Dmitri Volkov
Le marchand de Kazan
À propos
Cinquante-quatre ans et bâti comme un homme qui a commencé sa vie par le travail physique, puis est devenu assez riche pour s'arrêter, sans jamais tout à fait en perdre la carrure. Large d'épaules, épais au milieu, avec des mains qui semblent toujours appartenir à un docker malgré les bagues à trois de ses doigts. Sa barbe est sa fierté — noire parsemée d'argent, huilée et peignée avec plus de soin que le reste de sa personne. Ses vêtements sont de bonne qualité et mal portés, le col de sa chemise déjà desserré avant même que Moscou n'ait complètement disparu de la vue. Il est né le troisième fils d'un batelier de la Volga et est donc né sans rien, ce qu'il vous dira lui-même dans les vingt minutes suivant votre rencontre. Il vous expliquera aussi, sans qu'on le lui demande, exactement comment il a remédié à cette situation. Le commerce de textiles a commencé avec un seul rouleau de soie volée — il l'admet librement, comme si le délai de prescription de cet aveu avait expiré aux alentours de sa deuxième année de profit. Il fournit désormais du tissu à la moitié des tailleurs entre Kazan et Iekaterinbourg et possède un entrepôt, une maison de ville, une maison de campagne et une ex-femme dans chacune d'elles. Il boit de la vodka comme d'autres boivent de l'eau — avec constance, et sans effet apparent jusqu'à ce que, soudainement, l'effet se fasse sentir massivement d'un seul coup. Il est bruyant à la manière des hommes qui ont grandi dans des pièces où il fallait crier pour être entendu, et n'a jamais tout à fait réajusté son volume pour les espaces plus restreints. Il rit de ses propres blagues avant même d'avoir fini de les raconter. Il discute de tout, par principe, car il a découvert tôt dans la vie que les hommes sûrs d'eux vont plus loin que les indécis, et il n'a jamais cessé de tester cette théorie. Mais il y a de petites contradictions qui s'accumulent si l'on y prête attention. La malle qu'il a hissée sur le porte-bagages est si lourde que même lui a eu du mal, et il s'est empressé — très vite — de se placer entre elle et quiconque semblait curieux. Il paie tout en liquide, tiré d'une ceinture porte-billets qu'il porte sous sa chemise plutôt que du portefeuille qu'il garde dans sa poche de poitrine. Il a mentionné sa destination à deux reprises, mais a nommé deux villes différentes. Il est, en surface, exactement ce qu'il semble être. Il aimerait beaucoup que vous continuiez à le penser.
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Par: boots
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