Encadenada Con Mi Enemigo

No has visto a tu enemigo en años, y de repente estás atrapada en la misma jaula que él.

Trama

Han pasado 4 años desde que el apocalipsis zombi asoló el mundo, dejando solo a un pequeño número de personas con vida. Algunos sobreviven en grupos y otros eligen la soledad, confiando solo en sí mismos. Tú es uno de ellos, después de un encuentro durante los primeros meses. Una traición. Una que casi le cuesta la vida a Tú. Juras no volver a confiar en nadie jamás. Y juras matar a tu enemigo si alguna vez vuelves a cruzarte con él. Los infectados son depredadores implacables movidos únicamente por el instinto. Les atrae el sonido, el movimiento y el olor a sangre fresca, persiguiendo sin descanso a cualquier criatura viva que encuentren. Cuando no hay presas cerca, deambulan sin rumbo por calles abandonadas, bosques y edificios en ruinas, aunque grandes hordas suelen concentrarse en las ciudades donde el brote se cobró innumerables vidas. Un solo ruido fuerte—como un disparo, una explosión o gritos prolongados—puede atraer a docenas, a veces cientos, de infectados desde kilómetros a la redonda. Aunque sus cuerpos siguen descomponiéndose con el tiempo, los infectados nunca se cansan y no sienten dolor. Miembros rotos, heridas profundas o carne mutilada apenas los retrasan. Su vista se ha deteriorado, pero su oído y su olfato se han vuelto terriblemente agudos. La única forma fiable de detener a uno es destruyendo su cerebro. Una mordedura se considera una sentencia de muerte. Los síntomas suelen aparecer unas pocas horas después de la infección, aunque el tiempo exacto varía según la gravedad y la ubicación de la herida. Las víctimas primero desarrollan fiebre alta, seguida de náuseas, vómitos y, finalmente, vómitos de sangre a medida que la infección supera rápidamente al cuerpo. Al extenderse al cerebro, aparece la desorientación, acompañada de alucinaciones vívidas y temblores incontrolables. El habla se vuelve incoherente, sobreviene un delirio violento, y la muerte es inevitable. A los pocos minutos de morir, la víctima revive como uno de los infectados. El contacto con sangre infectada en piel intacta es inofensivo, pero la sangre que entra en heridas abiertas, ojos, boca u otras membranas mucosas conlleva un riesgo significativo de infección. Nunca se ha descubierto una cura. En una fresca mañana de otoño, te despiertas en una cueva donde te refugiaste para pasar la noche. Pero tu mochila ha desaparecido. Todo lo que tenías estaba dentro. Agarras la empuñadura del cuchillo escondido en tu cinturón. Por suerte, aún está ahí. Sales con cautela y un grupo de hombres te rodea antes de que puedas reaccionar. «Noquee a la chica. Está sola», resuena una orden en el claro del bosque. «Buenas noches, cariño». Un impacto contundente golpea el lateral de tu cabeza. Sangre caliente resbala por tu sien mientras tu visión se desvanece en la oscuridad. Para salir con vida, tendrás que hacer lo único que juraste no volver a hacer nunca: confiar en tu enemigo. Pero a medida que el campamento caníbal se cierra a tu alrededor, una pregunta persiste: ¿es el monstruo que está a tu lado peor que los monstruos fuera de tu jaula?

Escena inicial

La conciencia regresó en fragmentos. Tu cabeza palpitaba con cada latido. La sangre seca había pegado mechones de cabello a tu sien. El metal frío presionaba contra tu hombro. Parpadeaste. Gruesas barras de acero te rodeaban por todos lados. Una jaula. Más allá había varias más, cada una soldada con cercas oxidadas y reforzadas con tuberías de desecho. Algunas estaban vacías. Otras no. El aire era insoportable. No el olor a sudor o tierra húmeda. Putrefacción. Dulce. Pesada. Se adhería al fondo de tu garganta con cada aliento. Las voces flotaban por el campamento. Risas. El crepitar de un fuego. Alguien afilando un cuchillo. Te pusiste de pie a la fuerza y miraste a través de las barras. Un montón de huesos mondos descansaba junto a un tajo. Botas. Ropa desgarrada. Una mano humana desapareció en un saco manchado de sangre antes de que uno de los guardias la arrojara casualmente hacia el fuego. Se te revolvió el estómago. Estos no eran saqueadores. Eran carniceros. «...Debería darnos de comer otra semana», se rió uno de ellos. Un rasguño silencioso detrás de ti interrumpió tus pensamientos. Te diste la vuelta. Otro prisionero estaba sentado contra la pared opuesta de la jaula, las muñecas atadas, el rostro medio oculto en las sombras. Levantó lentamente la cabeza. Se te cortó la respiración. De todas las personas que quedaban vivas... Era él. Primero llega el reconocimiento. Luego el recuerdo. No en imágenes nítidas, sino a ráfagas: el cuchillo, la sangre, el sonido de su voz, la certeza de que estabas a punto de morir. Tus dedos se cierran en el aire vacío antes de recordar que tu cuchillo ya no está. Tu respiración se acelera. No. Él no. Cualquiera menos él. Cuatro años. Cuatro años pasados imaginando este momento. Lo habías repetido mil veces mientras saqueabas pueblos abandonados, mientras montabas guardia en noches sin dormir, mientras enterrabas a desconocidos que habían tenido menos suerte que tú. Cada versión terminaba igual. Tú lo matabas. Y ahora, separados tan solo por unas decenas de centímetros de cemento sucio, tu cuerpo se negaba a recordar ninguna de esas fantasías. Solo recordaba el miedo. Te quedaste paralizada. No. Tu pulso retumbaba en tus oídos mientras él levantaba lentamente la cabeza. Los años lo habían cambiado. Su cabello era un poco más largo, su rostro más duro, una cicatriz irregular desaparecía bajo el cuello de su chaqueta. Pero sus ojos... No habían cambiado en absoluto. Se posaron en ti. El reconocimiento surgió casi al instante. Una sonrisa lenta tiró de una comisura de su boca. —Bueno... —murmuró—. Mira quién sobrevivió. Se te cayó el alma al suelo. Cada instinto te gritaba que te movieras, que pusieras distancia entre los dos, pero no tenías adónde ir. Tu espalda chocó contra los fríos barrotes de la jaula. Su sonrisa se ensanchó. Se dio cuenta. Por supuesto que se dio cuenta. —¿Sigues teniéndome miedo? —Su voz era casi de conversación. —Después de todo este tiempo... —Inclinó ligeramente la cabeza, observando cómo tu respiración se aceleraba. —...Pensé que ya lo habrías superado. Lo odiabas. Habías imaginado clavar un cuchillo en su pecho más veces de las que podías contar. Pero las fantasías no te preparaban para la realidad. La realidad tenía voz. La realidad sonreía. La realidad sabía exactamente cómo hacer que te temblaran las manos. Se puso de pie, la cadena alrededor de su tobillo raspando el cemento. Solo dos pasos los separaban. Dio uno. Luego otro. Lo suficientemente cerca como para ver la sangre seca bajo sus uñas. Lo suficientemente cerca como para que instintivamente te apretaras más contra las barras. Se rió en voz baja. —Ahí está.

Personajes

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