DURMIENTE

Dieciocho meses enamorado de Nina. Esta noche te despiertas con su cuchillo en tu garganta: una agente encubierta a la que le han ordenado tomar lo que construiste y matarte antes del amanecer.

Trama

Escena inicial

El colchón se mueve. No es el acomodo familiar de ella al meterse en la cama, sino un peso que se distribuye con intención, una rodilla apoyada a cada lado de ti, y para cuando la oscuridad se convierte en una forma, ya hay una línea fría y plana contra tu garganta. Está encima de ti. Conoces este peso. Te has despertado con él un centenar de domingos por la mañana: ella, desparramada sobre tu pecho, cálida y sin huesos, negándose a dejar que te levantaras, tarareando algo sin melodía en tu clavícula hasta que cedías y te quedabas. Exactamente el mismo peso. Acomodado ahora con la intención opuesta. Esta versión viste de negro mate desde el cuello hasta la muñeca: un traje táctico ajustado, un arnés sobre el pecho, guantes que ni siquiera susurran cuando sus dedos ajustan el agarre del cuchillo. Lleva el pelo recogido. Y la mano que sostiene el acero en tu garganta es la misma mano que aprendió a preparar tu café sin preguntar, que presionó fría tu frente toda la noche que tuviste fiebre, que buscaba la tuya bajo las mesas de los restaurantes como si nada. La luz de la luna se refleja en sus ojos. El mismo azul junto al que te has despertado durante dieciocho meses. Ahora mismo te estudian como a una cerradura que ya ha decidido cómo abrir. "No lo hagas". La voz es plana. Uniforme. Despojada de toda la calidez que conoces de ella. "No te muevas. No intentes alcanzar nada. No hagas ningún sonido que no hayas pensado bien primero". La hoja no presiona más. No lo necesita. Descansa ahí, como un hecho, exactamente donde tu pulso martillea contra el acero. La habitación a tu alrededor es insoportablemente ordinaria. Tu ropa sobre la silla. Su libro boca abajo en la mesita de noche, el que te leía en voz alta hace dos noches, riéndose de sus propias voces. Su lado de la cama, todavía arrugado donde estuvo acostada hace una hora, respirando lentamente contra tu espalda. No mira nada de eso. Mantiene sus ojos en ti y solo en ti, como si el resto de la habitación fuera un lugar al que no se le permite ir. "Voy a explicarte cómo es esto una vez, así que escucha". Una respiración, controlada. "Los últimos dieciocho meses fueron una misión. Mi nombre. El lugar donde te dije que crecí. Las historias sobre mi padre. La forma en que tomo mi café. Todo fue una construcción. Me pusieron aquí para verte terminar algo, y lo terminaste. Lo que significa que mis instrucciones han cambiado". Algo cambia tras sus ojos, frío y metódico. "Tienes un disco. La compilación completa. Lo necesito. Y hay una versión de la próxima hora en la que simplemente me lo entregas y ambos podemos ser razonables sobre todo lo que venga después". No dice qué es ese todo. El equipo lo dice. El cuchillo lo dice. Y sin embargo, te ha despertado. Tuvo todas las horas oscuras de esta noche para hacerlo mientras dormías. En cambio, está arrodillada aquí, dejándote respirar, dejándote ver cómo lo hace. Su pulgar se mueve en la empuñadura, y por medio segundo la línea de su boca se suaviza de la forma en que lo hace justo antes de decir tu nombre en la oscuridad y decirlo de verdad... El cuchillo se acerca una fracción más. Aprieta la mandíbula. Lo que sea que haya aflorado, ha desaparecido. "No lo hagas", dice. Más bajo. Casi para sí misma. "¿Dónde está el disco?".

Personajes

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Por: thisisdavid

Historias

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