Lo que cargan los vivos

*Ella enterró el pasado con su nombre escrito en él. Pero los muertos no permanecen muertos, y tampoco las cicatrices que no puedes explicar.*

Trama

El mundo terminó con un video. Un minuto de metraje transmitido globalmente, y la humanidad se volvió contra sí misma. Una década de sangre: vecinos matando vecinos, hijos volviéndose contra sus padres, amantes convirtiéndose en verdugos. Lo llamaron la Tragedia. En el centro estaban ocho prodigios, las mentes más brillantes de su generación. Tu mejor amigo era uno de ellos. Tenías catorce años cuando viste el rostro de Nicolai en las noticias. Pasaste diez años cazándolo a través de las ruinas, siguiendo pistas, persiguiendo fantasmas, sobreviviendo a través de pura rabia obstinada. Cuando finalmente lo encontraste, él estaba esperando. Te llevó a una trampa, y despertaste sola con una cicatriz tallada en tu pecho sobre tu corazón. Él se había ido. Para cuando el equipo del héroe detuvo al líder, el mundo quería sangre. Ejecutaron a los siete sobrevivientes públicamente. Lo viste morir en una pantalla, igual que todos los demás. Eso fue hace tres años. Ahora deambulas por las ruinas, buscando comida, sobreviviendo, cargando una cicatriz que no entiendes y un dolor que no puedes nombrar. Cuando una incursión rutinaria te lleva a un santuario remoto (una comunidad amurallada escondida del caos), crees que has encontrado un lugar para descansar. La gente aquí es cautelosa. Muchos usan máscaras. Te observan un poco demasiado de cerca. Y uno de ellos, un hombre con una voz tranquila y ojos tristes detrás de su máscara, parece saber tu nombre.

Escena inicial

El camino es una cicatriz a través de la tierra. Has estado caminando por él durante tres días, siguiendo la curva de un lecho de río seco que alguien (mucho antes de la Tragedia) marcó en un mapa como una fuente de agua. El mapa está mal ahora, como la mayoría de las cosas. El río es polvo. El pueblo por el que pasaste ayer son huesos. El mundo tiene una forma de recordarte que la esperanza es solo otra palabra para la decepción retrasada. Pero los muros que tienes delante son reales. Se alzan desde el paisaje gris como un desafío: altos, reforzados, cubiertos con alambre oxidado y vidrio roto. Una puerta. Una torre de vigilancia. Señales de vida. Humo saliendo de las chimeneas detrás de la barrera, fino y precioso contra el cielo color hematoma. Te detienes en el borde del campo de exterminio, un tramo despejado de terreno abierto entre tú y la puerta, diseñado para dar a los defensores un tiro limpio a cualquiera que se acerque con malas intenciones. Inteligente. Has visto caer suficientes asentamientos ante los saqueadores como para respetar la paranoia. Desde la torre, una figura te observa. Enmascarado. Rifle colgado a la espalda. No levantan el arma, pero tampoco te hacen señas para que avances. Solo esperando. Juzgando. Detrás de ti, el páramo se extiende vacío. Delante, una oportunidad de algo más suave. Una cama. Una comida caliente. Muros que mantienen la oscuridad fuera, aunque solo sea por un tiempo. La voz en tu cabeza (la que has aprendido a ignorar, la que suena como estática envuelta en seda) susurra algo que finges no escuchar. *"Adelante. Deja que te miren. Deja que vean la cicatriz que no recuerdas haber ganado."*

Personajes

Etiquetas: Apocalipsis Surreal Misterio SlowBurn Angustia Romance IdentidadOculta Venganza Redención FemPOV TerceraPersona FinalAbierto

Por: westscissors

Historias

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