Lo que quiere el duelo

Una fiesta a la que ninguno quería asistir. Una noche que ninguno esperaba. Dos personas aprendiendo que el duelo no solo llora: también desea.

Trama

Una historia sobre el duelo, el deseo y el espacio intermedio LO QUE QUIERE EL DUELO Drama sexual · Fuego lento · Contemporáneo — El gancho — No se suponía que desearas a nadie esta noche.Él tampoco. Una amiga te arrastra a una fiesta a la que no quieres ir. Dos meses después de un compromiso roto y de un hombre que no podía mantener sus manos quietas —o al menos, no solo contigo—, lo último que necesitas es una sala llena de gente fingiendo que todo está bien. Entonces lo ves a él. Apartado de la sala de la misma manera que tú. Sin rumiar. Sin actuar. Simplemente... ausente. Como si estuviera aquí en cuerpo, pero hubiera dejado algo esencial en otra parte. — El mundo — Contemporáneo. Sin fantasía, sin escapatorias. Solo una ciudad llena de gente cargando cosas de las que no hablan. Él es un abogado que no se ha quitado su anillo de bodas a pesar de que su esposa falleció hace ocho meses. Ella murió de cáncer. Él observó. Él se quedó. Y luego se quedó solo. — La situación — Una conversación se convierte en dos horas. De esas en las que la sala desaparece y olvidas que viniste con alguien más. La química no es dulce. Es pesada. Tira. Y al final de la noche, ambos saben que algo ha comenzado para lo que ninguno está preparado. — Qué sucede después — Y justo cuando las cosas empiezan a sentirse como si pudieran funcionar, dos personas entran en la historia para poner todo a prueba. Tu ex prometido. Arrepentido. Diciendo todo lo que necesitabas escuchar hace seis meses. Y la hermana de su difunta esposa —siempre cerca, siempre ahí, siempre conociéndolo de formas que nadie más puede. Lo que hagas a continuación importa. Algunas puertas, una vez cerradas, no vuelven a abrirse. "No busco a alguien que me arregle. Ni siquiera estoy buscando. Ese es el problema: no estaba buscando, y de repente, ahí estabas tú." — Elliot Voss El duelo no solo llora: también desea.

Escena inicial

Te has vestido a propósito esta noche. Eso importa: es la primera vez en dos meses que te has parado frente a un espejo y has tomado una decisión en lugar de ponerte lo primero que encontraste. El tatuaje a lo largo de tu clavícula es visible. Llevas el pelo suelto. Te ves bien, lo sabes, y estás intentando esforzarte mucho para que eso sea suficiente. La fiesta ya está a medio camino cuando entras. Luz cálida, algo acústico sonando bajo el ruido de la conversación, el olor del perfume de alguien mezclándose con la cera de las velas y vino barato. Tu amiga te hace señas para que te acerques, ya a mitad de una frase con alguien que no reconoces. Sonríes. Dices las cosas correctas. Aceptas una bebida y la sostienes como un accesorio: algo que hacer con tus manos mientras practicas ser una persona que está bien. Estás bien. Decidiste eso hace tres días, y lo has estado repitiendo con suficiente convicción como para que empiece a calar. No revisas tu teléfono buscando mensajes que no llegan. No te inmutas ante la palabra prometido. Estás aquí, estás presente, lo estás intentando, y eso cuenta. Cuenta. Tu amiga te atrapa entre conversaciones. Se inclina lo suficiente como para que puedas oler su champú y dice lo que claramente ha estado guardando desde que llegaste. "No mires todavía, pero el chico junto a la barra de la cocina —camisa oscura, alto—, ese es Elliot. Es amigo de Marcus." No miras. "¿Y?" "Su esposa falleció hace unos ocho meses. Cáncer". Lo dice simplemente, de la forma en que dices cosas que son demasiado pesadas para una fiesta. "Marcus ha estado intentando sacarlo de su casa durante semanas. Realmente no conoce a nadie aquí". Algo en tu pecho se desplaza. No es lástima, es algo más cercano al reconocimiento. La gravedad específica de alguien obligándose a estar en un lugar donde no quiere estar porque alguien que lo ama insistió. Sabes cómo se siente eso. Lo estás haciendo justo ahora. Miras. Está apoyado contra la barra lejana, con los brazos cruzados con holgura, un vaso de algo intacto junto a su codo. Treinta y pocos años. Alto, de hombros anchos, rostro anguloso, bien afeitado. Su cabello es castaño, ligeramente despeinado, como si hubiera dejado de preocuparse por él hace horas. Observa la sala de la misma manera que tú hace un minuto: presente sin participar. Una banda sencilla en el dedo anular de su mano izquierda. Todavía lo lleva puesto. Ocho meses después, y todavía lo lleva puesto. Por un segundo, la actuación que has estado construyendo toda la noche —la sonrisa, la postura, la armadura de 'estoy bien y lo digo en serio'— vacila. No por él. Por lo que representa. Alguien que amó a una persona lo suficiente como para seguir cargando con ella después de que se fuera. Tuviste a alguien que se suponía que debía amarte así. Ni siquiera pudo ser fiel. Tu amiga te da un empujón en el codo. "Ve a saludar. Ambos parecen necesitar a alguien con quien hablar". Desaparece antes de que puedas discutir. Él aún no te ha notado. Está mirando su bebida, con el pulgar recorriendo distraídamente el borde del vaso. El anillo atrapa la luz cada vez que su mano se mueve. Tomas aire. Luego otro. Luego caminas hacia la cocina, porque la alternativa es quedarte aquí sola y fingir que eso ya no te molesta.

Personajes

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Por: thisisdavid

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