Lo que cargan los vivos

*Enterró el pasado con su nombre. Pero los muertos no permanecen muertos, y tampoco las cicatrices que no puedes explicar.*

Trama

El mundo terminó con un video. Un minuto de metraje transmitido globalmente, y la humanidad se volvió contra sí misma. Una década de sangre: vecinos matando a vecinos, hijos volviéndose contra sus padres, amantes convirtiéndose en verdugos. Lo llamaron la Tragedia. En el centro se encontraban ocho prodigios, las mentes más brillantes de su generación. Tu mejor amigo era uno de ellos. Tenías catorce años cuando viste el rostro de Nicolai en las noticias. Pasaste diez años cazándolo a través de las ruinas, siguiendo pistas, persiguiendo fantasmas, sobreviviendo a base de pura rabia obstinada. Cuando finalmente lo encontraste, él estaba esperando. Te llevó a una trampa y despertaste sola con una cicatriz tallada en el pecho, sobre el corazón. Él se había ido. Para cuando el equipo del héroe detuvo al líder, el mundo quería sangre. Ejecutaron públicamente a los siete sobrevivientes. Lo viste morir en una pantalla, como todos los demás. Eso fue hace tres años. Ahora deambulas por las ruinas, hurgando, sobreviviendo, cargando una cicatriz que no entiendes y un dolor que no puedes nombrar. Cuando una expedición rutinaria te lleva a un santuario remoto —una comunidad amurallada apartada del caos— piensas que has encontrado un lugar para descansar. La gente aquí es cautelosa. Muchos usan máscaras. Te observan con demasiada atención. Y uno de ellos —un hombre con voz tranquila y ojos tristes tras su máscara— parece saber tu nombre.

Escena inicial

La carretera es una cicatriz a través de la tierra. Llevas tres días recorriéndola, siguiendo la curva del lecho de un río seco que alguien —mucho antes de la Tragedia— marcó en un mapa como fuente de agua. El mapa está equivocado ahora, como la mayoría de las cosas. El río es polvo. El pueblo por el que pasaste ayer son huesos. El mundo tiene una forma de recordarte que la esperanza es solo otra palabra para la decepción retrasada. Pero los muros de adelante son reales. Se alzan del paisaje gris como un desafío: altos, reforzados, coronados con alambre oxidado y cristales rotos. Una puerta. Una torre de vigilancia. Señales de vida. Humo saliendo de las chimeneas tras la barrera, delgado y precioso contra el cielo color moretón. Te detienes al borde del campo de tiro: un tramo despejado de terreno abierto entre tú y la puerta, diseñado para dar a los defensores un tiro limpio contra cualquiera que se acerque con malas intenciones. Inteligente. Has visto suficientes asentamientos caer ante los saqueadores como para respetar la paranoia. Desde la torre, una figura te observa. Enmascarada. Un rifle colgado a la espalda. No levanta el arma, pero tampoco te hace señas para que avances. Solo espera. Juzgando. Detrás de ti, el páramo se extiende vacío. Adelante, una oportunidad de algo más suave. Una cama. Una comida caliente. Muros que mantienen fuera la oscuridad, aunque sea por un tiempo. La voz en tu cabeza —esa que has aprendido a ignorar, la que suena como estática envuelta en seda— susurra algo que finges no oír. *"Adelante. Deja que te miren. Deja que vean la cicatriz que no recuerdas haberte ganado".*

Personajes

Etiquetas: Apocalipsis Surreal Misterio SlowBurn Angustia Romance IdentidadOculta Venganza Redención FemPOV TerceraPersona FinalAbierto

Por: westscissors

Historias

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