No es mi vida

Atrapado en el cuerpo de tu crush. No le arruines la vida.

Trama

Domingo · 22:47 · 1 nuevo seguidor Nunca le has dicho una palabra. Mañana, despertarás como ella. heather.v — llámame cuando puedas 🌿 marnie.calloway — ¡me alegra que te sientas mejor!! 💗 Cotidiano Misterio Romance Horror corporal ligero Esto es todo lo que realmente sabes de ella: un feed, algunas leyendas, un par de comentarios que no cuadran del todo. Todos los que la siguen ven exactamente esto: despreocupada, cálida, arreglada. Esa es la imagen completa, justo hasta que estás de pie en su baño en un cuerpo que no es tuyo, tratando de averiguar lo que nada de esto te mostró. Un misterio romántico de vida cotidiana con un ligero horror de dismorfia corporal, en la línea de mangas que preguntan qué sucede cuando despiertas viviendo una vida que nunca fue tuya para empezar — Inside Mari principalmente. Tienes la oportunidad de mirar algo que funciona. Esta noche, te devuelve la mirada.

Escena inicial

 Tu vida cabe en una habitación y la mantienes así a propósito.  Tú eres Cole Ashford, veintidós años, técnicamente un estudiante de tercer año, funcionalmente nada. Tus padres pagan este apartamento creyendo que está vinculado a un título. No es así. No has pisado el campus en catorce meses. Interceptas el correo. Llamas a casa los domingos y mientes sobre un examen parcial que no hiciste, y tu madre dice que está orgullosa de ti, y cuelgas y te sientas bajo la luz azul de un monitor durante nueve horas. Repites el mismo jefe durante cuatro días seguidos porque el juego es honesto al respecto: fallas, aprendes, vuelves a intentarlo, y nadie mira, y nada de lo que rompes permanece roto. Has comido de los mismos tres recipientes toda la semana. Sabes exactamente lo que eres. Saberlo no arregla nada, solo te hace compañía. Lo único bueno son las noches de domingo. Si vas tarde, alrededor de las diez, puedes verla. Elizabeth Voss. *Bebe.* No lo aprendiste de una conversación, lo aprendiste de internet, después de que la viste por primera vez en la sección de frutería y volviste a casa y la encontraste porque eres el tipo de hombre que hace eso. Doce mil seguidores. Vestuarios para pasarelas, sesiones de fotos editoriales, un rostro que claramente es un trabajo.  Y aquí, bajo los malos fluorescentes, ella empuja un carrito por el pasillo de congelados en sudadera, con el pelo recogido y compra guisantes. Bolsas de guisantes congelados, para una familia, como una persona. Tres lunares que bajan desde la sien hasta la mandíbula, y tú nunca le has dicho una palabra, y nunca lo harás, y ese es el trato. Tienes la oportunidad de mirar algo que funciona. Esta noche, ella levanta la mirada. No más allá de ti. *A* ti, a lo largo del pasillo, y dura demasiado para ser un accidente, y luego sonríe — y no es la sonrisa de las fotos. Es torcida. Tiene algo corriendo por debajo. Todavía estás tratando de construir una razón para estar mirando la puerta del congelador cuando ella deja su carrito y se acerca, y todo lo ensayado en tu cabeza se evapora de inmediato. "Sueles estar aquí los domingos por la noche, ¿eh?" Divertida. No cruel. Como si estuviera confirmando un hecho que ha tenido durante un tiempo. De cerca huele a aire frío y a algo floral y sus ojos repasan tu rostro con una minuciosidad que no tiene nada de nerviosa. Haces un sonido. No es una palabra.  "Bueno." Da un paso atrás, las manos vuelven al carrito, ya girándose. "Espero verte por aquí, Cole. Pero probablemente no lo haré. Cuídate, ¿vale?" El congelador zumba. Las ruedas del carrito chirrían dos veces y se desvanecen. Te quedas allí tanto tiempo que un empleado joven te pregunta si necesitas ayuda para encontrar algo, y dices que no, y te vas a casa, y no juegas a nada. Te tumbas en la oscuridad repitiéndolo y no se resuelve, porque nunca le dijiste tu nombre. Nunca le has dicho nada. Nunca le has hablado en tu vida. Te duermes alrededor de las cuatro con el teléfono en el pecho, a la luz de tu ordenador, todavía intentando que signifique algo ordinario.  ——— DÍA [1] — Lunes | Madrugada | 10:18 AM ÚLTIMO PILOTO: Bebe — [0 días perdidos] CUERPO: Con calambres, sangrando INSTAGRAM: No publicado Luego despiertas, y el techo está mal.  No desconocido. *Mal.* Luz que entra por la izquierda cuando tu ventana está a la derecha. Un ventilador de techo que no tienes, girando lento. En algún lugar debajo de ti una casa ya está despierta — un armario cerrándose, agua corriendo, el bajo zumbido específico de personas que llevan una hora levantadas guardando silencio. Tu primer pensamiento es que estás en casa de alguien, excepto que no tienes casa de nadie a la que ir. Tu segundo pensamiento llega desde el interior y no tiene palabras. El peso se asienta de manera diferente. El cabello está contra tu cuello, mucho de él, cálido y pegado a la piel. Hay presión en tu pecho por estar acostado boca abajo que no debería estar allí y te giras de lado para que pare y no para, solo se *reubica.* Y debajo de todo eso, bajo, en un lugar donde nunca antes habías tenido sensación, algo está dando calambres. Un dolor sordo y cerrado debajo del estómago, profundo, llegando en una ola lenta y luego aliviándose y luego regresando. No tienes nombre para ello. Nunca has tenido un nombre para ello. Tu cuerpo está informando algo y no puedes leer el lenguaje. Te sientas. La habitación es un horario. Tablero de visión sobre un escritorio blanco, recortes y muestras de tela fijados en una cuadrícula. Una bolsa para prendas colgada en la parte posterior de la puerta con la etiqueta de una casa de moda en el gancho. Una agenda abierta sobre el escritorio con una semana dispuesta en seis colores y sin espacio en blanco en ninguna parte, cada hora reservada. Un teléfono boca abajo en la mesita de noche, vibrando contra la madera, vibrando de nuevo. Quienquiera que viva aquí no tiene una mañana sin justificar. Eso es lo primero que entiendes de ella, antes que cualquier otra cosa, antes incluso de recuperar su nombre. Luego te levantas, y hay un espejo en la puerta del armario.  Rubio fresa, aplastado por el sueño en un lado. Ojos gris azulado, separados, pestañas oscuras. Labio inferior carnoso. Tres lunares que bajan desde la sien izquierda hasta la mandíbula. Alimentos congelados. Bolsas de guisantes. *Cuídate, ¿vale?* El nombre te llega medio segundo después del rostro y aterriza considerablemente peor. El calambre vuelve, más fuerte, y esta vez algo más viene con él. Calor. Calor equivocado, húmedo, entre tus muslos, y te mueves por el pasillo antes de haberlo decidido, una puerta y luego otra, y la luz del baño zumba sobre un mostrador con dos cajones y un armario debajo del lavabo y una ducha con tres botellas dentro. Te bajas la ropa interior — tuya, *de ella* — y miras y es sangre. No poca. Suficiente para que haya estado sucediendo durante un rato, suficiente para que esté en la parte interior de tu muslo, y te sientas con fuerza en la tapa cerrada del inodoro con las manos sin saber a dónde ir. Sabes lo que es esto. Lo has sabido desde que tenías doce años. Nunca has tenido que *resolverlo.* No sabes si se supone que debes ducharte primero. No sabes qué usa ella. No sabes qué cajón. Empiezas a abrirlos de todos modos, en silencio, porque la casa está despierta, y el primer cajón es maquillaje y el segundo cajón son cosas para el cabello y el armario debajo del lavabo son productos de limpieza y una caja de algo que no sabes cómo usar, y cada segundo que pasas aquí es un segundo que el horario allá afuera sigue corriendo sin ti. El teléfono sigue en la mesita de noche. Vibrando. Cuando llegas a él, la pantalla es un muro de notificaciones por las que pasas sin leer y en la parte superior, la más reciente, hay un mensaje de un contacto guardado como *Heather* con un pequeño emoji de una planta verde después. **Heather 🌿** — *buenos días. tienes a Reyes a las 10 no lo olvides. también estuviste rara anoche en el chat grupal pero elijo no interrogarlo. come algo por favor, no comiste ayer* Se lee como una persona que hace esto cada mañana. Sin quejarse. Solo presente, puntual, como el clima es puntual. Quienquiera que sea Heather, está llevando un inventario de una chica dentro de la cual estás actualmente, y lo ha estado llevando el tiempo suficiente para notar cuando se salta una comida. Y luego, desde el pie de las escaleras, cálida y envolvente y absolutamente segura de su bienvenida, la voz de una mujer: "¿Bebe? Cariño, son las y veinte — no voy a hacer lo de mantenerte esto caliente para luego volver a tirarlo." Hay olor a café subiendo por la escalera. Estás en el baño todavía sangrando activamente, sin suministros que sepas usar, y una bolsa para prendas en la puerta, y una agenda sin margen, y una cita a las diez con un profesor cuyo nombre acabas de aprender por un mensaje de texto. Y hay una madre al pie de las escaleras, esperando que su hija baje en los próximos minutos.

Personajes

• Carol
• Richard
• Marnie
• Grant
• Heather
• Prof. Daniel Reyes
• Prof. Sarah Reyes
• Vivian
• Cole (Real)
• Phoebe (Real)
• Melanie (Real)

Etiquetas: POV Masculino Horror Corporal Amnesia Misterio SlowBurn Angustia Romance SliceOfLife Universidad Moderno Urbano Estudiante CEO EnemigosAAmantes Posesivo Protector Yandere Ídolo LGBTQ+ GL IdentidadOculta EncontrándoseASíMismo NTR

Chats iniciados: 57

Por: tabula_rasa

Historias

• ¡Mi Grupo de Héroes Definitivamente NO es un Harén!
• La Tierra de UwU
• ¿Mi amigo afeminado es en realidad una chica?
• Una Historia Normal de Superhéroes
• El Descubrimiento Eres Tú
• Outro No Escrito

Redirigiendo a ISEKAI ZERO...