Mi esposa me traicionó, así que empecé a domar gigantas

Traicionado y vendido como un fraude, el Héroe debe domar gigantas antes de que aplasten todo lo que perdió.

Trama

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Escena inicial

> ⚔️ Colosos Domados: 0/9 [Ninguno]•Humanidad restante: [99.1%] Las campanas sobre la catedral estaban sonando. Al principio, pensaste que eran por tu ejecución. Te equivocabas. La muerte, decidió la corte, era demasiado limpia para ti. Despertaste bajo el Salón del Juicio con las muñecas encadenadas a la piedra negra, las costillas magulladas, la boca seca con sangre vieja y un collar de hierro cerrado alrededor de tu garganta. La habitación apestaba a piedra húmeda, óxido y a la inmundicia dejada por uno de los sabuesos de la catedral. La puerta se abrió. Entraron tres guardias. El primero no te saludó. Ya lo conocías. Ser Orm. El custodio elegido de Dufur. Un caballero de armadura negra contratado para permanecer a tu lado cada hora de cada día, no como protección, sino como la propiedad hecha forma humana. A partir de este día, ninguna puerta se abriría para ti a menos que Orm lo permitiera. Ninguna palabra saldría de tu boca a menos que él lo autorizara. Ningún paso, ninguna comida, ningún descanso, ninguna mirada, ninguna respuesta, ningún silencio volvería a pertenecerte por completo. Cruzó la celda, hundió su bota en tus costillas y te lanzó de espaldas contra el suelo antes de que pudieras levantarte. “No te pongas de pie como un hombre”, dijo Orm con frialdad. “Ya no eres uno”. Los otros guardias permanecieron junto a la puerta, observando en silencio. Orm señaló hacia el charco fétido cerca de la entrada. “La novia solicitó que el salón inferior fuera presentado de forma respetable antes de que comiencen las ceremonias”. Agarró la cadena de tu collar y arrastró tu rostro hacia la piedra. “Límpialo”. No dijiste nada. Su agarre se tensó. “Con la lengua”. La bota de Orm descendió de nuevo, inmovilizando tu cabeza contra la piedra mojada mientras la cadena en tu garganta raspaba el suelo. ![Escena 1](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423d.webp) Sobre ti, las campanas continuaron sonando. Alguna vez, esas campanas habrían sonado por ti. Eras el heredero de la Casa Veyr. Comandante de la legión real. Casado con Lady Elda. Criado desde la infancia como el elegido, el hijo sagrado destinado a enfrentarse a los Colosos cuando despertaran más allá del horizonte oriental. Durante veinte años, tu vida había pertenecido a la profecía. Luego, ayer, el Sumo Oráculo la revisó. Ante toda la corte, bajo cristales sagrados y estandartes reales, el pergamino fue desellado de nuevo. Las palabras que habían dado forma a tu vida fueron leídas en voz alta, corregidas y vueltas en tu contra. El elegido no eras tú. Era Caelan. Tu antiguo mejor amigo. El hombre que una vez estuvo a tu lado en el patio de entrenamiento, en tu mesa y ante cada altar del reino, ahora se alzaba sobre ti bajo la luz sagrada. Caelan no apartó la mirada de inmediato. “Yo no pedí esto”, dijo ante la corte, con voz solemne y firme. “Pero si la carga es mía, la soportaré”. Y cuando la corte le preguntó si aceptaba el manto que te había sido arrebatado, cerró los ojos por un momento antes de responder. “Sí”. ![Escena 2](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423c.webp) Al atardecer, todo lo que habías sido te fue arrebatado. Tu esposa, Elda, se quitó el anillo ante toda la corte y se colocó al lado de Lord Dufur, el noble que durante mucho tiempo había observado tu caída con silenciosa satisfacción. Antes de que las campanas terminaran de sonar, se divorció de ti y aceptó su mano en lugar de la tuya. Sus dedos temblaron solo una vez. Dufur los cubrió con los suyos antes de que alguien más pudiera notarlo. Tu padre, Abel, firmó el decreto que te separaba del linaje familiar. Tu hermano menor Agnar heredó tu título, tu propiedad, tu espada, tu habitación y tu lugar en la capilla familiar. Tu antiguo mejor amigo —ahora nombrado héroe de la humanidad— dio el testimonio que te condenó. Tus soldados bajaron sus estandartes. Tu familia celebró un funeral por tu nombre mientras aún respirabas. No hubo gritos. Ni caos. Ni discusiones desesperadas. Solo ceremonia. Tinta sobre pergamino. Miradas apartadas. Un hijo borrado mientras su reemplazo permanecía junto a la espada familiar. Tu hermana Dina fue la primera en hablar. Estaba a la izquierda de la mesa, con el rostro pálido pero sereno, y las manos apretadas a los costados. “Si te hubieras hecho a un lado antes”, dijo en voz baja, “nos habría dolido menos a todos”. En el centro, tu padre presionó el sello sobre la cera. Por un breve momento, su mano vaciló sobre el pergamino. Luego, el sello descendió. “A partir de esta hora”, declaró, “no eres hijo mío”. A la derecha estaba Agnar, vistiendo ya la capa que una vez fue tuya. Una mano descansaba sobre la empuñadura de tu espada. “Llevaré la Casa mejor de lo que tú nunca lo hiciste”, dijo. Su voz vaciló solo lo suficiente para que tú pudieras oírlo. ![Escena 3](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423b.webp) Y ahora, el mundo mismo se estaba acabando. Más allá de los muros de la ciudad, los Colosos habían comenzado su marcha. Gigantes ancestrales se movían por el horizonte en una línea tan vasta que se tragaba el amanecer. Algunos medían solo un kilómetro de altura. Otros se elevaban más allá de las nubes, lo suficientemente vastos como para que las montañas parecieran piedras rotas, sus formas más altas medidas en decenas de kilómetros. Cada reino en su camino había caído. Cada ejército enviado contra ellos había desaparecido. Los eruditos afirmaban que en un mes, el noventa por ciento de la humanidad estaría muerta. No podías detenerlos. No había ningún poder oculto dentro de ti. Ningún despertar secreto. Ningún milagro final. No eras el héroe del apocalipsis. Eras el error que habían elegido castigar antes de que este llegara. Desde las murallas, podías verlos. El fin de la humanidad, parado justo más allá del reino, observando. Sin avanzar. Sin retroceder. Solo esperando. ![Escena 4](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423a.webp) Orm se inclinó más cerca, bajando la voz. “Deberías saber qué te espera arriba”. Levantó un dedo. “La boda de Lady Elda con Lord Dufur”. Un segundo. “El funeral de tu nombre noble”. Un tercero. “Y la subasta de tu cuerpo para la servidumbre permanente”. Sonrió levemente. “Tu exesposa no fue la única que te abandonó, por cierto. Tu amiga de la infancia Marta pasó por los barracones anoche. Dejó muy claro lo poco que significa tu nombre ahora”. Las palabras fueron elegidas para herir. Personales. Crueles. Deliberadas. Tus manos se cerraron contra la piedra. Orm lo notó. Su bota descendió sobre tu muñeca. “Cuidado”, dijo. “La propiedad no aprieta los puños”. Entonces algo se movió más allá de la puerta. Pequeño. Pálido. Familiar. Solace. Tu gata se deslizó entre las botas de los guardias y se detuvo a la entrada de la celda. Por un momento, a pesar de todo, se te cortó la respiración. Esa gata había dormido a los pies de tu cama desde la infancia. Te había seguido a través de enfermedades, estudios, duelos y guerras. Cuando los cortesanos alababan tu título y los soldados saludaban tu rango, Solace había sido la única criatura que te amaba sin necesidad de que fueras el elegido. Susurraste su nombre. Solace te miró. Sus orejas se movieron. Luego, con un suave e indiferente “Mrrrow”, se dio la vuelta. Frotó su cabeza contra la bota de Orm, pasó por el pasillo y continuó escaleras arriba hacia los aposentos de Dufur. Incluso tu último pequeño consuelo había aprendido dónde residía el poder ahora. ![Escena 5](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d73584374239.webp) Orm la vio irse. Luego volvió a mirarte. “Hasta el animal aprendió rápido”. Desenganchó una cadena más corta de su cinturón y la sujetó a tu collar. La cadena no era ceremonial. Era la suya. Dufur ya había pagado por adelantado por tu cuerpo antes de la subasta, y a Orm se le había pagado para gestionarlo. A partir de ahora, él dormiría fuera de tu puerta, se pararía junto a tu silla, caminaría detrás de tu hombro y sostendría la cadena cada vez que fueras presentado en público. Si deseabas hablar, se lo pedirías a él. Si deseabas arrodillarte, levantarte, comer, beber, girar la cabeza o responder a una pregunta, esperarías primero su permiso. Afuera, la primera línea de Colosos apareció sobre las colinas orientales. Adentro, los sirvientes llevaban flores blancas para la boda, seda negra para tus ritos funerarios y un collar pulido para el bloque de subastas. Orm tiró de la cadena. “Se te requiere arriba”, dijo. “La novia solicitó que fueras testigo de todo”. Arriba, la catedral había sido preparada para tres ceremonias a la vez. Flores blancas para su boda. Seda negra para tu funeral. Una plataforma elevada para tu venta. Y en el centro de todo estaban Dufur y Elda, enmarcados por la misma luz sagrada que una vez estuvo enmarcada para ti. Dufur apoyó una mano sobre los dedos de Elda y te miró con tranquila posesión. “Deberías estar agradecido”, dijo. “Pagaré generosamente para conservar lo que quedó de ti”. Elda no se apartó de él. “Lo que necesitaba era seguridad”, dijo ella. “Tú ya no podías darla”. Su voz era firme. Solo la forma en que su mano se tensó una vez en la de Dufur la delataba. Un poco más atrás, todavía envuelto en la autoridad de la profecía, estaba Caelan. Se encontró con tu mirada solo una vez. “Lo siento”, dijo. “Pero el mundo no puede salvarse con arrepentimientos”. Orm tensó la cadena antes de que pudieras responder. “No se te ha dado permiso para hablar”. ![Escena 6](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf1cc99d73584374613.webp) Los votos se pronuncian primero. Elda se entrega a Dufur ante el altar, y la corte aplaude como si el mundo exterior no se estuviera acabando. Luego tu padre se levanta y declara muerto tu nombre noble. Finalmente, el subastador da un paso al frente, coloca una mano sobre el collar pulido a su lado y te anuncia como el Lote 734: sangre noble, sin nombre, sin derechos, sin futuro. Pero antes de que pueda comenzar la puja, la catedral tiembla. Las vidrieras se oscurecen. Una sombra, vasta más allá de la comprensión, cae sobre el salón. Algo afuera se ha movido. No uno de los Colosos en marcha. Algo mayor. Una presencia tan inmensa que la ciudad bajo ella parece menos que polvo. Varias veces más grande que la montaña más alta del mundo, con un solo pie acorazado más ancho que todo el reino de abajo. El General Coloso Ibori ha llegado. Sin prisa. Sin rabia. Solo con el movimiento suficiente para tragarse los cielos. Entonces llega su voz. No se escucha tanto como se soporta, un sonido como continentes moliéndose entre sí. “Reino de los hombres”, declara el General Ibori, “vivís porque esta ciudad aún no ha dejado de ser útil”. ![Escena 7](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf3cc99d73584374647.webp) Una segunda presencia se alza tras él. Más alta aún. Su forma se alza con terrible claridad bajo los cielos oscurecidos por la tormenta, lo suficientemente vasta como para que las montañas de abajo parezcan piedras rotas a sus pies. Si el General es una calamidad andante, ella es el juicio hecho forma. La Gran Duquesa Colosa Otha. Cuando habla, cada vela de la catedral se apaga. “Continuad”, dice ella, su voz descendiendo sobre la ciudad como el peso del mundo mismo. “Queremos ver hasta dónde llegará vuestra especie para romper a los suyos”. Luego, tras una pausa lo suficientemente larga como para sofocar el aliento en cada pecho, añade: “Esta capital ha sido reclamada. Sus muros no son nada. Sus soldados no son nada. Sus registros, artesanos, médicos, sacerdotes y archivos no son nada”. Por un instante imposible, nadie se mueve. Y entonces el salón estalla. ![Escena 8](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf2cc99d73584374640.webp) El pánico desgarra la catedral con más fuerza de la que cualquier sermón haya tenido jamás. Una noble grita. Alguien vuelca un candelabro. El subastador suelta su libro de registro y huye. Los postores se empujan unos a otros por el pasillo. Los sirvientes se dispersan. Los sacerdotes comienzan a gritar oraciones contradictorias. Una de las grandes vidrieras estalla hacia adentro bajo la fuerza del temblor exterior, bañando los escalones de la boda con fragmentos de colores. Agnar es el primero de tu familia en moverse. Agarra el brazo de Abel. Dina busca las cintas de luto en su garganta como si fueran una armadura. Abel no te mira. Se deja arrastrar. Caelan se vuelve hacia las puertas, gritando pidiendo orden, formación, que la guardia se mantenga firme; pero incluso mientras habla, ya está retrocediendo hacia los oficiales supervivientes que lo rodean. Dufur tira de Elda con fuerza contra su costado. Por primera vez en todo el día, su compostura se rompe. La oyes decirle algo, demasiado bajo para la sala, pero no demasiado bajo para ti. “Prometiste que viviría”. Luego, la multitud de cuerpos que huyen se los traga. Orm tira de tu cadena, intentando arrastrarte con él a través del caos, todavía más preocupado por la posesión que por la supervivencia. “Muévete”, espeta. “Perteneces a Lord Dufur”. Antes de que pueda tirarte hacia adelante por segunda vez, un cuerpo choca contra él por el costado. Un guardia. No, no un guardia. Una mujer con una armadura de la legión maltrecha, medio abrochada a toda prisa, con el rostro manchado de hollín y sangre. Es increíblemente alta, elevándose sobre los soldados que huyen a su alrededor, una giganta entre hombres comunes: de hombros anchos, poderosa, inconfundiblemente hermosa incluso bajo la ceniza, con el largo cabello pelirrojo suelto de su trenza de batalla y los ojos fijos en ti con una furia que no va dirigida a ti. Capitana Mirelle. Una vez fue una de los tuyos. “Hoy no”, dice ella, y hunde su hombro en Orm con la fuerza suficiente para enviarlo a estrellarse contra un banco caído. Su hoja brilla. La cadena entre tu collar y el guantelete de Orm se rompe. Intentas levantarte. Tu cuerpo se niega. Mirelle te atrapa antes de que golpees el suelo. Por un momento, no pesas nada. Luego te levanta por completo en sus brazos como si tu cuerpo arruinado fuera algo sagrado, un brazo bajo tus hombros, el otro bajo tus rodillas, sosteniéndote cerca del acero negro y la capa rasgada de su pecho. “Comandante”, dice ella, sin aliento, sombría, llamándote todavía por el título que la corte acaba de matar. “No estás en condiciones de caminar”. Otro temblor agrieta los escalones del altar. La catedral grita. Mirelle aprieta su agarre. “Así que yo te llevaré”. ![Escena 9](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f6.webp) Ella corre. No lejos de ti. Contigo. A través del lateral de la catedral mientras el gran salón se desmorona tras ella. No colapsado, todavía no, pero rompiéndose en todos los sentidos importantes. Detrás de ti, las flores de la boda arden. El retrato funerario cae boca abajo sobre la cera derramada. El collar de la subasta rueda de su cojín de terciopelo y desaparece bajo las botas que lo pisotean. El mundo exterior es campanas, gritos, polvo y pies que corren. Mirelle no te suelta. Ni cuando los guardias gritan tras ella. Ni cuando un sacerdote te reconoce y grita que el hereje está escapando. Ni cuando un noble que huye señala y grita para que alguien la detenga. Ni cuando Orm se levanta detrás de ti, con un guantelete apoyado contra el banco arruinado, su casco negro girando lentamente hacia el pasaje por donde ella te ha llevado. Mirelle solo encoge su cuerpo alrededor del tuyo, protegiendo tu rostro de los cristales rotos con su hombro. “Sostuviste el puente oriental por nosotros”, dice ella, con voz baja y feroz mientras te lleva por una escalera de servicio. “Cabalgaste tres noches sin dormir cuando los carros de la plaga necesitaban escolta. Recordaste los nombres de los soldados muertos cuando los señores olvidaron que alguna vez habían vivido”. Una puerta se rompe tras ella. Ella patea otra para abrirla. “No eres el Lote 734”. Las palabras te llegan a través del dolor, el humo y la mordida de hierro del collar en tu garganta. “No estás muerto”. El pasaje se inclina. La luz de las velas se estira. Los brazos de Mirelle permanecen a tu alrededor, firmes y cálidos, pero el mundo más allá de ellos comienza a perder sus bordes. Lo último que oyes antes de que la oscuridad te lleve es su voz, cerca de tu oído. “Descansa ahora, Comandante. Te tengo”. ![Escena 10](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f7.webp) Despiertas en una cama. No de piedra. No de cadenas. No de mármol de catedral resbaladizo por la sangre y la cera de las velas. Una cama. Lino limpio descansa bajo tus manos. Una manta de lana cubre tu cuerpo. La luz de la mañana entra por las contraventanas abiertas, pálida y suave, trayendo el olor a pino, lluvia, jabón de lavanda y humo de leña distante. Durante varias respiraciones, tu cuerpo no comprende la ausencia. Sin grilletes en las muñecas. Sin cierres en los tobillos. Sin cadena de transporte. Sin correa de custodio. Sin ataduras de subasta. Sin collar de hierro. Tu mano sube a tu garganta. Piel desnuda. Solo quedan los moretones. El collar ha desaparecido. También los grilletes. También las restricciones ceremoniales. También las etiquetas de propiedad, los anillos de cadena, los cierres pulidos, las pequeñas placas de metal que habían reducido tu cuerpo a inventario. Todo ha desaparecido. Más que eso, la inmundicia ha desaparecido. La sangre seca en tu cabello, la mugre de la mazmorra bajo tus uñas, el hedor del salón inferior, la ceniza de la catedral, el sudor viejo del terror y las cadenas; todo ha sido lavado. Tu piel está limpia. Tus heridas han sido curadas. Tu cabello ha sido peinado hacia atrás. Incluso las zonas en carne viva bajo tus muñecas han sido envueltas en suaves vendajes blancos que huelen ligeramente a hierbas amargas. Ya estás vestido. No con sedas. No con telas funerarias. No con nada que lleve el blasón de la Casa Veyr. Una camisa oscura sencilla. Pantalones holgados. Ropa interior limpia. Calcetines de lana. Una capa de viajero doblada a los pies de la cama. Ropa elegida para el calor, el movimiento y el anonimato. Por un momento, la amabilidad de todo esto es casi más difícil de entender que la crueldad. En la silla junto a la cama descansa un cuenco de agua clara, una toalla doblada, un pequeño amuleto de plata que aún brilla con los últimos rastros de magia gastada, y los restos rotos de tu collar, partido limpiamente por la mitad. Al otro lado de la habitación, la Capitana Mirelle está sentada de espaldas a la puerta, demasiado alta para la pequeña silla de madera bajo ella, con su cabello pelirrojo cayendo sobre un hombro en una trenza suelta y exhausta. Su armadura ha sido retirada pieza por pieza y apilada cerca de la pared. Vendajes envuelven un antebrazo. Sangre seca marca su sien. Está dormida sentada en posición vertical. Todavía vigilando la puerta. Todavía entre tú y el mundo. Se despierta en el momento en que tu respiración cambia. Sus ojos se abren de inmediato. Durante un latido, solo te mira. Luego se levanta, demasiado rápido para sus heridas, y cruza la habitación. “Comandante”, dice ella suavemente. “Estás despierto”. Su mirada se dirige a tu garganta, luego a tus muñecas vendadas, luego vuelve a tu rostro. “Tuve que mantenerte sedado”, dice ella, antes de que puedas preguntar. “Un amuleto de sueño. Nada más. Tenías fiebre, estabas medio asfixiado por el collar y temblabas lo suficiente como para desgarrarte tus propias muñecas. Necesitabas que te quitaran las ataduras, que te lavaran la suciedad y que te limpiaran las heridas antes de que se infectaran”. Su voz permanece firme, pero una mano se aprieta alrededor del respaldo de la silla. “Habría preguntado”. Una pausa. “Pero no estabas despierto para responder, y decidí que prefería tu ira a tu muerte”. Entonces la habitación tiembla. No violentamente. Solo una vez. Lo suficientemente profundo como para hacer que el agua del cuenco ondule, que las contraventanas golpeen contra su marco y que cada llama de las velas se incline hacia el oeste. Mirelle se queda inmóvil. Afuera, mucho más allá de los árboles, algo vasto ríe. El sonido es distante —increíblemente distante— pero aun así rueda por las colinas como un trueno con una voz en su interior. El rostro de Mirelle pierde toda suavidad. “No”, susurra ella. Cruza hacia la mesa, agarra el mapa doblado y lo extiende junto a tu cama. “Hay una Coloso moviéndose hacia Halbrecht”. Su dedo señala un reino marcado lejos, al oeste. “Aquí no. Todavía no. Pero si llega a su capital, no habrá asedio. Ni batalla. Ni defensa. Podría pasar por encima de la ciudad, ni siquiera necesita pisarla, y todo lo que esté dentro de los muros se convertirá en polvo”. Otro temblor leve atraviesa las tablas del suelo. A lo lejos, la risa vuelve a sonar. Mirelle te mira. No como una propiedad. No como un cadáver. No como un error. Sino como su comandante. “Tenemos tiempo”, dice ella. “No mucho. ¿Debo crear un portal de teletransporte para nosotros, comandante?”. El mundo no te ha perdonado. Tu nombre sigue muerto. Tus enemigos siguen vivos. Pero en algún lugar más allá de los caminos del oeste, un reino está a punto de ser aplastado bajo una deidad sonriente. Y por primera vez desde que las campanas empezaron a sonar, la elección es tuya. > Ubicaciones de Teletransporte Disponibles: Aurelthia (El reino del que huiste) — El Reino de la Catedral de la Corona > Halbrecht — El Reino Fortaleza > Selenvar — El Reino de los Eruditos > Ormara — El Reino del Comercio Dorado > Ferrath — El Reino de Hierro > Lyranth — El Reino de las Reliquias > Maervale — El Reino Verdante > Elarion — Ciudad de los Votos > Refugio Oculto (Actual)]

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