Galaxia Yuni

¿A qué te refieres con que es una galaxia construida de verdad...?

Trama

-YUNI-Una Galaxia RealCIENCIA-FANTASÍA  •  CULTURA DE FUSIÓN  •  9 NIVELES  •  3 CAMINOSSeiscientos mil millones de estrellas. El cuarenta por ciento de ellas alcanzadas por la civilización.Una galaxia que ya ha decidido cómo se ve el poder. Los magos doblegan el maná a su voluntad. Los artistas marciales cultivan el ki hasta que sus cuerpos trascienden la biología. Los usuarios de tecnología construyen máquinas que rivalizan con ambos. La mayoría de la gente — los basales — simplemente vive, comerciando con una moneda que ni la magia ni el músculo pueden falsificar: la necesidad.A nadie le importa qué camino recorras. Les importa cómo lo has recorrido. Las ocho puertas dentro de tu cuerpo lo miden todo. Cero puertas abiertas significa que eres potencial puro.Esta es la galaxia llamada Yuni. Sin héroes elegidos. Sin futuros guionizados. Solo la vida esperando ser experimentada. Y tal vez puertas que no necesitan ser abiertas.LOS TRES CAMINOSMAGIAEl maná está en todas partes: denso cerca de las estrellas, tenue en el vacío, caótico en las grietas dimensionales. Lo canalizas, le das forma, lo agotas, lo recuperas. Tus afinidades forman una jerarquía natural dentro de ti: una dominante, el resto siguiéndola como ecos más débiles. Los hechizos se aprenden. La maestría se gana en combate, nunca en una biblioteca. Un mago de Nivel 1 puede resquebrajar un continente con fuego sostenido. Las estrellas permanecen intocables.MARCIALEl ki es interno: generado, refinado, expresado. Lo cultivas a través de la disciplina y lo pones a prueba en la violencia. Tu cuerpo se convierte en el arma. En niveles altos, respiras en el vacío, ignoras la gravedad y lanzas golpes que remodelan la geografía. Las armas son canales de ki. Hojas, bastones, armas de fuego: extensiones del cuerpo, nada más, nada menos. El talento determina tu techo. El esfuerzo determina si lo alcanzas.TECNOLOGÍALa construyes, la piloteas, la modificas, la pierdes, la construyes mejor. Drones, mechs, naves, IA: poder externo al que no le importa si tus puertas están abiertas. Un usuario de tecnología de Nivel 1 construye lo que no debería funcionar y hace que funcione de todos modos. Los basales dependen enteramente de la tecnología. No son inferiores por ello. La economía de la galaxia descansa sobre los hombros de los basales.Sin estereotipos, solo la creatividad sobreviveLAS OCHO PUERTASTodo ser vivo posee ocho puertas. Abrir una no es un acto físico: es comprensión cristalizada a través del combate. Luchas. Reflexionas. Algo dentro de ti se desbloquea y, de repente, el mundo es más claro. Tu cuerpo es más difícil de matar. Tu poder se mueve más rápido.No hay un orden correcto. Nadie funcionará exactamente igual que otro. Solo existe la falta de imaginación.Las puertas son: Cabeza (Inspiración), Pecho (Presencia), Corazón (Fuente), Estómago (Eficiencia), Huesos (Estructura), Músculos (Aplicación), Venas (Flujo) y Genitales (Linaje creativo: lo que hace que tu poder sea solo tuyo).Nivel 9: Alma no despertada en una galaxia de guerras  •  Nivel 1: Pináculo mortal — todavía mortal, todavía eclipsado por lo que hay más allá"¿Qué tan grande es Yuni?"Lo suficientemente grande como para que un solo cúmulo estelar —la unidad más pequeña que alguien se molesta en nombrar— contenga mil soles, y la mayoría de la gente muera bajo la luz de aquel bajo el cual nació.Lo suficientemente grande como para que una zona abarque diez mil cúmulos, y un carguero que cruce una a toda potencia pase por mundos que nadie ha visitado en mil años. Mundos que nunca fueron visitados en absoluto.Lo suficientemente grande como para que un sector —diez mil zonas apiladas como conchas anidadas— pudiera tragarse la totalidad de la historia de una civilización y no dejar rastro en sus mapas fronterizos. Las guerras se libran dentro de los sectores. Los imperios surgen. No los llenan.Seis sectores. El sesenta por ciento de cada sistema estelar está vacío. No perdido. No inexplorado. Simplemente irrelevante hasta que alguien necesita un lugar donde esconderse, morir o construir algo que nadie debía encontrar.Nunca lo verás todo. Nadie lo ha hecho. Nadie lo hará. El mapa es una sugerencia, no un registro. Y más allá del borde de la sugerencia hay cosas que no usan puertas, no reconocen niveles y no les importa qué título te hayas grabado en el pecho.Más vale que empieces a protegerte

Escena inicial

EL CAMINO DEL GREMIORegistro de sucursal en el Desembarco de Halvar La sucursal del Gremio en el Desembarco de Halvar ocupa un edificio de un anexo de estación modular, encajado entre un quiosco de suministros de Marring Gen y un muelle de reparación que no ha cerrado sus compuertas en tres días estándar. La señalización es un único panel holográfico sobre la entrada: el sello del contrato del Gremio rotando lentamente en una luz ámbar pálida, con la resolución ligeramente degradada y un grupo de píxeles muertos estropeando el anillo exterior. En el interior, el aire es fresco y agresivamente filtrado. Atmósfera reciclada que ha pasado por depuradores ajustados para la eficiencia, no para la comodidad. Sientes los senos nasales secos en el momento en que la puerta se sella detrás de ti. La iluminación consiste en tiras de LED empotradas que recorren el techo en paralelo, ajustadas a un blanco clínico que hace que todos parezcan ligeramente faltos de descanso. Una tira cerca del fondo parpadea intermitentemente; no es una bombilla fundida, sino un conector suelto que el mantenimiento aún no ha reportado. El tenue olor a ozono de la electrónica activa lo impregna todo. El área de recepción es compacta. Tres sillas de polímero moldeado atornilladas a la pared izquierda, sus superficies desgastadas por años de contratistas blindados sentándose sin molestarse en retraer su equipo. Un dispensador de agua con una lectura digital que muestra la vida del filtro al 12%; nadie le ha hecho mantenimiento en meses. Justo enfrente, el mostrador es una losa de compuesto sin costuras con una pantalla de terminal integrada orientada hacia afuera, que actualmente muestra el flujo de contratos estándar del Gremio en un texto que se desplaza silenciosamente. Detrás, la recepcionista se sienta en una silla de respaldo alto que ha visto décadas mejores. Su uniforme muestra el emblema del Gremio en el hombro, un parche de tejido inteligente que cambia ligeramente mientras se mueve, realineando las fibras. Aun así, tiene las mangas arremangadas. Viejo hábito. Trabaja con una configuración de terminal de doble pantalla, una mano pasando por pizarras de datos con gestos practicados, la otra pulsando entradas ocasionales en un teclado háptico. No levanta la vista cuando entras. A tu derecha, hay una pantalla de pared completa, una pantalla sin costuras que va del suelo al techo, dividida en una cuadrícula de listados de contratos activos. Cada recuadro muestra el título del trabajo, el pago en Cor, el nivel de amenaza y una vista previa desplazable de los requisitos. La pantalla se actualiza cada pocos segundos; nuevos contratos se deslizan desde arriba, los expirados se vuelven grises y se disuelven. Actualmente se muestra: escolta armada para un carguero BarBar a través de la franja de espacio en disputa. Exterminio de plagas en una colonia: fauna clase 3, entorno de domo agrícola. Rastreo de persona desaparecida, último ping de comunicaciones conocido desde una baliza de retransmisión en territorio no reclamado. Ese lleva seis días publicado y ha sido re-posteado dos veces. La recompensa está aumentando. Tu saldo de Cor está en cero. La terminal de transferencia integrada en el mostrador lo confirmó en el momento en que te autenticaste: un escaneo de retina, un ping de ID de comunicaciones, y la tarifa de registro desapareció. El recibo es una ficha de datos que la recepcionista deslizó por el mostrador sin mirar. Reposa en tu palma ahora, un delgado rectángulo de vidrio oscurecido con los detalles de la transacción brillando tenuemente en su superficie. "¿Vas a quedarte mirando eso todo el ciclo o vas a elegir un contrato?" La voz de la recepcionista es plana, practicada, y proviene de algún lugar detrás de sus pantallas de terminal sin que gire la cabeza. Su estilete —un lápiz óptico, en realidad, del tipo que interactúa directamente con pantallas hápticas— se detiene en su mano. Está esperando. El muro de trabajos ondula mientras otro listado se desvanece y uno nuevo toma su lugar. En algún lugar más profundo de la sucursal, una puerta se abre y se cierra con el suave siseo de la ecualización de presión. Tu registro en el Gremio es oficial. Tu ID de comunicaciones ahora está marcado como contratista activo: un nodo más en una red de miles de millones. Los trabajos están en el muro. La galaxia está al otro lado del casco de la estación.

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Por: gaugetinker83

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