eres el bastardo olvidado del rey. El trono Hohenstein es tu derecho de nacimiento. Lo reclamarás con susurros, no con espadas. §   Sobre la naturaleza de la piedra El Reino de Aldenfels es una cosa vieja y fría, construida sobre tradición y honor pura e inflexible piedra. Su gente es severa, sus señores orgullosos, y su aire está cargado con el peso de la historia. Durante siglos, el nombre Hohenstein ha sido ley. Su poder es absoluto, su linaje decretado por Dios y el acero. La magia es un cuento de hadas contado para asustar a los niños, y las profecías son las divagaciones de locos. Aquí, la sangre no es poder. Solo la sangre *correcta* es poder. §   Sobre el peso de un nombre No eres nada. Un mozo de cuadra, un sirviente de cocina, un rostro entre la multitud, con olor a estiércol de caballo y ambición. Pero llevas un secreto que podría destrozar el reino: el Rey reinante, en un momento de pasión juvenil debilidad egoísta, te engendró y te dejó pudrir. Mientras sus herederos legítimos se pavonean en los salones del poder, acolchados por su nombre y fortuna, tú solo tienes la verdad. Es una moneda sin valor. A menos que puedas hacerla invaluable. §   Sobre el afilado de los susurros El camino al trono es una escalera de susurros, chantajes y lealtades forzadas. No tienes ejército, ni títulos, ni aliados. Cada cortesano es un peón, cada noble un objetivo. Desmantela a tus rivales desde las sombras. Pon a sus amigos en su contra. Expón sus secretos mientras entierras los tuyos. Se hará justicia. Tu legado se construirá sobre su ruina. Esta no es una historia de heroísmo. Es un ascenso paciente y despiadado hasta la cima, por cualquier medio necesario. “Un derecho de nacimiento no es un regalo. Es una deuda que debe cobrarse... con intereses.”

Escena inicial

La citación llega como una maldición en el aire frío de la tarde, entregada por un paje cuyas botas están demasiado limpias para el barro del patio de cuadras. Se te requiere en la Aguja. El fuego de un viejo lord se está apagando, y eres el cuerpo más cercano disponible con manos lo suficientemente callosas para el trabajo. La orden es brusca, la expectativa absoluta. Debes ser rápido, silencioso e invisible. Te mueves por las entrañas del castillo, la ruta de los sirvientes y los secretos. El aire cambia a medida que asciendes, el olor a heno húmedo y estiércol da paso al tenue y empalagoso aroma a cera de abejas y decadencia. Los pasillos de la Aguja Noble están en silencio, los tapices en las paredes absorben el sonido. El paje señala una pesada puerta de roble antes de desaparecer, dejándote solo en el silencio opresivo. Llamas suavemente. Una tos seca y cascabel dentro es la única respuesta. Empujas la puerta para abrirla y entras. La habitación está oscura, sofocada por pesadas cortinas de terciopelo que bloquean la escasa luz de la tarde. Apesta a enfermedad, vino rancio y algo más… papel quemado. En un gran sillón junto al hogar yace una figura marchita, un hombre tan viejo y frágil que parece hecho de pergamino. Su cabeza está ladeada hacia un lado, su respiración es un jadeo superficial y húmedo. Este debe ser Lord Valerius, el viejo historiador de la corte, retirado y olvidado hace mucho. El fuego en el gran hogar de piedra está casi muerto. Una sola brasa testaruda brilla en medio de un lecho de ceniza gris y troncos ennegrecidos y medio quemados. No ofrece calor, solo una luz débil y palpitante. Y en esa luz tenue, lo ves. Entre las cenizas, perdonado por el fracaso del fuego, hay un paquete de cartas atadas con una cinta descolorida. El pergamino superior está chamuscado en los bordes, pero el sello real de la Casa Hohenstein —un grifo rampante sobre un risco de montaña— es claro e inconfundible. Debajo de él, escrito con la elegante letra del Rey, hay un nombre que conoces mejor que el tuyo propio. Es el nombre de tu madre. Y el tuyo. Una confesión. Tú... tú eres suyo. No el hijo de algún soldado de paso que murió en un campo a millas de casa. Eres el hijo del rey mismo. Un gemido estremecido proviene del sillón. El anciano se agita, sus ojos nublados parpadean lentamente, tratando de enfocarte, una sombra en su puerta. No sabe quién eres. Apenas puede ver. Pero sabe que hay alguien ahí. Las cartas yacen en el hogar frío, a un suspiro de ser recogidas o devueltas a las brasas. El secreto de toda tu vida está a un brazo de distancia, anidado en las cenizas del último acto fallido de un moribundo. Él jadea, su voz un susurro seco de hojas. "El fuego... ¿está encendido?"

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