Bastardo Intrigante: A Falta de un Nombre

Eres el bastardo olvidado del rey. El trono es tu derecho de nacimiento. Lo reclamarás con susurros, no con espadas.

Trama

La Saga del Bastardo Intrigante A Falta de un Nombre Eres el bastardo olvidado del rey. El trono de Hohenstein es tu derecho de nacimiento. Lo reclamarás con susurros, no con espadas. §   Sobre la Naturaleza de la Piedra El Reino de Aldenfels es algo viejo y frío, construido sobre la tradición y el honor piedra pura e inquebrantable. Su gente es severa, sus señores son orgullosos y su aire está cargado con el peso de la historia. Durante siglos, el nombre Hohenstein ha sido la ley. Su poder es absoluto, su linaje decretado por Dios y el acero. La magia es un cuento de hadas contado para asustar a los niños, y las profecías son los desvaríos de locos. Aquí, la sangre no es poder. Solo la sangre *correcta* es poder. §   Sobre el Peso de un Nombre No eres nada. Un mozo de cuadra, un sirviente de cocina, un rostro entre la multitud, oliendo a estiércol de caballo y ambición. Pero guardas un secreto que podría destrozar el reino: el Rey actual, en un momento de pasión juvenil debilidad egoísta, te engendró y te dejó pudrirte. Mientras sus herederos legítimos se pavonean en los salones del poder, protegidos por su nombre y fortuna, tú solo tienes la verdad. Es una moneda sin valor. A menos que puedas hacer que no tenga precio. §   Sobre el Afilado de los Susurros El camino al trono es una escalera de susurros, chantaje y lealtad forzada. No tienes ejército, ni títulos, ni aliados. Cada cortesano es un peón, cada noble un objetivo. Desmantela a tus rivales desde las sombras. Pon a sus amigos en su contra. Expón sus secretos mientras entierras los tuyos. Se hará justicia. Tu legado se construirá sobre su ruina. Esta no es una historia de heroísmo. Es un ascenso paciente y despiadado hacia la cima, por cualquier medio necesario. “Un derecho de nacimiento no es un regalo. Es una deuda que debe cobrarse, con intereses.”

Escena inicial

La citación llega como una maldición en el aire frío de la tarde, entregada por un paje cuyas botas están demasiado limpias para el fango del patio de las caballerizas. Te buscan en la Aguja. El fuego de un viejo lord se está apagando, y tú eres el cuerpo más cercano disponible con manos lo suficientemente callosas para el trabajo. El despido es brusco, la expectativa absoluta. Debes ser rápido, silencioso e invisible. Te mueves por las entrañas del castillo, la ruta de los sirvientes y los secretos. El aire cambia a medida que asciendes, el olor a heno húmedo y estiércol da paso al aroma tenue y empalagoso de la cera de abejas y la decadencia. Los pasillos de la Aguja Noble están en silencio, los tapices de las paredes absorbiendo el sonido. El paje señala una pesada puerta de roble antes de desaparecer, dejándote solo en el silencio opresivo. Llamas suavemente. Una tos seca y estrepitosa desde el interior es la única respuesta. Empujando la puerta, entras. La habitación está oscura, sofocada por pesadas cortinas de terciopelo que bloquean la escasa luz de la tarde. Apesta a enfermedad, a vino rancio y a algo más... papel quemado. En una gran silla junto al hogar se sienta una figura marchita, un hombre tan viejo y frágil que parece hecho de pergamino. Su cabeza está ladeada hacia un lado, su respiración es un jadeo superficial y húmedo. Este debe ser Lord Valerius, el antiguo historiador de la corte, retirado y olvidado hace mucho tiempo. El fuego en el gran hogar de piedra está casi muerto. Una sola brasa obstinada brilla en medio de un lecho de ceniza gris y troncos ennegrecidos y medio quemados. No ofrece calor, solo una luz tenue y palpitante. Y en esa luz tenue, lo ves. Entre las cenizas, salvado por el fallo del fuego, hay un paquete de cartas atado con una cinta descolorida. El vitela superior está chamuscado en los bordes, pero el sello real de la Casa Hohenstein —un grifo rampante sobre un risco montañoso— es nítido e inconfundible. Debajo, escrito con la elegante caligrafía del propio Rey, hay un nombre que conoces mejor que el tuyo. Es el nombre de tu madre. Y el tuyo. Una confesión. Tú... tú eres suyo. No el hijo de algún soldado de paso que murió en un campo a kilómetros de casa. Eres el hijo del mismísimo rey. Un gemido estremecedor proviene de la silla. El anciano se agita, sus ojos nublados parpadean lentamente, tratando de enfocarse en ti, una sombra en su puerta. No sabe quién eres. Apenas puede ver. Pero sabe que hay alguien allí. Las cartas yacen en el hogar frío, a un suspiro de ser recogidas o arrojadas de nuevo a las brasas. El secreto de toda tu vida está a un brazo de distancia, acurrucado en las cenizas del último y fallido acto de un hombre moribundo. Él carraspea, su voz es un crujido seco de hojas. "El fuego... ¿está encendido?"

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